Wolfless in Lunaris🌶️
Ponto de vista de Sloane
O vapor se enrolava nos meus ombros como um amante carente enquanto eu tentava limpar os erros da noite passada pelo ralo. O chuveiro cuspia uma decepção morna — três anos dividindo esse muquifo com Weslie e ainda não tínhamos dinheiro para um encanador decente.
“Nada diz romance como esporos de mofo”, murmurei, passando xampu nas mechas pretas. O perfume do Grady grudava na minha pele apesar da esfregação vigorosa. Sândalo e merda — a fragrância oficial de executores de meia-idade passando pela crise da meia-idade.
A cortina do chuveiro chacoalhou. “Você sabe que precisei pedir três favores para abafar aquela acusação de agressão.” A silhueta de Grady pairava através do plástico amarelado como um espectro particularmente persistente de decisões ruins. “Socando um Beta na frente de testemunhas? Até para você, isso é—”
“O quê? Exagero?”, zombei, passando condicionador nas pontas do cabelo.
“—passar dos limites”, ele terminou com aquele tom condescendente que me dava vontade de quebrar alguma coisa. De preferência, a cara dele.
Enxaguei-me rapidamente, fechando o registro com um rangido que combinava perfeitamente com o meu nível de irritação. “Ele agarrou minha bunda, Grady. O que eu deveria fazer? Fazer uma reverência e agradecer pela atenção?”
O suspiro exasperado de Grady ecoou nos azulejos manchados. Seis anos como o caso do executor, e ele ainda não tinha aprendido a hora de recuar.
“Sloane, você sabe como Lunaris City funciona. Você é uma Ômega no Distrito de Entretenimento.”
“A cidade que se foda”, rosnei, puxando a cortina. Os olhos de Grady desceram automaticamente para o meu corpo nu antes de subirem rapidamente. “Só porque eu não consigo me transformar, não significa que eu seja propriedade pública.”
Esse era o verdadeiro problema nessa cidade — não apenas ser uma Ômega, o que já era ruim o suficiente, mas ser sem lobo. Uma piada genética. A única coisa pior do que estar na base da hierarquia Lycan era ser mercadoria com defeito.
Grady encostou no batente da porta do banheiro. Em seu terno cinza sob medida, ele parecia um autêntico executor Beta — a versão de Lunaris City para juiz, júri e carrasco, tudo envolto em tecido de marca. “O sistema funciona, Sloane. Sem a hierarquia, você estaria em uma situação muito pior. Especialmente com a sua… condição.”
Bufei, indo em direção ao meu quarto. “Minha condição? Você quer dizer o fato de eu estar presa na forma humana enquanto o resto de vocês pode uivar para a lua?”
“Sloane, por favor…”
“Olha, eu agradeço pelo favor, tá?”, parei na porta do meu quarto. “Mas, só para constar, se outro Beta achar que a minha bunda é propriedade pública, eu vou quebrar o nariz dele também.”
O maxilar de Grady tensionou, mas ele não discutiu. Até ele sabia que as Leis de Submissão eram uma merda, embora nunca fosse admitir isso. Não quando aplicá-las mantinha o financiamento do imóvel pago e sua esposa vestida com roupas de marca.
Bati a porta do meu quarto e me encostei nela, a água do meu cabelo pingando no carpete gasto. Através das paredes finas, eu conseguia ouvir Weslie andando na cozinha, provavelmente preparando seu café chique e julgando minhas escolhas de vida.
Mais um dia no paraíso. Apenas tentando sobreviver em uma cidade construída por Alphas, para Alphas.
E eles se perguntavam por que eu tinha problemas de raiva.
Vinte minutos depois, saí do meu quarto me sentindo um pouco mais lycan — ou o mais lycan que uma Ômega sem lobo poderia se sentir. Prendi meu cabelo cor de corvo úmido em um rabo de cavalo alto, passei delineador suficiente para destacar meus olhos azul-gelo e apliquei meu batom vermelho favorito. Meu top curto subia o bastante para mostrar o abdômen que eu conquistei dançando, e minha calça skinny realçava cada curva.
