Chapitre 1
Le bourdonnement aigu du téléphone d'Isabelle Carter fit briller la pénombre de sa loge privée, tandis que l'appareil dansait sans fin sur le bureau en acajou poli. Un défilé de noms s'affichait sur l'écran : des pontes de studios, des producteurs de renom et des réalisateurs acclamés, tous désespérés de lui présenter leurs félicitations. Isabelle ne daigna même pas jeter un coup d'œil à l'écran lumineux. Elle restait parfaitement immobile devant la coiffeuse, son visage figé derrière un masque impénétrable, ses doigts délicats posés sur sa robe en soie.
La porte s'ouvrit à la volée et Mia Bennett entra dans la pièce, une tablette débordant de notifications à la main et un sourire radieux aux lèvres.
« Isabelle ! Les premiers chiffres du box-office viennent de tomber », annonça Mia, la voix pleine d'une chaleur sincère tout en posant une tasse de thé fumante près du bureau. « C'est officiel. Félicitations, ton dixième film est mondialement reconnu comme un blockbuster qui pulvérise tous les records. Les chiffres sont astronomiques. »
Le regard d'Isabelle resta fixé sur son reflet. Un léger mouvement de menton, presque imperceptible, fut sa seule réponse. « Bien », murmura-t-elle doucement. « Le studio sera satisfait. »
« Satisfait, c'est un faible mot », soupira doucement Mia, habituée à la froideur d'Isabelle. Elle fit défiler l'écran de la tablette, son sourire s'estompant légèrement en survolant les articles à la une des sites spécialisés. « Bien que… la presse reprend déjà son narratif habituel. »
Mia nettoya la table et lut l'un des titres les plus virulents : « La Reine des Glaces frappe encore : l'actrice la plus arrogante du pays livre un nouveau succès et refuse toutes les interviews. »
« Ils te qualifient encore de star la plus froide de l'industrie », dit Mia doucement en la regardant. « Ils disent qu'aucun succès au box-office ne pourra racheter ton attitude et que tu te crois au-dessus de tout le pays. »
Isabelle tendit la main pour saisir son thé, les mains stables malgré l'épuisement qui persistait sous sa peau pâle. Son aura restait totalement impassible, imposant une présence intense et naturelle qui fit taire la pièce sans qu'elle ait besoin d'élever la voix.
« Laisse-les écrire ce qui amuse leurs lecteurs, Mia », dit Isabelle, sa voix fluide, calme et dénuée de toute chaleur. « Ils paient pour voir la performance à l'écran. Ils ne possèdent pas ce qui se passe en dehors. »
« Le patron du studio est sur la ligne deux », précisa Mia avec douceur en désignant le téléphone qui continuait de sonner sans relâche. « Il veut organiser une fête de victoire improvisée ce soir. Juste une heure, Isabelle. Même dix minutes. Tout le monde t'appelle. »
« Dis-lui que je suis déjà partie », répondit Isabelle calmement, prenant une lente gorgée de thé avant de reposer la fine porcelaine sans faire de bruit. « Et éteins ce téléphone. »
Mia la regarda avec un mélange de protection et d'inquiétude muette, consciente du poids immense qu'Isabelle portait derrière cette façade glacée et intouchable. D'un signe de tête, Mia coupa le son de l'appareil, protégeant une fois de plus Isabelle d'un monde qui vénérait son génie tout en méprisant son silence.
L'appartement en penthouse était vaste, silencieux et oppressant de vide.
Isabelle referma la porte derrière elle, occultant le bourdonnement sourd de la ville en contrebas. Les immenses baies vitrées offraient une vue à couper le souffle sur la métropole scintillante, mais à l'intérieur, l'espace immense était baigné dans un silence d'ombre. Elle n'alluma pas les lumières. Elle n'en avait pas besoin.
Traversant le grand salon, intact, immaculé et dépourvu de toute chaleur personnelle, elle se dirigea directement vers la chambre principale, au fond du couloir.
Ses pas ralentirent à l'approche de la table de nuit. Posé près d'une petite bougie parfumée vacillante, un cadre en argent unique attirait l'attention.
Isabelle s'effondra sur le bord du lit, ses genoux lâchant sous le poids écrasant qui l'assaillait dès qu'elle était à l'abri des regards. Ses doigts tremblaient lorsqu'elle toucha la surface en verre de la photographie.
Sur l'image, sa mère riait, les mains sagement posées sur ses genoux, tandis que son père se tenait à ses côtés avec un sourire doux et fier, le bras enlacant fermement ses épaules. La photo avait été prise quelques semaines seulement avant que tout ne vole en éclats, avant que la lumière ne quitte la vie d'Isabelle pour toujours.
À chaque sortie de film, à chaque fois que le monde célébrait son nom, le chagrin revenait, griffant la surface avec une force implacable. Aujourd'hui n'était pas différent. La nouvelle de son dixième succès au box-office ne lui apportait aucune joie ; elle provoquait une vague d'angoisse paralysante.
