Possuída pelo Orc

Estou com o braço mergulhado até o cotovelo na carcaça do filtro quando a lama verde começa a corroer o punho do meu macacão. Não a manga. O punho. Porque nada na Haven-7 funciona como deveria.

"Amara. Está aí?" A voz do Jax chia pelo comunicador no meu ouvido, cheia de estática e sobrecarregada, como o resto da estação.

"Estou com o braço atolado em algas, Jax. Seja lá o que for, pode esperar."

"Não. Não, não pode. Doca número três. Nave chegando."

Puxo meu braço para fora e deixo a lama respingar no piso metálico. Ela cai em um montinho gosmento e molhado que vou ter que limpar depois, e não é essa a história da minha maldita vida inteira? "Que tipo de nave está chegando?"

Uma pausa. Então: "Orkan Prime."

As palavras me atingem bem no peito. Não como um soco. Como um tijolo sólido no esterno. Fico parada ali, escorrendo verde, enquanto todas as histórias de terror que ouvi quando criança iluminam minha cabeça ao mesmo tempo. Orcs. Bárbaros. Monstros sem alma que arrancam seu coração só para vê-lo bater.

"Amara?" A voz do Jax abaixa. "Ainda está aí?"

"Estou aqui." Pego o pano que está pendurado na armação do filtro e limpo minhas mãos. O pano já está verde. Tudo na Haven-7 acaba ficando verde. É uma piada que alguém provavelmente fez uma vez e depois percebeu que não era piada nenhuma, porque aqui estamos.

Verde. Eu odeio verde. Minha avó costumava me dizer que era a cor da vida. "Verde, Amara. Verde por toda parte." Ela tinha uma foto amassada de um campo cheio de flores amarelas, e ela tocava o centro com um dedo e dizia: "Essas são margaridas. Elas simplesmente crescem na terra porque querem ser vistas." Ela dizia que a Terra era como um oceano de verde, com rios de prata e céus azuis que duravam para sempre, um sol que não piscava nem falhava, e eu acreditei nisso como se fosse uma religião. Fiz uma tatuagem de margarida no pulso na semana depois que ela morreu. Um pequeno lembrete em tinta preta de que, em algum lugar deste universo, a vida significava mais do que reciclar o ar e comer lama sintética.

Então olho para o meu braço de novo, e a lama sintética está escorrendo em direção ao meu cotovelo, e eu quero rir, gritar ou fazer os dois.

Esse é o nosso verde agora. Mofo, algas e promessas quebradas.

Limpo a margarida também, porque está coberta de sujeira verde, e vou em direção à porta. Nós somos os que comem as sobras. É o que continuo repetindo para mim mesma enquanto caminho. A humanidade não deixou a Terra porque éramos exploradores, pioneiros ou qualquer um desses disparates nobres. Nós fomos despejados. Comemos demais, quebramos demais, queimamos demais e, quando o céu finalmente parou de funcionar, pedimos um lugar entre as estrelas e descobrimos bem rápido que o universo não se importa com a gente. Ele é lotado, faminto e cruel. Somos a espécie que ninguém queria. As pragas espertas nos dutos de ventilação.

Os corredores da Haven-7 não mudam. As mesmas paredes de metal arranhadas. Os mesmos painéis de luz piscando. O mesmo ar reciclado que passou por quinhentos pulmões antes do meu. O turno da tarde significa que o lugar está lotado de gente que não é importante o suficiente para ter aposentos privados ou uma nave para sair da estação. Desvio de um carrinho de manutenção, passo por cima de um vazamento que está gotejando algo azul e quase colido com um grupo de crianças brincando entre caixotes. Uma delas tem um ToyDrann feito de sucata. Ele ruge para mim. Eu rujo de volta. Os amigos dele riem.

Então a multidão se abre e vejo dois Vyre deslizando em direção ao centro de transporte.

Eles são altos. Do tipo insultuosamente alto. Com a pele que parece opala polida, quase translúcida nas bordas, movendo-se como se estivessem sendo filmados de quatro ângulos ao mesmo tempo. Eles não olham para mim. Para os Vyre, humanos são apenas mobília. Eles mantêm a Haven-7 no céu, então acho que isso lhes dá o direito de ficar entediados com a nossa existência. Ótimo. Eu também fico entediada com a deles.

Um Drann quase me achata logo depois. É enorme, pele de lagarto, cheia de escamas e com uma péssima atitude. Ele resmunga e me empurra sem diminuir o passo. Encosto-me na parede até ele passar. Os Drann cuidam da mineração e do serviço pesado. Eles não são maus. Só são construídos como bolas de demolição e tratam tudo o que não seja uma parede como se estivesse no caminho deles.

E então existem os Orcs.

Eu só vi um pessoalmente na vida. Uma vez. Quando eu tinha seis anos.

