Chapitre 1 - L'homme mort
CHAPITRE PREMIER
L'HOMME MORT
Artyom Gromov
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BANG !
C’est la première chose que j’ai entendue en reprenant mes esprits.
Une femme criait, ou peut-être avait-elle déjà cessé. La pièce a repris forme par morceaux disparates : de hautes fenêtres, des manteaux noirs, des lys blancs, un lustre scintillant au-dessus de gens qui étaient censés me pleurer. De la soie s’était accumulée autour de mes hanches. Mes mains reposaient sur le rebord en bois poli, et j'étais assis droit dans un cercueil qui avait coûté plus cher qu'une voiture pour la plupart des gens.
Au moins, ils avaient commandé la bonne taille.
À cinq mètres, ma femme tenait un pistolet pointé vers ma poitrine. Le voile de Viktoria avait glissé dans ses cheveux roux, et son visage arborait une expression que je n'avais jamais vue en sept ans de mariage. Elle ressemblait moins à une veuve éplorée qu'à une femme dont le pire cauchemar venait d'interrompre la cérémonie.
Elle a tiré à nouveau.
J'ai essayé de me baisser. Mes épaules ont à peine bougé, et la balle a frappé le panneau derrière moi, couvrant la soie d'éclats de bois.
« Tyoma ! Baisse-toi ! » a crié Ruslan.
Une excellente suggestion. Malheureusement, mon corps refusait d'obéir.
Blyad.
Le médecin m'avait assuré que je ne me réveillerais pas avant que mes frères ne m'aient récupéré en privé. Au lieu de cela, j'étais conscient devant une salle pleine de gens en deuil et encore si drogué que serrer les bords du cercueil exigeait un effort de concentration. Ce qu'il m'avait donné avait fait effet trop tôt d'un côté, et pas assez vite de l'autre.
Une main a saisi ma manche.
Une petite brune se tenait à côté du cercueil, me fixant avec de grands yeux noisette. Elle était pâle sous sa frange légère, et sa robe noire portait un petit badge au nom de la maison funéraire. J'ai supposé que c'était elle qui avait crié. Voir son client se redresser au beau milieu de son propre enterrement aurait ébranlé n'importe qui.
« Baissez-vous ! » a-t-elle insisté en tirant sur mon bras.
« Je ne peux pas. »
« Alors allongez-vous, s'il vous plaît ! »
J'ai tenté de le faire et j'ai failli basculer par-dessus bord. Elle a attrapé mon épaule alors qu'un autre coup de feu brisait un vase derrière nous. De l'eau a éclaboussé le sol. Ses doigts tremblaient contre ma chemise, mais elle ne m'a pas lâché.
Elle a regardé mes mains, puis mes jambes. « Oh mon Dieu. Vous ne pouvez plus bouger normalement. »
« Non, » ai-je admis. « Et il faut qu'on s'en aille. »
Elle a jeté un coup d'œil à la sortie la plus proche. Courir aurait été plus sensé. Au lieu de cela, elle s'est courbée davantage et a dit : « Passez votre bras autour de mes épaules. Je vais vous aider. »
À l'autre bout de la pièce, Dmitri Volkov a attrapé le coude de Viktoria et l'a entraînée vers une porte latérale. Il s'est retourné une fois. Pendant un instant, nos regards se sont croisés. Pendant dix ans, j'avais confié à cet homme mes affaires, ma sécurité, la vie de mes frères. Maintenant, il aidait ma femme à s'enfuir après qu'elle a tiré sur moi.
Je me suis penché vers la brune. La pièce a vacillé, et elle m'a rattrapé avant que je ne tombe la tête la première hors du cercueil.
« Faites attention, » a-t-elle dit brusquement en se replaçant. « Je ne pourrai pas vous porter si vous tombez. »
« Compris. » J'ai passé un bras autour de ses épaules et j'ai essayé de l'aider lorsqu'elle a fait basculer mes jambes par-dessus le rebord. Ma botte s'est accrochée dans la soie. Elle l'a libérée d'un geste impatient, et, tant bien que mal, nous avons posé les deux pieds au sol.
Mes genoux ont immédiatement flanché. Nous avons heurté le support du cercueil, renversant presque les fleurs dans l'allée. Elle a resserré sa prise autour de ma taille et a laissé échapper un souffle qui était entre le soupir et le rire furieux.
« Je n'arrive pas à croire que je suis en train d'essayer de sauver un mort de la mort, » a-t-elle marmonné.