Grady estava equilibrado no balcão da nossa cozinha, rolando a tela do celular enquanto Weslie estava encostado na geladeira, tomando seu terceiro café da manhã. O delineador preto do meu colega de quarto estava impecável como sempre, sua camiseta regata revelando a manga de tatuagens que ele fez durante o que chamava de sua “era das decisões ruins”.
“Falando em favores”, Weslie disse arrastado, colocando a caneca na bancada, “recebi uma multa de trânsito irritante ontem à noite. A fiscalização do centro é um saco.” Ele piscou os olhos para Grady. “Eu ficaria feliz em te chupar se você fizer ela desaparecer. Sabe, já que parece ser o preço atual por assistência jurídica por aqui.”
Grady engasgou com o café. “Remus e Lupin, Wes.”
Ri, indo em direção à cafeteira. “Não se faça de chocado. Todos nós conhecemos a sua lista de preços.”
Grady revirou os olhos, mas notei um leve rubor subindo pelo seu pescoço. “Eu vou cuidar disso, Weslie. Sem… serviços adicionais necessários.”
Weslie aplaudiu devagar. “Os heróis que esta cidade merece.”
Grady olhou feio para nós dois. “Vocês dois são insuportáveis.”
“E ainda assim você está aqui”, eu disse, gesticulando pelo nosso apartamento. “De novo.”
Weslie atirou um donut amanhecido em mim. “Não insulte nosso convidado, Sloane. Como está a esposa, Grady? Ainda acha que você trabalha até tarde na delegacia toda terça e quinta?”
O maxilar de Grady tensionou. “Clara está bem.”
“Aposto que está”, completei, jogando açúcar no meu café. “Felizmente sem saber que seu maridão Beta está se divertindo com uma Ômega. O escândalo do século.”
“Sabe”, disse Grady, ajeitando a gravata, “alguns poderiam considerar inapropriado discutir sobre minha esposa logo depois de nós termos…”
“Transado?”, ajudei prestativa. “Tido um sexo mediano? Usado um ao outro para benefício mútuo?”
Weslie quase se engasgou com o café. “Remus, Sloane.”
“O quê? Não é como se fosse um segredo. Bem, exceto para a Clara.”
Grady olhou para o relógio, claramente ansioso para escapar. “Devo ir. Trabalho de verdade de executor para fazer.”
“Ao contrário do tipo não oficial?”, perguntei docemente, piscando os cílios.
“Sabe, um dia essa sua boca vai te meter em apuros que eu não poderei resolver”, Grady avisou, mas não havia raiva real por trás disso.
Aproximei-me o suficiente para sentir o rastro persistente do seu perfume. “Promete?”
Ele pegou a jaqueta do encosto da nossa cadeira usada.
“Não pense que vai se livrar tão fácil da próxima vez”, chamei enquanto ele ia para a porta. “Espero pelo menos um jantar antes.”
“Nos seus sonhos, Sloane”, Grady respondeu, mas o leve movimento dos seus lábios o traiu. A porta fechou atrás dele, e eu ouvi seus passos desaparecerem pelo corredor.
Virei-me e encontrei Weslie me dando seu olhar patenteado de “você-é-um-desastre”, com uma sobrancelha perfeitamente arqueada o suficiente para desafiar a gravidade.
“O quê?”, perguntei, fingindo inocência.
“Você sabe exatamente o quê.” Ele tomou um gole de café, os anéis prateados em seus dedos longos captando a luz da manhã que filtrava pelas janelas do nosso apartamento decrépito. “Um dia desses, a Clara vai descobrir, e eu não vou te livrar quando ela vier atrás do seu sangue.”
Suspirei, observando nosso espaço apertado. O apartamento não era grande coisa — móveis incompatíveis recolhidos das calçadas e brechós, paredes finas o suficiente para ouvir as discussões dos vizinhos (e outras atividades), e um vazamento persistente no canto que nenhuma quantidade de baldes conseguia resolver. Mas era nosso, um santuário em uma cidade que nos via como pouco mais que personagens de fundo.
