First Blood 🌶️
Capítulo 1: First Blood 🌶️
Ponto de vista de Serafina — Quinta-feira, 27 de maio de 2027
O Garden está vivo e bombando. Essa é a única forma de descrever.
Vinte mil fãs gritando como se suas vidas dependessem disso. As luzes diminuem até pulsarem. Um único holofote corta o gelo como um raio — uma voz grave, rica, aveludada e divina ecoa pela arena, fazendo o ar e todos os peitos ao meu redor vibrarem:
“SENHORAS E SENHORES... BEM-VINDOS AO MADISON SQUARE GARDEN — A ARENA MAIS FAMOSA DO MUNDO!
Esta noite: Jogo sete da final da Conferência Leste.
Seus New York Rangers contra os Carolina Hurricanes — por uma vaga na final da Stanley Cup de 2027.”
A multidão explode como um trovão em uma zona de guerra. Luzes vermelhas e azuis giram. “Thunderstruck” do AC/DC explode nos alto-falantes. Os fãs batem os pés. Gritam. Cantam. As câmeras disparam flashes como relâmpagos.
E eu?
Eu também estou de pé — com o sangue quente, o coração batendo forte e as coxas já se fechando.
Porque ele está bem ali... Luca Carver, explodindo no gelo como uma arma carregada. Ele é minha obsessão. Meu plano de longa data. Meu futuro amante.
Líder de pontuação da liga. Favorito ao MVP — várias vezes nesta temporada. Número 88 — vendendo mais camisas do que metade da porra do time somada.
Jesus, olha como ele se move.
Luca Carver é um sonho molhado de fazer qualquer uma se encharcar sobre patins — aquele cabelo loiro escuro brilhando como mel derretido sob as luzes da arena, caindo de um jeito meio selvagem abaixo do capacete, como se não pudesse ser domado.
Os olhos e o sorriso são mais metidos do que tudo, cada linha de seu corpo vibrando com comando.
Suas passadas são sexo em movimento — poderosas, dominantes, com coxas grossas bombeando como pistões. Pelo jeito que ele corta o gelo, você diria que o mundo lhe deve alguma coisa — o que provavelmente deve.
Ele não apenas patina — ele espreita como se fosse dono do gelo. O que, sejamos honestas, ele é... com um poder predatório e natural que faz todos os outros jogadores parecerem dois passos atrás e dez anos lentos demais.
Papai e eu talvez tenhamos comprado para ele o melhor time que o dinheiro podia pagar para apoiar sua carreira — algo que ele nunca saberá — mas Luca mereceu cada raio dos milhares de holofotes que o seguem.
Centro da primeira linha. Enforcer. Semideus.
O coração impiedoso e pulsante da equipe. Fenômeno novato e já mandando em toda essa porra de show.
E esse tipo de dominância? Você não pode comprar. Você não pode fingir. Você nasce com ela, costurada em seu sangue e ossos. E Luca? Ele é puro alfa no gelo. Ele parece ter sido forjado por uma vida inteira de fogo infernal exatamente para este momento.
Não sei explicar, mas tem algo na maneira como ele se move — tão firme, tão decidido — que faz você imaginar o que aquele corpo poderia fazer com o seu. E querida, minha imaginação já está escorrendo.
Esta noite, o MSG está elétrico. A multidão é uma fera viva — rugindo, rosnando, chacoalhando as proteções a cada troca. Trovões estalam a cada batida no puck.
Bebo meu champanhe devagar, deixando-o passar de um frescor crocante para um calor fervente na minha língua — como um prelúdio para algo muito mais sujo, muito mais satisfatório.
Porque meus olhos? Eles não estão no gelo. Eles estão fixos nele. E ele está me olhando de volta... o tempo todo.
Luca The Avalanche Carver.
Construído como um pecado sobre o qual eu quero confessar fantasias imundas — de novo e de novo. A boca dele sozinha deveria ser ilegal. Lábios cheios. Um maxilar brutalmente bonito.
Meus lábios se curvam — lenta e deliberadamente. Eu sei que ele está me olhando. Ele sempre está. Só rezo para que ele realmente veja a mim. Não mais uma puck bunny de salto agulha, mas a mim.
A mulher que está na primeira fila da carreira dele desde a primeira vez que ele calçou os patins na liga júnior do NY Rangers. Talvez seja tudo fruto do meu desejo. Mas apostei tudo naquele calor que agora vejo crescer tão claramente em seus olhos.
Até esta noite, ele agia como se eu fosse apenas ruído de fundo. Mesmo que eu ainda o visse me analisando através daquele capacete, em cada sessão de treino e em cada noite fantástica de jogo, não importava se era em casa ou fora, porque estive em todas nesta temporada.
Vi isso repetidas vezes — como o olhar dele ia para mim durante o aquecimento. Como o maxilar dele travava toda vez que eu lambia meus lábios. O jeito que o taco dele tensionava quando ele via que eu usava aquele espartilho preto transparente no jogo dos Islanders.
