Capítulo 1
A primeira vez que Lena Parish viu Callum Voss, ela tinha vinte e seis anos e a certeza absoluta de que sua vida já estava decidida.
Esse era o problema, embora ela não fosse dizer isso em voz alta. A palavra decidida começou a parecer menos com segurança e mais com um quarto de porta fechada.
Ela tinha um emprego no qual era boa e com o qual não precisava mais se preocupar, um apartamento com uma janela que recebia a luz da manhã, onde ela geralmente estava ocupada demais para se sentar, e um homem que vinha quase pedindo-a em casamento há oito meses, do jeito gentil e deliberado com que fazia tudo... e, ultimamente, ela se pegava torcendo, em um cantinho envergonhado da mente, para que ele continuasse quase fazendo isso para sempre.
Ela tinha um plano de cinco anos, depois um plano de dez anos e a suspeita silenciosa e crescente de que tinha construído uma vida linda da qual já conseguia ver o fim.
Ela jamais teria admitido que estava esperando por algo que a interrompesse.
Então, ela entrou em um bar na cobertura no início de setembro para encontrar uma amiga que estava atrasada, pediu uma bebida que nem queria de verdade e se virou.
Ele estava observando-a.
Essa foi a primeira coisa.
Não encarando... observando, do jeito que as pessoas observam o tempo mudar. Como se ele já tivesse decidido algo sobre ela e estivesse esperando para ver se ela notaria. Ele estava encostado no parapeito com um copo na mão, sem paletó, com as mangas dobradas até o antebraço e, quando seus olhares se cruzaram, ele não desviou.
Ele sorriu.
Não era um sorriso educado. Era o sorriso de um homem que acabara de reconhecer algo.
Lena, que passara toda a sua vida adulta sendo sensata, sentiu o chão de sua vida sensata inclinar uns três graus.
Ela desviou o olhar primeiro. É claro que desviou. Ela era uma mulher com um plano de cinco anos. Ela se virou para o bar, pegou sua bebida, deu um gole cauteloso e disse a si mesma com firmeza que homens bonitos em camisas caras eram um recurso renovável e que ela não precisava adquirir um naquela noite.
“Você pode continuar fingindo que não me viu”, disse uma voz ao lado dela, “mas acho que ambos sabemos que você viu.”
Ela se virou.
Ele estava mais perto do que ela esperava. Perto o suficiente para que ela pudesse ver que seus olhos eram cinza-escuros, não pretos, que havia uma cicatriz leve em uma das sobrancelhas e que ele cheirava a algo quente, caro e um pouco perigoso.
“Essa é uma cantada confiante”, disse ela.
“Não é uma cantada.” A boca dele se inclinou. “É uma observação.”
“A mesma coisa, só que disfarçada.”
“Talvez.” Ele apoiou o cotovelo no balcão, inclinado em direção a ela, sem pressa. “Eu sou Callum.”
“Lena.”
“Lena.” Ele disse o nome como se estivesse testando-o. Como se estivesse decidindo se combinava com ela. Aparentemente combinava, porque o sorriso dele se alargou, e Lena sentiu algo em seu peito dar um salto estranho e traiçoeiro.
“Devo te avisar”, disse ela, levantando o copo, “que estou esperando alguém.”
“Um encontro?”
“Uma amiga.”
“Ah.” Ele não se moveu. “E depois disso?”
“Depois disso, vou para casa.”
“Sozinha?”
“Com convicção.”
Ele riu... uma risada de verdade, baixa e surpresa, como se ela o tivesse pegado desprevenido. E essa foi a segunda coisa. A primeira tinha sido o jeito que ele a observava. A segunda foi descobrir que ela podia fazer Callum Voss rir e que aquilo parecia, imediata e perigosamente, como ganhar algo.
“Eu tenho uma regra”, disse ele.
“Claro que tem.”
“Eu nunca peço para uma mulher ir embora comigo na primeira conversa.”
“Essa é uma regra muito evoluída.”
“Eu sei. Tenho orgulho dela.” Os olhos dele não tinham deixado o rosto dela. “Então, vou te pedir outra coisa.”
“Devo ficar nervosa?”
“Provavelmente.”
Ela esperou.
“Jante comigo amanhã.”
Ela deveria ter dito não. Ela tinha todos os motivos para dizer não. Ela tinha um homem que quase a pedia em casamento, um plano de cinco anos e a certeza específica e conquistada a duras penas de que homens que pareciam com Callum Voss e sorriam como Callum Voss, via de regra, não terminavam bem para mulheres como ela.
“Ok”, disse ela.
Saiu mais rápido do que ela pretendia... a primeira palavra não planejada que ela dizia em anos, e foi como se estivesse deixando algo de lado.