“Qual é a sua agenda hoje? Mais planilhas e remoer o inventário de bebidas?”, perguntei, mudando de assunto enquanto subia no nosso balcão de cozinha riscado.
Weslie me mostrou o dedo do meio, com esmalte preto lascado e tudo. “Alguns de nós levam seus trabalhos no Club Rogue a sério. Nem todos nós podemos simplesmente tirar as roupas e chamar de noite de trabalho.”
“Não esqueça dos truques no pole dance. Aquilo exige habilidade de verdade.”
“Mmm-hmm.” O corpo alto de Weslie se movia com eficiência treinada pela nossa minúscula cozinha. “Porque é isso que nossa clientela paga para ver. Enfim, Vladamir vai me encontrar para o almoço. Depois vou fazer o inventário.”
“Oh, ‘almoço’, claro, Weslie”, movi as sobrancelhas. “Como está o deus do sexo mafioso ultimamente?”
Um sorriso surgiu nos lábios de Weslie. “Ele está bem. Ocupado com a atual campanha do seu papai Alpha. Sendo um bom pequeno escalão médio para as câmeras.”
“Oh, enquanto namora uma ômega em segredo? Escandaloso.” Balancei os pés.
“Na verdade, politicamente inteligente. Aparentemente, o pai do Vlad está concorrendo com uma promessa de reforma. Tudo sobre proteger ‘populações vulneráveis’ e ‘reduzir a divisão hierárquica’.”
Revirei os olhos: “Alphas adoram prometer ao mundo que precisam dos vira-latas e dos humanos pelos seus números. Uma vez lá dentro, é tudo coleira e focinheira de novo. A eleição não é apenas uma formalidade, de qualquer forma?”
“Bem, é para o distrito inferior. Aparentemente, nossa falta de Alpha nos deixa abertos a reivindicações”, Weslie corrigiu.
“Desde quando você se importa com política?”
“Desde que comecei a namorar o filho do nosso atual Alpha? De qualquer forma, você sabe sobre aquele Alpha e a família inteira sendo assassinada há duas décadas. Aparentemente, a família deles eram os Alphas legítimos do Howl e dos distritos inferiores. Os Lykostellos são eleitos para supervisionar este distrito junto com o deles.”
Senti aquele nó familiar no estômago ao mencionar o assassinato. “Sim, bem, talvez alguns Alphas mereçam o que recebem.”
Weslie me lançou um olhar severo. “Sloane...”
“O quê? Você acha que vou derramar lágrimas por Alphas mortos quando meus pais—” parei, a dor familiar se espalhando pelo meu peito. Oito anos depois e ainda parecia ontem. Encontrar a porta do nosso apartamento arrombada. O sangue. O cheiro. Duas Ômegas que nunca machucaram ninguém, massacradas como animais sem um único executor Beta se importar o suficiente para descobrir quem fez isso.
“Desculpe”, Weslie disse suavemente. “Eu não estava pensando. Não quis trazer à tona…”
“Eu sei que não.” Ignorei, descendo do balcão. “Apenas não espere que eu comece a usar botons ‘Vote Lykostello’ tão cedo.”
O pensamento dos meus pais também trazia aquele sentimento de vazio. Em um minuto eu era uma adolescente normal de quinze anos com pais amorosos, no outro eu estava sem-teto, dormindo em prédios abandonados e roubando comida para sobreviver.
“Merda”, murmurei, olhando para o relógio rachado na parede. “Falando em situações sociais desconfortáveis, eu deveria encontrar Tasha, Lex e Kira para almoçar em uma hora.”
Weslie levantou uma sobrancelha. “A turma do Distrito Corporativo? A Tasha não tentou te prender na última vez?”
“Ela não tentou”, corrigi, pegando minha jaqueta de couro sintético no gancho perto da porta. “Ela conseguiu. Depois agiu chocada quando eu ainda apareci na cerimônia de acasalamento dela no dia seguinte.”
