3h17
CHAPITRE PREMIER ; 3h17
La première fois qu’Ayla a entendu ce battement de cœur, elle avait huit ans.
Il pleuvait cette nuit-là. Ce n'était pas la pluie douce qui donne envie de dormir, mais une averse violente qui frappait les fenêtres avec une telle force que la maison tout entière semblait trembler.
Ayla était assise sur son lit, un livre sur les genoux. Elle ne lisait plus. Elle fixait la même page depuis près de dix minutes.
Sa mère était en bas.
Elle était descendue répondre au téléphone quelques minutes plus tôt, après avoir dit à Ayla de ne pas sortir de sa chambre.
Ayla avait hoché la tête.
Elle écoutait toujours sa mère.
Jusqu’à ce qu’elle l’entende.
Boum.
Elle leva la tête.
Pendant quelques secondes, elle ne bougea pas.
Puis, ça recommença.
Boum.
Ayla posa lentement son livre.
Ses yeux se dirigèrent vers le mur à côté de son lit.
Le bruit venait de là.
Elle glissa hors du matelas et s’approcha.
La chambre était froide.
Bien plus froide qu’il y a un instant.
Ayla posa sa petite main contre le mur.
Rien.
Elle attendit.
Puis...
Boum.
Elle retira sa main brusquement.
Cela ressemblait à un battement de cœur.
Un vrai battement de cœur.
Lent.
Lourd.
Proche.
Ayla regarda vers la porte de la chambre.
Elle était toujours ouverte.
« Maman ? »
Aucune réponse.
Elle fit un pas vers le couloir.
Puis elle entendit quelque chose qui la fit s'arrêter.
« Ayla. »
Elle se figea.
La voix provenait de l'extérieur de sa chambre.
On aurait dit la sienne.
Pas exactement celle de l'Ayla d'aujourd'hui.
Plutôt celle de la petite fille qu’elle entendait chaque matin quand elle se parlait à elle-même.
Elle fixait l'encadrement de la porte.
« Ayla... »
Sa propre voix l’appelait à nouveau.
Les yeux d'Ayla se remplirent de larmes.
Elle voulait sa mère.
Elle voulait courir en bas.
Mais avant qu’elle ne puisse bouger, sa mère apparut au bout du couloir.
Son visage était pâle.
Très pâle.
« Ayla. »
Sa mère se précipita dans la chambre et lui attrapa le bras.
« Viens ici. »
« Mais maman... »
« Ne parle pas. »
Sa mère l’éloigna de la porte et la ferma.
Puis elle ferma à clé.
Ayla n’avait jamais vu sa mère aussi terrifiée.
« Maman, qu’est-ce qui se passe ? »
Sa mère s'agenouilla devant elle.
Elle prit le visage d'Ayla entre ses mains.
« Écoute-moi bien. »
Ayla hocha la tête.
« Si tu entends quelqu’un t’appeler cette nuit, ne réponds pas. »
Ayla fronça les sourcils.
« Pourquoi ? »
« Ne réponds tout simplement pas. »
Sa mère regarda vers la porte.
Ayla suivit son regard.
Rien.
Puis, le battement de cœur se fit entendre à nouveau.
Boum.
Sa mère resta totalement immobile.
Ayla pouvait sentir ses doigts trembler contre ses joues.
Boum.
Puis, quelqu’un chuchota de l'autre côté de la porte.
« Ayla... »
C’était sa voix.
Exactement sa voix.
Sa mère lui couvrit rapidement la bouche.
Aucune des deux ne bougea.
La voix revint.
« Ayla... »
Cette fois, ça semblait plus proche.
Comme si la personne derrière la porte avait pressé ses lèvres contre le bois.
Les larmes d'Ayla finirent par couler.
Sa mère la serra contre elle.
« Ne réponds pas », chuchota-t-elle.
Elles restèrent ainsi jusqu’au matin.
Ayla ne vit jamais qui était derrière la porte.
Elle n’en reparla jamais à sa mère.
Mais elle se souvenait de l'heure.
Il était 3h17.
Dix-sept ans plus tard, Ayla se réveillait toujours exactement à la même heure.
