O Que Perdemos ( Athos Security Livro 1 )

Mason

Burial Plot (Reimagined)-Dayseeker ft. Seneca

Eu entrei no nosso apartamento quase explodindo. A discussão de hoje à noite deixou um gosto amargo na minha boca. Tirei o casaco e deixei cair no chão, sem nem tentar pendurá-lo no gancho perto da porta. Fiz isso porque sabia que ele não suportava. Normalmente, Bash pararia para pegá-lo e pendurá-lo no lugar certo com um suspiro de cansaço.

Minha passivo-agressividade não tinha limites.

Na maior parte do tempo, eu não fazia isso especificamente para irritá-lo. O caos parecia ser meu estado natural. Eu nunca levava meus sapatos até o armário; eu os deixava onde os tirava. Sempre jogava minha bolsa de ginástica perto da porta da frente. No meu escritório, sempre acumulava uma bagunça de xícaras de café sujas que eu limpava uma vez por semana, se me lembrasse. As únicas coisas que eu mantinha meticulosamente organizadas eram minha pesquisa, minha escrita e minha cozinha.

Sebastian? Nem tanto. Tudo tinha seu lugar certo. Inclusive eu, pelo visto.

Senti os olhos de Bash em mim, sondando, procurando uma abertura. Mas eu não estava a fim. Não hoje à noite.

“Mase”, a voz grave de Bash estava carregada de preocupação.

Eu era a fonte da frustração constante de Bash. Você pensaria que ele já estaria acostumado com isso. Ele jogou as chaves na mesa perto da porta da frente com um estrondo que pareceu alto demais naquele silêncio tenso.

Poderia muito bem ter sido o sinal de início de uma luta de vale-tudo. Estava de costas para ele, com o maxilar travado.

“Ah, sinto muito por não submeter minhas decisões de carreira ao meu noivo para aprovação prévia”, disparei por cima do ombro, com as palavras carregadas de um veneno que eu realmente não sentia. Exceto que acho que talvez desta vez eu sentisse. A mágoa tem um jeito engraçado de se contorcer dentro da gente. Sem esperar pela resposta dele, entrei no quarto, ansiosa para colocar uma distância, ainda que temporária, entre nós para que eu pudesse ferver sem aqueles malditos olhos azuis preocupados perfurando minha alma.

“Você não submete.” Bash estava parado na porta, e seu corpo ocupava espaço demais. “Quando você coloca uma história na cabeça, não se importa com mais nada. Você coloca antolhos.” A presença dele parecia uma barricada, alta demais, larga demais. Imóvel. Inabalável. “Mas amor, isso é muito mais do que uma decisão de carreira e você sabe disso.”

O suave ‘amor’ cortou a tensão e atingiu minha determinação.

A palavra praticamente me fez desmoronar por dentro.

“É uma seita, não um clube social. Você pode acabar se machucando pra caralho, Mason. Droga, a gente nem sabe o que eles fazem lá. A única coisa que qualquer um sabe sobre o The Everlasting Fount é um aviso de merda na lista de observação de seitas do FBI. E se eles descobrirem que você está lá especificamente para expô-los?”

“Você age como se eles fossem virar um Heaven’s Gate assim que eu colocar os pés na propriedade deles. Eu vou ficar bem”, eu disse com mais certeza do que sentia.

Porque eu precisava acreditar nisso, não precisava?

Sebastian balançou a cabeça: “Não. Você não vai. Você escreve sobre o crime depois que ele acontece. Você não precisa vivê-lo. São duas coisas muito, muito diferentes.”

Sentando-me na beira da cama, dei de ombros.

“Então você diz que, porque faz... seja lá que porra estilo Mercenários você faz para a Athos e vê seja lá o que for que você vê, você é o especialista no que eu vou passar?”

Foda-se a Athos.

Foi assim que conheci Bash, através do cargo dele na Athos — segurança privada, investigações, palhaçadas governamentais nefastas — seja lá o que fosse que eles faziam ou alegavam oficialmente não fazer. Responsáveis por tudo e por nada ao mesmo tempo.

Houve uma confusão em D.C. três anos atrás. A Athos descobriu acidentalmente que um senador pomposo e conservador da Carolina do Norte tinha um filho com um harém de garotas acorrentadas em um porão. Um guarda-roupa inteiro de mulheres que ele comprou em toda parte, de Osaka a Oakland. Eu queria a história. Mas tudo o que consegui foi um namorado na forma de um operador da Athos que não respondia às minhas perguntas naquela época e, com certeza, não responde a nenhuma delas agora.

