Conheça o Reaper: Um Romance de Motorcycle Club

Hailey Slater:

Lembro-me daquele dia como se fosse ontem. Infelizmente.

A escuridão no céu enquanto as nuvens nos cercavam. O verde da grama, já que a primavera tinha acabado de começar. As lágrimas que corriam pelo meu rosto sem parar. A dor aninhada em meu coração, exigindo ser sentida. Os pedidos de desculpas feitos por pessoas que eu nem conhecia. O aperto da mão do meu tio firmemente na minha. E as jaquetas de couro preto amontoadas ao redor do caixão.

Eu tinha 5 anos quando aconteceu. Quando perdi meus pais.

Meu tio me disse que eles morreram em um incêndio acidental no prédio. Mas não foi isso que ouvi nos sussurros. Os sussurros contavam uma história diferente.

Eles falavam de um empreendimento criminoso e de como minha família e todos os membros existentes foram queimados vivos. Quando eu era pequena, acreditava que meus pais eram donos de empresas, e eles eram, suponho, de certa forma. Mas os sussurros acabaram sendo verdadeiros.

Meus pais eram membros de uma gangue de motoqueiros chamada ‘The Vandals’. Mas eles não eram membros comuns; eles eram os chefes da gangue, eram os presidentes do clube MC.

Afinal, eles estavam envolvidos em crimes pesados. Principalmente na venda e contrabando de drogas e armas. Os Vandals foram a maior gangue de motoqueiros do Centro-Oeste por anos, até a sua extinção.

Sempre achei que o apelido que davam ao meu pai fosse apenas isso, um apelido. Ele era chamado de Bullet. Mal sabia eu que aquele apelido significava algo mais no mundo dos motoqueiros. Significava que ninguém deveria mexer com ele.

E minha mãe, o apelido dela era Viper. Porque ela parecia um anjo, mas picava como uma cobra. Ninguém mexia com nenhum dos dois, ou pelo menos foi o que me disseram.

Até o dia em que alguém mexeu. Alguém os matou, e matou toda a sua equipe naquela noite. Fizeram isso para garantir que ninguém fosse atrás deles. Se todos fossem mortos, quem os faria pagar pelo crime?

Eu me perguntava o que passou pela cabeça dos meus pais momentos antes de morrerem. Talvez eles tenham pensado em mim e se eu estaria segura. Talvez esperassem que eu encontrasse os responsáveis pelas suas mortes. Talvez esperassem que eu os matasse. Que um dia eu mataria as pessoas responsáveis pelas suas mortes.

Infelizmente para eles, eu não tinha isso dentro de mim. Fui criada para não ter.

Meu tio era um hippie, ele sempre foi e sempre seria. Ele costumava cultivar maconha em casa e dar aos meus pais para vender. Quem estou enganando, ele ainda vende maconha. E depois que meus pais morreram, ele se tornou meu guardião. Ele me criou para ser sua filha; uma hippie amante da paz e celebrante da natureza, como ele. E eu agradecia por isso. Era bom ser feliz e ver o lado bom de tudo o tempo todo.

Embora o galpão e ponto de encontro do clube de motoqueiros tenham queimado, o bar do clube ainda restou. Meus pais o construíram como um ponto de encontro para todos os motoqueiros de diferentes gangues e capítulos. Eles fizeram dele um verdadeiro clube de motoqueiros. Depois que meus pais morreram, meu tio assumiu e, conforme fui crescendo, comecei a ajudar no bar. Eu fazia de tudo um pouco, assim como meus pais e meu tio: servia mesas, cuidava do bar e limpava. Basicamente, eu administrava o bar com meu tio, exatamente como meus pais queriam, até que eu tivesse idade suficiente para assumir por conta própria.

Entre administrar o bar e cultivar maconha, vivíamos ocupados. Decidi não fazer faculdade e, em vez disso, manter o legado deles vivo e bem.

O bar ainda se chamava The Biker’s Hideout, a única diferença era quem o administrava. Encontramos algumas fotos antigas dos The Vandals e as penduramos como decoração pelo bar, além de reformarmos partes dele com novos bancos de madeira, balcões e cabines. Os motoqueiros realmente detonaram os antigos. Mas nada ficava limpo por muito tempo. Logo, tudo estaria gasto e o lugar pareceria como quando meus pais o administravam.

