A Bela e a Fera

— Então, querida, já escolheu sua especialidade? — Minha mãe pergunta pela centésima vez nesta semana, me fazendo arrepender de ter vindo visitá-los neste fim de semana.

Estou no primeiro ano de residência e, no momento, estou rodando por diferentes especialidades em intervalos de um mês, incluindo pronto-socorro, cirurgia geral, clínica médica, terapia intensiva e pediatria.

— Ainda não, mãe. Ainda tenho tempo. — Tento esconder a irritação na minha voz, mas ela percebe mesmo assim.

Ela percebe tudo — pelo menos o que quer perceber.

— Sim, mais três meses — ela retruca, e eu seguro a vontade de revirar os olhos.

— Como eu disse, ainda tenho tempo. — Para ser sincera, eu gostaria de seguir medicina de família, mas não vou contar isso a ela porque vai ficar no meu pé pelo resto do ano, já que quer que eu me torne uma neurocirurgiã famosa.

Sinceramente, fico chocada que ela sequer me pergunte o que eu quero fazer. O que eu quero ser. Acho que ela me pergunta isso só para ver se eu finalmente fui lavada cerebralmente. Se finalmente virei a bonequinha dela que pula mais alto do que ela pede.

— Tenho certeza de que, quando sua tia Marie vier, você vai cair em si e escolher neuro... — Eu desligo o ouvido porque estou prestes a explodir de verdade.

Tia Marie é irmã dela, mas as duas são tão competitivas que qualquer um diria que são inimigas.

A pior parte é que Martina, filha da tia Mary, e eu somos os peões delas.

Martina foi forçada a entrar na faculdade de medicina porque eu entrei na faculdade de medicina. Ela odiou no começo, mas, por sorte, depois de um tempo, começou a gostar.

Nós duas nos damos muito bem. Tentamos ignorar nossas mães e a competição delas sobre quem tem a filha mais inteligente, mas às vezes as duas perdem a paciência e ficam com raiva. Não uma da outra, mas delas.

Não me entendam mal: não dizemos isso a elas.

Ficamos com raiva em particular.

— Sim, mãe — respondo com uma voz monótona quando percebo que ela parou de falar, e empurro o prato para longe porque meu apetite foi embora.

Sei que, no fim das contas, vou fazer do jeito delas. Mas ninguém pode me culpar por tentar convencê-las a me deixar fazer o que eu gosto, pelo menos uma vez.

Sonhos...

E quando eu achava que as coisas não podiam piorar, minha mãe muda de assunto. Mas não para um melhor.

— E quando você vai encontrar um homem e se estabelecer? — A voz enjoativamente doce dela é condescendente, mas eu não posso comentar nem explodir, então faço o meu melhor para manter a calma.

Entende, eles querem que eu seja a melhor neurocirurgiã que o mundo já viu e, ao mesmo tempo, uma mãe perfeita.

— Não tenho tempo, mãe. Estou me concentrando...

— Na sua idade, eu trabalhava e já tinha você, então não me venha com essa desculpa. — Nem sei por que tentei argumentar com ela.

Agora, só para deixar as coisas claras. Ela trabalhava meio período num salão de beleza porque queria os descontos. Ela mesma admitiu isso um dia em que bebeu vinho demais na igreja.

— É diferente. Você era recepcionista, eu vou ter vidas humanas nas minhas mãos. Eu não posso... — Ah, como eu queria poder me calar às vezes.

— Você acha que é melhor do que eu, menina?! — A voz alta dela ecoa pela casa, me fazendo estremecer. Não há nenhum traço daquela doçura falsa.

— Não, mãe, eu só estava dizendo que seria irresponsável da minha parte focar em qualquer outra coisa. Eu não...

— Você não tem o direito de me dizer nada! Fui eu que te fiz, você não me fez! Você deveria estar beijando meus pés só por isso, sem falar que te dei comida e um teto sobre a sua cabeça! — E eu explodo.

— E eu sou grata por ter me dado comida e um teto, mas não me diga que eu deveria estar beijando seus pés porque eu não pedi para ser feita! Não fui eu que fui para a cama com o papai! Foi você! — Eu não disse isso de verdade, mas queria ter dito.

— Sim, mãe. Me desculpe. — Essa foi a resposta real.

