1. Ink
Nota do autor:
Olá, pessoal ❤️
Muito obrigada por estarem aqui, espero que gostem desta história!!
Antes de começarem a ler, gostaria apenas de mencionar algumas coisas.
Primeiro, esta história explora temas angustiantes, principalmente o abuso infantil. Por favor, prossigam com cautela e priorizem o seu bem-estar.
Em segundo lugar, esta é a quinta história da série Broken Halos MC. Embora possam ler esta história de forma independente, se acharem que querem ler as quatro primeiras, sugiro que o façam antes, pois haverá muitos spoilers delas aqui. Podem encontrar as 4 primeiras histórias completas na minha página:
1 - Broken Halos MC
2 - Broken Halos MC #2: Bruiser
3 - Broken Halos MC #3: Riot
4 - Broken Halos MC #4: Neon
Se quiserem manter-se a par da série ou do meu outro trabalho, lembrem-se de seguir - publico regularmente o que estou a desenvolver, alterações no cronograma de publicação e mais ❤️
Como sempre, por favor, reajam, comentem e avaliem - ajuda-me imenso! ❤️
Abraços!
- Bee
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O cheiro a sabão verde e antissético era a única coisa que conseguia limpar a minha mente depois de uma noite no clube. Às nove em ponto, virei a placa da porta da frente para Aberto e vi a poeira a dançar na luz da manhã que entrava pela montra da Seaview.
Terça-feira.
Para um tatuador, uma manhã de terça-feira era normalmente o turno mais calmo da semana. Mas, para mim, era o único dia em que não tinha um calendário lotado para os próximos seis meses. As terças eram para os clientes sem marcação, as compras por impulso e os estranhos que entravam pela rua à procura de algo permanente.
Eu gostava da imprevisibilidade. O resto da minha semana era uma grelha rígida de compromissos e assuntos do clube, mas a terça-feira era um coringa.
Caminhei para as traseiras e liguei os interruptores da minha fonte de alimentação. O zumbido era um ronronar mecânico baixo que se instalava no fundo dos meus ossos. Eu era um membro oficial do Broken Halos MC há cinco anos, com dois anos de prospeção antes disso. Sete anos da minha vida dedicados ao emblema nas minhas costas.
Antigamente, quando ainda usava o emblema de Prospect, os irmãos costumavam fazer os trabalhos deles numa loja do outro lado da cidade. Era bom, mas não era nosso. Seis meses depois de receber o meu emblema, propus a ideia ao Stone. Um negócio legítimo, uma forma de lavar algum do rendimento menos legal do clube através de uma caixa registadora limpa, e um lar para a única habilidade com a qual eu realmente me importava. Ele aprovou antes mesmo de eu terminar a frase.
Desde então, passava as minhas manhãs aqui — quatro horas para os civis, os "normais" — e as minhas tardes no clube ou a tratar dos assuntos dos irmãos e das suas mulheres.
A minha mente divagou para o trabalho que terminei para o Stone ontem. Passei três horas curvado sobre o peito do Prez. O nome Alexandra já lá estava, gravado numa fonte espinhosa e escura que se estendia pela largura das suas clavículas, feroz e protetora. Por baixo, acrescentei Ava. Mantive as letras da filha dele delicadas, mas fortes — tinta cinzento-prateada de traço fino que parecia seda tecida entre as sombras mais escuras do nome da mãe. Era um contraste belo e pesado: a mulher que o salvou e a criança que o completou, ancoradas exatamente sobre o coração do homem mais perigoso que conhecia.
Agarrei num bloco de desenho novo do balcão e virei para uma página em branco. Os meus dedos encontraram um lápis instintivamente.
Desenhar era a única coisa que não tinha sido arruinada quando fiz dezoito anos. A minha infância foi um mapa desfocado de lugares para onde não queria voltar e memórias que enterrei sob camadas de cicatrizes e tinta. Mas a minha mãe... ela foi quem me entregou o carvão. Passou horas sentada no chão comigo, a ensinar-me a ver as sombras, a encontrar as linhas no caos. Foi a única coisa boa que ela alguma vez me deu.
A campainha sobre a porta tocou, cortando o silêncio.
Não levantei a cabeça imediatamente, deixando o lápis terminar a curva de uma pétala que eu estava a sombrear. Às terças, nunca se sabe quem vai entrar pela porta. Podia ser um estudante universitário à procura de um pequeno símbolo de infinito, ou um veterano a querer homenagear um irmão que tombou.
