O Destino Não Escolhe

A voz de Dylan cortou a casa, afiada e furiosa, puxando-me pelo corredor antes mesmo que eu percebesse que havia começado a andar. Meus passos eram rápidos e descompassados contra o mármore polido do chão. Segui o som, com o coração já disparando em uma estranha sensação de pavor, até que as palavras dele me atingiram como um tapa.

“Eu nunca vou me casar com ela! Eu não a amo. Sherry nunca será minha esposa.”

O mundo pareceu congelar ao meu redor, e o ar nos meus pulmões tornou-se pesado e estagnado. Fiquei ali, pregada no chão, com o coração caindo tão bruscamente que parecia ter despencado direto para o meu estômago. Um nó apertado se formou na minha garganta, dificultando a respiração e tornando quase impossível engolir, como se até o menor movimento exigisse esforço demais.

Antes que eu pudesse reagir, a porta do escritório se abriu com força, o som ecoando pelo corredor. Dylan saiu furioso, com o rosto transtornado pela raiva e os olhos escuros, faiscando de frustração. O ombro dele bateu com força no meu ao passar direto, sem nem olhar, e o impacto me empurrou para o lado, tirando o fôlego do meu peito.

Seus passos pesados troavam pelo corredor, um ritmo rápido de fúria que só diminuiu quando a porta da frente balançou no batente, fechando-se com um estrondo seco que pareceu vibrar por toda a casa. A casa prendeu a respiração por um segundo, o silêncio se estendendo de forma pouco natural. Então, um guincho frenético e agudo de pneus rasgou o ar lá fora, fazendo as janelas vibrarem enquanto ele disparava pela entrada, abandonando o silêncio para trás.

Fiquei parada na entrada, levando a mão instintivamente ao ombro onde ele havia batido, com o rosto fervendo enquanto o peso das suas palavras me atingia. A vergonha ardeu em meu peito, espalhando-se lentamente, e, por baixo dela, algo mais profundo — algo mais frio que se alojou em meus ossos.

Coração partido.

O convite para a mansão Edward chegou em papel marfim espesso, do tipo que meus pais mantinham sempre selado com cera dourada; era pesado e formal de um jeito que tornava tudo oficial e inevitável. Eu não precisava abri-lo para saber o que significava. Naquela noite, nossas famílias se sentariam juntas para finalmente formalizar o arranjo que ligava nossas vidas silenciosamente desde o dia em que nasci, a expectativa tácita tornando-se finalmente real.

A mansão Edward ficava logo após os portões de ferro que separavam nossas propriedades, erguendo-se grande e elegante contra o céu do entardecer. Suas paredes de pedra altas e janelas brilhantes eram tão familiares para mim quanto a minha própria casa, cada canto guardando memórias que eu nunca havia questionado até agora. Nossas famílias viveram lado a lado por gerações — dinheiro antigo, tradições antigas e promessas feitas muito antes de termos idade para entender ou recusá-las.

Meu nome é Sherry Miller, tenho 19 anos e, aparentemente, meu futuro já estava decidido antes mesmo de eu dar meus primeiros passos, antes de eu saber o que a palavra "escolha" significava.

Dylan Edward já tinha dois anos quando vim ao mundo, um fato que meus pais adoravam relembrar sempre que contavam histórias da nossa infância. Em todas as fotografias daquela época, ele está ao meu lado — às vezes com manchas de grama nos joelhos, às vezes com um sorriso torto que prometia confusão, e às vezes com o braço jogado descuidadamente sobre meus ombros, como se ali fosse o lugar a que sempre pertenceu.

Crescemos entrelaçados nas mesmas memórias. As tardes de verão eram passadas correndo com nossas bicicletas pela longa entrada de cascalho entre nossas casas, a poeira subindo atrás de nós enquanto tentávamos ultrapassar um ao outro. As manhãs de inverno, montando bonecos de neve tortos enquanto nossos pais nos observavam pela janela da cozinha tomando chá, suas risadas flutuando fracamente através do vidro.

Festas de aniversário cheias de velas demais e bolo demais, jantares de família que se estendiam até tarde da noite, feriados que fundiam nossas duas casas em um só espaço sem divisões, onde eu nunca questionava a qual lugar pertencia.

Dylan sempre esteve lá. Barulhento, destemido, impossível de ignorar; o centro de todos os momentos, quer ele quisesse ou não.

