Chapitre 1
« 911, quelle est votre urgence, s’il vous plaît ? »
« Euh, je ne sais pas trop comment dire ça mais… hum… je… euh… je crois que je viens de découvrir un cadavre. »
« Très bien, je vous transfère au commissariat. » En quelques minutes, l’opératrice avait noté les détails et envoyé une patrouille sur les lieux. Mais ce qu’elle ignorait à ce moment-là, c’est que ce ne serait pas le dernier appel de ce genre.
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« Johnson à l’appareil. »
« Salut Sam, c’est Hank. Écoute partenaire, j’ai un truc que tu dois absolument voir. »
« Où es-tu, Hank ? »
« À l’angle de la 44e et de Broadway. C’est un cadavre. » Le détective Sam Johnson ferma les yeux en raccrochant avant de se lever de son bureau. Certains jours, être inspecteur des homicides est un métier passionnant, mais d’autres jours, il déteste ça.
On pourrait croire qu’après avoir vu autant de cadavres, on en a fait le tour, mais non, il y a toujours une nouveauté. Lui et son partenaire, Hank Harvey, étaient devenus des experts des affaires en série. Il ne comptait même plus le nombre de dossiers qui étaient passés sur son bureau pour ces seules affaires. Secouant la tête, Sam attrapa sa veste sur le dossier de sa chaise, sortit du bâtiment et rejoignit sa voiture.
Quinze minutes plus tard, il se garait le long du ruban de sécurité jaune, essayant de calmer son estomac noué. Ce n’était pas la mort qui l’affectait ; il avait surmonté ses nerfs dès sa première affaire. Mais il sentait que celle-ci était le début d’une affaire brutale, et il avait appris depuis longtemps à se fier à son instinct. Il sortit de la voiture et se dirigea vers son partenaire, accroupi près du sol, observant la scène.
« Qu’est-ce qu’on a, Hank ? »
« Un jeune homme, étudiant, semble-t-il. Pas de vêtements retrouvés pour l’instant, mais le crâne a été fracassé contre l’arbre à plusieurs reprises. Des éclaboussures de sang sur plusieurs mètres. Ça a l’air assez frais, mais on en saura plus après le passage de la police scientifique. » Sam fit le tour de la scène que Hank venait de lui décrire. C’était étrange, pas de vêtements, ce n’était pas habituel.
« Est-ce qu’il semble que le corps ait été déplacé ? »
« Non, Sam. Aucune trace de traînée et les marques sur l’arbre correspondent à celles sur son crâne. »
« Et aucune trace de vêtements ? »
« Aucune. Il était nu à notre arrivée. » Sam passa la main dans ses cheveux blonds et soupira.
« Ça ressemble à un viol ? »
« Non, monsieur. En dehors des blessures mortelles, aucun signe d’attouchements. Pas de traces de rouge à lèvres, pas de marques d’ongles, et ses lèvres ne sont pas gonflées comme après des baisers. » Pourquoi tuer quelqu’un et ensuite le déshabiller ? Ou le déshabiller puis le tuer ? Non, il n’y avait pas de sang sur la poitrine, donc le tueur l’a tué d’abord, puis l’a déshabillé. Quel genre de putain de malade prendrait des vêtements ensanglantés en guise de souvenir ?
Sam fit à nouveau le tour de la scène, son œil exercé scrutant chaque angle. Une fois satisfait, il observa les bâtiments délabrés aux alentours ; aucun ne semblait équipé de caméras pouvant filmer la scène. Et à cette heure de la nuit, personne n’était là pour témoigner ; une impasse. C’était ce qu’on appelle le crime parfait. Mais Sam Johnson faisait ce métier depuis trop longtemps pour croire à ces conneries. Pour lui, c’était une course contre la montre. Il ne pouvait pas se permettre d’avoir un tueur en série sur les bras, et il espérait vraiment que ce n’était pas le cas.
Il soupira en s’éloignant de quelques mètres sur le sentier, sans rien voir de plus. Putain, il avait espéré une journée tranquille pour rentrer se détendre avec sa femme, mais c’était raté avec cette affaire qui lui tombait dessus. Il prit quelques notes, puis rejoignit son partenaire en écoutant ses marmonnements. Ils formaient un drôle de duo, mais ils fonctionnaient très bien ensemble. Et oui, ils étaient l’équipe idéale pour résoudre les homicides les plus complexes. Cette affaire ne serait pas différente.