Elle ouvrit les yeux et fixa le plafond sombre.
Pendant quelques secondes, elle ne sut pas où elle était.
Puis, la pluie qui frappait la fenêtre le lui rappela.
Elle était à l’hôtel.
Encore.
Ayla attrapa son téléphone sur la table de chevet.
L’écran éclaira son visage.
3h17.
Elle ferma les yeux.
« Sérieusement ? »
Elle reposa le téléphone à côté d’elle.
Cela durait depuis des années.
Peu importe où elle dormait, elle se réveillait à 3h17.
Parfois après un cauchemar.
Parfois sans aucune raison.
Et parfois...
Elle entendait le battement de cœur.
Ayla se tourna sur le côté.
Elle essaya d'ignorer le bruit de la pluie.
Demain, elle rentrait.
Elle retournait à Blackwood Manor.
Elle n’y était plus allée depuis ses dix-huit ans.
Pas vraiment, en tout cas.
Après être partie à l’université, elle avait trouvé toutes les excuses possibles pour rester loin.
Sa mère ne s'en était jamais plainte.
Elle n’avait jamais demandé à Ayla de revenir à la maison.
Peut-être qu’elle en comprenait la raison.
Peut-être qu’elle aussi avait peur de cette maison.
Ayla remonta la couverture jusqu’à son menton.
Trois semaines s’étaient écoulées depuis les obsèques de sa mère.
Trois semaines depuis la dernière fois qu’elle avait entendu sa voix.
Trois semaines depuis qu’elle avait reçu les clés de cette maison qu’elle avait passé la moitié de sa vie à essayer d'oublier.
L’avocat avait appelé ça un héritage.
Ayla appelait ça un problème.
Elle ne voulait pas de cette maison.
Elle ne voulait pas de ces souvenirs.
Elle ne voulait surtout pas savoir pourquoi sa mère lui avait légué ça.
Mais il y avait quelque chose qui l’obsédait.
La lettre.
Elle était arrivée deux jours après les obsèques.
Aucun expéditeur.
Aucune explication.
Juste son nom sur l'enveloppe.
À l'intérieur, une seule phrase écrite de la main de sa mère.
Va à Blackwood Manor avant de le vendre.
C’était tout.
Ayla l’avait lu au moins vingt fois.
Elle ne comprenait toujours pas pourquoi.
Pendant des années, sa mère lui avait répété de ne jamais y retourner.
Maintenant, elle lui disait d’y retourner.
Ayla se tourna vers la fenêtre.
Un éclair déchira le ciel dehors.
Pendant une brève seconde, toute la pièce devint blanche.
Elle vit une silhouette debout près des rideaux.
Ayla poussa un cri.
Elle sauta du lit et alluma la lampe.
Rien.
Il n’y avait personne.
Elle fixa les rideaux.
Ils bougeaient légèrement.
La fenêtre était fermée.
La respiration d’Ayla redevint lentement normale.
« Ressaisis-toi. »
Elle se frotta le visage.
« Tu as besoin de dormir. »
Elle s’approcha de la fenêtre et écarta les rideaux.
La rue, en contrebas, était déserte.
L’eau de pluie ruisselait sur la vitre.
Aucune voiture.
Personne.
Rien.
Elle s’apprêtait à refermer les rideaux quand elle remarqua quelque chose sur le sol.
Une enveloppe.
Ayla fronça les sourcils.
Elle ne l’avait pas vue en entrant dans la pièce.
Elle recula.
Pendant un moment, elle se contenta de la fixer.
Puis elle se pencha.
Son nom était inscrit sur le devant.
AYLA.
Son estomac se noua.
Elle la ramassa.
Le papier était vieux.
Jauni sur les bords.
Il n’y avait aucun timbre.
Aucune adresse.
Seulement son nom.
Ayla regarda vers la porte.
Elle était verrouillée.
Elle vérifia deux fois.
Puis elle ouvrit l’enveloppe.
Une photographie glissa dans sa main.
Elle la regarda.
Et elle s’arrêta de respirer.
C’était sa mère.
Jeune.
Beaucoup plus jeune que dans ses souvenirs.
Elle se tenait devant Blackwood Manor.