“Ah, verdade, você também não fez um brinde ao noivo Beta naquela coisa?”, Weslie deu um sorriso de lado.
Ri. “Sim, eu agradeci a ele pelas gorjetas generosas no clube.”
“E, ainda assim, vocês continuam amigas.”
“O que posso dizer? Sou masoquista.”
“Não, você não é!”, Weslie gritou enquanto eu saía do apartamento.
A escadaria do nosso prédio cheirava a urina e comida vietnamita do restaurante embaixo — uma combinação charmosa que o senhorio chamava de “caráter urbano” quando reclamávamos. Três lances de escada e eu estava na rua, o caos particular do Distrito Inferior me atingindo como um cobertor familiar, ainda que levemente tóxico.
Um lycan sem-teto dormia na porta da lavanderia abandonada do outro lado da rua, suas orelhas de lobo se contorcendo mesmo durante o sono. Dois adolescentes gamma estavam pichando a parede da bodega enquanto o proprietário gritava ameaças em espanhol. O ar cheirava a lixo, comida de rua e aquele cheiro indefinível de muitos corpos amontoados em pouco espaço.
Lar, doce e maldito lar.
Ponto de vista de Morgan
Três meses atrás, aquele ônibus parou bruscamente, suas portas sibilando como um gato rabugento. Quando desci daquele assento cinzento, minhas sapatilhas bateram no asfalto ao ritmo da música na minha cabeça. O ar pegajoso do Mississippi que eu respirei por dezenove anos foi trocado por fumaça de diesel e asfalto quente. Apertei meu estojo de violão contra o peito como um escudo, aquele que a mamãe penhorou sua aliança de casamento para comprar para mim.
De volta para casa, chamavam de Cidade das Segundas Chances, onde o talento vale mais do que o sangue. Mentiras contadas por olheiros de talento que varriam nossa feira de condado, seus sorrisos de dentes de ouro brilhando sob as luzes neon de rodeio.
A memória azedou enquanto eu caminhava passando por casas de penhores piscando promessas desesperadas. Três meses de cartazes de “precisa-se”. Sessenta e dois dias de “não contratamos humanos”. Vinte e sete noites chorando em um travesseiro que ainda cheirava a madressilva de casa.
“Apenas temporário”, prometi a mim mesma, olhando para o panfleto de audição amassado na minha mão.
Dançarinas Procuradas - Todas as Espécies Bem-vindas, dizia. A mamãe teria um ataque se soubesse. Mas a mamãe não estava aqui lutando para pagar oitocentos dólares por mês por um motel infestado de ratos-lobos.
A marca de garras neon do Club Rogue zumbia acima de uma porta de aço que parecia adequada para cofres de banco. Meu reflexo oscilava naquele metal polido — frizz loiro escapando do prendedor de borboleta da mamãe, botões da blusa tensionados onde ganhei peso por estresse comendo bolinhos de mel de posto de gasolina. Atrás de mim, um gamma soltou uma risada abafada na mão.
“Vocês estão fazendo audições?”, guinchei para o segurança, mostrando o panfleto como uma relíquia sagrada.
Ele cheirou, narinas se dilatando. “Escadas. Esquerda.”
O porão vibrava com um baixo tão profundo que meus dentes doíam. Seis garotas estavam sentadas em um sofá de veludo — todas com clavículas afiadas. Algumas com caudas chicoteando preguiçosamente atrás delas.
Ômegas.
As verdadeiras.
Minhas coxas rangeram contra o courino quando me sentei.
“Primeira vez?”, a ruiva ao meu lado sorriu, seus dedos com unhas pontiagudas brincando com um piercing no nariz.
“Sim, senhora.” A forma de tratamento escapou antes que eu pudesse impedir. O bufo dela soou como uma chaleira assobiando. “Morgan Anne Martin. Prazer em conhecer vocês.”