NDA poderia muito bem ser o nome do meio de Sebastian.

“Um pouco”, admitiu Bash com um aceno relutante enquanto me observava lutar com minha frustração. “Não vai ser um parágrafo descrevendo o horror acontecendo com outra pessoa, Mason. Você vai estar lá dentro. Você vai se tornar uma vítima. Por três meses? John disse que seu contrato de extração seria após três meses naquele ninho de cobras. Três meses, Mase. Não há garantia de que eles não vão te descobrir em três horas!”

“Como é?", disparei de volta para ele. "Você não tem o direito de me dar sermão sobre prazos. Você sai por semanas ou meses de uma vez. Eu nem fico sabendo onde você está, Bash. Só tenho que torcer para você não voltar dentro de um saco de cadáver ou, pior ainda, nem voltar.”

Sebastian não entendia.

Eu precisava disso desesperadamente, não apenas para sair da sombra da carreira do meu pai como jornalista ou do sucesso do meu irmão como documentarista, mas para provar a mim mesma que eu era mais do que eles viam, mais do que Bash via. Eu precisava saber que era uma autora de verdade, não apenas uma qualquer escrevendo textos rápidos de violência voyeurista para consumo digital imediato.

Uma vez ouvi Bash me chamar de ‘influenciadora de true crime’. Foda-se isso. Eu tinha publicado nove livros. Nove. Mas para Bash? Não significava nada.

“Sebastian”, comecei, “eu ia te contar”. E eu ia, assim que descobrisse uma maneira diplomática de fazer isso sem uma explosão. Obviamente, fiz merda nisso. “Eu sabia que você não entenderia. Eu sabia que você não concordaria...”

Bash franziu a testa, as linhas ao redor de seus olhos se aprofundando com a preocupação, mas ele encurtou a distância entre nós. Ele sentou na cama. O colchão cedeu sob o peso dele enquanto ele procurava minha mão. O toque dele foi um sussurro de conforto rompendo a tensão. Eu odiava o fato de que ele ainda conseguia fazer meu coração acelerar. Levantando minha mão, ele pressionou os lábios nos meus nós dos dedos em um beijo gentil e protetor que continha tanta ternura que quase quebrou minha resolução.

Isso foi tudo o que bastou para minha mente entrar em uma espiral de dúvida.

Apenas deixe para lá, Mason. Esqueça. Concentre-se hiperativamente em outra coisa para escrever.

“Você tem toda a razão, eu não concordo”, ele fez uma pausa. Bash estava tentando ao máximo não entrar diretamente na razão pela qual ele sabia que eu estava fazendo aquilo. “Você não tem que provar nada para ninguém, Mason. Nem para o seu pai. Nem para o Mickey.”

Ai. Que jeito de jogar sal na ferida.

"Eu tenho que provar. Tenho que provar para mim mesma. Preciso saber que consigo fazer isso", minha voz tremeu.

“Mason, você não entende”, murmurou Bash, com o polegar acariciando a parte de trás da minha mão. Ele parecia achar que poderia apagar o fogo da minha ambição com um toque gentil. Quero dizer, ele conseguia, geralmente, mas não hoje à noite. Hoje à noite eu finalmente estava mantendo minha posição. “Se você entrar lá, amor, você não vai sair.”

As palavras dele foram um balde de água fria de realidade despejado sobre minha cabeça. Mas eu não queria a realidade. Eu queria a história, a imersão, a verdade, horrível ou mundana. Eu me convenci de que isso seria minha consagração.

“Seu corpo pode sair, mas sua mente não”, continuou ele, sua voz baixando de tom. “Pelo resto da sua vida, você ficará presa naquele maldito complexo.” A cada palavra, o aperto dele aumentava, como se ele acreditasse que poderia me puxar de volta da beira apenas com a força de vontade. “Você nunca mais será a mesma...”

Com o coração pesado, puxei minha mão, colocando-a no colo, onde ela tremia levemente.

Eu não conseguia tocá-lo. Droga, eu mal conseguia olhar para ele agora. Se eu não colocasse uma distância entre nós, o fogo dentro de mim seria extinto, sufocado sob o meu amor por ele.