Fechei o bloco de desenho, o papel grosso a bater ao fechar. Pus a minha "cara de profissional" — o humor fácil e praticado que usava como uma armadura — e levantei-me.
"Bom dia", disse eu, com a voz rouca e baixa. "Chegaste cedo. O que posso fazer por ti?"
Olhei para cima, o cumprimento morrendo na minha garganta enquanto o meu coração dava um baque violento e rítmico contra as costelas.
Ela estava de pé junto ao balcão de vidro, agarrada à alça da sua mala como se fosse uma tábua de salvação. A sua pele era de um bronze quente e rico, brilhando mesmo sob a luz clínica de LED da loja. O seu cabelo era uma cascata escura e caída de caracóis que apanhava o sol da manhã, e os seus olhos — arregalados e um pouco assombrados — eram da cor de um café expresso duplo.
Ela era de tirar o fôlego.
Ela também era uma sentença de morte ambulante.
Jessica.
O nome ecoou na minha cabeça como um tiro. Não a via há cinco anos, desde a noite em que o mundo explodiu no clube. Eu era um prospect na altura, a poucos meses de receber o meu emblema, a levar cerveja e a limpar motas enquanto ela se sentava no colo do Riot, a rir como se pertencesse a nós. Depois, a verdade veio ao de cima: ela não era apenas a namorada do Riot; era uma agente infiltrada.
O Cyber foi quem descobriu. O Riot expulsou-a à chuva apenas com a roupa do corpo e um aviso de que, se a visse de novo, o clube não seria tão misericordioso.
E, no entanto, aqui estava ela.
"Eu... vi a placa", disse ela, com a voz mais suave do que me lembrava, com um tom melódico que me fez arrepiar a pele. "Para clientes sem marcação?"
Pisquei os olhos, tentando forçar o meu cérebro a funcionar. O meu colete estava no escritório das traseiras — as normas de segurança impediam-me de usar o couro pesado enquanto tatuava —, por isso era apenas um tipo com uma t-shirt preta de manga comprida e um avental manchado. As minhas mangas cobriam a maior parte das tatuagens do clube nos meus braços.
Será que ela não me reconheceu? Naquela altura, eu era uma sombra em segundo plano, o "miúdo" que ia buscar o óleo e o uísque. A minha estrutura era mais larga agora, o meu rosto marcado por mais cinco anos de vida difícil.
"Sim", consegui dizer, a minha voz a soar como se tivesse sido arrastada sobre cascalho. "As terças são para quem vem sem marcação. O que procuras?"
Ela aproximou-se, uma centelha de entusiasmo genuíno a cortar a sua hesitação. Tirou um papel dobrado da mala. "Quero algo grande. Nas minhas costelas, subindo até à clavícula. Quero... quero que represente um novo começo. Tipo, deixar para trás uma versão de mim que já não existe."
Ela alisou o papel no balcão. Era um esboço rústico — lindamente conceptual. Retratava uma silhueta feminina realista perto do fundo, a sua forma começando a desfocar-se e a fragmentar-se nas pontas. À medida que a imagem subia, a silhueta dissolvia-se completamente num bando de pássaros, com as asas bem abertas enquanto levantavam voo para o topo da página. Era uma peça sobre mudar de pele, sobre o peso do passado finalmente ser aliviado pela liberdade de seguir em frente.
Era um trabalho que levaria horas. Um trabalho que, normalmente, eu não aceitaria numa terça-feira.
Mas não conseguia parar de olhar para ela. Olhei para o pequeno logótipo do halo partido gravado na montra, depois voltei para ela. Será que ela realmente não tinha reparado? Ou seria um jogo? Uma agente a voltar à toca do leão?
Mas as mãos dela estavam a tremer. Só um pouco. Aquilo não era uma armadilha; era uma mulher à procura de uma forma de marcar uma mudança. E, meu Deus, ela estava ainda mais bonita do que me lembrava.
A parte sensata do meu cérebro — a parte que valorizava o meu emblema e a minha vida — dizia-me para lhe dizer que estava ocupado. Para lhe dizer para sair antes que mais alguém do clube aparecesse para verificar a contabilidade.
Em vez disso, empurrei o banco para trás e senti as palavras saírem da minha boca antes que pudesse impedi-las.
"É uma bela peça. Se tens tempo, eu tenho a cadeira." Apontei para as traseiras, com o pulso a acelerar. "Por aqui, linda."
A palavra escapou-se, familiar e fácil, e vi as bochechas dela corarem num tom rosa profundo. Ela assentiu, dando-me um sorriso tímido que me fez perceber que eu estava em sarilhos graves.
