His Final Affair
Cette histoire est une fiction et n'encourage en rien les abus d'autorité religieuse, l'infidélité ou la violence dans la vie réelle. La discrétion est vivement recommandée. Si ces sujets vous mettent mal à l'aise, veuillez envisager de ne pas lire cette histoire.
His Final Affair
AERIS
Les hommes, c'est vraiment de la merde.
Des menteurs. Des serpents. La pire putain d'erreur que Dieu ait jamais commise.
J'étais là, devant la tombe, à les regarder descendre ce cercueil dans le sol comme si de rien n'était. Comme si toute ma vie n'était pas en train d'être enterrée avec lui.
La mère de Philip sanglotait à mes côtés, gémissant dans un stupide mouchoir en dentelle pendant que les proches murmuraient de fausses prières et lui tapotaient le dos. Moi ? Je n'ai pas pleuré.
Pas une seule larme n'a coulé pour Philip.
Il est mort nu dans une chambre d'hôtel, avec sa maîtresse à côté pendant que je pensais qu'il était de garde. Ce bâtard me trompait depuis cinq ans, et pourtant il me regardait droit dans les yeux chaque matin, m'embrassait le front comme s'il m'aimait, et m'appelait « bébé » avant de partir pour aller mentir encore.
Le prêtre débitait des platitudes sur la paix et le paradis, mais quelle paix peut obtenir un homme qui est mort, excité comme une bête, en baisant une autre femme ?
Aucune. Aucune paix pour toi, espèce de connard.
Quand ils ont commencé à jeter de la terre sur son cercueil, je n'ai pas bronché.
Je n'ai pas crié.
Je n'ai pas supplié Dieu de le ramener ou n'importe quelle autre connerie religieuse.
Je me suis juste retournée une fois que tout était recouvert… et je suis allée droit à ma voiture sans me retourner.
Onze minutes plus tard, j'arrivais devant notre maison, celle qu'on a achetée l'été dernier après avoir enchaîné les doubles services juste pour pouvoir payer l'apport.
La même putain de maison aujourd'hui : la lumière du porche éteinte (il la laissait toujours allumée), l'allée vide (son camion était d'habitude garé de travers). Aucun signe de vie à l'intérieur non plus ; tout était silencieux… trop silencieux…
Trop propre.
Pas de télé qui ronronne à l'étage, là où il s'endormait devant les rediffusions de sport…
Pas de musique qui sort des enceintes Bluetooth…
Juste… le vide qui résonne sur le parquet quand je marchais dessus…
Comme si cet endroit avait déjà oublié à quoi ressemblait une vie humaine ici…
J'ai franchi la porte d'entrée, les clés toujours en main.
L'odeur m'a frappée en premier.
Son eau de Cologne bon marché mélangée à ce stupide savon au bois de santal qu'il utilisait tout le temps. L'odeur s'accrochait aux coussins du canapé, à sa veste suspendue près de la porte, comme s'il venait de partir il y a cinq minutes.
Putain de merde.
Je n'ai touché à rien. Je ne me suis pas assise. J'ai juste traversé, en passant devant notre photo de mariage au mur (ces visages souriants que je ne pouvais plus regarder), devant ses putains de baskets laissées près du tapis, pour aller dans notre chambre.
Son côté n'avait pas bougé : un sweat à capuche noir jeté sur une chaise, des chaussettes en tas à côté des tiroirs de commode entrouverts… comme s'il s'attendait à rentrer ce soir et à se changer pour aller dormir…
Comme si tout était normal.
Mais rien n'a jamais été normal.
Probablement pas depuis le premier jour.
Tous ces services tardifs pour « assurer des appels d'urgence » ? Des conneries.
Ces « voyages d'affaires » où je recevais une photo d'hôtel floue, envoyée sans aucun contexte ?
Des mensonges sur des mensonges sur des putains de mensonges.
Et maintenant, toutes ses affaires étaient encore là, à sentir sa présence… à prendre de la place…
Comme si elles avaient le moindre droit d'être ici après ce qu'il a fait.
