The Bride They Chained in Silk
Capítulo 1
The Bride They Chained in Silk
Costuraram Ariel Noct em seu vestido de noiva como se estivessem preparando um cadáver.
A agulha atravessou a seda marfim, depois a renda e, por fim, a pele sensível sob suas costelas.
Ariel não emitiu um som.
A dor era mais segura quando engolida.
A costureira congelou, seus dedos finos tremendo ao redor da agulha de prata. “Perdoe-me, minha lady.”
Ariel quase riu.
Minha lady.
Ninguém na Nocturne House a chamava assim, a menos que quisessem algo, temessem alguém ou a confundissem com Stephenie sob uma luz fraca.
Esta noite, as três coisas eram verdadeiras.
Ariel estava descalça sobre o estrado de pedra fria na câmara nupcial, com os braços estendidos enquanto três mulheres trabalhavam ao seu redor. Uma apertava o espartilho até que as costelas machucadas de Ariel gritassem. Outra arrastava um pente por seu cabelo escuro com força suficiente para ferir seu couro cabeludo. A terceira passava pó sobre as marcas amareladas na garganta de Ariel.
O vestido tinha sido feito para Stephenie.
Claro que tinha.
Tudo o que era belo em Nocturne pertencia primeiro a Stephenie.
O vestido era uma obra-prima de crueldade: seda marfim, bordados de fios da lua, sementes de pérolas no corpete e mangas tão finas que pareciam tecidas de névoa. Correntes de prata se enrolavam delicadamente do ombro ao pulso, destinadas a parecer ornamentais. Em Stephenie, teriam parecido joias.
Em Ariel, elas eram honestas.
Porque sob a seda, correntes reais circundavam seus tornozelos.
Não correntes pesadas. Não as algemas de ferro usadas nas celas inferiores.
Estas eram correntes nupciais, polidas, finas e brilhantes como prata, encantadas para morder se ela tentasse fugir.
Ariel sabia disso porque já tinha tentado.
Uma vez.
A cicatriz ainda se curvava ao redor de seu tornozelo esquerdo como um sorriso pálido.
A porta da câmara se abriu.
Todas as mulheres na sala baixaram a cabeça.
Ariel não precisou se virar para saber quem havia entrado. O ar mudou quando Luna Marsette Noct chegou. Ficou mais frio. Mais cortante. Como uma lâmina puxada lentamente da seda.
“Bem?”, perguntou Marsette.
A costureira deu um passo atrás. “Ela está quase pronta, Luna.”
Ariel encarou a si mesma no espelho alto.
Por um segundo impossível, ela não reconheceu a garota que a olhava de volta.
O vestido havia transformado seu corpo em uma mentira. O pó suavizou o hematoma ao longo de sua bochecha. O tom avermelhado fez sua boca parecer mais cheia, menos cortada. Seu cabelo escuro, geralmente trançado apertado para o trabalho ou punição, caía sobre seus ombros em ondas soltas. Pequenas pérolas brilhavam nele como estrelas capturadas.
Ela parecia delicada.
Cara.
Quase amada.
Então Ariel viu seus próprios olhos.
Quietos demais. Vigilantes demais. Acostumados demais a sobreviver em lugares onde respirar muito alto poderia se tornar um crime.
Marsette veio ficar atrás dela.
No espelho, elas não se pareciam em nada. Marsette era toda elegância em ouro pálido, alta e severa, com o tipo de beleza que fazia as pessoas pedirem desculpas antes mesmo de ela falar. Ariel era mais escura, menor, meio escondida dentro de um vestido destinado a outra mulher.
Marsette levantou um dedo e traçou o hematoma na garganta de Ariel.
O pó saiu em sua unha.
“Não foi o suficiente”, ela disse.
A criada com o pote de maquiagem empalideceu. “Perdoe-me, Luna. Usei a camada mais espessa.”
“Então use mais.”
Ariel manteve o olhar baixo.
Marsette odiava a desobediência. Ela odiava ainda mais as lágrimas. Lágrimas, ela costumava dizer, eram para filhas que importavam o suficiente para serem consoladas.
Ariel aprendera cedo a não desperdiçá-las.
A criada passou mais pó na pele de Ariel.
Marsette observava no espelho, com uma expressão indecifrável.
“Você entende o que acontece esta noite?”
