Chapitre 1 ~ L'homme qui m'aimait
Chapitre 1
L'homme qui m'aimait
Juste un objet.
L'une de ses obsessions.
C'est du moins ce qu'Emma avait toujours cru.
Henry Johnson n'avait jamais été cruel envers elle comme on l'imagine d'ordinaire. Il ne l'avait jamais frappée, jamais haussé le ton lorsqu'elle l'énervait, et ne l'avait jamais humiliée devant les autres.
Et, malgré les circonstances de leur mariage, il ne l'avait jamais forcée à quoi que ce soit qu'elle avait explicitement refusé.
Pourtant, Emma avait passé trois ans à se convaincre que rien de tout cela n'avait d'importance.
Sa patience.
Sa gentillesse inexplicable.
L'inquiétude silencieuse cachée sous son expression indifférente.
La façon dont ses yeux la suivaient dès qu'elle entrait dans une pièce.
Elle avait réduit tout cela à une simple explication.
Il voulait la posséder.
Pour Henry, pensait-elle, elle n'était qu'une chose magnifique qu'il avait décidé de s'approprier.
Un trophée.
Une possession.
Une femme à garder derrière les murs de son immense manoir.
Elle ne s'était jamais arrêtée pour se demander pourquoi un homme qui possédait déjà richesse, pouvoir et influence s'acharnerait autant à posséder une simple fleuriste.
Peut-être que certaines vérités restent invisibles lorsque la fierté devient le miroir à travers lequel on choisit de voir le monde.
La fierté d'Emma avait été ce miroir.
Et lorsqu'il s'est brisé, elle n'a plus rien pu faire face à ce qu'elle voyait enfin.
Trois ans plus tôt, par une nuit trempée de pluie, Emma avait rencontré Henry Johnson pour la première fois.
Sa petite boutique de fleurs aurait dû être fermée.
Il était presque minuit et la rue avait déjà sombré dans le silence. La plupart des commerces avaient leurs rideaux tirés, tandis que le bitume mouillé reflétait les réverbères orangés en rubans brisés.
À l'intérieur de sa boutique, pourtant, une lueur chaleureuse persistait.
Emma composait le dernier bouquet quand quelque chose, de l'autre côté de la rue, attira son attention.
Un homme se tenait sous un réverbère vacillant.
Seul.
Au début, elle crut qu'il attendait quelqu'un.
Puis elle vit le sang.
Il avait assombri le tissu de sa chemise près des côtes. Une main pressait la plaie, tandis que l'autre reposait contre le mur de briques derrière lui.
Il avait l'air d'un homme qui venait de sortir tout droit d'un acte violent et qui avait simplement décidé de l'ignorer.
Même blessé, il dégageait une assurance troublante.
Il ne paniquait pas.
Il n'appelait pas à l'aide.
Il restait là, comme si la douleur n'était qu'un simple désagrément.
Emma aurait dû rester à l'intérieur.
Au lieu de cela, sa curiosité l'emporta.
Elle ferma sa boutique, attrapa une petite trousse de premiers secours et traversa la rue.
« Bonjour... monsieur. »
L'inconnu leva la tête.
Un instant, Emma oublia ce qu'elle comptait dire.
Ses yeux étaient sombres et intenses sous la faible lumière du réverbère. Quelques mèches de cheveux noirs tombaient sur son front, tandis que la ligne acérée de sa mâchoire lui donnait une allure sculptée.
Dangereusement beau.
« Je vais bien », dit-il.
Emma jeta un coup d'œil au sang qui tachait sa chemise.
« Vous saignez. »
« J'ai remarqué. »
« Vous n'avez pas l'air d'aller bien. »
Son expression se durcit.
« Je n'ai pas besoin de votre aide. »
Emma lui tendit la trousse de premiers secours.
« Je peux au moins nettoyer la plaie. »
Son regard tomba sur la main d'Emma avant de remonter vers son visage.
« J'ai dit que je n'ai pas besoin de votre aide. Putain. »
Emma retira sa main.
« Très bien. »
Elle recula d'un pas.
« Restez là à saigner, alors. »
Il haussa un sourcil.
Peut-être n'avait-il pas l'habitude qu'on lui parle ainsi.