Ayla reconnut la maison immédiatement.
Les hautes fenêtres.
Les marches en pierre.
Les arbres tortueux qui l’entouraient.
Mais sa mère n’était pas seule.
Un garçon se tenait à ses côtés.
Il avait l’air d’avoir dix-neuf ans.
Des cheveux bruns.
Un manteau noir.
Son expression était étrangement sérieuse.
Ayla retourna la photographie.
Une date était inscrite au dos.
14 octobre 2001.
Sous la date, trois mots étaient écrits.
IL ATTEND.
Ayla les dévisagea.
Ses doigts se mirent à trembler.
Puis elle regarda à nouveau le garçon.
Quelque chose dans son visage lui semblait familier.
Pas familier de manière ordinaire.
C’était le genre de familiarité qui lui glaçait la nuque.
Elle saisit son téléphone.
Ses doigts s’activèrent rapidement.
Elle chercha le nom de Blackwood Manor.
Puis la date.
Puis la photographie.
Rien d’utile n’apparut.
Ayla chercha de nouveau.
Cette fois, elle ajouta le nom de sa mère.
Toujours rien.
Elle était sur le point d’abandonner quand elle remarqua quelque chose d’écrit très faiblement sous la date.
Un nom.
Elle zooma.
Rayyan Hale.
Ayla fixa l’écran.
Son cœur se mit à battre plus vite.
Elle connaissait ce nom.
Elle ne savait pas comment.
Elle le chercha.
Le premier résultat lui glaça le sang.
RAYYAN HALE — MORT LE 14 OCTOBRE 2001.
Ayla retint son souffle.
Elle regarda à nouveau la photographie.
Le jeune homme souriait légèrement maintenant.
Ou peut-être l’imaginait-elle.
Soudain, son téléphone sonna.
Ayla manqua de le faire tomber.
L’identifiant affichait un seul nom.
MAMAN.
Elle ne pouvait plus bouger.
Le numéro de sa mère avait été résilié après l’enterrement.
Il était impossible qu’il l’appelle.
Le téléphone continuait de sonner.
Ayla le fixait.
Une fois.
Deux fois.
Trois fois.
Puis elle décrocha.
Elle ne dit rien.
La personne au bout du fil non plus.
Seulement une respiration.
Lente.
Une respiration lourde.
Les lèvres d’Ayla s’entrouvrirent.
« Maman ? »
La respiration s’arrêta.
Pendant plusieurs secondes, le silence fut total.
Puis une voix d’homme murmura —
« Ayla... »
Son sang se glaça.
La communication coupa.
À cet instant précis, quelque chose frappa à la fenêtre.
Ayla sursauta.
Elle se retourna.
Rien.
Puis elle l’entendit.
Toc.
Elle regarda la photographie.
Toc.
Ses yeux se dirigèrent lentement vers la porte de la chambre.
Toc.
Le bruit ne venait pas de l’extérieur.
Il ne venait pas du mur.
Il venait de quelque part à l’intérieur de la pièce.
Ayla recula.
Elle se couvrit la bouche de sa main.
Puis quelqu’un murmura son nom derrière elle.
« Ayla... »
Elle se retourna.
Et la lumière de la chambre s’éteignit.
CHAPITRE 1 ; PARTIE 2 ;
L’HOMME DANS LA PHOTOGRAPHIE .La pièce plongea dans le noir complet.
Ayla ne voyait plus rien.
Pendant quelques secondes, elle resta figée près du lit, écoutant sa propre respiration.
Puis elle entendit un bruit près de la porte.
Un grincement lent.
Quelqu’un l’ouvrait.
Ayla tendit la main vers son téléphone, mais il glissa de ses doigts tremblants et tomba sur le sol.
L’écran s’illumina une seconde.
Juste assez pour qu’elle distingue l’encadrement de la porte.
Quelqu’un se tenait là.
Ayla oublia de respirer.
La silhouette ne bougea pas.
Il était grand.
Les épaules larges.
Vêtu de sombre.
Son visage était dissimulé par l’obscurité.
« Qui est là ? »
Sa voix sortit plus faible qu’elle ne l’aurait voulu.
L’homme fit un pas dans la chambre.
