Reencontro Ardente

Cassia

Existe algo quase criminoso em ficar de preguiça com um moletom que ainda cheira à comida de ontem, enquanto uma peça impecável da Leila Katz fica lá, intocada no fundo do meu armário.

Eu estava guardando para algo monumental. Épico.

Em vez disso, estou encolhida no canto do meu apartamento de luxo em Manhattan, deslizando para a esquerda no Tinder como se fosse um esporte competitivo.

Eu não estou procurando um amor.

Já passei por isso.

Sobrevivi a isso.

Por pouco.

Uma vez foi o bastante.

Depois de tanto refletir, admito que tem uma coisa que não paro de desejar: um bebê. Acho que é a peça que finalmente faria minha vidinha parecer completa.

Só não quero todas as coisas que todo mundo insiste que vêm junto. O marido. O casamento. As flores na chuppah. Horas gastas agonizando com a fonte no texto da ketubah, como se isso pudesse fazer ou destruir um casamento.

Também não estou a fim de bancar a esposa judia perfeita, só porque minha mãe decidiu de repente que tradish importava depois do Marido 2.0.

Porra, nesse ritmo, um banco de esperma parece a escolha mais prática, mas onde estaria o prazer nisso?

Depois de alguns minutos deslizando, não vejo ninguém de quem eu goste. Então talvez eu não esteja tão desesperada assim.

Estou a segundos de deletar minha conta quando o rosto dele aparece.

Meu ex, Beau.

Fico encarando a tela, esperando que ela se explique. Talvez seja um erro. Talvez ele esteja só de passagem, sabe, curtindo uma noite louca em Nova York antes de voltar para a Louisiana.

A foto do perfil mostra ele encostado em um píer desgastado em Lacey Bayou, com a camisa entreaberta e uma vara de pescar na mão. "Sexy" nem começa a descrever.

Passo pelas outras fotos. Uma o mostra brindando com os amigos, a cabeça jogada para trás, rindo. Outra é uma selfie com o uniforme azul de gala dos Fuzileiros Navais.

Uff.

Aquele uniforme não tem o direito de ficar tão bem nele.

Não me surpreende que ele tenha entrado para o exército. Todos os homens da família Theriot serviram antes dele.

O que me pega é o ramo.

Beau nunca ligou para regras, e menos ainda para estrutura. Ele gostava de causar, de tumultuar e de ficar por perto para ver o que aconteceria. Os Fuzileiros Navais? Aquele não era o garoto que eu conhecia.

Quem diria.

De qualquer forma, aprecio a vista.

Ajoelhe-se para as suas tropas, é, com certeza.

Meu polegar paira sobre a tela. E antes que eu possa desistir ou tocar fogo no aplicativo, deslizo para a direita.

Merda.

Um batimento cardíaco depois, meu celular vibra.

É um match.

E então, uma mensagem.

Beau: Bem, droga.

Não esperava te encontrar aqui, querida.

Me: Digo o mesmo.

O que te arrasta para as trincheiras do Tinder?

Os pontinhos dançam na tela por um segundo.

Beau: Ideia do Ellio.

Mas talvez tenha sido bom ele me forçar a entrar aqui.

Me: É aqui que eu digo que o destino age de formas misteriosas?

Beau: Talvez.

Antes que eu possa responder, outra mensagem aparece.

Beau: Quer se encontrar?

Ou só estamos flertando com a nostalgia?

Me: Vamos descobrir.

Beau: Garota, estou prestes a embarcar nesse avião.

Me: Timing perfeito, hein?

Beau: Não é sempre assim com a gente?

Me: Quando você chega?

Beau: Tarde da noite.

Mas amanhã? Você me liga quando estiver pronta.

Me: Mandão, como sempre.

Beau: Pode apostar.

Você sabe que eu nunca gostei de perder meu tempo, garota.

Me: Tá bom. Eu ligo amanhã.

Beau: Isso aí, garota.

Reviro os olhos, logo quando a próxima mensagem dele aparece.

Beau: Certo, Cass, estão chamando minha fileira.

Não se esqueça, viu?

Respondo de forma rápida.

Me: Bom voo.

Os pontinhos fazem sua mágica.

Beau: Mal posso esperar para te ver.

Faz tempo demais, droga.

Merda.

Fico encarando as palavras na tela porque ele está certo. Faz tempo demais. E a vida não dá garantias.

Deixando os sentimentos de lado, nós teríamos um bebê lindo.

Droga. Isso soa tão tóxico.

Adonai, o que eu estou pensando? Por favor, me ajuda.

Esse encontro vai foder minha vida. Tipo, permanentemente. Quero dizer, faz uma década. Não tem como ele realmente ter sentimentos por mim.