“Eu conheço os riscos”, disse eu, finalmente encontrando o último vestígio de coragem para encontrar o olhar dele novamente. “Mas isso é algo que eu tenho que fazer. Se ninguém denunciar esses babacas, todos vão continuar achando que eles estão cantando ‘Spirit in the Sky’ e construindo rampas de cadeira de rodas para viúvas idosas. Eu sei que algo muito fodido está acontecendo lá dentro, Bash. Eu sinto.”

Ele tinha razão ao dizer que eu não fazia ideia do que estava acontecendo atrás dos muros impenetráveis da comuna do Reverendo Wright, uma fábrica de salvação nas profundezas da floresta do norte do estado de Nova York. Mas eu sabia o que ele estava fazendo na igreja dele, se é que se pode chamar assim, na própria Nova York. Wright e seu exército de discípulos de semblante sereno e justo estavam percorrendo as ruas com mais afinco do que a polícia de Nova York jamais fez, recolhendo todo infortúnio que encontravam: viciados, sem-teto, prostitutas, doentes mentais, para oferecer-lhes salvação por meio do edito pessoal de boas obras e negação de si mesmo de Wright. Por fora, o The Fount parecia a dádiva de Deus que eles alegavam ser, atendendo às massas marginalizadas, oferecendo ajuda e esperança.

Mas eu sabia, sem sombra de dúvida, que Wright e seus discípulos estavam vendendo Jesus aos desfavorecidos por preços exorbitantes. Tive um contato seguindo o rastro do dinheiro de Wright e, nossa, eu fiquei chocada para caralho. Acontece que ser um vigarista com uma bíblia na mão é um trabalho lucrativo. Aqueles que entravam nas fileiras de Wright, os que tinham qualquer tipo de situação financeira, assinavam gratos seus patrimônios para o The Everlasting Fount para se sentirem mais próximos de Deus — ou apenas de Wright, que se achava Deus, porra.

Perto o suficiente.

Seitas tomando imóveis, contas bancárias, investimentos — isso era notícia velha. Qualquer artista da enrolação carismático poderia convencer uma pessoa desesperada a renunciar ao controle de sua vida. O complexo no norte do estado de Nova York era onde minha curiosidade residia. Era onde seu círculo íntimo treinava a próxima geração de fanáticos lavados cerebralmente. Ninguém, nem um único desertor, se manifestou para dizer uma palavra sobre as práticas que Wright usava para limpar as almas de todos aqueles rostos sorridentes e felizes que desciam sobre as ruas de Nova York como uma praga de gafanhotos. Mas, com dinheiro suficiente, Wright deixava você comprar seu caminho para a salvação.

E era exatamente isso que eu pretendia fazer.

“Então eles vão tentar me converter. Sofrer pela minha arte não deveria torná-la melhor?”, retruquei. “É o que escritores fazem, Bash. Você precisa viver a vida para escrever sobre ela.”

“Essa é a coisa mais ridícula que já ouvi na vida”, ele murmurou. “Isso vai acabar com você”, disse ele com firmeza. “Eu te amo, Mason. Não suporto nem pensar que algo possa acontecer com você.”

As palavras me atingiram em cheio, como sempre faziam. Elas quase tiraram minha vontade de lutar. Foi quase o suficiente para fazer minha mente retroceder, reconsiderar minhas decisões e lutar contra a dúvida que estava sempre prestes a me puxar para o fundo da correnteza do meu próprio ego ferido.

“Eu **proíbo** isso”, acrescentou ele, com o rosto endurecendo em uma expressão que eu não conhecia.

Com licença, mas você o quê, porra?

“Você... proíbe”, ecoei. “Bash”, soltei uma risada, “essa é a coisa mais machista e escrota que já ouvi na minha vida. Você proíbe? Você não pode me proibir de fazer nada.”

“É, eu posso. Não é uma boa ideia, Mason. Na verdade, é a porra da coisa mais estúpida que já ouvi. Cristo, você não tem nenhum senso de preservação. Eu posso te proibir de fazer algo se for uma ideia estúpida e perigosa para caralho.”

Sebastian Reed realmente acreditava que podia me proibir.

Como ele tem a porra da audácia de presumir que pode me dizer o que fazer?

“Simplesmente não vai acontecer, querido. Me desculpa. Vou falar com o Leo e...”

“NÃO!” A palavra explodiu de mim antes que eu pudesse contê-la, minhas mãos fechadas em punhos. A extração tinha me custado caro. Eu vendi os direitos de um dos meus livros para uma rede que só passava um turismo de tragédia nojento, em forma de documentários excessivamente dramatizados. Custou-me dinheiro, sim, mas também uma parte da minha integridade. Quem sabia o que eles fariam com o meu trabalho? Como eles explorariam para ganhar audiência uma história, uma vítima, que eu me esforcei tanto para retratar com compaixão. “Você não vai falar com o Leo. Você vai manter o contrato. Eu paguei por ele e vou precisar dele.”