Por anos, ele foi simplesmente Dylan — meu parceiro de travessuras, o garoto que subia em árvores mais rápido do que eu e me puxava para cima mesmo assim, rindo quando eu reclamava. Aquele que me desafiava a pular mais alto, correr mais rápido, ser mais corajosa do que eu achava que conseguia. Mas, em algum momento entre a infância e o ensino fundamental, algo mudou, algo pequeno e silencioso que eu não entendi de imediato.

Lembro-me do momento com mais clareza do que deveria. Estávamos parados do lado de fora do portão da escola após o treino, e o sol do fim da tarde batia em seu cabelo escuro, deixando as pontas quase douradas. Ele riu de algo que eu disse, aquela risada fácil que eu ouvira mil vezes antes. No entanto, meu peito apertou de repente, e meu coração disparou de um jeito que não fazia sentido nenhum, como se algo dentro de mim tivesse mudado sem aviso.

A partir daquele momento, cada olhar dele parecia mais pesado. Cada sorriso permanecia por tempo demais em minha mente, repetindo-se quando eu estava sozinha.

E, quer soubessem ou não, meu coração já o havia escolhido muito antes da reunião desta noite, muito antes de eu entender o que aquela escolha me custaria.

Meus pais tinham me dito para ir na frente, prometendo que chegariam logo depois, com vozes tão casuais como se fosse apenas mais um jantar, mais uma noite entre a família. Na época, não pensei muito sobre isso. Agora, parada ali com as palavras de Dylan ainda ecoando em meus ouvidos, senti um pequeno e culposo alívio por eles não estarem ali para testemunhar a cena que acabara de acontecer, para ver as rachaduras se formando em algo que eles acreditavam ser inquebrável.

Fiquei paralisada no corredor, o mármore polido brilhando fracamente sob meus pés e refletindo a luz suave acima — e minhas lágrimas caídas. As paredes ao redor pareceram subitamente grandes demais, silenciosas demais; os ecos da voz dele ainda permaneciam como se tivessem se gravado no espaço. O som de saltos se aproximando rapidamente vindo do escritório quebrou o silêncio, agudo e decidido.

Eu nem precisei olhar para saber quem era.

Olivia Edward.

A mãe de Dylan apareceu na porta, sua figura elegante emoldurada pela luz quente que vinha do cômodo atrás dela, criando um brilho suave ao seu redor. No momento em que seus olhos pousaram em mim, sua expressão mudou instantaneamente, a calma composta dando lugar a uma preocupação silenciosa. Ela não fez uma única pergunta. Ela não precisava. As lágrimas que deslizavam pelo meu rosto diziam tudo, mais do que qualquer palavra conseguiria.

Elas caíam silenciosamente, uma após a outra, como se algum peso invisível tivesse se rompido dentro do meu peito e tudo o que eu estava segurando estivesse lentamente transbordando. Minha garganta queimava, minha respiração estava curta e descompassada, e cada inspiração vinha acompanhada de dor.

“Oh, minha querida, venha aqui”, ela murmurou suavemente, com uma voz doce e consoladora.

Antes que eu pudesse protestar, seus braços me envolveram, puxando-me para o calor familiar do seu abraço. O perfume dela — algo floral e reconfortante — me envolveu, trazendo-me para a realidade o suficiente para eu não desmoronar completamente. A parede frágil que eu estava tentando manter em pé se estilhaçou.

A represa se rompeu.

Um soluço escapou do meu peito, cru e impotente, mais alto do que eu pretendia. Meus ombros tremiam enquanto as lágrimas vinham com mais força agora, caindo livremente, imparáveis. Eu me agarrei a ela, com meus dedos prendendo-se ao tecido de sua blusa como se fosse a única coisa que me impedia de desabar de vez.

“Eu… eu…” As palavras não saíam. Elas se enroscavam na minha garganta entre respirações ofegantes, perdidas em algum lugar entre a dor e a exaustão.

Meu peito subia e descia conforme outra onda de soluços me dominava, cada respiração trêmula e irregular. Eu mal conseguia enxergar através do borrão de lágrimas, o mundo reduzido a fragmentos de luz e sombra. O corredor silencioso que parecia tão grandioso momentos atrás agora parecia se fechar ao nosso redor, sufocante e pequeno.

Eu estava um caco, chorando compulsivamente, apegada à única pessoa que tinha vindo me encontrar antes que eu me afogasse completamente na minha própria dor.