Eu sei, sou covarde. Mas, mesmo que não pareça, minha mãe é uma mulher muito assustadora. Não porque é alta e tem uns quilos a mais, mas porque, como ela mesma diz, é "uma mulher de Deus que não tem medo de me dar uma lição se for preciso para me guiar no caminho certo".

Em outras palavras, ela não hesita em me encher de porrada, e eu não quero exibir mais um olho roxo, bochechas inchadas e lábios cortados.

Meu pai é igual. A diferença é que eu geralmente apago depois que meu pai me bate, então ele não consegue repetir. Por isso, fico com apenas um hematoma.

— É bom mesmo! — Aceno com a cabeça de novo e peço licença para ir ao banheiro.

Menti quando disse que precisava me concentrar nos estudos. Tá, eu preciso me concentrar nos estudos, mas posso ter uma vida ao mesmo tempo.

O único problema é que eu não quero que essa vida comece agora.

Então, fiz um plano. Até os 30, vou viver minha vida. Depois, deixo eles me casarem com quem quiserem, porque tenho certeza de que nunca vão aprovar quem eu escolher.

Mesmo que seja algum cirurgião milionário, vão achar algo para falar dele só para me fazer sentir burra. Só para parecerem mais inteligentes do que eu.

Mas ninguém, exceto eles, tem permissão para ser mais inteligente do que eu.

Me acalmo, saio do banheiro e volto para a mesa de jantar.

— Sua mãe tem razão. Você deveria encontrar um homem enquanto é jovem e bonita. — Meu pai diz com um sorriso forçado, e eu finjo um dos meus e me seguro para não revirar os olhos.

— Pai, tenho 23 anos, e a beleza não vai desaparecer em 10 anos. — Mantenho a voz suave e o sorriso falso também.

— Eu sei. Você sempre vai ser bonita, tem bons genes, mas sabe o que eu quero dizer. — Ele tem razão, eu sou bonita, e não sou narcisista. É a realidade. Às vezes odeio isso por causa da atenção que recebo, mas na maioria das vezes gosto.

E ele tem razão quando diz que tenho bons genes. Mas, felizmente, só herdei a aparência e não a personalidade deles. Ou pelo menos é o que tento dizer a mim mesma.

Tenho 1,83m de altura, e muitos dizem que tenho um toque da Margot Robbie. Devo dizer que estão certos, exceto que meu cabelo natural é de um loiro dourado viking. É mais comprido que o dela. O meu vai até a parte inferior das costas, e as ondas são mais marcadas. Nunca preciso arrumá-lo. Fica assim naturalmente.

Tenho olhos amendoados azul-turquesa com fios de verde-mar. Me sinto bem com isso porque apenas 3 a 5% da população mundial tem olhos verdadeiramente azul-esverdeados. Isso é bem impressionante considerando que existem mais de 7 bilhões de pessoas no planeta.

De novo, não sou narcisista. Estou apenas constatando fatos.

Me forcei a ficar mais algumas horas, horas excruciantes, ouvindo a mesma coisa de sempre repetidamente. Depois, disse a eles que minha colega de apartamento, que também é minha colega de trabalho e minha melhor amiga — mas eles não sabem da parte de melhor amiga, e nunca a conheceram porque sei que não a aprovariam —, precisa do carro amanhã, e eu tenho 11 horas de estrada pela frente.

Nasci e cresci em Cave Creek, Nevada.

Cave Creek é uma cidade onde todo mundo conhece todo mundo. A população gira em torno de 5.000 pessoas, então, naturalmente, todo mundo sabe da vida de todo mundo. E, claro, meus pais sempre me pressionaram para ser a melhor das melhores.

Nunca fui a uma festa do colégio. Tudo o que me era permitido era ir à escola, estudar, ir à igreja, estudar, igreja, estudar, estudar e estudar mais um pouco.

Valeu a pena porque entrei em Stanford, que fica a 11 horas de distância deles. Posso inventar um monte de desculpas para não visitá-los. Uma delas é que Jamesa, ou Jamie, como eu a chamo, não pode me emprestar o carro, e eu não tenho dinheiro para viajar de avião.