Eu me esforçava para manter vivas as memórias que tinha deles. Eram difíceis de segurar porque eu era muito pequena quando morreram, mas elas ainda estavam lá, só um pouco nubladas.

Mas as memórias deles viviam através de seus amigos também. Muitos dos motoqueiros que visitavam o bar os conheciam bem. Eles me contavam histórias sobre meus pais, suas aventuras passadas, como eles eram incríveis. Embora tivessem partido, não foram esquecidos.

Eu sentia falta deles. Sentia falta de poder chamar alguém de mamãe e papai. Sentia falta de ver seus rostos sorrindo para mim, suas histórias antes de dormir e seus braços me envolvendo em um abraço.

Meu tio era ótimo e ele era a única família que me restava, mas, no fim das contas, ele nunca seria meus pais. Ainda assim, eu era grata por tê-lo. Ele era a única família que eu tinha e, sem ele, quem sabe onde eu estaria.

Fui trazida de volta à realidade pelo som de copos batendo no balcão de madeira. Meu tio estava deslizando os copos pelo balcão em minha direção. Peguei um pouco antes de cair da borda.

“Você está bem, Hails?” ele perguntou, com um sorriso preocupado no rosto.

“Sim, desculpe, só estava perdida em pensamentos.”

“Você quase deixou aquele copo cair do balcão. Tem certeza de que está tudo bem?”

“Sim, eu prometo. Só perdida nos meus pensamentos, você sabe que sou uma sonhadora nata!” Soltei uma risada nervosa.

Mas, mesmo enquanto eu o tranquilizava, ele ainda parecia preocupado. Sua testa estava franzida, os lábios pressionados em uma linha fina e seu olhar cauteloso.

“Está bem, Hails.”

Decidi mudar de assunto. Eu não queria falar sobre o passado ou sobre meus pais, e meu tio sabia que não deveria insistir. “Acho que precisamos pedir mais bourbon e uísque depois de hoje à noite. Estamos ficando com pouco e será um longo fim de semana sem nada.”

O olhar dele percorreu as prateleiras enquanto ele começava a contar o número de garrafas. “Parece que temos 10 no total. Acho que tenho mais algumas nos fundos. Isso deve nos segurar até o final do fim de semana. Vou ligar para o Bernie e fazer um pedido para segunda-feira, boa ideia.” Ele me ofereceu um sorriso suave antes de sair da sala.

Em três horas, este lugar estaria lotado de motoqueiros. E dos barulhentos. Os fins de semana eram sempre um grande evento na comunidade motociclista. Mas acho que todo dia era um grande evento para eles, contanto que encontrassem um motivo para relaxar. Eles gostavam de álcool tanto quanto gostavam de mulheres. A maioria dos motoqueiros encontrava uma namorada nova para transar todo mês. Eu nunca via os mesmos rostos, e eles nunca escolhiam garotas que realmente andavam de moto; em vez disso, escolhiam as groupies. Havia um charme em namorar um bad boy. Ou um homem que andava de moto, estava em uma gangue e era um criminoso. As mulheres gostavam de bad boys e os motoqueiros tiravam proveito disso.

Mas o charme era fácil de entender. Quem não gostaria de um homem fortão, coberto de tatuagens, andando de moto, com um corte de cabelo moderno, jaqueta de couro e uma atitude rebelde?

Até eu fui vítima disso uma vez.

Mas isso foi quando eu era mais jovem, e gosto de pensar que com a idade vem a experiência. Agora tenho 25 anos e tenho a cabeça no lugar, ou pelo menos acho que tenho.

Algumas semanas atrás, enquanto pegava café na cidade e quase perdia minha consulta médica, conheci alguém. Ele é bem barbeado, inteligente, segue as regras e é advogado. Ele grita subúrbio, normalidade e segurança. E acho que estou na idade em que a segurança parece muito boa. Ele é bonito e me faz rir, e agora acho que isso é muito bom. Mas aquela faísca de que Hollywood, os livros e as pessoas sempre falam não está lá. Gosto de pensar que meus pais tinham essa faísca, é por isso que eles eram tão bons juntos. Eles encontraram o amor verdadeiro antes que ele fosse tirado deles.

Talvez essa faísca se desenvolva um dia e me atinja como uma tonelada de tijolos. Talvez o Sr. Advogado seja o tal.