A língua de Ariel colou no céu da boca.
“Sim, Luna.”
Os dedos de Marsette apertaram o ombro de Ariel.
“Diga direito.”
Ariel respirou fundo com cuidado. Se respirasse demais, o espartilho a punia.
“Eu devo ir para Ironfang como Stephenie Noct. Devo completar o rito do tratado. Não devo falar a menos que falem comigo. Não devo remover o véu. Não devo envergonhar Nocturne.”
O sorriso de Marsette era pequeno.
“E se o Alpha Voss descobrir o que você é?”
O que.
Não quem.
Ariel tinha sido um "o que" por tanto tempo que a palavra mal a feria mais.
Ela forçou-se a responder.
“Devo dizer que sou sangue do Alpha Noct. O tratado exige sangue, não legitimidade.”
“E se ele se ofender?”
“Aceitarei o julgamento dele.”
“E se ele te matar?”
Ariel encarou o espelho.
A garota no vestido de noiva a encarou de volta.
“Se ele me matar”, sussurrou Ariel, “Nocturne lamentará a perda de sua amada filha e declarará Ironfang infiel.”
A costureira fez o sinal da cruz com dois dedos.
O sorriso de Marsette se aqueceu um pouco, o que tornou tudo pior.
“Boa garota.”
O estômago de Ariel se revirou.
Boa garota significava que ela tinha obedecido rápido o suficiente para evitar a punição.
Boa garota significava que tinham conseguido esvaziá-la e preenchê-la com o propósito de outra pessoa.
Boa garota significava que ela já estava morta, e todos na sala sabiam disso.
A porta se abriu novamente.
Desta vez, o perfume veio primeiro.
Óleo de rosa. Âmbar. Vinho doce.
Stephenie.
Sua meia-irmã entrou na câmara usando um roupão carmesim, seu cabelo dourado preso no alto, os lábios curvados em diversão. Ela era tudo o que Ariel tinha ouvido dizer que uma verdadeira filha de um alpha deveria ser: luminosa, graciosa, adorada, perigosa sem parecer se esforçar.
Ela parou ao ver Ariel.
Por um momento, o rosto de Stephenie mudou.
Não era pena.
Nunca pena.
Algo mais próximo de reconhecimento.
Então, desapareceu sob um sorriso.
“Oh”, disse Stephenie suavemente. “Você quase parece alguém.”
Ariel baixou os olhos.
Stephenie a rodeou como uma compradora inspecionando mercadoria danificada.
“A cintura está errada”, disse ela. “E os ombros. Malik Voss pode ser uma besta, mas não é cego.”
Ao ouvir o nome, uma das criadas estremeceu.
Malik Voss.
Alpha de Ironfang.
O Lobo da Cordilheira Norte.
O Alpha Carniceiro.
Cicatrizado, frio, brutal. Um homem que tomou o trono de seu pai arrancando a garganta do antigo alpha na frente de toda a alcateia.
Pelo menos, essa era a história sussurrada pelos corredores de Nocturne.
Havia outras histórias também.
Que ele nunca sorria.
Que ele dormia com uma lâmina sob o travesseiro.
Que ele havia rejeitado três noivas políticas antes que Nocturne oferecesse Stephenie.
Que ele nunca tocava em ninguém com gentileza.
Ariel sabia melhor do que confiar em histórias. Histórias eram o que as pessoas poderosas alimentavam aos fracos para que eles temessem os monstros certos.
Ainda assim, suas mãos tremiam.
Stephenie percebeu.
Ela sempre percebia o medo. Ela o colecionava como joias.
“Pobre substituta”, murmurou Stephenie, parando na frente de Ariel. “Ainda tremendo?”
Ariel não disse nada.
Stephenie inclinou-se perto o suficiente para que seu perfume ardesse no nariz de Ariel.
“Você deveria me agradecer.”
O olhar de Ariel brilhou antes que ela pudesse conter.
Stephenie sorriu.
“Sim. Aí está ela. Aquela pequena pergunta estúpida em seus olhos.” Ela tocou uma pérola costurada no corpete de Ariel. “Se eu fosse para Ironfang, me tornaria rainha em um canil congelado. Se você for, talvez se torne uma mártir. Honestamente, Ariel, acho que lhe dei o papel melhor.”
A voz de Marsette cortou a sala.
“Stephenie.”