Estou lutando para sobreviver. Se não fosse pela Jamie, estaria na rua, porque quando fiz 18 anos e fui para a faculdade, em vez de me apoiarem, meus pais se recusaram a me dar um centavo.

Disseram que eu precisava começar a ser adulta, ser minha própria pessoa e me virar sozinha.

Sim, eu recebo como residente, mas também tenho um financiamento estudantil para pagar, além de aluguel, comida, transporte, roupas. E agora estou dura.

Tenho um método para ganhar dinheiro rápido, mas tento evitá-lo sempre que posso.

Jamie me deu a ideia quando eu estava exatamente como estou agora: tão dura que não consigo nem pagar mico.

Ela começou a fazer primeiro e me contou sobre isso também.

Acompanhante.

Sim, é perigoso de vários pontos de vista. Mas, considerando que é uma empresa de acompanhantes legalizada, os riscos não são tão altos, o que de certa forma acalma minha mente. Um pouco. Só um pouco.

Mas tempos desesperados pedem medidas desesperadas.

Meu maior medo é ter um cliente que me reconheça e minha reputação ser manchada antes mesmo de eu ter uma. Porém, trabalho com caras que, na maioria das vezes, são casados e não saem por aí se gabando.

Considero todas as alternativas possíveis, mas depois de duas horas, estou de mãos vazias. Então pego meu celular e mando uma mensagem para Rose, a recepcionista que organiza os encontros, dizendo que preciso de uma grana.

Passo mais algumas horas da viagem rezando — tá, isso não é certo. Deus não vai se envolver nisso — torcendo para que o cliente não seja algum cara rude e nojento, porque aí vou ter que dizer não. E existe a possibilidade de ele ficar com raiva e as coisas escalarem. Ainda tenho pesadelos sobre a última vez que isso aconteceu.

Odeio isso!

— E aí, como foi a reunião de família? — Jamie pergunta no segundo em que entro no apartamentinho onde moramos há três anos.

— Maravilhoso. Mal posso esperar para voltar. Acho que chorei quando me despedi. — Faço um biquinho falso e me jogo no sofá pequeno e desconfortável ao lado dela, e ela ri.

Jamie tem cerca de 1,80m de altura, corpo esguio, cabelo castanho-escuro, pele morena oliva e olhos castanho-claros. Ela não é negra, mas poderiam confundi-la com uma mulher negra. Especialmente aquela bunda... meu Deus, é uma bunda de matar.

— A mesma coisa de sempre? — Ela sabe da pressão que minha família coloca em mim.

— Aham. Vou dormir. — Mal consigo levantar, me xingando por ter sentado.

— Tá bom, boa noite. — Murmuro algo porque não tenho forças para responder com palavras e vou para o meu quarto.

Como eu disse, o apartamento é minúsculo. O sofá fica a um metro da porta da frente, por isso ela me viu quando entrei. A cozinha faz parte da sala, e temos dois quartos que cabem uma cama de casal, um criado-mudo pequeno e um armário pequeno cada.

Nosso banheiro é tão pequeno que, se as duas entrarem ao mesmo tempo, vamos ficar entaladas e precisar chamar os bombeiros para nos tirar de lá.

Não que eu fosse reclamar. Sempre tive uma fantasia com um bombeiro me resgatando.

Enfim.

Pensei em ir direto para a cama, mas o Honda pequeno da Jamesa não tem ar-condicionado. Mesmo tendo dirigido com a janela aberta, ainda suei, e minha pele está toda pegajosa. Então decido tomar um banho.

Estou morta de cansaço, mal me mexo, mas preciso ser rápida porque água quente é um luxo que dura uns 10 a 15 minutos.

Me seco rapidamente, visto uma camiseta enorme, me jogo na cama, e acho que antes da minha cabeça encostar no travesseiro eu já estava dormindo.

Dormi 7 horas, mas acordei tão cansada quanto quando fui dormir, se não mais exausta. Sinceramente, não lembro quando foi a última vez que tive uma boa noite de sono. Ou um bom dia de sono. Ou qualquer sono bom.

Faculdade de medicina faz isso com a gente.

Enquanto me sirvo de uma xícara de café barato, meu celular toca avisando que recebi uma mensagem. Não consigo evitar um gemido de frustração quando vejo de quem é.

Rose.

Puta merda!