OPS, A LUNA ESCAPOU DE NOVO

Franchesca estava parada na porta do escritório, com os braços cruzados sobre o peito, enquanto Miguel permanecia sentado atrás de sua mesa imensa, com os olhos fixos no brilho da tela de seu notebook.

A luz suave acentuava os ângulos de seu rosto. O roupão escuro caía frouxo sobre seus ombros largos, expondo pele o suficiente para lembrá-la de por que deixá-lo era uma ideia tão perigosa.

Mesmo após anos de casamento, o homem ainda parecia injustamente atraente.

"Vamos nos divorciar."

Sua voz cortou o silêncio do cômodo.

Os dedos de Miguel pararam sobre o teclado antes que ele lentamente levantasse o olhar para ela.

Calmo.

Imperturbável.

Irritantemente composto.

"O que é desta vez?", perguntou ele com preguiça, recostando-se na cadeira.

"Outra fase dramática?"

O canto do olho de Franchesca tremeu. "Você é impossível."

"E ainda assim", murmurou ele, "você continua aqui."

"Eu te acho entediante", ela declarou.

Aquilo finalmente rendeu uma reação.

Miguel arqueou uma sobrancelha escura, os lábios se curvando em um sorriso presunçoso.

"Entediante?" Sua risada grave preencheu o ambiente.

"Isso é interessante, considerando que você estava gritando meu nome alto o suficiente para acordar a casa inteira ontem à noite."

O calor subiu ao rosto dela.

"Não na cama", ela rebateu rapidamente. "Eu quis dizer todo o resto. Eu poderia facilmente encontrar outro homem que seja tão bom quanto você."

No segundo em que as palavras deixaram sua boca, Miguel fechou o notebook com um clique seco.

Perigoso.

Essa era a única palavra que descrevia o olhar em seus olhos agora.

Antes que Franchesca pudesse reagir, Miguel agarrou seu pulso e a puxou direto para seu colo. Ela arfou, as mãos pousando contra o peito dele enquanto o braço dele se prendia firmemente em torno de sua cintura.

"Miguel..."

"Então", interrompeu ele suavemente, a voz áspera contra o ouvido dela, "você acha que sou substituível?"

"Eu acho que você é arrogante", ela retrucou, embora sua respiração já estivesse irregular.

Miguel deu um sorriso de lado lentamente, seus dedos deslizando sob o tecido fino do vestido dela, traçando a curva de sua coxa com uma paciência enlouquecedora.

"Você fala demais quando está chateada", murmurou ele.

Franchesca tentou empurrá-lo, mas o calor do corpo dele, o cheiro familiar de cedro e colônia cara, enfraqueceu sua determinação. Sempre era assim.

E Miguel sabia disso.

Ele sempre sabia exatamente como desarmá-la.

Os lábios dele roçaram o ponto sensível abaixo da orelha dela, enviando um arrepio por sua espinha.

"Acho", sussurrou ele, "que preciso lembrar minha esposa exatamente do porquê ela continua falhando em me deixar."

"Isso não é..."

Seu protesto dissolveu-se em uma respiração ofegante quando a mão dele subiu mais.

A expressão de Miguel escureceu de satisfação ao sentir o tremor dela.

"Aí está ela", disse ele suavemente. "Minha pequena mentirosa teimosa."

Franchesca odiava o quão rápido seu corpo a traía. Odiava como um toque dele podia derreter cada gota de raiva que ela tinha cuidadosamente construído.

Miguel inclinou o queixo dela em sua direção e a beijou.

Lento a princípio.

Depois, devastador.

O tipo de beijo que roubava o pensamento e a razão, deixando para trás apenas calor e desejo. Franchesca agarrou o roupão dele enquanto ele aprofundava o beijo, suas mãos percorrendo possessivamente o corpo dela como se estivesse se familiarizando com um território que já possuía.

"Você ainda acha que sou entediante?", perguntou ele contra os lábios dela.

Ela o encarou sem fôlego. "Insuportável."

Miguel riu baixo antes de se levantar bruscamente, carregando-a sem esforço até a mesa.

"Então sofra comigo."

Papéis se espalharam quando ele a sentou na borda da superfície de mogno. Sua boca se moveu pelo pescoço dela enquanto as mãos exploravam suas curvas com confiança prática; cada toque era deliberado, cada beijo planejado para deixá-la insana.

Franchesca conteve um gemido enquanto ele murmurava contra sua pele: "Você sempre entra aqui pronta para uma guerra..."

Os lábios dele desceram.

"...e sai esquecendo por que estava com raiva em primeiro lugar."

"Miguel..."

"Me peça para parar."

Ela abriu a boca.

Nada saiu.

Aquele bastardo presunçoso sorriu contra sua garganta porque ele já sabia que ela não pediria.

E, honestamente?

Isso só a fazia odiá-lo ainda mais.