Ayla recula aussitôt.
« N’approchez pas. »
Il s’arrêta.
Pendant un instant, aucun d’eux ne dit un mot.
Puis un éclair déchira le ciel par la fenêtre.
Le visage de l’homme apparut clairement pendant une demi-seconde.
Le cœur d’Ayla rata un battement.
C’était lui.
L’homme de la photographie.
Ces mêmes cheveux sombres.
Ces mêmes yeux.
Ce même visage.
Elle le fixait, incapable de penser.
« Rayyan... »
L’homme la regarda.
Son expression changea en entendant son nom.
Il semblait presque en colère.
« Où as-tu entendu ce nom ? »
Ayla ne put répondre.
Elle pointa la photographie qui gisait sur le sol.
Il suivit le geste de sa main du regard.
À cet instant, son visage se crispa.
Il s’avança vers la photo.
Ayla fit un pas en arrière.
« Reste à distance. »
Il s’arrêta.
« Je ne suis pas venu pour te faire du mal. »
« Alors pourquoi es-tu là ? »
Il l’observa un long moment.
« Je suis venu parce que tu n’aurais jamais dû ouvrir cette enveloppe. »
Ayla fronça les sourcils.
« Comment sais-tu pour l’enveloppe ? »
Il ne répondit pas.
« Qui l’a envoyée ? »
Toujours rien.
La peur d’Ayla se mua lentement en colère.
« Tu entres dans ma chambre au milieu de la nuit, tu es au courant pour la lettre laissée par ma mère décédée, et d’une façon ou d’une autre, tu connais mon nom. »
Elle recula encore d’un pas.
« Et maintenant, tu me dis que je n’aurais pas dû ouvrir quelque chose qui m’était adressé ? »
Rayyan la regarda.
« Tu ne poses pas les bonnes questions. »
« Alors dis-moi les bonnes. »
Il contracta la mâchoire.
« Pourquoi ta mère t’a-t-elle renvoyée ici ? »
Ayla le dévisagea.
« Je ne sais pas. »
« Tu devrais. »
« Si je le savais, je ne demanderais pas. »
Pour la première fois, une lueur plus douce apparut dans ses yeux.
Il semblait fatigué.
Presque triste.
Puis son regard tomba sur sa main.
Ayla suivit son regard.
Elle tenait toujours la photographie.
Rayyan s’approcha.
« Donne-la-moi. »
« Non. »
« Ayla. »
« Comment connais-tu mon nom ? »
« Je te l’ai dit. »
« Non, ce n’est pas le cas. »
Il s’arrêta juste devant elle.
Ils étaient assez proches pour qu’Ayla puisse voir la minuscule cicatrice près de son sourcil.
Elle ne l’avait jamais remarquée sur la photo.
Son regard croisa le sien.
« Je connais ton nom depuis très longtemps. »
Le cœur d’Ayla manqua un battement.
« Depuis combien de temps ? »
Rayyan ne répondit pas.
À la place, il regarda l’horloge.
3h19 du matin.
Son expression devint soudainement grave.
« Tu dois partir. »
« Quoi ? »
« Maintenant. »
Ayla manqua d’en rire.
« Tu entres dans ma chambre à trois heures du matin pour me dire de quitter ma propre chambre d’hôtel ? »
« Pas l’hôtel. »
Il regarda vers le couloir.
« La maison. »
Ayla blêmit.
« Quelle maison ? »
Rayyan la fixa à nouveau.
« Blackwood Manor. »
Ce nom lui noua l’estomac.
« Tu es au courant pour la maison. »
« J’en sais plus que tu ne le crois. »
« Alors dis-moi ce qu’il s’y est passé. »
Rayyan garda le silence.
La frustration d’Ayla grandit.
« Est-ce que ma mère était là quand tu es mort ? »
Son regard se durcit instantanément.
Ayla le remarqua.
« Tu es bien mort, n’est-ce pas ? »
Rayyan détourna le regard.
« Oui. »
Le mot fut si bas qu’Ayla faillit ne pas l’entendre.
Sa poitrine se serra.
« Alors comment peux-tu être là ? »
Il la regarda de nouveau.
