O Jogo da Rivalidade

Allison

Existem níveis para se ter o coração partido.

Flagrar seu namorado transando com outra? Isso é o Nível Um. Flagrar ele transando com sua colega de quarto? Nível Dois. Encontrar os dois na sua cama, enquanto ela usa seu moletom de líder de torcida? Esse é o nível chefão da traição.

Ela nem é da equipe. É uma estudante de matemática com o hábito de "pegar emprestado" as coisas — minhas roupas, meus lanches e, aparentemente, a pica do meu namorado.

Eu não gritei. Não joguei nenhum abajur. Eu apenas fiquei parada, com as chaves cravadas na palma da mão, vendo minha vida estilhaçar como uma garrafa barata de vodka. A pior parte? Derek nem parecia culpado. Ele apenas olhou por cima do ombro, no meio da estocada, e piscou para mim.

“Allie… porra. Achei que você estivesse no treino.”

Como se trair fosse apenas um conflito de agenda que ele esqueceu de colocar no Google Calendar. Como se os últimos dois anos da minha vida fossem apenas um espaço reservado até ele encontrar alguém que não se importasse com o cheiro de traição pela manhã.

Saí sem dizer uma palavra. Não porque eu sou uma mestra zen do controle emocional, mas porque se eu tivesse aberto a boca, teria passado a noite em uma cela.

Isso foi há quarenta e oito horas. Dois dias de pura raiva destilada fervendo sob a minha pele. Agora, estou na beira do campo do jogo Crestmont contra Halston — o tipo de rivalidade que geralmente termina com presença policial e pelo menos três banimentos em todo o campus. O estádio é uma algazarra de fumaça vermelha, tambores batendo e testosterona suficiente para alimentar uma cidade pequena.

Meus olhos varrem o campo. Não estou procurando o Derek. Estou procurando a opção nuclear.

Tyler Maddox.

O quarterback estrela de Halston. O cara que todas as garotas da Costa Leste querem e por quem todo olheiro da NFL baba. Ele tem quase dois metros de puro músculo esculpido e más intenções. Ele tem aquele jeito relaxado de "eu sou o dono desse mundo", uma manga de tatuagens que desaparece sob as proteções e covinhas que, honestamente, deveriam vir com um aviso de perigo do Ministério da Saúde.

Ele está jogando a bola com um movimento preguiçoso de uma mão, parecendo entediado com a importância do jogo. É uma piada para ele. Tudo é. Quando ele finalmente me nota, ele não desvia o olhar. Ele não faz aquele aceno educado de "escola rival". Ele me dá um sorriso predador e lento que faz meu estômago dar um mortal que eu não autorizei.

Perfeito.

Eu não penso. Se eu pensar, vou desistir. Marcho pela linha de cinquenta jardas, invadindo o território inimigo com o meu vermelho da Crestmont. A multidão fica em silêncio absoluto. A mudança na energia é instantânea — um suspiro coletivo que ondula pelas arquibancadas. Meu treinador grita meu nome, mas estou focada em Maddox.

Ele segura a bola, observando-me aproximar com os olhos semicerrados e divertidos. Ele não se move um centímetro, apenas fica lá como uma montanha esperando o alpinista cair.

“Allison Tate”, diz ele, sua voz um zumbido baixo e rouco que vibra em meu peito. Ele joga a bola para um companheiro de equipe sem nem olhar. “Você está muito longe de casa. Está procurando uma transferência, ou acabou de perceber qual lado do campo tem a vista melhor?”

Ele é enorme. De perto, ele é uma parede de calor, adrenalina e perfume caro. Não digo uma palavra. Palavras são para pessoas que não estão prestes a atear fogo na própria reputação.

Eu alcanço, agarro a malha da camisa dele com os punhos e puxo sua cabeça para a minha.

O estádio explode. O som de mil câmeras disparando parece tiros.

Por um breve segundo, ele fica rígido — choque puro irradiando de seu corpo. Então, seu cérebro processa. Ele geme contra a minha boca, um som baixo e carnal, e suas mãos batem na minha cintura para me puxar contra ele. Não é um "beijo". É uma aquisição hostil. Ele tem gosto de menta e energia pré-jogo, e ele me beija com um tipo de precisão faminta que me faz esquecer que o Derek existiu. Sua língua desliza contra a minha, reivindicando espaço, marcando território na frente de vinte mil pessoas.

Uma de suas mãos sai da minha cintura e vai para a nuca, seus dedos se enroscando no meu rabo de cavalo, segurando-me ali como se ele não tivesse a menor intenção de me soltar.

Quando ele finalmente se afasta, apenas um centímetro, seus olhos estão escuros, focados e perigosamente afiados. O ar entre nós está denso o suficiente para sufocar.

“Isso foi para as câmeras?”, ele murmura, seu polegar roçando meu lábio inferior, que tenho certeza de que já está machucado.

“Allison! Que porra você está fazendo?!”

Derek. Ele está correndo em nossa direção vindo do banco da Crestmont, com o rosto roxo e parecendo que vai ter um aneurisma. Ele parece pequeno. Ele parece patético.

Maddox nem olha para ele. Ele mantém os olhos em mim, seu sorriso se alargando em algo letal. Ele se inclina, seus lábios roçando minha orelha para que apenas eu possa ouvi-lo, embora eu saiba que Derek está perto o suficiente para ver a intimidade disso.

“Me dê um motivo para ficar neste CEP, Tate”, ele sussurra, sua voz rouca e firme. “Diga a palavra e eu me transfiro para a Crestmont. Eu adoraria ver a cara dele toda manhã quando eu te levar para a aula.”

Ou ele é o homem mais insano que já conheci, ou o mais brilhante.

Antes que eu possa respirar, ele se foi. Ele corre de costas em direção ao grupo, com os olhos fixos nos meus o tempo todo, piscando enquanto exibe aquelas covinhas devastadoras.

Fico parada no gramado, minha pele vibrando e meu coração batendo forte contra as costelas. Eu oficialmente comecei uma guerra, e pela primeira vez desde que encontrei aquele moletom no meu chão, sou eu quem está segurando o fósforo.