J'ai ri avant de pouvoir m'en empêcher. Ça m'a fait mal à la poitrine. Elle m'a lancé un regard, comme si elle n'arrivait pas à décider si elle devait être soulagée que je respire encore ou offensée que je trouve la situation amusante.
« Je suis désolé, » ai-je dit en m'appuyant contre le support pour soulager son effort.
« Épargnez-moi ça, » a-t-elle répondu en remontant son bras dans mon dos. « Pouvez-vous tenir sur cette jambe ? »
J'ai testé mon genou droit. Il a tenu, à peine. Elle a hoché la tête et m'a entraîné avec elle.
Derrière elle, un invité gisait, en sang, à côté d'une chaise renversée. Ilya était agenouillé à ses côtés, pressant quelque chose contre la blessure tout en criant à l'aide. Ruslan éloignait les gens de la zone de tir ; Tikhon et deux gardes couvraient la pièce depuis le côté opposé.
C'étaient des gens qui étaient venus enterrer un homme. Maintenant, certains risquaient de mourir à son propre enterrement. Je m'attendais à un piège pour exposer les alliés de Dmitri, pas à un massacre public. L'échec m'incombait, peu importait qui avait appuyé sur la détente.
« Ruslan ! » ai-je appelé. Il s'est tourné vers nous. « Fais sortir les invités ! »
Il a jeté un coup d'œil à la femme qui me soutenait, puis aux rideaux derrière elle, et nous a fait signe de partir. Ilya a levé les yeux vers l'homme blessé.
« Tyoma, reste avec elle ! » a-t-il crié. « On vous retrouvera. »
J'ai hoché la tête et j'ai laissé la brune me diriger vers la porte de service.
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La porte s'est refermée derrière nous, étouffant les coups de feu sans pour autant les faire disparaître. Nous étions dans un couloir bordé de chaises empilées et de boîtes de bougies. Elle a verrouillé la porte, a plaqué sa paume contre le battant et a écouté s'il y avait des pas de l'autre côté.
Quand elle s'est retournée, j'ai vu une fine traînée de sang couler le long de son poignet.
« Êtes-vous blessée ? » ai-je demandé.
Elle a regardé sa main comme si elle la voyait pour la première fois. « Ce n'est qu'une égratignure. » Son regard est revenu sur mon visage. « Monsieur Gromov, que s'est-il passé là-bas ? »
Je ne savais pas par où commencer. La trahison ? Le faux certificat de décès ? Le fait que ma femme avait apparemment décidé de terminer le travail elle-même ?
« Je vous expliquerai, » ai-je dit, « mais pas dans ce couloir. »
Pendant une seconde, elle a semblé prête à discuter. Puis quelque chose a frappé la porte derrière nous, et elle a sursauté.
« D'accord. Il y a un escalier de service. Mon grand-père et moi vivons au-dessus du funérarium. » Elle s'est replacée sous mon bras. « Dites-le-moi si vous commencez à vous sentir mal. »
« Je me sens déjà mal. »
« Alors dites-le-moi avant de tomber. »
Sa voix était épuisée, mais pas méchante. J'ai fait de mon mieux pour mettre plus de poids sur mes propres pieds alors que nous dépassions les placards de rangement. Elle savait où elle allait ; je pouvais à peine distinguer un mur blanc d'un autre. Sa main restait ferme contre mes côtes, me stabilisant à chaque fois que je trébuchais.
« Comment vous appelez-vous ? » ai-je demandé.
« Zoya Belova. »
« Merci, Zoya. »
Elle a levé les yeux. « Vous n'avez pas besoin de me remercier tout de suite. J'ai signé pour votre cercueil, Monsieur Gromov. J'aimerais vous faire sortir de cet immeuble sans avoir à en commander un autre. »
J'ai senti un sourire réticent étirer mes lèvres. Elle, elle ne souriait pas. L'humour semblait surgir sans autorisation, comme c'est parfois le cas quand on est terrifié au-delà de toute raison.
Au pied des escaliers, elle s'est arrêtée et a levé les yeux. Deux étages. J'avais grimpé des choses plus difficiles en étant ivre, mais là, mes jambes tremblaient à la vue de la première marche.
« Vous pouvez le faire ? » a-t-elle demandé.