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Sam et Hank venaient à peine de terminer leur repas lorsqu’ils reçurent l’appel : un cadavre, battu à mort avec une violence inouïe. Ils échangèrent un regard en montant dans la voiture. On ne pouvait pas encore parler de tueur en série avec seulement deux corps retrouvés de la même manière. Mais les chances que ce soit autre chose étaient minces. Et pour le moment, les imitateurs étaient peu probables, car les médias n’avaient pas encore éventé l’affaire.
Hank les conduisit sur les lieux et ils sortirent lentement de la voiture, les deux inspecteurs scrutant la scène avant de s’approcher du corps. Sam le sentait au fond de ses tripes, il savait, sans même regarder, que le corps serait similaire au premier. Les deux hommes se mirent accroupis pour observer la victime avant de se regarder, Hank laissant échapper un long soupir.
« Ça ne me plaît pas, Sam, ça ne me plaît pas du tout », dit Hank en secouant la tête. « Ça ressemble trop à celui de la 44e l’autre jour. »
« Je sais », répondit Sam, « je sais », tout en avalant une grande gorgée de café, manquant de se brûler la gorge. Les deux détectives fixaient le corps de l’homme sans vie, nu comme au premier jour, dont le crâne avait été fracassé contre l’arbre avec une telle violence qu’on pouvait voir des morceaux de cerveau à travers les masses de cheveux emmêlés et imbibés de sang.
« Tu ne penses pas que… »
« Malheureusement, Sam, si, je le pense. J’avais une sensation horrible à l’estomac l’autre jour, et j’ai la même maintenant. Pire encore, je ne pense pas que ce soit la dernière fois qu’on verra ça. » Son corps se mit à trembler alors qu’il intégrait cette information. Un tueur en série ? Vraiment ? Ici, à Resmar ?
C’était certes le foyer d’une université de renom, mais sinon, ce n’était qu’une petite ville calme. Il pensait avoir laissé tout cela derrière lui en déménageant dans le sud, mais ils y étaient, c’était clairement une récidive, et il savait exactement ce que cela signifiait. Quiconque était ce pauvre malheureux, il n’était pas le premier à mourir ainsi, et chaque instinct lui disait que ce ne serait pas le dernier.
De retour au bureau, ils étudièrent tous les deux les dossiers, tentant de donner un sens à tout cela.
« OK, qu’est-ce qu’on a pour le moment ? » demanda Sam.
« Pas grand-chose », dit Hank, « les deux sont des hommes, à peu près du même âge, tous deux retrouvés nus et morts d’un traumatisme crânien. »
« Ouais, ça on sait, mais pour les preuves ? La scientifique n’a rien trouvé ? »
« Eh bien, il y a un échantillon de cheveux », poursuivit Hank, « rien pour l’instant, mais ils ne viennent clairement pas des victimes. »
« Waouh », pensa Sam, « c’est tout ? Deux cadavres et tout ce qu’on sait, c’est qu’on cherche quelqu’un qui a des cheveux ? » Aussi reconnaissant soit-il, cela ne les aiderait pas beaucoup. Ça ne permettait pas de réduire le champ des recherches.
Barry fit irruption dans leur bureau, l’air surexcité. « Bonne nouvelle les gars, on a reçu les rapports de labo pour la première affaire. L’autopsie ne nous a rien appris de neuf, mais… » à ce moment-là, Barry fit une pause, ce qui fit simplement secouer la tête aux détectives, « les rapports de toxicologie montrent des traces d’un relaxant musculaire dans son sang. Ça n’a pas aidé notre pauvre victime, car il était parfaitement conscient de ce qui lui arrivait et il a dû ressentir chaque coup. Malheureusement pour lui, il n’était pas en état de se défendre. »
Un putain de relaxant musculaire ? Quel que soit ce tueur, il voulait que ses victimes ressentent la douleur, il voulait qu’elles soient conscientes. Cela signifiait généralement que quelqu’un avait une mission, une motivation précise. Ce n’étaient pas des meurtres aléatoires, il y avait une raison derrière. Cela permettait de réduire la liste, même si, tristement, pas beaucoup. C’était toujours mieux que rien !
