Acorrentados

Eu não sabia ao certo por que tinha voltado aqui.

Este lugar só guardava fantasmas e vidro quebrado. Não era um lugar seguro para uma mulher de vinte e quatro anos que mal chega a um metro e sessenta e cinco, especialmente sozinha. Mesmo assim, aqui estava eu, equilibrada em um banco de bar desgastado naquele buraco mal iluminado que assombrava as lembranças da minha infância. Segurei meu drink de vodka como se fosse uma tábua de salvação, com uma das mãos firmemente sobre o topo do copo, tendo o canudo como única entrada. Em um lugar decadente como aquele, bastavam segundos para um daqueles babacas ao redor batizar a bebida.

Virei o copo em dois goles longos e deslizei-o para a frente. “Outro”, murmurei.

Bruce — o velho barman — assentiu. Ele parecia ser o único homem decente no recinto. Pelo menos ele não tinha me olhado de um jeito lascivo nem dado em cima de mim quando fiz o pedido. Menos mal.

O bêbado ao meu lado continuava falando algo arrastado sobre belezas naturais. Eu já tinha parado de prestar atenção nele há muito tempo. Eventualmente, Bruce mandou ele ir se foder e o enxotou do bar. Mal notei o que aconteceu.

Eu não deveria estar aqui. Não sozinha. Não depois de tudo.

Mas as lembranças tinham ficado barulhentas demais esta noite — Rhys e Delilah, seis meses de traição pelas minhas costas. Seis meses do caralho. Eu estava com Rhys há dois anos. O relacionamento já era tóxico muito antes de eu pegá-los. Ele era cruel com as palavras, mais frio ainda com o silêncio. Eu já tinha me desligado emocionalmente há muito tempo.

Ainda assim, doía para cacete.

A primeira rachadura apareceu seis semanas atrás, quando o nome de Delilah iluminou a tela do celular dele. Ele viu que eu percebi. Arrancou o aparelho da minha mão. Murmurou algo sobre uma colega de trabalho. Como se Delilah fosse um nome comum. Como se eu fosse estúpida.

Depois disso, os sinais estavam por toda parte. As pernas dela jogadas no colo dele durante as noites de filme. Olhares trocados do outro lado da mesa de jantar. Sussurros. Toques que duravam tempo demais. Quando finalmente o confrontei, ele explodiu. Me chamou de paranoica. Delilah riu da situação.

Até o dia em que cheguei em casa mais cedo.

Eu os ouvi antes mesmo de chegar à porta do quarto. Encontrei os dois nos meus lençóis.

O choque foi intenso, mas, por baixo dele… um alívio. Não precisava mais fingir.

Rhys não implorou. Delilah não chorou. Ela admitiu que só tinha se aproximado de mim para ficar perto dele. As duas pessoas às quais eu me apegava — meu mundo inteiro — tinham me usado.

Perder o Rhys doeu. Mas perder a Delilah me destruiu por dentro.

Passei anos acreditando que finalmente tinha encontrado alguém que me escolheu.

Agora eu não tinha ninguém. Sem família. Sem amigos de verdade. Apenas uma casa em que me recusei a sair até poder pagar pelo meu próprio canto, e um emprego de limpeza que tinha terminado duas horas atrás, quando meu chefe babaca me disse que a empresa não podia mais me manter.

Então, em vez de economizar o pouco dinheiro que me restava, vim para cá. Afogando as mágoas no mesmo bar onde, quase duas décadas atrás, um estranho alto me tirou do perigo. Eu, com cinco anos, transformei aquilo em um conto de fadas ridículo — convencida de que o homem era mágico, como um herói sombrio de uma história infantil. Dei uma risadinha nasal ao lembrar. Que merda. Mesmo naquela época, eu tinha uma imaginação fértil demais.

Terminei meu terceiro drink e escorreguei do banco, indo em direção ao banheiro. Não fui muito longe.

Colidi com algo sólido.

Não algo. Alguém.

“Porra — olha por onde anda”, disparei, dando um passo para trás.

Ele era alto. Impossivelmente alto. Vestido da cabeça aos pés de preto, com o capuz baixo o suficiente para sombrear a maior parte do rosto. Ele bufou — um som baixo e irritado — e seguiu em frente para o outro lado do bar sem dizer uma palavra.

Sacudi a cabeça para afastar o encontro e continuei andando.