Mas Bash estava irredutível.

“De jeito nenhum. Ponto final. Acabou. Fim de papo. Faça seu pequeno chilique por alguns dias e nós vamos seguir em frente.”

Meu pequeno chilique?

Seguir em frente?

Sebastian sempre foi condescendente com a minha carreira, e isso era aceitável até certo ponto. Eu conseguia me colocar no lugar dele, entender as coisas que ele tinha visto e suportado, que faziam o terror sobre o qual eu escrevia parecer leve comparado a todas as atrocidades que ele testemunhou durante sua carreira.

Mas isto?

Isso não era apenas uma briga de casal trivial que ele poderia resolver com um beijo e um ‘desculpa’ antes de irmos para a cama. A raiva que fervia dentro de mim era tóxica, uma nuvem venenosa quase sufocando cada pensamento racional. Minha decepção era ainda mais potente. Eu não estava decepcionado com o Bash. Eu estava decepcionado comigo mesmo por abrir um precedente em nosso relacionamento, permitindo que ele pensasse que poderia simplesmente ditar as minhas escolhas de vida. O quarto parecia se fechar sobre mim, espremendo o ar dos meus pulmões. Minha decisão pairava sobre nós. Era uma sombra longa que engolia rapidamente o calor que havíamos encontrado juntos.

Você sempre soube que isso ia acontecer, Mason.

“Seguir em frente”, repeti enquanto encarava o Bash, desejando poder odiá-lo por usar a palavra ‘proibir’ de forma tão descuidada, como se fosse um comando dele. Mas tudo que eu via era o homem que eu amava, o homem cujo medo por mim era tão visceral que o fazia esquecer quem eu era. Eu era um autor, um contador de histórias, um defensor dos sem voz. Eu atravessaria o inferno com uma caneta só para documentar o calor das chamas. E nada, nem mesmo a tirania bem-intencionada de Sebastian Reed, jamais mudaria isso.

Ele não podia me mudar.

E Deus sabe o quanto ele tinha tentado.

“... não, Bash”, minha voz saiu em um sussurro estrangulado, “Nós... não vamos superar isso.”

O rosto de Bash se enrugou de preocupação, suas sobrancelhas se juntando como faziam quando ele lutava com um problema que não podia resolver através de força física ou vontade bruta.

“Amor, quer dizer, qual é... até você tem que perceber que isso é ridículo...”

E agora eu era ridículo.

Balancei a cabeça e o quarto girou. Fiquei tonto após a minha decisão.

“Bash, nós terminamos.”

As palavras esvaziaram meu peito, deixando um vazio frio e profundo. Eu o amo. Eu amei Sebastian desde a primeira vez que tentei prendê-lo para uma entrevista. Ele era meio metro mais alto que eu, e só Deus sabia quanto peso ele tinha em músculos sólidos, apoiado no balcão cheio de marcas do The Seventeen. Eu me perdi no segundo em que ele abriu aquele sorriso torto desarmante.

Mas meu amor por ele não era suficiente para abafar o fogo da minha ambição.

Eu precisava provar o meu valor.

Eu poderia fazer um trabalho que importasse e não apenas, como Bash tão eloquentemente colocou, ‘pornô de assassinato para donas de casa entediadas’. Bash preferia que eu ficasse em casa, são e salvo, guardado no apartamento que dividimos por quase três anos. Ele preferia que eu o recebesse de braços abertos a cada contrato, esperando nada além de jantar na mesa e um boquete. Mas minha escrita não era apenas um passatempo, algo para preencher as horas entre suas partidas e chegadas. Eu tinha uma carreira antes dele, e porra, eu teria uma depois dele.

Minha escrita era a pulsação nas minhas veias, o ar que enchia meus pulmões.

Bash nunca tinha visto isso.

“Amor... Mase... você não quer dizer isso. Você só está bravo...”, a voz dele falhou.

Eu não suportava ser aquele que fazia tremer o barítono profundo desse homem inabalável. Senti como se fosse vomitar. O calor inundou minhas bochechas em uma onda escaldante de raiva. Desesperado, levantei-me e afastei-me do alcance dele. Eu não podia suportar que ele me tocasse, que me puxasse de volta para o conforto da minha complacência em nossa vida juntos.

