Capítulo 1: O noivo que eu não deveria conhecer
(Sienna)
O casamento da minha irmã acabou por minha causa.
Duzentos convidados assistiram a tudo.
O padre estava no meio dos votos quando o noivo interrompeu a cerimônia, caminhou pelo corredor...
...e escolheu a mulher errada.
Eu.
A pior parte não foi ele ter me escolhido.
A pior parte foi que, seis semanas antes, eu o tinha cavalgado em uma cama de hotel anexo ao Terminal Cinco de Heathrow.
Com força.
Duas vezes.
Possivelmente três.
Parei na entrada da Catedral de St. Bartholomew e olhei para a extensão do corredor.
O órgão tocava algo lento e solene. A luz do sol entrava pelos vitrais. Duzentos convidados se viraram educadamente para a entrada enquanto eu entrava, atrasada e ofegante, alisando as dobras do vestido azul-marinho que eu tinha colocado no banheiro do aeroporto de Singapura.
Nenhum deles importava.
Porque no altar, alto e elegante em um traje de cerimônia, cabelo escuro perfeitamente arrumado, ombros largos e inconfundíveis—
Era ele.
Meu cérebro travou.
Minhas pernas vacilaram.
Não.
Isso não era possível.
Ele estava ali com a mesma quietude contida de que me lembrava da sala de embarque do aeroporto, as mãos levemente unidas à frente, o maxilar sombreado por uma barba rala.
Eu conhecia aquela boca.
O som que ele fazia quando se enterrava profundamente em mim.
Meu corpo o reconheceu instantaneamente.
Minha mente se recusava a aceitar.
Finalmente, forcei meus pés a me levarem pelo corredor lateral. Escorreguei para o banco da frente, ao lado da minha mãe, com o que esperava que parecesse compostura em vez de um colapso iminente.
"Você conseguiu", sussurrou minha mãe, apertando meu braço.
Assenti levemente.
No altar, o noivo ergueu a cabeça.
Seu olhar varreu a sala. Sem pressa. Deliberado.
Então ele me encontrou.
Tudo dentro de mim ficou perfeitamente imóvel.
O reconhecimento brilhou em seu rosto.
Daquele tipo que dizia que ele não tinha me esquecido por um único segundo.
Um calor estranho subiu pela minha nuca.
Seis semanas atrás, ele tinha as mãos no meu cabelo e a boca no meu pescoço, sua voz baixa e decidida, me dizendo exatamente o que pretendia fazer assim que a porta daquele quarto de hotel se fechasse.
E eu tinha deixado.
Meu Deus, eu tinha feito muito mais do que deixar.
Agora ele estava no altar do casamento da minha irmã, olhando para mim como se duzentas testemunhas não existissem.
Meus dedos apertaram o programa do casamento.
Talvez eu estivesse enganada. Talvez isso fosse interpretar mal um olhar do outro lado de uma catedral, o tipo de coisa que a privação de sono e a culpa transatlântica fazem com uma pessoa.
Mas a maneira como seu olhar prendeu o meu: firme, seguro, totalmente sem desculpas, sugeria o contrário.
Meu estômago deu um nó.
Não trocamos nomes. Isso fazia parte da atração imprudente.
Dois estranhos em uma sala de aeroporto com uma atração imediata e cinco horas inesperadas para passar.
Sem perguntas.
Sem consequências.
Apenas uísque, calor e um quarto de hotel no andar de cima onde nada precisava significar nada.
E agora—
Meus olhos se voltaram para o programa do casamento em minhas mãos.
Os nomes impressos ficaram nítidos.
Celeste Hartwell e Adrian Swift.
O nome me atingiu como uma explosão retardada.
Adrian Swift.
Magnata bilionário da aviação. O nome aparecia nas manchetes. Nas fofocas da diretoria. Na voz do meu pai no Natal passado, falando sobre a fusão que salvaria a Hartwell Aviation.
O noivo da minha irmã.
Meu Deus. Você só pode estar brincando comigo.
Meus pulmões esqueceram como funcionar.
Eu sabia que ela ia se casar com Adrian Swift. Eu só não sabia como ele era.
Do outro lado da catedral, ele observou o momento exato em que a ficha caiu.
Sua expressão ficou levemente mais tensa.
Ele sabia.
Seis semanas atrás, quando suas mãos afastaram minhas coxas com tanto cuidado, aprendendo exatamente o que me desmanchava—
Ele já sabia naquela época?
Por favor. Por favor, que a resposta seja não.
As portas da catedral se abriram atrás de nós.
O ambiente mudou.
Todos se viraram.
Minha irmã apareceu no final do corredor, no braço do meu pai, radiante em seda marfim e renda digna de catedral.
Celeste Hartwell vinha se preparando para esse casamento desde os dezessete anos. Ela parecia luminosa. Parecia feliz. Parecia alguém prestes a receber tudo o que sempre quis.
O órgão aumentou o tom enquanto ela começava a caminhar pelo corredor.
Adrian Swift se virou para ela.
Ele sorriu.
Ele observou sua aproximação.
Pelo tempo exato que a educação exigia.
Então, seu olhar voltou para mim.
Doze metros de mármore e luz colorida nos separavam.
Doze metros e uma noite catastrófica que eu não podia apagar.
Sua expressão não mudou. Mas seu foco sim. Ele se estreitou, se aguçou e se fixou em algo que fez meu pulso falhar.
Eu conhecia aquele olhar.
Eu já tinha visto antes, no brilho fraco de um abajur, logo antes de ele entrar em mim pela primeira vez.
Celeste chegou ao altar.
Meu pai colocou a mão dela na de Adrian.
O oficiante pigarreou.
"Caríssimos, estamos reunidos aqui hoje—"
A mão de Adrian apertou os dedos de Celeste.
Mas seus olhos nunca deixaram os meus.
Um silêncio estranho se espalhou pelo meu peito. O tipo que chega logo antes de algo irreversível acontecer.
Celeste se virou para ele com um sorriso radiante.
"Adrian", ela sussurrou suavemente, "você está pronto?"
Ele olhou para ela.
Depois, olhou de volta para mim.
E algo em sua expressão se encaixou.
Certeza. Certeza absoluta e aterrorizante.
O oficiante sorriu calorosamente.
"Adrian Swift, você aceita Celeste Hartwell como sua legítima esposa—"
