1. Caroline
Nota da autora:
Olá a todos ❤️
Muito obrigada por estarem aqui, espero que gostem desta história!!
Antes de começarem a ler, gostaria de mencionar que esta é a terceira história da série Broken Halos MC. Embora possam ler esta história como um livro único, se quiserem ler as duas primeiras também, sugiro que o façam antes, pois haverá muitos spoilers delas por aqui. Podem encontrar as 2 primeiras histórias completas na minha página:
1 - Broken Halos MC
2 - Broken Halos MC #2: Bruiser
Se quiserem manter-se a par da série ou dos meus outros trabalhos, lembrem-se de seguir - publico regularmente no que estou a trabalhar, alterações no calendário de publicação e muito mais ❤️
Como sempre, por favor, reajam, comentem e avaliem - ajuda-me imenso! ❤️
Beijos!
- Bee
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A minha vida sempre foi um estudo sobre a tranquilidade — um fluxo calmo e constante que nunca ameaçou transbordar as margens.
Nasci na Dinamarca, filha de uma mãe que definia o hygge e de um pai americano que tratava da nossa segurança como um voto sagrado. Vivíamos lá porque os meus pais decidiram que era o melhor lugar para criar os filhos, longe da crueza e do barulho do mundo jurídico de Nova Iorque, onde o meu pai tinha sido sócio na Carter & Brown. Ele ainda os consultava na altura, mas queria que estivéssemos envolvidos pelo abraço suave e seguro de uma infância dinamarquesa.
Na maioria dos dias, ainda me sinto mais dinamarquesa do que americana. Carrego essa serenidade comigo. É uma parte literal do meu ADN, nascida num país onde nunca se está a mais de cinquenta quilómetros do mar. Cresci com a garantia constante e salgada da água.
Quando finalmente nos mudámos de volta para os Estados Unidos para que a minha irmã mais velha, Kathrine, pudesse tirar o curso de Direito com a orientação do meu pai, acabámos em Nova Iorque. Devia ter sido um regresso a casa para ele, mas para mim, pareceu que tinha sido atirada para dentro de uma centrifugadora. A cidade era demasiado barulhenta, demasiado cinzenta e, mais importante, a água estava errada. O Hudson não é o Mar do Norte; não respira da mesma maneira.
Aguentei exatamente o tempo que tive de aguentar antes de escolher uma faculdade o mais a oeste possível. Precisava do Pacífico. Precisava de um horizonte que não terminasse em arranha-céus.
Agora, estou na Seaview University, a tirar o curso de Educação de Infância. Estou a preparar-me para as minhas observações de estágio, focada em crianças dos quatro aos oito anos. Há algo de honesto nas crianças dessa idade; elas ainda não aprenderam a construir o tipo de muros que a maioria das pessoas passa anos a aperfeiçoar.
A minha vida está perfeitamente no caminho certo. Segura. Aborrecida. Fácil.
Eu sou a rapariga que oferece conforto, aquela que sabe como tratar um joelho esfolado ou acalmar uma birra. Sou aquela que carrega a base “segura” que os meus pais construíram para mim. E, honestamente, não me importo com o sossego. É um luxo que nunca tive de questionar — principalmente porque recebo todo o caos que consigo aguentar através do Dante.
O Dante é o meu colega de quarto, o meu melhor amigo e a antítese absoluta de uma noite de inverno dinamarquesa. Conhecemo-nos durante a primeira semana do primeiro ano, duas almas internacionais a tentar navegar o brilho artificial da Califórnia. Ele é italiano e, tal como eu, foi arrastado por uma experiência escolar americana antes de aterrar na Seaview University. Unimo-nos por sentirmos falta de pão a sério, pelo absurdo das doses americanas e pelo sentimento partilhado de sermos de outro lugar.
Quando os serviços de alojamento nos disseram que um rapaz e uma rapariga não podiam partilhar um quarto do tamanho de uma caixa de sapatos, nem sequer discutimos. Esperámos duas semanas, fizemos as malas e mudámo-nos para um apartamento cheio de sol fora do campus. O sucesso do meu pai na Carter & Brown significava que não tinha de me preocupar com a renda, e o Dante… bem, o Dante parecia ter sempre meios, embora raramente falássemos de onde vinham.
Ele é a única pessoa que conheço capaz de fazer com que uma manhã de terça-feira pareça o final de uma novela. Enquanto eu organizo planos de aula por cores para as minhas observações de estágio, o Dante costuma andar de um lado para o outro na sala, deixando um rasto de perfume caro e fumo de cigarro, enquanto discute com o namorado de idas e vindas.
A vida dele é um emaranhado de complicações que faria a cabeça do meu pai girar. Ele não diz muito sobre a família em Itália ou sobre as ligações de “negócios” que supostamente mantêm, e eu não pergunto. Mas o drama que ele trouxe do Arizona — onde viveu antes da faculdade — é mais difícil de ignorar. O ex dele é um membro com emblema de um MC de lá, um clube do deserto que parece ter um aperto permanente e afiado no coração do Dante.
Estão “separados” há três meses. Para eles, isso é uma vida inteira. É o período mais longo que alguma vez conseguiram sem que um deles cedesse e apanhasse um avião ou enviasse uma mensagem desesperada a altas horas da noite.