« Avec de l'aide. »
« Alors utilisez la rampe. Je ne peux pas vous porter. »
J'ai obéi. Chaque marche était un combat entre ma volonté et la drogue qui agissait encore dans mon système. À mi-chemin du palier, un tremblement a parcouru mes genoux et nous avons dû nous arrêter. Le souffle de Zoya était saccadé à côté de moi. Elle a attendu, une main sur mon dos, jusqu'à ce que je sois assez stable pour continuer.
« Vous vivez toujours au-dessus du funérarium ? » ai-je demandé, essayant de rester éveillé.
« Depuis toute petite. »
« Ça ne vous dérange pas ? »
« En général, les morts sont silencieux. » Elle m'a jeté un coup d'œil, un pli d'épuisement se formant entre ses sourcils. « En général. »
Je l'ai regardée, vraiment. Elle avait été témoin de quelque chose d'horrible, avait été entraînée dans une fusillade, et était en train de traîner un inconnu deux fois plus grand qu'elle jusqu'à chez elle. Elle avait toutes les raisons de m'en vouloir. D'une certaine manière, je me suis surpris à espérer avoir la chance de la revoir dans des circonstances qui n'impliquaient pas un cercueil.
Un fracas a retenti d'en bas. Elle s'est figée, puis m'a poussé à avancer.
« Encore quelques marches, Monsieur Gromov. »
Tout en haut, ma vision a commencé à se troubler sur les bords. Elle a tendu la main vers la porte de l'appartement et a crié : « Dedushka ! Ouvre, s'il te plaît. J'ai besoin d'aide ! »
Les serrures ont cliqué. Un vieil homme aux cheveux argentés soigneusement peignés a ouvert la porte. Son expression a changé en voyant Zoya me soutenir.
« Zoya, tu es blessée ? »
« Je vais bien. Aide-moi avec Monsieur Gromov, je t'en prie. »
Il a regardé mon visage, puis elle. « Le monsieur de l'enterrement en bas ? »
« Oui, Dedushka. »
« Celui que tu étais en train d'enterrer ? »
Elle a émis un son étranglé. « S'il te plaît. Je ne peux pas t'expliquer maintenant. »
Le vieil homme n'a rien demandé de plus. Il s'est glissé sous mon autre bras, et ensemble, ils m'ont fait entrer.
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L'appartement sentait le thé et les vieux livres. Des photos de famille couvraient une cheminée, et une couverture pliée reposait sur le dossier d'un canapé. C'était un foyer ordinaire, vivant, et le contraste avec le carnage en bas m'a noué l'estomac.
Ils m'ont déposé sur les coussins. Zoya s'est éloignée en se frottant l'épaule, tandis que son grand-père s'accroupissait près de moi.
« Que lui est-il arrivé ? » a-t-il demandé.
« Je ne sais pas, Dedushka. » Sa voix tremblait. « Il s'est redressé dans le cercueil. Tout le monde a hurlé, et puis sa femme a commencé à tirer. »
Il m'a observé un moment. « Est-ce vrai, Monsieur Gromov ? »
« Oui. »
Il a soupiré, comme s'il décidait quelle question pouvait attendre. « Zoya, apporte la trousse de secours. Ton poignet saigne. »
Elle est allée dans la pièce d'à côté. J'ai essayé de me redresser, mais le plafond semblait osciller au-dessus de moi. Le vieil homme a stabilisé mon épaule sans hésiter.
« J'imagine que vous avez une explication, » a-t-il dit calmement.
« J'en ai une. Je vous en dois une à tous les deux. »
Il a hoché la tête, bien que je puisse voir qu'il n'était pas satisfait. J'ai pensé à mes frères toujours en bas et j'ai essayé de lui dire comment les joindre. Ma langue refusait de former les mots.
Zoya est revenue avec une boîte blanche. Elle m'a jeté un coup d'œil et l'a posée précipitamment.
« Monsieur Gromov ? »
Ses doigts se sont refermés sur les miens, chauds et étonnamment fermes maintenant. « Restez éveillé. S'il vous plaît. »
Je voulais lui promettre que mes frères arriveraient, qu'elle et son grand-père seraient protégés, que je réparerais tout cela. Au lieu de cela, j'ai gardé sa main dans la mienne pendant quelques secondes alors que la pièce s'assombrissait.
Puis l'obscurité m'a englouti.
GLOSSAIRE RUSSE
Blyad (Блядь) : Une exclamation russe vulgaire, approximativement équivalente à « putain ».
Tyoma (Тёма) : Un surnom affectueux pour Artyom, utilisé par ses frères.
Dedushka (Дедушка) : Grand-père.