O sorriso dele, quando surgiu, foi lento e muito satisfeito, e Lena viu aquilo acontecer e pensou, com uma clareza que a assustou: Eu vou arruinar minha vida por causa desse homem.
Ela estava certa.
Só demorou mais do que ela esperava.
O jantar foi em uma terça-feira.
Na sexta-feira, ela tinha terminado com o homem que quase a pedia em casamento.
No domingo, ela tinha passado quarenta e oito horas seguidas na cama de Callum Voss, e tinha aprendido várias coisas sobre si mesma que não sabia antes.
Ela aprendeu que podia ter fome. Não a fome educada e bem controlada em torno da qual ela construiu sua vida adulta... do tipo que você programa, raciona e mantém organizada... mas um tipo diferente. O tipo que a acordava às três da manhã querendo alguém. O tipo que a fazia pressionar o rosto contra a garganta dele e respirar o cheiro dele como se estivesse tentando memorizar a química dele.
Ela percebeu que passou anos tratando seus próprios desejos como coisas a serem gerenciadas... mantidas pequenas, razoáveis e dentro de um plano. Ela não sabia, até Callum, o quanto vinha morrendo de fome silenciosamente. Assustava-a o quão rápido aquilo voltava. Assustava-a ainda mais o quão pouco ela queria parar.
Ela aprendeu que Callum beijava como se estivesse construindo um argumento. Lento, deliberado, crescendo... como se cada beijo fosse uma frase e ele a estivesse levando, pacientemente, para uma conclusão que ela ainda não tinha percebido que já estava tirando.
Ela aprendeu o som específico e devastador que ele fazia na primeira vez que ela dizia o nome dele no escuro.
Ela aprendeu que ele gostava dos pulsos dela. Que gostava da risada dela. Que gostava do lugar macio onde o ombro encontrava o pescoço, e do jeito que a respiração dela falhava quando ele o encontrava. Que ele era atencioso de uma forma que parecia quase cirúrgica... cada reação anotada, arquivada e revisitada com intenção.
Ela aprendeu que confiava nele com seu corpo antes de confiar nele com qualquer outra coisa.
Isso deveria ter sido um aviso.
Não foi.
No domingo à tarde, ela estava deitada sobre o peito dele, em um emaranhado de lençóis e luz do fim do dia, traçando padrões distraídos na clavícula dele com um dedo, quando ele pegou a mão dela, pressionou a palma contra sua pele e a manteve lá.
“Você está pensando”, disse ele.
“Um pouco.”
“Sobre?”
“Sobre se isso é uma ideia terrível.”
Uma pausa. O polegar dele acariciou a parte interna do pulso dela.
“É?”
“Provavelmente.”
“Lena.” Ele se moveu, ergueu o queixo dela para que ela tivesse que olhar para ele. Seus olhos estavam muito sérios. “Eu não faço isso.”
“Fazer o quê?”
“Isso.” A mão dele permaneceu no maxilar dela. “Quarenta e oito horas. Domingos. Ficar.”
“O que você faz?”
“Vou embora. Geralmente por volta da marca de oito horas.”
“Encantador.”
“Honesto.”
Ela o estudou. Ela conhecia aquele homem há cinco dias. Ela o tinha levado para dentro de seu corpo mais vezes do que conseguia contar. Ela não sabia o nome do meio dele, o nome da mãe dele ou se ele já tinha se apaixonado antes, e ela estava olhando para cima, na cama que cheirava aos dois, pensando: eu faria qualquer coisa que você me pedisse.
“Então, por que você ainda está aqui?”, perguntou ela.
Ele a olhou por um longo momento.
“Eu não sei”, disse ele baixinho. “É isso que me assusta.”
Ela o beijou.
Ela o beijou porque não sabia o que mais dizer. Porque ela tinha vinte e seis anos, um plano de cinco anos e tinha acabado de perceber, com uma clareza calma e terrível, que seu plano já tinha acabado. Porque alguma parte dela... alguma parte quieta e observadora... já entendia que aquele homem seria a grande catástrofe de sua vida, e ela estava escolhendo isso de qualquer maneira.
Ele a beijou de volta como se entendesse a mesma coisa.
E talvez aquele tenha sido o momento.
Talvez aquela tenha sido a primeira traição... não nada do que eles fizeram um ao outro depois, mas isso: duas pessoas que já sabiam, em algum lugar escondido e honesto, que iam machucar um ao outro profundamente, e entraram na cama juntos mesmo assim.
Sobreviveu ao Capítulo 1? 😏
Me conte o que você realmente achou... avaliações honestas são como novos autores como eu são encontrados, e a sua realmente importa. ❤️