Son souffle se coupa. La pièce sembla soudain manquer d'air, les murs sombres se refermant sur elle. Ses poumons luttaient pour absorber l'oxygène tandis que sa poitrine se serrait en un nœud de pure terreur.
La nuit lui revint en mémoire instantanément.
C'était il y a cinq ans. La veille de la première de son tout premier long-métrage, le début qui était censé concrétiser son rêve. Elle était assise dans cette même pièce, débordante d'une excitation nerveuse, attendant l'arrivée de ses parents venus de l'extérieur. Ils avaient promis d'être là, au premier rang, de lui tenir la main quand les lumières s'éteindraient dans la salle de cinéma.
Puis, on frappa à la porte.
Ce n'étaient pas ses parents. C'étaient deux policiers au visage grave, tenant un petit sac plastique contenant la montre ensanglantée de son père et l'alliance de sa mère.
Isabelle se souvint du froid glacial qui envahit ses veines lorsque l'officier prononça les mots qui scindèrent sa vie en deux : « Il y a eu une collision mortelle sur l'autoroute... les deux sont décédés sur le coup. »
Elle s'était effondrée sur les genoux, là, dans le couloir, serrant ces objets froids et métalliques contre sa poitrine, hurlant jusqu'à ce que sa gorge en saigne. Son monde s'était écroulé en une seconde. Le film sortit le lendemain sous des critiques élogieuses, faisant d'elle une star du jour au lendemain, mais Isabelle avait foulé le tapis rouge complètement vide, un fantôme drapé dans une robe de créateur.
Maintenant, assise dans le noir cinq ans plus tard, la crise de panique atteignait son paroxysme. Une sueur froide perlait sur son front. Son cœur martelait sa poitrine comme un oiseau en cage. Elle agrippa le bord de la table de chevet, à bout de souffle, son esprit tourmenté par cette réalité étouffante : peu importait sa célébrité, peu importait combien de millions de personnes l'adoraient de loin, les deux seules personnes dont l'approbation comptait plus que tout ne verraient jamais son succès.
« Maman... Papa... » murmura-t-elle, la voix brisée, à peine audible au-dessus du bruit de sa respiration frénétique.
Des larmes isolées franchirent ses longs cils, traçant des sillons silencieux sur ses joues. Elle serra le cadre photo contre sa poitrine, se recroquevillant en boule sur le lit vaste et vide.
Elle avait passé des années à cacher cette agonie derrière une armure impénétrable d'indifférence glacée, laissant le monde la traiter d'arrogante et de froide. Qu'ils le croient. Il était bien plus facile de laisser le monde détester une version factice d'elle que de leur montrer à quel point elle était brisée à l'intérieur. Seule dans le noir, dépouillée de sa gloire et de sa célébrité, Isabelle Carter n'était qu'une fille en deuil, se noyant dans un silence auquel elle ne pouvait échapper.
Le soleil du matin perçait à travers le brouillard dense entourant le plateau du nouveau film d'Isabelle, un vaste domaine historique transformé en studio de tournage fermé.
Quand Isabelle sortit de sa caravane, tout le plateau devint silencieux.
Elle était éthérée. Drapée dans une robe en velours sombre au col haut, taillée à la perfection, ses traits saisissants semblaient avoir été sculptés par un artiste de maître. Sa peau pâle possédait une qualité translucide de porcelaine, contrastant vivement avec ses yeux sombres et expressifs qui portaient un mystère lointain et pesant. Ses cheveux noirs tombaient sur ses épaules en vagues parfaites, bougeant doucement avec la grâce tranquille de sa démarche. Elle dégageait une aura si imposante et surnaturelle que les gens reculaient naturellement, intimidés par sa présence à couper le souffle et inaccessible.
Pour l'équipe technique, elle ressemblait à une reine observant son peuple depuis un trône.
Dans l'esprit d'Isabelle, cependant, chaque pas ressemblait à une marche sur de la glace fine.
Son corps était hyper-conscient de chaque bruit, de chaque paire d'yeux fixés sur elle. La robe de velours sombre lui semblait être une cage. Alors que son partenaire de jeu, un acteur populaire et charmant nommé Julian, s'approcha d'elle avec un grand sourire, les mains d'Isabelle se crispèrent involontairement en poings sous ses longues manches.
« Isabelle ! Bonjour », dit Julian chaleureusement, se penchant un peu trop près pour envahir son espace personnel, offrant un sourire large et formaté par les médias. « C'est un honneur absolu de partager enfin une scène avec toi. Je me disais que peut-être après cette scène, on pourrait déjeuner dans ma caravane ? Relire les répliques, apprendre à mieux nous connaître ? »
La poitrine d'Isabelle se serra instantanément. Une pointe d'anxiété glacée monta le long de sa colonne vertébrale à sa proximité. Son esprit fut frappé par une peur soudaine et intrusive : une envie irrésistible de battre en retraite, de le repousser avant qu'il ne puisse s'approcher davantage des failles de son âme. Elle ne pouvait laisser personne s'approcher. La distance était sa seule sécurité.