Ultimamente, ele sempre checa se estou por perto quando entra no gelo. E claro que estou. Não perdi uma única vez, ganhando um sorriso mais largo e feliz a cada vez que ele vê que ainda estou lá... por ele.
Ele vem se provocando apenas com a minha presença por meses.
Mas esta noite?
Esta noite é diferente. Para nós dois.
Existe uma corrente no ar, uma tensão quase profana entre nós. A atenção dele não vai desviar esta noite. Está travada. Em mim. Focada. Faminta.
E esta noite eu me preparei ao máximo. Vestido curto. Lábios vermelho-sangue. Saltos altos que poderiam apunhalar o orgulho de um homem. Deixando-me ser mais convidativa... inferno... sejamos honestas... estou flertando com ele como uma mulher possuída.
E eu sei — eu sei — que ele está queimando. Vejo isso no fogo nos olhos sob o capacete. Sinto no jeito que seus olhos percorrem minhas coxas nuas como se ele quisesse me prensar contra as proteções e me fazer gritar mais alto que a multidão.
Meu plano de longa data está funcionando. Cada roupa provocante nesta temporada. Cada encontro não tão acidental. Cada olhar sedutor através do gelo.
Ele começou a baixar suas defesas, normalmente nas alturas... para confiar que estou seriamente interessada e que vou deixá-lo decidir se quer me encontrar para que possamos nos conhecer.
Esta noite, parece que ele decidiu que é a hora certa. Sinto-me como lava fervente só de ver o jeito que ele me olha.
Pobre garoto do gelo.
Ele não faz ideia de quão intensamente vou deixá-lo me foder esta noite.
Não apenas uma vez.
Oh, não.
Ele vai patinar na prorrogação entre as minhas coxas.
Inclino a cabeça, deixo meu cabelo cair como seda sobre um ombro nu e lanço a ele o tipo de sorriso que uma vez fez um príncipe russo cair de joelhos e implorar para adorar meus pés.
Luca não implora.
Ainda não.
Agora ele está dominando a pista como tem feito a temporada toda.
Ele é uma linha de fúria sombria lá fora, mandíbula cerrada sob o capacete, olhos fixos no puck como se fosse algo pessoal.
E é. Apenas cinco minutos de jogo, o capitão dos Hurricanes deu uma cortada forte nele. Um golpe sujo e rápido na grade do rosto. Tirou o primeiro sangue. Um corte profundo abaixo da maçã do rosto de Luca.
Eu pulei da cadeira, quase quebrei minha taça de champanhe e gritei: “QUE PORRA É ESSA, ÁRBITRO? Isso foi uma CORTADA! ABRA SEUS OLHOS, CARALHO!”
A multidão perto do meu camarote VIP se assustou — provavelmente não acostumada a ouvir uma herdeira da máfia coberta de diamantes gritar como a esposa de um enforcer puto da vida. Mas que se foda o decoro.
Luca estava sangrando. E ninguém machuca o que é meu.
Meu sangue ferveu. Cada terminação nervosa ardia com a necessidade de pular o vidro e defendê-lo eu mesma. Eu queria agarrar aquele árbitro pela gola listrada e sacudi-lo como um globo de neve.
Mas Luca nem piscou. Ele apenas limpou o sangue com a luva, sorriu como um demônio para mim, piscou e continuou patinando.
E agora? Agora ele é um predador caçando.
O puck dispara pelo gelo, caos em movimento. O capitão de Carolina nem o vê chegando — não até Luca bater nele com uma ombrada tão selvagem que chacoalha as proteções e ecoa pelo Garden como um trovão. O cara desmorona. Com força.
A multidão explode. Eu grito como se tivesse acabado de ter um orgasmo em um vestido Dior.
Os árbitros apitam forte. Dois minutos de punição. Conduta antiesportiva.
Meu pulso lateja em lugares onde absolutamente não deveria — baixo, quente, malicioso. Eu me mexo na cadeira, o couro frio mordendo minhas coxas, mas isso só aguça a dor que floresce dentro de mim. Cruzo as pernas com mais força, esfregando o suficiente para roubar um pouco de alívio.
Só o suficiente para não gemer em voz alta.
Porque droga, ele é tão incrivelmente GOSTOSO — especialmente quando passa perto e sorri para mim de novo.
Sem o capacete, Luca caminha até a área de punição como se fosse seu trono pessoal, protetor bucal guardado na luva, suor escorrendo pelo pescoço como um pecado.
Eu me viro para ele e me inclino para frente do meu camarote VIP, que fica a poucos metros, dedos apertando a haste da minha taça de champanhe.
Ele olha para cima. Trava os olhos nos meus. E juro — minha respiração falha.
Então aquele bastardo metido pisca e abre bem as pernas. Deixa seus quadris rolarem para frente como uma promessa.