“Não. Você não pode me ‘proibir’. Você não pode me dizer o que eu quero ou não dizer”, falei, com a respiração ofegante. “Eu falei sério. Sebastian, nós terminamos.”

O silêncio desabou entre nós, envolvendo meu coração com seus dedos gelados e apertando. Ficamos congelados naquele momento horrível enquanto ambos percebíamos, finalmente, que não havia como contornar o inevitável. Sempre seria Sebastian ou minha carreira. Nós dois sabíamos disso, sabíamos que estávamos condenados desde o início porque eu não abandonaria quem eu era, nem mesmo pelo homem que eu venerava.

“Mason”, sussurrou Bash, com a voz rouca, “Sinto muito. Eu...”

Mas pedidos de desculpas eram inúteis agora, um curativo sobre um ferimento de bala fatal. Pisquei rapidamente, recusando-me a deixá-lo ver as lágrimas que ameaçavam cair. O quarto parecia uma daquelas cenas de crime sobre as quais eu escrevia, nós dois sangrando nas consequências de um homicídio emocional.

Havia sangue nas mãos de ambos.

“Desculpas não bastam mais”, murmurei, virando as costas para ele. Para nós. Eu tomei a decisão. Tracei a linha e atravessei o limite do que um dia foi nosso, rumo a um futuro onde eu ficaria sozinho.

Cruzei o quarto até o armário, acendendo a luz. Sem rima nem razão, arranquei as roupas dos cabides, enfiando as peças de qualquer jeito na minha mala de viagem. O zíper da mala travou. Forcei o fechamento com um puxão forte. Meus dedos tremiam enquanto deslizava a simples aliança de ouro branco, o anel de noivado que ele tinha colocado no meu dedo no final de agosto do ano passado. Coloquei-o respeitosamente no topo da cômoda mais próxima da porta do armário.

Eu não ia me casar com Sebastian.

“Vou sair até o fim da semana”, anunciei, com a voz embargada pelas lágrimas que me recusei a derramar.

Eu não podia me dar ao luxo de quebrar agora. Se eu quebrasse, nunca iria embora.

Nada mudaria entre nós. Eu estava preso no abismo entre uma vida que conhecia e uma que eu estava determinado a conquistar para mim. O peso da minha decisão fazia meu corpo todo tremer. Eu sabia que Bash não deixaria passar a falha na minha armadura, o sinal de que eu estava dividido. Eu não queria ir embora. Eu não queria parar de amá-lo.

Então por que diabos você fez isso, Mason?

O pensamento me corroía enquanto eu apertava o maxilar, endireitando os ombros contra a dúvida que subia pela minha espinha. Talvez ele entendesse com o tempo? Isso era risível. No fundo, eu sabia que Bash falava sério em cada palavra. Seu ‘proibir’ não era apenas sobre preocupação, era sobre sua necessidade de controle. E eu não permitiria que minha carreira fosse controlada. Não mais.

“Por favor, não faça isso, Mase...”, o pedido silencioso de Bash veio da cama onde ele estava sentado, parecendo perdido talvez pela primeira vez na vida, “Nós podemos conversar sobre isso.”

“Acabou”, eu disse, com mais firmeza do que sentia. “Ou você me apoia, ou você está no meu caminho.”

“Provavelmente é melhor que você não esteja na equipe de extração”, segurei as alças de couro desgastado da minha mala, “na verdade, eu... eu não quero você lá.”

Apenas mais um prego no caixão do nosso relacionamento.

Virei-me antes de poder testemunhar o impacto total daquelas palavras e alcancei a porta.

Cada instinto gritava para que eu voltasse, rastejasse, me humilhasse e perdesse a ambição. Mas essa era minha chance. Eu poderia não ter apenas uma chance de imortalidade literária, mas poderia ajudar pessoas, pessoas vivas, que precisavam que alguém as defendesse enquanto apodreciam nas entranhas daquele culto maldito. Eu ia provar que os sussurros de nepotismo estavam errados, que minha carreira não veio apenas da interferência do meu pai.

Eu poderia fazer isso sozinho.

Porque eu era bom no que fazia.

“Estarei na casa do meu irmão se precisar que eu saia mais cedo”, chamei por cima do ombro, com a porta do nosso apartamento rangendo ao abrir para marcar o fim de tudo o que tínhamos construído juntos.

Mas eu não seria proibido.