O toque agudo da campainha ecoou pela mansão, claro e repentino, tirando-me do casulo frágil em que Olivia tinha me envolto.

Meus pais.

O pânico agitou meu peito, agudo e imediato. Eu rapidamente me afastei, enxugando as bochechas úmidas com as mãos trêmulas, tentando desesperadamente apagar as evidências.

“Com licença”, sussurrei, com a voz mal conseguindo se manter firme, frágil.

Antes que ela pudesse me impedir, apressei-me pelo corredor em direção ao banheiro mais próximo, com os passos rápidos e irregulares. A luz forte do banheiro pareceu quase cruel contra meus olhos inchados quando acendi o interruptor, iluminando cada defeito, cada vestígio do que eu acabara de passar. Meu reflexo me encarava no espelho — olhos avermelhados, bochechas coradas e rímel levemente borrado sob os cílios; uma versão de mim que eu mal reconhecia.

Abri a torneira e joguei água fria no rosto; o choque me fez arfar levemente, esperando que o gelo apagasse as evidências da tempestade que acabara de passar por mim. Sequei os olhos cuidadosamente com uma toalha de rosto, inspirando devagar, forçando minha respiração a se estabilizar, contando cada inspiração até que ela parasse de tremer.

Quando voltei ao corredor, tinha conseguido suavizar minha expressão para algo que quase parecia compostura.

Quase.

Meus pais já estavam na sala de estar quando cheguei, sua presença preenchendo o espaço com familiaridade e expectativa. Os olhos astutos da minha mãe pousaram em mim imediatamente, suas sobrancelhas se unindo em suspeita silenciosa enquanto ela avaliava minha aparência.

“Onde está o Dylan?”, ela perguntou, olhando para trás de mim como se esperasse que ele aparecesse a qualquer momento.

Por uma fração de segundo meu coração parou; a pergunta atingiu exatamente tudo o que eu estava tentando esconder.

Antes que eu pudesse tentar uma resposta, Ronald — o pai de Dylan — limpou a garganta, intervindo com naturalidade.

“Ele recebeu uma ligação e precisou sair”, disse ele, com um tom calmo e ensaiado.

A mentira escorregou para dentro da sala como vidro polido — perfeita na superfície, sem costuras e inquebrável. Minha mãe não pareceu convencida.

O olhar dela permaneceu em meu rosto um pouco mais do que eu gostaria, seus olhos se estreitando levemente como se ela pudesse ver através da máscara cuidadosa que eu tentei tanto colocar. Forcei um pequeno sorriso que parecia rígido e artificial, com meus lábios mal cooperando.

“Na verdade, estou me sentindo um pouco cansada”, disse suavemente. “Acho que vou para casa.”

Ninguém me impediu.

A caminhada de volta para minha casa pareceu mais longa do que nunca, cada passo mais pesado que o anterior. O caminho familiar entre nossas propriedades, aquele que Dylan e eu percorremos inúmeras vezes na infância, agora parecia insuportavelmente quieto, com o som do cascalho sob meus sapatos sendo a única coisa a quebrar o silêncio.

Quando cheguei ao meu quarto, o controle frágil que eu estava mantendo se estilhaçou novamente. A porta se fechou atrás de mim com um clique, o som suave soando final, e eu desabei em minha cama. As lágrimas voltaram imediatamente, quentes e implacáveis, encharcando meu travesseiro enquanto a realidade de tudo aquilo envolvia meu peito como um torno, apertando a cada respiração.

Eu não a amo. Sherry nunca será minha esposa. Estas palavras não apenas passaram pela minha mente; elas rodavam em um ciclo implacável e agonizante, um mantra cortante que destruía minha compostura, cada repetição ferindo um pouco mais fundo que a anterior.

Virei-me de costas, olhando para o teto através dos olhos embaçados; o brilho fraco do abajur projetava sombras suaves que dançavam pelas paredes.

As lágrimas eventualmente diminuíram, embora a dor no meu peito permanecesse, pesada e implacável, como algo alojado profundamente em mim que se recusava a sair. Fiquei ali, com o brilho suave do abajur projetando longas sombras pelo quarto. Tudo ao meu redor parecia igual — minha estante cheia de títulos familiares, as fotos de infância emolduradas capturando momentos que agora pareciam distantes, a janela com vista para a propriedade Edward — mas, de alguma forma, o mundo parecia completamente diferente.

Como se algo precioso tivesse se quebrado além do conserto.