Au lieu de montrer sa panique, Isabelle érigea son bouclier impénétrable. Elle regarda Julian, son expression dénuée de toute chaleur, ses yeux froids comme l'hiver.
« Ce ne sera pas nécessaire, Julian », dit-elle, la voix fluide, égale et totalement distante. « Le script est clair. Nous pouvons répéter sur le plateau avant que la caméra ne tourne. »
Elle se détourna sans ajouter un mot, marchant vers sa marque.
Le sourire de Julian s'effaça, remplacé par une rougeur d'embarras. Il ricana sous cape, croisant les bras en murmurant à un membre de l'équipe : « Incroyable. Elle se prend vraiment pour une déesse. »
Non loin, Victor Harrington, le réalisateur prestigieux et hautement respecté du projet, observait toute l'interaction. Un sourire discret et calculateur étira ses lèvres.
Mia se précipita vers Isabelle, lui tendant une bouteille d'eau, les yeux pleins d'une inquiétude prudente. « Ça va ? Ton pouls s'emballait tout à l'heure. »
« Je vais bien, Mia », murmura Isabelle, le souffle court. « Fais juste en sorte que personne ne m'approche aujourd'hui. S'il te plaît. »
« C'est promis. Je suis là », la rassura Mia doucement, se plaçant devant elle pour bloquer le regard persistant de Julian.
Quelques heures plus tard, après avoir bouclé la première séquence émotionnelle complexe de la journée, Victor appela Isabelle dans un coin plus calme du plateau, près de sa zone de moniteurs.
Victor était un homme dans la quarantaine, charismatique, poli et doté d'une immense autorité dans l'industrie. Il regarda Isabelle avec une expression qui semblait pleine de compréhension.
« Isabelle, travail exceptionnel aujourd'hui », commença Victor, d'un ton apaisant et respectueux. « J'ai vu ce qui s'est passé avec Julian tout à l'heure. »
Isabelle garda la tête haute, se préparant à une leçon sur son « attitude ». « Je préfère garder mon travail strictement professionnel, Monsieur Harrington. »
« Et vous avez parfaitement raison de le faire », coupa Victor avec aisance, levant la main pour la rassurer. « Julian est jeune et facilement distrait. Il ne comprend pas les limites dont un véritable artiste a besoin. Je l'ai d'ailleurs recadré il y a quelques minutes, lui rappelant de vous laisser votre espace et de ne pas vous importuner avec des bavardages sociaux inutiles. »
Isabelle cligna des yeux, momentanément prise au dépourvu. Une petite vague de soulagement défit ses défenses. Il m'a défendue ? pensa-t-elle. Dans une industrie pleine de gens qui l'étiquetaient comme difficile, avoir un réalisateur qui protégeait son espace personnel semblait être un confort rare.
« Merci », dit Isabelle, sa posture se relâchant d'une fraction. « J'apprécie cela. »
« Ne vous en faites pas. Je protège mes actrices principales », sourit Victor chaleureusement, son ton étant doux et paternel. « Écoutez, nous avons quelques ajustements de personnage cruciaux à discuter pour les scènes dramatiques lourdes de demain. Je pensais qu'on pourrait prendre un café et en parler. »
« Un café ? » Isabelle hésita, ses instincts en alerte.
« Si nous allons dans un café public ou un salon d'hôtel, les paparazzis vont devenir fous », expliqua Victor avec fluidité, gloussant doucement comme s'il énonçait une évidence. « Vous connaissez la presse. Ils imprimeront des titres demain affirmant que nous avons une liaison ou des différends créatifs au dîner. Nous n'avons pas besoin de ce bruit. »
Il se pencha légèrement, baissant la voix sur un ton rassurant et professionnel.
« Pourquoi ne viendriez-vous pas à mon bureau privé au dernier étage après que l'équipe aura remballé ce soir ? C'est calme, totalement sécurisé, pas de caméras, pas de médias. Juste vingt minutes autour d'un café pour s'aligner sur le script, et vous pourrez rentrer chez vous vous reposer. Qu'en dites-vous ? »
Isabelle le regarda. Victor était une figure légendaire, très respectée, et il venait de la protéger contre Julian. Sa garde, habituellement impénétrable, s'adoucit sous l'illusion de son respect apparent pour ses limites.
« Très bien », accepta doucement Isabelle. « Mes heures de bureau se terminent à dix-neuf heures. Je passerai à votre studio à dix-neuf heures trente. »
« Parfait », sourit Victor, ses yeux s'attardant une seconde de trop sur son visage alors qu'elle se détournait pour partir. « Je préparerai tout. »