« Je ne sais pas. »
Ayla le dévisagea.
Elle s’attendait à de la peur.
Elle s’attendait à ce qu’il sourie ou qu’il lui dise que c’était une blague.
Il ne fit rien de tout cela.
Il avait l’air parfaitement sérieux.
Et, d’une certaine façon, cela l’effraya encore plus.
Un bruit provint du couloir.
Thump.
L’expression de Rayyan changea immédiatement.
« Ne bouge pas. »
Ayla se figea.
« Qu’est-ce que c’était ? »
Il posa un doigt sur ses lèvres.
Un autre battement résonna.
Thump.
Plus fort, cette fois-ci.
Ayla le sentit jusque dans sa poitrine.
Elle regarda en direction de l’encadrement de la porte.
Le couloir était vide.
Puis quelque chose bougea au fond.
Une ombre.
Elle traversa le mur et disparut.
Sans réfléchir, Ayla agrippa le bras de Rayyan.
Il baissa les yeux sur sa main.
Elle la retira brusquement.
« Pardon. »
Il ne dit rien.
Pour une raison obscure, son silence la rendait encore plus nerveuse.
Un autre bruit se fit entendre depuis le couloir.
La voix d’une femme.
« Ayla... »
Son visage perdit toute couleur.
« Maman ? »
Rayyan lui saisit le poignet.
« Non. »
Sa voix était ferme.
« Ne réponds pas. »
« Mais c’est ma mère. »
« Ta mère est morte. »
Ayla le regarda.
Ses yeux se remplirent de larmes.
« Tu n’en sais rien. »
« Si, je sais. »
La certitude dans sa voix faisait plus mal que les mots eux-mêmes.
Ayla retira sa main.
« Tu n’as pas le droit de parler d’elle comme ça. »
L’expression de Rayyan s’adoucit.
« Je sais. »
Sa voix se fit plus basse.
« Je suis désolé. »
Ayla détourna le regard.
Elle détestait que ses excuses sonnent sincères.
Elle détestait encore plus qu’une partie d’elle ait envie de le croire.
La voix de la femme se fit de nouveau entendre.
Cette fois, juste derrière la porte.
« Ayla... »
Rayyan s’interposa entre elle et la porte.
« Ne regarde pas. »
« Pourquoi ? »
« Parce que si tu la vois, elle saura que tu es prête. »
Ayla déglutit.
« Prête pour quoi ? »
Il ne répondit pas.
La porte s’ouvrit lentement.
Un vent glacial s’engouffra dans la pièce.
Les rideaux s’agitèrent violemment.
Ayla regarda vers l’encadrement de la porte, malgré l’avertissement de Rayyan.
Il n’y avait personne.
Seulement l’obscurité.
Puis, quelque chose apparut sur le parquet.
Une empreinte de pas humide.
Puis une autre.
Et encore une.
Quelqu’un marchait vers eux.
Mais il n’y avait personne.
Ayla porta ses mains à sa bouche.
Rayyan se rapprocha d’elle.
« Reste derrière moi. »
Elle chuchota : « Qu’est-ce que c’est ? »
« Je ne sais pas. »
« Tu as dit que tu savais tout. »
« J’ai dit que j’en savais plus que toi. »
Les pas s’arrêtèrent.
Juste devant eux.
La pièce plongea dans le silence.
Soudain, la photo dans la main d’Ayla devint chaude.
Elle baissa les yeux.
Une fine ligne rouge était apparue sur le visage de Rayyan sur la photo.
Cela ressemblait à du sang.
Ayla la lâcha.
Rayyan la ramassa aussitôt.
Son visage devint livide.
« Quoi ? »
Ayla le fixait.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? »
Il ne répondit pas.
Il retourna la photographie.
Les mots au dos avaient disparu.
À la place, quelque chose de nouveau était apparu.
Une seule phrase.
ELLE SE SOUVIENT DE TOI.
Les doigts de Rayyan se crispèrent sur la photo.
Ayla chuchota : « Qui ? »
Il la regarda.
« La femme qui m’a tué. »
Ayla resta sans voix.
Rayyan plia la photographie et la glissa dans son manteau.