Emma se tourna vers sa boutique.
Cela aurait dû être la fin de leur rencontre.
Ce ne fut pas le cas.
Quelques minutes plus tard, la rue calme fut déchirée par le vrombissement sourd de moteurs en approche.
Plusieurs voitures noires s'arrêtèrent le long du trottoir.
Des hommes, entièrement vêtus de noir, en descendirent.
L'un d'eux se précipita vers l'inconnu blessé.
« Monsieur... »
L'inconnu leva une main.
L'homme s'arrêta instantanément.
Le silence s'installa.
Emma regarda les autres baisser les yeux.
C'est alors qu'elle comprit.
Ils n'étaient pas simplement loyaux envers lui.
Ils avaient peur de lui.
Très peur.
L'inconnu jeta un regard à Emma avant de monter dans la voiture.
Elle sourit.
« On se reverra. »
Il marqua une courte pause.
Puis la voiture disparut dans l'obscurité.
Emma n'avait aucune idée à quel point ses mots seraient prophétiques.
Elle ne savait pas que cet inconnu blessé sous le réverbère deviendrait un jour son mari.
L'homme qu'elle allait haïr.
L'homme qu'elle allait perdre.
Et, finalement...
L'homme qu'elle aurait souhaité aimer plus tôt.
Finalement, Emma devint Mme Johnson.
Pour tout le monde, cela ressemblait à un rêve.
Le luxe.
Les bijoux.
La soie.
Un manoir assez grand pour engloutir le petit monde qu'elle avait autrefois connu.
Henry Johnson était puissant, riche et craint. Son seul nom suffisait à faire taire les hommes les plus endurcis.
Pourtant, dans son manoir, Emma se sentait moins comme une épouse que comme une prisonnière portant des vêtements coûteux.
Autrefois, elle était libre.
Elle riait facilement.
Elle parlait sans peser chacun de ses mots.
Elle aimait les fleurs parce qu'elles lui rappelaient que les choses fragiles peuvent survivre aux saisons rudes.
Mais quelque chose en elle se flétrit lentement.
Non pas parce qu'Henry lui faisait du mal.
Ce n'était pas le cas.
C'était là la partie la plus étrange.
Elle le repoussait.
Il prenait du recul.
Elle l'insultait.
Il restait silencieux.
Elle l'accusait d'avoir gâché sa vie.
Il ne se défendait jamais.
Une fois, au milieu d'une dispute, elle l'avait même giflé.
Le bruit résonna dans la pièce.
Henry s’était contenté de la regarder.
Il ne l’avait pas touchée.
Il n’avait pas riposté.
Il n’avait pas haussé le ton.
Il s’était seulement retourné pour partir.
Emma avait pris son silence pour de l’indifférence.
Elle aurait dû y voir de la retenue.
Mais pour certains, la compréhension vient trop tard.
Pour Emma, elle n’arriva qu’après la mort.
Le 7 septembre 2022.
Le jour où Henry Johnson est mort.
Il est mort en la protégeant.
Et ce n’est qu’une fois son corps étendu, sans vie devant elle, qu’Emma commença à comprendre l’homme qu’elle avait méjugé pendant trois ans.
George Holland se tenait face à elle.
Cet homme dont elle avait autrefois rejeté les avances.
Celui dont l’humiliation avait fini par se muer en obsession.
Il jeta un regard au corps d’Henry avant de se tourner vers Emma.
« Tu n’as vraiment jamais rien compris, n’est-ce pas ? »
Le souffle d’Emma tremblait.
« Compris quoi ? »
« Henry. »
Son regard se porta vers son mari.
George eut un rire amer.
« Tu pensais qu’il t’avait épousée parce qu’il voulait te posséder. »
Emma ne put répondre.
« Il était fou de toi. »
Son cœur sembla s’arrêter.
« Tu étais la seule femme qui pouvait l’insulter, le repousser, même le gifler, et repartir sans qu’il ne pose la main sur toi. »
Emma secoua la tête.
« Non... »
« Il aurait pu avoir n’importe qui. »
La voix de George se fit plus dure.
« Mais c’est toi qu’il a choisie. »
Les souvenirs lui revinrent en mémoire.
Les gardes.
Les restrictions.