Ele estava parado no centro de atracação, esperando por uma carga, dois metros e trinta de músculos com pele da cor de floresta machucada e presas saltando para fora do lábio. Lembro de encará-lo. Não consegui evitar. Seus olhos eram âmbar, brilhantes como combustível queimando, e o ar ao redor dele parecia espesso e quente, como se não desse para respirar direito a menos de três metros dele.

Minha mãe agarrou meu braço com tanta força que os dedos dela deixaram hematomas. "Não olhe, Amara. Eles não têm alma. São bárbaros. Vão arrancar o seu coração do peito só para ver ele bater."

A voz dela não tremeu. Nunca tremia.

Passei anos tendo pesadelos com aqueles olhos âmbar. Eu ficava deitada no meu beliche, com o peito arfando, convencida de que algo estava respirando no meu cangote, esperando que eu diminuísse o ritmo, que eu cometesse um erro, que eu desse um motivo.

Eu não sabia, então, que o monstro que eu temia não era a pior coisa esperando por mim.

Eu não sabia que meu próprio sangue seria o que me entregaria.

As portas da doca já estão abertas quando chego lá. As travas estão engatando, prendendo uma nave no lugar. Ela é escura. Cheia de ângulos e tungstênio preto fosco, sem luzes, sem janelas, sem logotipos, nada como as naves polidas dos Vyre ou os cargueiros surrados que os Drann usam. Não parece ter sido construída para viajar. Parece que foi feita para bater em algo.

A escotilha abre com um chiado.

O primeiro Orc a sair é um guarda. Armado, enorme, carregando uma arma que parece capaz de atravessar a parede da estação como se fosse papel molhado. Depois outro. Depois um terceiro. Eles se alinham de cada lado da rampa, escaneando a doca, esperando por algo.

Meu coração está fazendo aquela coisa em que não consegue decidir se acelera ou para de vez.

Eu deveria ir embora. Não tenho motivo nenhum para estar aqui. Jax disse que uma nave estava chegando, mas isso não significa que eu precise ficar aqui parada assistindo ao pesadelo desembarcar.

Mas não consigo me mover. Estou pregada no piso, assistindo, porque uma parte de mim está obcecada com a ideia de que estou prestes a ver outro deles de perto.

E então ele aparece.

Ele é maior que os outros. Não um pouco. Muito. Ele se move como se a própria gravidade tivesse medo dele, como se ele pudesse atravessar uma antepara e a antepara fosse pedir desculpas. A pele dele é daquele mesmo verde profundo e cicatrizado, mas ele está coberto de marcas, cortes, padrões que não reconheço. Suas presas são mais longas. Seus olhos são âmbar, e quando eles percorrem a doca, parece que a sala inteira prende a respiração.

Então o olhar dele cai sobre mim.

Paro de respirar. Ele está me olhando. Eu estou olhando para ele. Estou parada ali num macacão manchado de verde com sabe-se lá o quê seco na minha manga, e eu deveria estar apavorada. Estou apavorada. Mas tem algo a mais por baixo, essa centelha estranha, essa vontade de dizer algo estúpido só para provar que não estou com medo.

Ele inclina a cabeça, apenas um pouco. Não é uma ameaça. Não é um cumprimento. É curiosidade.

A voz da minha mãe grita na minha cabeça. Não olhe. Não olhe. Corra.

Então, é claro, levanto uma sobrancelha e digo: "Você está bloqueando a zona de carga."

As palavras saem antes que eu possa impedi-las. Firmes. Secas. Completamente insanas. Já estou me preparando para a morte. Tipo, a morte de verdade. Essa é a energia que estou passando.

Mas o príncipe apenas me encara. Seu maxilar se aperta. O músculo cicatrizado em seu pescoço se move enquanto ele engole em seco.

Então ele passa por mim.

O ombro dele roça no meu, forte o suficiente para me girar pela metade. Apoio-me num caixote de carga e eu deveria estar grata, deveria estar aliviada, deveria estar repensando cada escolha que me levou até aqui.

Em vez disso, viro-me e chamo pelas costas dele: "De nada pela hospitalidade!"

Ele não para. Mas eu vejo. Um músculo no maxilar dele salta, como se ele estivesse segurando algo. Uma risada. Um rosnado. Não consigo dizer.

Então ele se vai, engolido pela estação, e eu fico parada na doca ecoante com uma equipe de guardas Orcs me observando e uma nave atrás de mim que parece uma arma.

Preciso ir embora. Preciso voltar para a hidroponia, terminar meu turno e nunca mais pensar nele.

Em vez disso, toco na tatuagem da margarida no meu pulso. Ela ainda está molhada com a lama do filtro. Respiro fundo, jogo os ombros para trás e caminho em direção ao despacho de carga.

É esse o problema de ser um dos que comem as sobras. Você não tem a opção de fugir dos problemas. Você caminha em direção a eles, porque os problemas são onde o trabalho está, e o trabalho é a única coisa que te mantém viva.