Virei meu rosto em direção à janela. De onde eu estava, podia ver a mansão dos Edward, com suas janelas altas brilhando suavemente contra o céu escuro; um lugar que sempre pareceu um lar agora parecia estranhamente distante.

Pelo tempo que eu conseguia me lembrar, aquela casa parecia uma extensão da minha própria. Eu corri por aqueles corredores quando criança, brinquei de esconde-esconde nos jardins, celebrei cada ocasião monumental como se fôssemos uma única família grande, inseparável e permanente.

E Dylan...

Meu peito apertou novamente ao pensar nele, a dor voltando mais aguda que antes.

Cada memória agora parecia manchada pelas palavras que ouvi, colorida por algo doloroso e inegável.

Eu nunca vou me casar com ela.

Eu não a amo.

Sherry nunca será minha esposa.

Fechei os olhos com força, pressionando a palma das mãos contra eles como se pudesse forçar as memórias para longe, como se apenas a pressão pudesse apagar o que eu tinha ouvido. Mas elas não iriam embora. Porque a pior parte era perceber que, provavelmente, eram verdade.

Dylan nunca tinha olhado para mim do jeito que as garotas da escola sonhavam em ser olhadas. Nunca tinha hesitado um pouco mais quando nossas mãos se tocavam. Nunca tropeçou nas palavras do jeito que os garotos às vezes faziam quando estavam nervosos perto de alguém de quem gostavam. Para ele, eu sempre tinha sido apenas...

Sherry.

A garota da casa ao lado.

A amiga de infância.

A obrigação.

Um suspiro trêmulo escapou de mim, irregular e silencioso.

Levantei-me da cama e caminhei até a janela, abraçando meu próprio corpo enquanto o ar frio da noite entrava pelo vidro, enviando um leve calafrio pela minha pele. Se eu me casasse com ele desse jeito, isso destruiria nós dois. E, no entanto, nossas famílias passaram anos planejando este momento, tecendo o futuro juntos como fios que não poderiam ser desfeitos.

O que eu ia fazer?

O arranjo tinha sido decidido antes mesmo de eu nascer. Nossas famílias falavam sobre isso há anos como se fosse inevitável — como se o futuro já tivesse sido escrito com uma tinta que não podia ser apagada. Mas como eu poderia me casar com um homem que acabara de declarar que nunca me amaria?

A menos que...

Vovó Alda.

A avó de Dylan era a verdadeira espinha dorsal da família Edward. A matriarca. A única pessoa cuja palavra ainda tinha mais peso do que a de qualquer outro. Até Olivia aceitava as decisões dela sem questionar. Se ela falasse, todos ouviam. Se alguém pudesse encerrar o arranjo sem destruir as duas famílias, era ela.

O pensamento se alojou em meu peito como o primeiro pedaço frágil de esperança que senti a noite toda, pequeno, mas firme.

Amanhã.

Enxugando meu rosto novamente, enquanto uma determinação frágil surgia através da dor no meu peito, endireitei-me levemente. Eu falaria com ela amanhã. E talvez — apenas talvez — ela pudesse libertar Dylan.

Voltei para a cama, com a exaustão finalmente começando a pesar em meus membros. Enrolando-me sob os cobertores, tentei reduzir minha respiração, forçando o sono a vir e acalmar a tempestade que rugia na minha cabeça. Lá fora, o vento sussurrava suavemente através das árvores que separavam nossas casas, um som gentil que geralmente me embalava para dormir.

Em algum momento, devo ter adormecido, meus pensamentos se perdendo em sonhos inquietos.

Um som agudo me acordou algum tempo depois.

Pisquei grogue na escuridão, desorientada, meu quarto fracamente iluminado apenas pelo brilho do luar passando pelas cortinas.

Toc.

Prendi a respiração, com meus sentidos aguçando-se instantaneamente.

Toc. Toc.

O som vinha da minha janela, suave, mas deliberado.

Lentamente, com o coração começando a bater forte, sentei-me na cama, com os cobertores caindo ao redor da minha cintura. As cortinas se moveram levemente com a brisa, revelando a silhueta fraca de alguém parado logo depois do vidro, alto e imóvel.

O ar ficou preso na minha garganta; medo e reconhecimento colidiram de uma vez.

A figura levantou a mão e bateu novamente.

E quando o luar finalmente iluminou o rosto dele...

Meu coração quase parou.

Dylan.