« Tu viens avec moi. »
« Où ça ? »
« N’importe où, sauf ici. »
« Et si je refuse ? »
Il regarda vers l’encadrement vide de la porte.
« Alors, demain matin, tu ne seras pas la seule personne dans cette pièce. »
Ayla le fixait.
Malgré tout, malgré la peur qui lui tordait les entrailles, elle finit par poser la seule question qu’elle n’avait jamais voulu poser.
« Rayyan... »
Il s’arrêta.
« Est-ce que tu connaissais ma mère ? »
Son regard croisa le sien.
« Oui. »
Le cœur d’Ayla se serra.
« Comment ? »
Il détourna le regard.
« Elle est la raison pour laquelle je suis mort. »
Ces mots restèrent en suspens entre eux.
Ayla eut l’impression que le sol se dérobait sous ses pieds.
« Ma mère t’a tué ? »
Rayyan ne répondit pas.
Au lieu de cela, il se dirigea vers la porte.
Puis il s’arrêta et se tourna vers elle.
« Demain matin, rends-toi au Manoir Blackwood. »
Ayla le fixait.
« Tu viens de me dire de rester à l’écart. »
« J’ai changé d’avis. »
« Pourquoi ? »
Son expression était indéchiffrable.
« Parce que maintenant, il sait que tu arrives. »
Il fit un pas dans le couloir.
Ayla le suivit.
« Attends. »
Il se tourna.
« Quoi ? »
Elle hésita.
« Est-ce que je te reverrai ? »
Pour la première fois, Rayyan ébaucha un sourire.
Ce n’était pas un sourire joyeux.
C’était le genre de sourire que l’on adresse quand on connaît déjà la réponse.
« Tu me vois depuis des années. »
Ayla fronça les sourcils.
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
Mais il était déjà en train de s’éloigner.
Elle courut après lui.
« Rayyan ! »
Le couloir était vide.
Il avait disparu.
Ayla resta là, seule.
Elle baissa les yeux vers le sol.
Les empreintes humides étaient toujours là.
Elles s’arrêtaient exactement là où Rayyan s’était tenu.
Elle regarda lentement vers l’escalier.
Puis elle entendit quelque chose derrière elle.
Un battement de cœur.
Thoum.
Elle se retourna.
Rien.
Son téléphone vibra sur le sol.
Ayla le ramassa.
Il y avait un nouveau message.
Pas de numéro.
Pas de nom.
Seulement quatre mots.
BIENVENUE CHEZ TOI, AYLA HALE.
Elle sentit son sang se glacer.
Elle relut le message.
Ayla Hale.
Ce n’était pas son nom.
Le nom de famille de son père était différent.
Celui de sa mère était différent.
Elle n’avait jamais été une Hale.
Un autre message apparut.
TU N’AS JAMAIS ÉTÉ SA FILLE.
Les mains d’Ayla se mirent à trembler.
Puis le message final apparut.
TU ÉTAIS LA SIENNE.
L’écran du téléphone devint noir.
Et quelque part dans la maison sombre, un homme commença à rire.
Si vous avez aimé ce chapitre, n’oubliez pas de laisser un commentaire et de donner une note de 5 étoiles à l’histoire. ⭐ Vos retours et votre soutien comptent beaucoup pour moi et m’encouragent à continuer d’écrire. ❤️
Great horror stories with so many turns and twists and better dialogues. My full sympathies are with poor Ayla.
This chapter actually had me uneasy, especially with that 3:17 AM heartbeat.
I really liked how the fear started with something so simple and familiar from Ayla’s childhood, then slowly became connected to everything happening now.
The photograph and Rayyan showing up exactly as he was in it were such a creepy reveal, but that ending completely changed the whole mystery for me.You were never her daughter and then You were his... excuse me?? I thought the ghosts were going to be the biggest problem here, but apparently Ayla’s own identity is the real mystery. Now I’m seriously wondering who Rayyan really was to her mother, who he is, and what exactly happened in that house back in 2001. This chapter definitely left me with more questions than answers. What an amazing chapter!Good job!
I absolutely love this story! I love how you set it up!!! The heartbeat so close to dawn is a very haunting feeling! I love horror stories!!! Great job!!!