Ma poitrine s'est serrée, non pas par tristesse, mais par rage.
Ce genre de silence en colère où ton sang bout mais où tu ne dis pas un mot…
La porte du placard était grande ouverte, comme s'il avait fouillé dedans en dernier.
Des rangées de ses chemises y étaient suspendues. Les mêmes que je repassais chaque dimanche. Les mêmes putains de chemises à carreaux qu'il portait à l'église juste pour jouer le bon mari devant Dieu et tout le monde.
Il y en avait une avec une tache de café sur le col, qui datait d'il y a des mois, du jour où on s'était disputés à propos d'argent et qu'il était sorti en trombe sans prendre son petit-déjeuner.
Je n'y ai pas touché.
Je n'en ai pas attrapé une seule.
Je n'ai pas hurlé, je n'ai rien balancé à travers la pièce, même s'ils l'auraient mérité.
Mais je les détestais toutes profondément.
Je détestais leur aspect propre, la façon dont tout était plié avec soin… je détestais que, même mort, il paraisse toujours impeccable alors que ma vie entière s'écroulait parce qu'il n'était qu'un menteur de merde qui m'a trompée pendant des années.
Mes mains se sont serrées en poings le long de mon corps alors que je fixais ce placard rempli de mensonges, habillé de ses vêtements comme des costumes…
Puis je me suis détournée rapidement avant que je ne fasse une connerie…
J'ai attrapé mon téléphone sur la table de nuit, l'écran fissuré depuis que je l'avais fait tomber la semaine dernière en recevant ce SMS d'un numéro inconnu avec une photo en pièce jointe.
Une chambre d'hôtel. Un lit aux draps emmêlés. Et Philip, torse nu, les bras autour de la taille d'une blonde comme s'il lui appartenait aussi.
J'ai hurlé à ce moment-là.
J'ai jeté le téléphone à travers la pièce.
J'ai pleuré pendant trois jours d'affilée avant que la rage ne prenne le dessus.
Maintenant ? Voir ses vêtements… être de retour dans cette maison…
Tout est revenu, plus brûlant que jamais.
Ma mère a rappelé alors que je restais là, pétrifiée.
« Aeris ? » Sa voix est douce mais ferme à travers le haut-parleur. « Ça va ? »
Aucun mensonge n'aurait pu cacher cette merde à ce moment-là.
« Je suis à la maison », ai-je dit froidement. « Dans notre maison. »
Le silence au bout du fil pendant deux secondes a suffi pour savoir qu'elle avait tout compris sans que j'aie besoin d'ajouter un mot.
« Bébé… rentre à la maison ce soir. »
J'ai expiré bruyamment par le nez, mon pouce flottant au-dessus du bouton « raccrocher ».
La maison.
Pas cette maison-ci. Pas cette coquille vide d'une vie que j'ai bâtie avec Philip, l'homme qui est mort en baisant une autre comme si ça ne signifiait rien.
Non. Ma vraie maison était là où vivait maman, trois heures plus au nord, à Larkhaven, cette petite ville tranquille avec ses pins et sans aucun souvenir de lui.
« Je fais mes valises », ai-je fini par dire, la voix ferme mais froide comme de la glace. « Je pars ce soir. »
« Bien. » Un seul mot, mais on pouvait entendre le soulagement en dessous. La façon dont ses épaules ont probablement dû se relâcher en m'entendant dire ça.
Je n'ai pas pleuré.
Je n'ai pas hésité.
Je me dirigeais déjà vers notre dressing, le mien d'un côté, ses affaires occupant deux fois plus d'espace du sien.
La première chose ? Une valise sortie de l'étagère du haut.
Puis j'ai commencé à y jeter des vêtements : des jeans… des pulls… des chaussettes… tout ce qui n'était pas souillé par lui ou lié à cette vie désormais…
Aucune photo n'est sortie.
Aucune connerie sentimentale…
Juste en mode survie maintenant.
Foutre le camp.
