Pecados sob Correntes

Capítulo Um: Sebastian POV

Eu encaro o corpo sem vida, com a respiração ofegante. O calor do sangue nas minhas mãos parece errado; não é apenas quente, é pegajoso. Eu quero lavar minhas mãos, esfregar o sangue nelas e esquecer que tudo isso aconteceu.

A faca faz barulho quando meus dedos finalmente a soltam. O som parece alto demais para algo tão pequeno. É como se o barulho ecoasse pelo quarto, lembrando-me do peso do que acabei de fazer.

Dando um passo para trás, tropeço na bolsa, com os olhos ainda fixos no corpo dele. Ele causou isso, ele, não eu. Eu não queria fazer isso, mas ele me obrigou. Ele simplesmente não calava a boca, não me deixava ir embora.

Ele teve que insistir, tentou me forçar a reagir. A culpa é toda dele, dele, não minha. Levantando-me rapidamente, eu o encaro. Abaixo-me, pego a faca e subo correndo. Não tenho tempo para tomar banho. Na verdade, nem tenho tempo para me trocar.

Sei que minha mãe chegará em breve. Não posso estar aqui quando ela chegar. Esfrego minhas mãos na pia e visto um moletom para cobrir o sangue que mancha minha camisa. Assim que tenho certeza de que não há sinais de sangue, embrulho a faca, pego uma bolsa e jogo dentro dela tudo o que consigo.

Não posso levar meu celular, nem meus cartões bancários, nada. Transfiro todo o dinheiro para uma única conta, jogo o celular fora e desço correndo.

Meu corpo para instantaneamente ao ver o que está diante de mim. Por algum motivo idiota, eu hesito. Fico parado ali, encarando seu corpo sem vida e ensanguentado. Eu quero sentir culpa, quero sentir que deveria estar envergonhado ou que fiz algo errado.

Não sinto. Tudo o que sinto é um orgulho por ele estar morto.

Esse orgulho desaparece no momento em que ouço a porta. Meus olhos se voltam para lá e eu passo correndo, vendo minha mãe entrar na cozinha. Ela sorri para mim, mas eu não paro.

“Estou indo”, digo, antes que ela possa me impedir. Então saio pela porta. Antes mesmo de sair do jardim, ouço seu grito e sei que ela encontrou o corpo. Espero que ela perceba que fiz isso por ela tanto quanto por mim. Ele era um babaca.

Corro até a loja local, saco o dinheiro e pego um táxi. Eu não planejei isso, não planejei nada. Como você escapa depois de assassinar alguém? Como você foge e se mantém escondido quando é a única pessoa que todos vão procurar?

Eventualmente, acabo em uma estação de trem. Não penso para onde vou. Apenas compro uma passagem para sair da cidade. Sentado no trem, puxo o capuz sobre a cabeça e o mantenho baixo. Não tenho certeza sobre meu plano; por que diabos eu não planejei nada?

Só eu mesmo para assassinar alguém e não pensar em um plano de fuga, em como me manter escondido. Quer dizer, eu poderia ir viver na natureza, certo? As pessoas fazem isso, não fazem? Por outro lado, não faço a mínima ideia de como acender uma fogueira e provavelmente morreria de fome antes mesmo de me encontrarem.

Não sei quanto tempo passa até que o trem chegue à parada final. Desço e reservo outro trem; meu plano é ficar o mais longe possível de casa. Assim, talvez, se alguém começar a me procurar, não estarei perto o suficiente para que me encontrem.

O trem viaja durante a noite, então fico oscilando entre o sono e a vigília. Preciso tomar banho; a espessura e a viscosidade do sangue ainda grudam no meu peito através da camisa. Mas não posso parar ainda, certamente é melhor continuar me movendo, não é?

Talvez não. Talvez continuar me movendo seja o que vai fazer com que me peguem. Talvez se eu encontrar um lugar barato, um motel caindo aos pedaços, eu consiga ficar escondido lá? Quanto tempo vai demorar para pararem de me procurar?

Claro, eu matei alguém, mas eles não deveriam continuar procurando, certo?

Quando desço do trem, já é início da manhã. Não pego outro trem. Apenas caminho, e parece que foram horas, horas demais, antes de encontrar um motel. Agora, se eles me rastrearam até a estação de trem, não vão me rastrear em nenhum outro lugar.

Não peguei ônibus, nem táxi, nada. Entrando no quarto, mantenho a cabeça baixa e deslizo o dinheiro pelo balcão. “Preciso de um quarto”, digo.

A mulher mal olha para cima antes de acenar. “Certo, aqui está a chave.” Ela a desliza na minha direção. “É para uma estadia de uma semana?”

“Se é só isso que cobre, então sim.” Pensei que talvez durasse mais? Como eu saberia? Nunca fiquei em motéis antes. Pego a chave e olho o número. Quatorze A. Saio e olho em volta, encontrando-o. Quando destranco a porta, sirenes soam e eu congelo, mas o carro da polícia passa direto.

Ok, eles não estavam atrás de mim. Entro no quarto e tranco a porta. Suspirando, desabo na cama, a exaustão vencendo. Deixo o sono me dominar e tento parar de pensar em todas as preocupações. Como, por exemplo, como terei dinheiro para comer, onde vou ficar depois desta semana e, principalmente, onde diabos vou arrumar trabalho?

Até eu sei que não vou, porque no momento em que divulgarem minha imagem, ninguém vai me contratar, ninguém vai me deixar chegar perto do seu local de trabalho.

Mas eu tinha que fazer; talvez tenha sido exagero, talvez eu devesse ter parado quando estivesse convencido de que ele estava ferido o suficiente para nunca mais andar, mas ele não andar de novo não é garantia de que ele não continuaria a fazer merda. Então ele morreu; ele tinha que morrer.