Não terminou no escritório.

Nem de longe.

Franchesca ainda tremia nos braços de Miguel, sem fôlego pela intensidade de seu êxtase, quando ele a levantou sem esforço contra seu peito. Seus dedos se curvaram fracamente sobre os ombros dele enquanto ele a carregava em direção ao banheiro, como se ela não pesasse nada.

"Miguel...", ela sussurrou, metade aviso, metade súplica.

Ele apenas beijou sua têmpora.

As luzes do banheiro brilhavam suavemente contra as paredes de mármore enquanto o vapor preenchia o ar lentamente. Miguel entrou sob o jato quente com ela ainda enrolada em si, a água caindo sobre seu cabelo escuro e ombros largos.

Franchesca deveria estar exausta.

Ela estava exausta.

Mas o modo como ele a olhava — faminto, possessivo, completamente consumido — enviava um calor que se espalhava pelo seu ventre novamente.

"Você ainda está tremendo", Miguel murmurou, afastando mechas de cabelo molhado do rosto dela.

"A culpa é sua."

Um sorriso lento se espalhou por seus lábios. "E ainda assim você continua permitindo."

Antes que ela pudesse responder, sua boca capturou a dela novamente.

Profundo.

Exigente.

O tipo de beijo que a fazia esquecer onde um suspiro terminava e o próximo começava.

A água quente caía sobre eles enquanto Miguel a pressionava suavemente contra a parede revestida, suas mãos percorrendo a pele encharcada dela com uma intimidade insuportável. Franchesca arfou suavemente quando ele a levantou sem esforço, suas pernas instintivamente envolvendo a cintura dele.

Cada movimento entre eles parecia lento e avassalador, como se ele estivesse saboreando-a em vez de apressá-la.

E, de alguma forma, isso era ainda pior.

"Miguel...", ela sussurrou contra o pescoço dele, os dedos se embaraçando no cabelo molhado dele.

Ele respondeu com um gemido áspero, a testa repousando brevemente contra a dela enquanto a segurava com firmeza.

O vapor, o calor, o som da água caindo ao redor deles — tudo se misturou até que não restasse nada, exceto ele.

Seu toque.

Sua voz.

O jeito que ele sussurrava o nome dela como uma oração e um pecado ao mesmo tempo.

Franchesca enterrou o rosto no ombro dele enquanto outra onda de prazer a atravessava, deixando-a tremendo tanto que mal conseguia se manter em pé depois.

Miguel a estabilizou imediatamente, pressionando beijos suaves em sua testa úmida enquanto ela tentava recuperar o fôlego.

"Pronto", murmurou ele gentilmente, completamente diferente agora. Mais suave.

Terno.

"Eu estou com você."

E ele estava.

Sempre.

Ele lavou cuidadosamente o cabelo dela depois, com os dedos massageando seu couro cabeludo enquanto ela se apoiava nele, sem forças. Então, ele secou a pele dela com uma paciência lenta, quase devota na maneira como a tocava.

Franchesca o observava com olhos sonolentos enquanto ele desaparecia no closet e retornava com uma de suas camisolas de seda.

"Você me mima demais", ela murmurou cansada enquanto ele a vestia.

Miguel deu um sorriso de lado. "E de quem é a culpa?"

Ela estava exausta demais para discutir.

Ele a guiou até a cama, a cobriu com os lençóis e, em seguida, deu um beijo demorado em sua testa.

"Durma, querida."

Franchesca mal se lembrou de fechar os olhos.

Na próxima vez que se mexeu, a escuridão ainda cobria o quarto.

Um brilho azulado fraco das luzes da cidade filtrava-se pelas cortinas.

E Miguel já estava acordado.

Ela o sentiu antes mesmo de abrir os olhos — o calor dele atrás dela, seu braço enrolado possessivamente em torno de sua cintura, seus lábios roçando lentamente seu ombro.

Um gemido suave escapou dela antes que pudesse impedi-lo.

"Aí está ela", Miguel sussurrou com a voz rouca.

Franchesca derreteu-se de volta para ele instintivamente, ainda envolta pelo sono, enquanto as mãos dele moviam-se sobre seu corpo com uma confiança familiar.

"Você nunca se cansa?", ela murmurou fracamente.

Ele soltou uma risada baixa contra a pele dela. "Não quando se trata de você."

O quarto encheu-se de respirações calmas e lençóis emaranhados enquanto ela se movia com ele preguiçosamente, completamente entregue sob o peso do amanhecer e do desejo.

E quando outro clímax trêmulo finalmente a varreu, Miguel a segurou firmemente contra o peito, os lábios roçando a orelha dela enquanto sussurrava com uma voz profunda e possessiva:

"Você pode correr o quanto quiser, querida..."

A mão dele apertou-se levemente ao redor da cintura dela.

"Mas você é minha para sempre."