Les fois où Henry avait refusé qu’elle sorte seule.
La façon dont il surgissait toujours dès qu’un danger l’approchait de trop près.
Ce qu’elle avait pris pour des chaînes ressemblait soudain à des murs.
Des murs bâtis autour de quelque chose de précieux.
Autour d’elle.
« Il t’a épousée parce qu’il savait ce que je voulais, continua George. Il t’a tenue à l’écart de moi parce qu’il savait que je te détruirais. »
Emma fixa Henry.
Son mari.
L’homme qu’elle avait accusé de gâcher sa vie.
L’homme qui avait passé trois ans à la protéger.
George leva son arme.
La détonation fit trembler la pièce.
Une douleur atroce déchira le corps d’Emma.
Elle s’effondra.
Sa vision se troubla, mais ses yeux restèrent fixés sur Henry.
Il était déjà parti.
Des larmes coulèrent sur ses joues.
La partie la plus cruelle du regret, ce n’était pas de se souvenir de ce qui était arrivé.
C’était de comprendre tout ce que cela signifiait, alors qu’il n’y avait plus rien à changer.
Emma ferma les yeux.
« S’il existe une autre vie... »
Sa voix n’était plus qu’un souffle.
« Je veux juste qu’il soit heureux. »
Elle déglutit avec difficulté.
« Même si je ne suis pas là... Je veux juste qu’Henry soit heureux. »
L’obscurité l’enveloppa.
« Madame. »
Une voix lointaine lui parvint.
« Madame, réveillez-vous, s’il vous plaît. »
Emma fronça les sourcils.
Déjà le matin ?
Elle ouvrit les yeux.
Elle fixa le plafond.
Son cœur se mit à battre la chamade.
La pièce lui était familière.
Bien trop familière.
Elle se redressa.
Son regard se posa sur ses mains.
Jeunes.
Intactes.
Vivantes.
Non.
C’était impossible.
Elle se rappelait le coup de feu.
Le corps sans vie d’Henry.
George debout devant elle.
Son propre dernier souffle.
Elle tourna les yeux vers la femme près de son lit.
Emily.
Mais plus jeune.
Exactement telle qu’Emma s’en souvenait.
« Quel jour sommes-nous ? »
Emily parut confuse.
« Le 7 septembre 2021. »
Emma se figea.
Un an avant la mort d’Henry.
Un an avant la sienne.
Le destin lui avait offert,
Douze mois.
Trois cent soixante-cinq jours.
C’était tout.
Emma rejeta les couvertures.
« Où est Henry ? »
Emily cligna des yeux.
« M. Johnson ? »
« Mon mari. »
Les mots avaient franchi les lèvres d’Emma sans la moindre hésitation.
Elle sortit précipitamment de la chambre avant qu’Emily ne puisse l’interroger.
Ses pieds nus frappaient le parquet ciré alors qu’elle traversait le manoir silencieux.
Elle atteignit le bureau d’Henry et poussa la porte.
Il était là.
Vivant.
Assis derrière son bureau, vêtu de noir, exactement comme elle se rappelait de lui.
Sauf que cette fois, il n’y avait pas de sang.
Pas de corps sans vie.
Pas de derniers adieux.
Henry leva les yeux.
Leurs regards se croisèrent.
Un instant, aucun des deux ne bougea.
Puis Emma traversa la pièce et se jeta à son cou.
Henry se figea complètement.
Elle enfouit son visage contre sa poitrine.
Son cœur battait sous sa joue.
Régulier.
Chaud.
Vivant.
Emma ferma les yeux.
Pendant trois ans, elle avait vécu auprès de cet homme sans reconnaître l’amour caché dans son silence.
Maintenant, elle avait reçu une année pour s’assurer de ne plus jamais le perdre.
Les mains d’Henry restèrent suspendues, incertaines, le long de son corps.
« Emma ? »
Elle resserra son étreinte.
Elle ne répondit pas.
Certains miracles sont trop bouleversants pour les mots.
Et certaines secondes chances trop précieuses pour être gâchées en explications.
Cette fois, Emma ne prendrait pas son amour pour une cage.
Cette fois, elle sauverait l’homme qui avait autrefois donné sa vie pour sauver la sienne.
À suivre...