Quer dizer... Eu não—

Bem, eu achava que não tinha, pelo menos até uns cinco minutos atrás.

Mas essa não é a parte difícil. A parte difícil é encontrar uma brecha.

Ei, Beau. Espero que a vida esteja te tratando bem. Aliás, você se importaria de fazer uma doação para o meu útero? Prometo que não é tão estranho quanto parece.

Eu não posso.

Mesmo assim, se o destino o colocou de volta no meu caminho, ou vai ser uma bênção ou uma lição.

E sendo sincera? Com o Beau, pode ser qualquer um dos dois.

No dia seguinte, liguei.

Beau me conta que acabou de falar com a família e está ilhado em um hotel de aeroporto, torcendo para conseguir um voo de espera para a Louisiana. Em duas semanas, ele começa um emprego patrulhando Lake Charles.

Perfeito. É só dar e cair fora.

Digo a ele: "Que bom para você", e vou direto ao ponto do porquê liguei. Vou introduzindo meu plano com cuidado — aos poucos, não de uma vez só — me preparando para a hesitação, ou até mesmo um "não" direto.

Mas, para meu choque absoluto, ele disse sim.

Simplesmente — sim.

Sem drama.

Sem perguntas.

O que significava que o pânico podia, oficialmente, começar.

Quando chega a hora de me arrumar para o encontro, aumento o volume da Britney para entrar no clima.

Não faço muita maquiagem — só um rímel, um toque de blush e meu batom neutro de sempre.

Encaro meu reflexo e só... observo.

Uau.

Quando foi que comecei a parecer tão... madura?

Meu vestido é lindo. Elegante. Um pouco escandaloso, mas nada que grite desespero.

Não que o vestido importe muito, já que o objetivo é tirá-lo de qualquer jeito.

Dou uma última olhada no espelho.

Certo, Cass, vamos arruinar sua vida.

Mas não antes do meu celular apitar.

Abro a notificação.

Uma foto.

Porra, Beau.

Sem camisa, com o abdômen definido e uma trilha de pelos escuros descendo pelo peito e estômago, levando a lembranças que recordo vividamente. Seus olhos castanho-mel encontram os meus pelo espelho, presunçosos o suficiente para saber exatamente o que estão fazendo.

É um crime estar tão bonito assim.

E ele sabe disso.

Inferno, ele conta com isso.

É por isso que eu deveria correr.

E é exatamente por isso que eu não corro.

Debaixo da foto, uma legenda atrevida.

Beau: Pensei que você gostaria de ter algo em que pensar durante o jantar. 😈

Que ele vá para o inferno, e que me arraste junto.

Agradá-lo não é difícil.

Um toque abre a câmera.

Decote?

Bem no centro, gata.

Se ele quer jogar sujo, eu posso jogar mais sujo ainda.

Tiro a foto e aperto enviar.

Me arrependo na hora.

E, na hora seguinte, não me arrependo nada.

Os três pontinhos aparecem quase imediatamente.

Beau: Droga, garota, você está tentando me matar antes mesmo de eu chegar no rango?

Meu polegar trava no teclado, tentando pensar em algo inteligente para responder. Antes que eu consiga digitar, outra mensagem chega:

Beau: Tem certeza de que vai conseguir chegar ao jantar? Porque eu posso pular direto para a sobremesa.

Meu rosto esquenta.

Me: Seja paciente.

Você me prometeu comida primeiro.

Beau: Eu poderia ser sua refeição. lol. Mas você tem razão. Rango primeiro. Doces lá na sua casa. 😈

Quando chego ao restaurante, meus nervos estão à flor da pele. Entro, dou uma varrida no local, e lá está o Beau.

Foda-se.

Ele parece ainda melhor pessoalmente.

E eu? Não consigo nem pensar direito, quanto mais colocar em palavras os pensamentos que ricocheteiam no meu crânio.

Os olhos de Beau brilham como caramelo, captando a luz como se estivessem acesos por dentro. Seu olhar, percorrendo meu corpo, é audacioso sem pedir desculpas.

"Bom, olha só para você", ele diz, mexendo nas suas plaquetas de identificação. "Valer a pena a espera. Toda santa vez."

Tento manter a calma.

"Você também fica bem de roupa limpa."

Uau, Cass, diga como você realmente se sente.

Beau puxa minha cadeira, sua mão roçando na minha lombar enquanto eu me sento.

Eu me arrepio. Ótimo. Isso já é preliminar?

Beau senta de frente para mim, com os dedos tamborilando na toalha da mesa, os olhos fixos nos meus.

"A gente consegue passar pelo jantar, né?", ele pergunta, erguendo uma sobrancelha.

"Vamos ver", respondo, apertando meu copo de água com gelo.