Um aviso.
Stephenie deu um passo atrás, mas seu sorriso não desapareceu.
O pulso de Ariel batia forte contra os hematomas sob o pó.
Ela deveria ter ficado quieta. Ela sabia disso.
Mas algo sobre o vestido, as correntes, a maneira como a tinham envolvido na vida de Stephenie e chamado de dever, fez algo pequeno e proibido subir em seu peito.
Não coragem.
Coragem era uma palavra limpa demais.
Aquilo era mais antigo. Mais feio.
Um dente afiado de raiva.
“Você ainda pode ir”, disse Ariel.
O quarto ficou em silêncio.
A criada que segurava o véu parou de respirar.
O sorriso de Stephenie desapareceu.
Marsette virou a cabeça lentamente.
O sangue de Ariel gelou.
Tarde demais.
Palavras eram perigosas depois de ditas. Não podiam ser engolidas de volta. Elas pairavam no ar, brilhantes, estúpidas e esperando por punição.
Stephenie agiu primeiro.
Sua mão estalou contra o rosto de Ariel com força suficiente para virar sua cabeça.
A costureira soltou um suspiro ofegante.
Ariel se segurou antes de tropeçar. As correntes ao redor de seus tornozelos esquentaram, como um aviso.
Sua bochecha ardia.
Stephenie agarrou seu queixo, forçando Ariel a encará-la.
“Você acha que ele iria querer você?”, sussurrou Stephenie. “Você acha que um homem como Malik Voss olharia para uma ômega sem nome, vestida em seda roubada, e veria uma noiva?”
A boca de Ariel encheu-se com o gosto metálico de sangue.
“Não”, sussurrou ela.
O aperto de Stephenie intensificou-se.
“Então, o que você é?”
Ariel sabia a resposta. Stephenie a ensinara quando ainda eram crianças.
Útil.
Substituível.
Nada.
Ariel disse: “A noiva do tratado”.
Os olhos de Stephenie se estreitaram.
Por um momento, algo afiado e quase amedrontado brilhou no fundo deles.
Então, Marsette deu um passo à frente.
“Já chega.”
Stephenie soltou o rosto de Ariel.
Marsette pegou um pano na penteadeira e limpou o sangue no lábio de Ariel com a delicadeza de quem limpa uma mancha de um móvel.
“Você não vai provocá-lo”, disse Marsette. “Você não vai falar quando não deve. E não vai esquecer que cada respiração sua, após sair deste quarto, pertence a Nocturne.”
A bochecha de Ariel latejava.
“Sim, Luna.”
Marsette inclinou-se para mais perto.
“Se o Alpha Voss levá-la para a cama, você irá suportar. Se ele a marcar, você irá suportar. Se ele descobrir o engano e decidir puni-la, você suportará isso também. Seu sofrimento é o preço da paz.”
Paz.
Ariel quase olhou para as correntes em seus tornozelos.
A palavra paz soava estranha na boca de quem possuía jaulas.
Stephenie foi até a penteadeira e pegou o véu de noiva.
Era longo e fino, bordado com pequenas luas crescentes. Stephenie já o usara pela sala, rindo, fingindo ser uma rainha condenada. Ariel observara do canto, polindo prata até seus dedos cãibrarem.
Agora, Stephenie colocou o véu sobre a cabeça de Ariel.
Por um breve momento, suas mãos foram gentis.
Então seus lábios roçaram a orelha de Ariel.
“Não deixe que ele veja suas costas.”
Ariel paralisou.
Stephenie afastou-se antes que Ariel pudesse se virar.
Marsette lançou um olhar severo para a filha. “Deixe-nos.”
Stephenie sorriu novamente, descuidada e adorável.
“Como desejar, mamãe.”
Ela pausou na porta.
Então, olhou para Ariel através do véu.
“Se você sobreviver a ele”, disse Stephenie, “tente não esquecer quem a enviou.”
A porta se fechou atrás dela.
Ariel ainda podia sentir o aviso de Stephenie ecoando em seu ouvido.
Não deixe que ele veja suas costas.
Sua espinha formigou sob o vestido.
Havia uma marca lá. Não era uma cicatriz comum. Ariel só a vira uma vez, refletida em um vidro quebrado quando tinha catorze anos: uma marca em forma de crescente entre suas omoplatas, pálida como leite e com bordas prateadas.