As ômegas olharam para minha mão estendida como se fosse uma cascavel. Mas então algumas se apresentaram, Jaz e Marcie.
Deus as abençoe, elas foram amigáveis quando comecei a conversar com elas. Marcie, das áreas rurais, veio para Lunaris City para estudar arquitetura. Jaz passava os dedos pelos cachos cor de ouro-rosa enquanto explicava que tinha sido negada o acesso à faculdade comunitária só por ser uma ômega.
“Enviei cinquenta e sete formulários de emprego no último ciclo lunar”, confessei, alisando minha saia. “Até tentei aquela nova cafeteria na Crescent, mas o gerente disse que humanos não são permitidos perto das máquinas de espresso.”
A garota com mechas rosa neon no cabelo deu de ombros, suas garras clicando contra uma capa de celular decorada com luas crescentes. “Existem outras maneiras de ganhar dinheiro na cidade.”
A orelha de Marcie se contorceu — pelos de veludo reais. “Encontre um bom Gamma ou Beta e deixe que ele cuide de você.”
O chão inclinou sob minhas sapatilhas baratas. “Vocês querem dizer… tipo namorar?”
O grupo inteiro trocou olhares de pena.
A cauda de Jaz chicoteou. “Meu Beta tem uma cobertura na Crescent. Três ômegas, dois quartos. Recebemos mantimentos entregues contanto que…” Seus olhos se estreitaram. “Bem. Você sabe como os Betas são.”
Meu estômago ficou pior do que chá doce com um mês. “Mas… não existem leis?”
Todas as seis garotas explodiram em risadas afiadas o suficiente para tirar sangue.
“Leis de Submissão”, Marcie cuspiu. “Significam que se um Beta estala os dedos…” Ela demonstrou com uma mão cheia de garras. “Nós abrimos.”
O rangido de uma porta cortou meu enjoo. O homem cheirava a notas de dólar embebidas em bourbon — cabelo grisalho bem cuidado ao extremo, terno custando mais do que a casa da minha mãe. Seu anel de ouro no dedo mínimo tilintou contra uma prancheta enquanto ele caminhava em nossa direção.
“Hora do show, senhoras.”
O olhar do homem raspou sobre nós como um açougueiro avaliando cortes de carne. “Lennix Kane”, ele anunciou, o polegar roçando seu broche de lapela cafona — um lobo uivante incrustado com strass bregas. “Vocês estão na minha casa agora. Em pé.” Ele estalou os dedos que cheiravam a fumaça de charuto e arrogância.
Marcie foi a primeira a sair do sofá, a espinha enrijecendo como se alguém tivesse puxado suas cordas. Nós nos levantamos em um farfalhar de tecido nervoso, minhas coxas colando ao courino com um som que fez Jaz rir. Lennix circulou-nos, seus sapatos polidos clicando em um ritmo predatório contra o concreto.
“Virem.” Sua voz continha a ameaça entediada de um homem que gostava demais do seu trabalho.
A ruiva girou primeiro, sua cauda balançando com facilidade treinada. Senti o tremor nos meus joelhos quando Lennix parou atrás de mim — sua respiração quente no meu pescoço.
“Humana?” A palavra pingava com interesse.
Toda a saliva na minha boca secou. “S-sim, senhor.”
O dono do clube me circulou mais devagar do que um abutre de olho em carniça. “Espécime curiosa. Já deu mamadeira para um cordeiro antes do abate?”
Gelo desceu pela minha espinha. “Não, senhor.”
Sua risada cheirava a charutos e crueldade. “Perfeito. Lobos adoram brincar com a comida.” Ele apontou para Jaz e Marcie também. “Vocês três voltem às nove da noite. Palco lateral. Me mostrem o que vocês têm. O resto de vocês voltem amanhã à noite. Mesmo horário. Se sobreviverem à noite, farão parte da rotação regular.”
Jaz cruzou o olhar comigo através da fila, seu sorriso afiado o suficiente para tirar sangue. Bem-vinda ao sistema, aquele olhar dizia.