O silêncio da nossa casa é quebrado quando a porta da frente bate, seguido pelo som pesado de botas de marca no chão de madeira.
“Levanta-te, Cara,” anuncia o Dante, entrando na sala como um turbilhão. Ele parece impecável, como sempre, embora as olheiras sob os olhos sugiram que esteve a olhar para o telemóvel demasiado tempo novamente. “Vamos sair. Agora.”
Olho para cima do computador, empurrando os óculos para o topo da cabeça. “Dante, tenho um seminário de três horas sobre desenvolvimento da literacia amanhã de manhã.”
“E tens uma alma que está a encolher como uma passa,” retorquiu ele, arrancando o marcador da minha mão. “Três meses, Caro. Três meses sem ele. Preciso de barulho, preciso de tequila cara e preciso de te ver com um aspeto que não seja o de uma bibliotecária muito organizada.”
Eu rio-me, encostando-me na cadeira. A maioria das pessoas olha para os meus pais — que ainda dão as mãos ao pequeno-almoço depois de trinta anos — e assume que procuro o mesmo. Uma casa com jardim, um parceiro estável, um amor “seguro”. Mas ver a perfeição calma da relação deles teve, na verdade, o efeito oposto. Sei como é o final do jogo; não tenho pressa de lá chegar.
Sou um espírito livre por natureza. Quero ser aquela que sabe como acalmar o pesadelo de uma criança, mas, na minha própria vida, quero perseguir a luz. Ainda não tive uma relação séria e estou perfeitamente contente assim. Gosto da experimentação. Gosto da ausência de peso.
“Tens razão,” digo, fechando o computador com um estalido satisfatório. “O meu cérebro está oficialmente cheio de fonética. Onde vamos?”
Os olhos do Dante brilham com aquela traquinice familiar e perigosa. “A algum lado barulhento. Algures onde o baixo seja alto o suficiente para abafar os meus pensamentos e onde os homens sejam bonitos o suficiente para me fazer esquecer o Arizona.”
“Está bem,” sorrio, levantando-me e espreguiçando-me. “Dá-me vinte minutos para me transformar de estudante de estágio em ser humano.”
“Dez minutos!” grita ele enquanto me dirijo para o meu quarto. “E calça as botas, Caro! Aquelas que dizem que és uma dinamarquesa que sabe como partir um coração.”
Abano a cabeça, com um sorriso a puxar os cantos dos lábios. Eu sou a âncora e ele é a cometa. Fico feliz por deixá-lo puxar-me para o vento.
Estacionamos num lugar que parece uma fortaleza de metal canelado e néon, rodeado por um mar de cromados brilhantes e couro pesado. O rugido dos motores é tão profundo que o sinto até na medula.
“Dante,” digo, inclinando-me para perto dele enquanto caminhamos para a entrada. “Corrige-me se estiver enganada, mas isto não é um clube de motociclistas?”
“É um bar público, Cara,” diz ele, lançando um sorriso ao homem enorme e marcado que está à porta. “Acontece apenas que eles têm gostos muito específicos em termos de transporte.”
Levanto uma sobrancelha, olhando para o emblema dos “Broken Halos” na parede. Conheço o Dante. Conheço o seu historial com o MC do deserto no Arizona. “Estás à procura de uma pila de motociclista que não seja a daquele-que-não-deve-ser-nomeado?”
O Dante apenas me ignora, com os olhos já a analisar a sala com uma intensidade praticada e voraz. “Estou à procura de uma distração. Este lugar tem a melhor tequila e a menor quantidade de julgamentos. Não penses tanto, apenas bebe.”
O lugar está cheio. O ar está denso com o cheiro a fumo, bourbon caro e algo primal que faz os pelos dos meus braços levantarem-se. É um mundo à parte da vida calma e estruturada dos planos de aula e cores primárias. Estamos a abrir caminho por entre a multidão em direção ao bar quando os vejo.
Há uma mesa enorme enfiada num canto, protegida do salão principal por uma verdadeira parede de homens intimidantes. Estes não são apenas tipos num bar; são soldados. Várias deles têm mulheres protegidas nos seus colos, com uma linguagem corporal tão possessiva que é quase sufocante.
Então vejo-a.
Encostada ao lado de um homem que parece capaz de partir uma pessoa ao meio com uma mão, está uma rapariga de cabelo castanho e olhos verdes familiares.
Ela parece diferente. Mais assente. Mais relaxada.
Agarro a mão do Dante, arrastando-o para eles antes que o meu cérebro me diga que é uma má ideia aproximar-me de uma mesa cheia de fora-da-lei.
“Ai meu Deus — Lex???”
A mesa inteira fica em silêncio. Os “soldados” ficam imóveis, com os olhos a estreitarem-se enquanto nos avaliam. O homem com quem a Lex está sentada não se mexe, mas o aperto na cintura dela aperta-se, o seu instinto protetor a surgir instantaneamente.
A Lex pisca os olhos, semicerrando-os através da luz fraca. Quando me reconhece, o queixo dela praticamente bate na mesa. “Caroline?”