No dia seguinte a tê-la visto, o espelho do seu quarto desapareceu.
No dia seguinte a esse, Marsette ordenou que a açoitassem por vaidade.
Ariel nunca mais perguntou sobre a marca.
Ela não queria saber.
Querer saber das coisas era perigoso.
Marsette bateu palmas uma vez.
As criadas se moveram rapidamente. O véu foi preso. As correntes sob o vestido foram verificadas. O espartilho foi apertado em mais um centímetro impiedoso.
A visão de Ariel ficou branca.
“Respire”, ordenou Marsette.
Ariel obedeceu.
O ar estremeceu em seus pulmões.
Então, o ambiente ficou mais frio.
Não o frio dos pisos de pedra ou das janelas de inverno.
Um frio mais profundo.
Do tipo que vive sob a terra do túmulo.
Os dedos de Ariel se curvaram.
Aos seus pés, onde o tapa de Stephenie fizera uma gota de sangue do lábio ferido cair no chão, algo pálido surgiu entre a fresta de duas pedras.
Um caule.
Fino. Branco. Luminoso.
Uma flor desabrochou.
As criadas não viram de imediato.
Ariel viu.
Seu coração parou.
Não.
Outra flor abriu-se ao lado da primeira.
Depois outra.
Pétalas brancas como a lua espalharam-se pelo chão em um círculo silencioso ao redor de seus pés descalços, brilhando fracamente sob a bainha do vestido de noiva roubado.
O medo tomou conta de Ariel tão violentamente que ela quase vomitou.
Não aqui.
Não agora.
Ela tentou dar um passo atrás, mas as correntes nos tornozelos apertaram, queimando como fogo.
Uma criada olhou para baixo.
Seus olhos se arregalaram.
“Luna…”
Marsette seguiu o olhar da moça.
Pela primeira vez na noite, sua compostura se rompeu.
Durou menos que uma respiração.
Então, ela pisou com força.
Ela esmagou a flor mais próxima sob seu sapato.
As pétalas ficaram pretas instantaneamente.
Ariel recuou como se o salto tivesse esmagado sua própria mão.
Marsette agarrou o pulso de Ariel e a puxou para perto.
“Ouça-me com atenção”, sibilou ela.
As criadas recuaram.
As unhas de Marsette cravaram na pele de Ariel.
“Se algo estranho acontecer em Ironfang, qualquer coisa mesmo, você vai esconder. Se não puder esconder, culpe o medo. Se não puder culpar o medo, morrerá antes de deixá-los entender.”
Ariel assentiu rapidamente demais.
Marsette a sacudiu uma vez.
“Diga.”
“Eu morrerei antes que eles entendam.”
“De novo.”
“Eu morrerei antes que eles entendam.”
Marsette a soltou.
Ariel cambaleou.
A flor esmagada a seus pés deixara um rastro de luz prateada na pedra.
Marsette cobriu-o com a bainha do vestido de Ariel.
“Pronto”, disse ela, com a voz suave novamente. “Agora você está perfeita.”
Perfeita.
Ariel olhou-se no espelho pela última vez.
O véu embaçava seu reflexo, transformando-a em um fantasma. O pó escondia o pior dos seus hematomas. O vestido escondia as correntes. As pérolas escondiam o quanto ela emagrecera.
Mas nada escondia seus olhos.
Ariel se perguntou se Malik Voss veria a verdade neles antes de matá-la.
Bateram à porta.
“Luna”, chamou um guarda do lado de fora. “A carruagem está pronta.”
Marsette virou Ariel em direção à porta.
Então, colocou algo frio na palma da mão de Ariel.
Uma pequena lâmina cerimonial.
Ariel encarou o objeto.
O cabo era de prata. A lâmina era curva, como uma lua crescente.
“Para o rito do tratado”, disse Marsette. “Você cortará a palma da sua mão e derramará sangue com o dele. Não hesite. Lobos sentem o cheiro do medo.”
Ariel quase respondeu: Eu sei.
Lobos não eram os únicos.
Marsette baixou o tom de voz.
“Mais uma coisa.”
Ariel olhou para cima.
“Se Malik Voss a rejeitar, você implorará para que ele reconsidere.”
As palavras se enrolaram na garganta de Ariel mais apertadas que qualquer corrente.
“E se ele recusar?”