E então, deliberada e perversamente, ele descansa aquelas mãos cobertas por luvas grossas nos joelhos e as arrasta — obscenamente devagar — por suas coxas internas, abrindo-se mais, mais, enquanto eu imagino o que está escondido sob toda aquela armadura acolchoada... bem ali.
Na parte mais quente dele — onde suas mãos param pouco antes. O lugar com o qual minhas mãos e boca estão ansiando por entrar em contato íntimo. Meus lábios se entreabrem. O calor me inunda. Não consigo desviar o olhar.
Eu não consigo ver — não de verdade. Mas oh, como eu sinto. O peso daquilo. O potencial. O jeito que o corpo dele vibra com poder contido e meu corpo murmura em resposta.
Ele não toca — não, ele para antes — me provocando como um striptease através do acrílico. O sorriso dele se torna selvagem quando ele vê minha reação.
E quando seus olhos descem para minha boca e aquele sorriso lento e pecaminoso curva seus lábios? Ele fala sem som algo para mim. Algo imundo.
Eu não consigo ouvir. Mas eu sinto.
Baixo. Profundo. Molhado.
Isso atinge meu centro como uma bomba, e mordo meu lábio com tanta força que quase tiro sangue.
Ah, sim... ele poderia me prensar nas proteções a qualquer momento.
Inferno — ele poderia me fazer implorar por isso.
Deuses, Luca sempre parece bem... quando está bravo, quando está suado, mas acabei de perceber... especialmente quando está faminto... como agora.
Chamam isso de final da Conferência Leste, mas esta noite parece mais uma guerra.
E Luca? Ele é minha arma pessoal de destruição em massa.
Enquanto o relógio marca os segundos da sua punição, pressiono meus joelhos e me movo na cadeira novamente, virada diretamente para ele. Seus olhos ainda estão em mim. Ainda sombrios. Ainda perigosos. Então decido retribuir... só um pouquinho.
Eu empino meus seios o máximo que posso. Com um olhar malicioso, deixo a ponta da minha língua rodopiar na borda da taça de champanhe — como se fosse a ponta do pau dele.
Vejo os olhos dele escurecerem, seu maxilar apertar e ele precisar mudar de posição novamente. Bom... pelo menos não sou a única afetada. Dou um sorriso malicioso de volta e digo sem som: “Vai lá e detona, Lindo!”
Ele sorri perversamente, ajeita seu equipamento e sai da caixa como um homem renascido. Entra no gelo, foca no puck e, em segundos — snap. Ele dispara um tiro tão rápido que é praticamente invisível.
GOL... o primeiro dos Rangers neste jogo e, quando ele levanta o taco, a multidão ruge como se deuses tivessem descido entre eles.
E então — ele faz isso. Vira-se rapidamente para mim. Manda um beijo no ar e eu me contraio com força, já ficando molhada. Ele patina para longe, sorrindo de lado.
E agora tenho certeza de como esta noite terminará. Esta noite, vou chupar todos os sucos dele, cada gota. Trarei cada grama de calor que guardei para ele por meses, até anos.
Esta noite, engolirei cada gota, depois o provocarei de novo e o foderá tão forte que ele não conseguirá patinar em linha reta amanhã.
Estou com tanta fome de tocá-lo que quase vibro com a necessidade. Com o tormento de cobiçá-lo por tanto tempo.
Não ajuda que seu rosto esteja sempre estampado em todo feed de esportes, seu nome bombando mais do que qualquer vencedor do Grammy.
E não vamos esquecer o pôster central da NY Sports Weekly do mês passado — “Dez Jogadores Mais Fodíveis da NHL”. Luca ficou em 1º lugar, obviamente, e esparramado em uma página dupla usando apenas uma toalha dos Rangers, com aquele sorriso arrogante e torto desafiando o leitor a tirá-la.
Corre o boato — sussurrado pelos vestiários, ecoado em salões VIP, provocado em círculos de influenciadores noturnos — de que ele “triple pucks” toda mulher sortuda o suficiente para ser escolhida a dedo por ele.
Não que ele escolha muitas. Oh, não. Luca Carver não toca nas puck bunnies recicladas que pairam nas bordas de cada time profissional, desesperadas por migalhas. Não — ele é precavido, exigente.
Não deixa ninguém passar de sua cara de pôquer gelada, que é sua arma mais mortal no gelo. Nenhum oponente consegue lê-lo. Eles nunca o veem chegando — não antes de serem enterrados por uma Avalanche.
E quanto ao que exatamente “triple pucked” significa? Infelizmente, ninguém nunca explica. Mas a julgar pelo jeito que metade das mulheres nesta arena — casadas, solteiras, encharcadas — parecem ansiosas para cair de joelhos no centro do gelo por ele?
Acho seguro presumir que os boatos têm fundamento. Que ele é um deus do sexo encarnado. Triplo prazer. Tripla destruição.
E esta noite? Vou descobrir.
Finalmente.