Marsette sorriu.
“Então faça com que ele fique irritado o suficiente para matá-la em público.”
Ariel entendeu.
Uma noiva morta era útil.
Uma noiva rejeitada era uma vergonha.
Seu corpo poderia se tornar um estandarte. Seu sangue poderia ser a desculpa de Nocturne para recomeçar a guerra enquanto se fingia de inocente.
Ela não tinha sido enviada para preservar a paz.
Ela fora enviada para preservar o orgulho de Nocturne, seja como esposa, arma ou cadáver.
O guarda abriu a porta.
O ar frio do corredor varreu a câmara.
Ariel deu um passo à frente.
As correntes nos tornozelos se moveram sob o vestido com um som suave e delicado.
Como joias.
Como risadas.
Como um aviso.
Os corredores da Casa Nocturne eram revestidos de pedra negra e retratos antigos. Gerações de alfas Noct observavam Ariel passar sob o véu. Seus olhos pintados eram pálidos, críticos e mortos.
Nenhum retrato de Ariel pendia entre eles.
Nenhum desenho de infância. Nenhum registro de nascimento no salão da família. Nenhum estandarte bordado com seu nome.
O rosto de Stephenie estava em toda parte.
Stephenie aos doze anos, segurando um arco de prata. Stephenie aos dezesseis, coroada em sua primeira cerimônia lunar. Stephenie no ano passado, pintada ao lado do Alfa Noct como o orgulho de Nocturne.
Ariel passou por eles no vestido de Stephenie e sentiu, absurdamente, como se estivesse assombrando a vida de outra pessoa.
No pé da escada, o Alfa Noct esperava.
Seu pai.
Embora ele nunca tivesse gostado dessa palavra vinda da boca dela.
Ele era um homem alto, de cabelos prateados e ombros largos, com a beleza fria das linhagens antigas e da crueldade antiga. Ele vestia uma armadura cerimonial negra, com o brasão de Nocturne brilhando sobre seu coração: um lobo engolindo uma lua crescente.
Seu olhar varreu Ariel.
Sem calor. Sem arrependimento.
Apenas cálculo.
"Ela serve", disse ele.
Não para Ariel.
Nunca para Ariel.
Marsette inclinou a cabeça.
O Alfa Noct se aproximou.
Ariel permaneceu imóvel.
Ele estendeu a mão e levantou o véu apenas o suficiente para ver o rosto dela.
Seus olhos se estreitaram na marca onde Stephenie a tinha estapeado.
O estômago de Ariel despencou.
Mas ele apenas disse: "Pó".
Uma criada correu e cobriu a vermelhidão.
O Alfa Noct esperou, entediado.
Quando ela terminou, ele segurou o queixo de Ariel entre dois dedos.
O toque dele era mais leve que o de Stephenie.
Isso assustou Ariel ainda mais.
"Você nasceu para isso", disse ele.
O pulso de Ariel falhou.
Nascida para quê?
Mas seus olhos não revelavam nada.
"Você irá para Ironfang. Você ficará diante de Malik Voss. Você se tornará o que quer que ele exija pelo tempo necessário para que o rito se vincule. Depois disso, sua vida não é mais da minha conta."
Ariel deveria ter se sentido aliviada.
Em vez disso, o frio dentro dela aumentou.
O Alfa Noct inclinou-se para mais perto.
"Mas sua morte ainda pode ser útil. Lembre-se disso."
Ele soltou o queixo dela.
Então, virou-se e foi embora.
Os guardas abriram as portas da frente.
A noite esperava lá fora.
A lua pairava baixa sobre o território de Nocturne, redonda, branca e vigilante. A neve caía pelo ar, embora o inverno ainda não tivesse chegado. As pedras do pátio brilhavam com a geada.
No centro, esperava a carruagem nupcial.
Era linda.
Laca branca. Rodas de prata. Cortinas bordadas com crescentes de Nocturne. Seis cavalos negros estavam atrelados em pares, suas respirações soltando vapor.
Uma gaiola bonita o suficiente para ser abençoada.
Ariel desceu os degraus lentamente.
Todos os membros da corte de Nocturne se reuniram para assistir. Ninguém se aproximou. Ninguém falou.
O silêncio deles não era respeito.
Era distanciamento de coisas condenadas.
Na porta da carruagem, Ariel hesitou.
Por um segundo selvagem, seu corpo quis correr.
Para a floresta. Para a escuridão. Talvez para a morte.
Para qualquer lugar, menos para a carruagem. Qualquer lugar, menos Ironfang. Qualquer lugar, menos a cama de um homem que comprara Stephenie e receberia Ariel como uma boneca quebrada de reposição.
As correntes de prata ao redor dos tornozelos de Ariel aqueceram.
Um aviso.
Se ela corresse, elas morderiam fundo o suficiente para derrubá-la antes que alcançasse o portão.
Ariel entrou na carruagem.
Lá dentro, os assentos eram forrados com pele branca. Um buquê de lírios lunares estava ao lado dela. O perfume era doce demais, quase podre.
Enquanto o guarda fechava a porta, Ariel olhou para a Casa Nocturne.
Stephenie estava em uma janela do andar superior.
Seu rosto estava meio escondido pela sombra.
Desta vez, ela não estava sorrindo.
A carruagem arrancou.
A Casa Nocturne começou a diminuir.
Ariel sentou-se muito quieta, com a lâmina cerimonial no colo e as mãos cruzadas sobre ela.
A estrada para Ironfang cortava a floresta do norte. Árvores negras cercavam a carruagem, seus galhos arranhando as janelas como dedos. Os guardas cavalgavam do lado de fora. Ninguém viajava dentro com Ariel.
Claro que não.
Stephenie teria companheiras. Damas. Cobertores perfumados. Vinho. Alguém para segurar sua mão e dizer que ela estava radiante.
Ariel tinha correntes e uma faca.
A carruagem passou por um buraco.
Uma dor atravessou suas costelas.
Ela mordeu o interior da bochecha até que passasse.
Durante a primeira hora, Ariel não pensou em nada.
Essa era outra habilidade de sobrevivência.
Esvaziar a mente. Abandonar o corpo. Deixar o corpo ser movido, vestido, atingido, trocado. Deixar a mente se esconder em algum lugar pequeno e escuro onde ninguém pudesse alcançá-la.
Mas, esta noite, algo não a deixaria se esconder.
Um sussurro moveu-se sob sua pele.
Não eram palavras, no início.
Um sentimento.
Água fria. Luz prateada. Dentes sob flores.
Ariel pressionou uma mão contra o peito.
"Não", ela sussurrou.
Os cavalos continuaram entre as árvores.
A lua seguia atrás.
Ariel fechou os olhos, mas isso piorou tudo.
Atrás de suas pálpebras, ela viu uma mulher em pé em um lago de água negra. O cabelo da mulher flutuava ao seu redor como tinta. Seus olhos eram branco-prateados. Seu peito estava aberto e, dentro do ferimento, não havia sangue, mas luar.
A respiração de Ariel falhou.
A mulher virou a cabeça.
Os olhos de Ariel se abriram subitamente.
A lanterna da carruagem piscou.
Por um batimento cardíaco, o assento oposto não estava vazio.
Uma mulher sentava ali nas sombras.
Olhos prateados. Cabelo negro. Uma boca bonita demais para ser gentil.
Ariel não conseguiu gritar.
A mulher inclinou a cabeça.
Então, a lanterna se estabilizou.
O assento estava vazio novamente.
Ariel tremia tão forte que as correntes sob seu vestido tilintaram.
Ela se abraçou.
Lá fora, um guarda riu de algo que outro disse. O som era comum, humano, cruelmente vivo.
Dentro da carruagem, a geada espalhou-se pelo vidro da janela em forma de luas crescentes.
Ariel olhou para elas.
Seu próprio reflexo olhava de volta.
Vejado. Machucado. Roubado.
Então, seu reflexo sorriu.
Ariel não sorriu.
O sorriso desapareceu.
Uma voz sussurrou de algum lugar dentro de seus ossos.
Não ele.
Ariel agarrou a lâmina com tanta força que a borda crescente cortou sua palma.
O sangue brotou.
Vermelho, no início.
Depois, prateado.
A lanterna da carruagem estourou.
A escuridão engoliu a cabine.
Os cavalos gritaram.
O sangue de Ariel brilhava em sua palma, suave, lunar e impossível.
A voz veio novamente.
Desta vez, mais perto.
Mais velha.
Mais faminta.
Não ele. Ainda não.