—Quando voltei ao meu lugar e pedi um quarto drink, notei ele de novo. Sua cabeça encapuzada estava inclinada na minha direção. Observando.

“Crep”, murmurei baixo.

Ele deu uma leve inclinada de cabeça em desaprovação antes de se virar e dar um gole forte na bebida.

Um homem de meia-idade em um terno barato bloqueou minha visão de repente.

“Ei, gracinha”, disse ele, mostrando dentes amarelados. “Você está aqui sozinha?”

“Não”, menti rapidamente, procurando por Bruce. Ele não estava em lugar nenhum. “Meu namorado está estacionando o carro. Ele é lutador profissional de MMA. Faixa preta de jiu-jítsu.”

O homem deu um sorriso de lado e se aproximou, descansando uma mão pesada na minha lombar. “Tem certeza disso?”

Me afastei. Ele não me soltou.

“Sim, tenho. Cai fora.” Minha voz ficou mais ríspida. “Ele me ensinou alguns golpes.”

O homem riu, alto e de forma desagradável. Sua outra mão deslizou para a minha cintura. “Adoraria ver isso.”

A luta foi patética. O álcool me deixou mais lenta, mais fraca. Ele me puxou do banco e me prensou contra ele, as mãos apalpando meu corpo, o hálito quente contra meu ouvido.

“Eu estive te observando. Não parece que tem alguém vindo.”

Me contorci, o pânico subindo. Os outros clientes observavam com uma aprovação preguiçosa. Ninguém se moveu para ajudar.

Até o homem de preto apenas observava, com os braços cruzados, a expressão ilegível sob o capuz.

“Por favor”, sussurrei, com a voz embargada.

Os dedos do babaca puxaram a barra da minha camiseta. “Deixa eu ver o que você está escondendo aqui embaixo—”

Fechei os olhos, esperando pelo pior.

Então, de repente — ele sumiu.

Meus olhos se abriram num salto. O homem encapuzado segurava o babaca pelo colarinho, erguendo-o como se não pesasse nada.

“Ela disse não”, ele rosnou. A voz era grave, áspera e carregada de pura irritação.

Ele arremessou o homem para trás. O babaca colidiu com o balcão e caiu no chão.

Dois dos amigos dele correram imediatamente para cima do estranho. Eu esperava o caos. Em vez disso, assisti em silêncio absoluto enquanto o homem de preto se movia como uma sombra líquida — rápido, preciso, brutal. Ele liquidou os dois com uma eficiência aterrorizante, cada movimento afiado e irritado, como se aquilo fosse apenas um inconveniente que ele detestava.

O babaca se recuperou, uma faca brilhando em sua mão. Ele me agarrou, pressionando a lâmina contra minha garganta. A pontada foi aguda quando cortou a pele.

A faca pressionou com mais força e eu congelei.

Ninguém se moveu.

Ninguém se importou.

“Cuida da porra da sua vida”, ele rosnou para o meu salvador. Ele começou a me arrastar em direção à saída. Eu lutei, com o coração batendo forte. Assim que chegamos à porta, pisei com força no pé dele com toda a força que me restava.

O aperto dele afrouxou. Consegui me soltar — mas a faca cortou minha coxa em uma linha quente de fogo.

Então o homem encapuzado estava lá de novo. Ele desarmou o babaca com uma torção violenta e desferiu um soco em seu rosto. O homem caiu como uma pedra.

Dedos fortes se fecharam ao redor do meu braço, puxando-me para o ar frio da noite.

O alívio durou dois segundos.

O aperto dele mudou para a minha cintura enquanto ele me arrastava para a esquina do beco. Meu sangue gelou.

“Não!”, gritei, lutando. “Me solta!”

“Pelo amor de Deus”, ele disparou, girando para me encarar, com a voz carregada de frustração. “Estou tentando te ajudar.”

O olhar dele desceu para a minha perna. Mesmo na luz fraca, vi sua expressão escurecer com clara irritação.

“Droga. Você está sangrando.”

O corte era mais profundo do que eu tinha percebido. O sangue encharcava meu jeans.

Ele se agachou, alcançando minha perna. Sua mão grande pairou perto do ferimento, e um calafrio inesperado percorreu minha espinha com o calor do seu toque — clínico e eficiente, mas estranhamente eletrizante.

Então ele olhou para cima.

Nossos olhos se encontraram de verdade pela primeira vez.

Puta merda.

Pele levemente bronzeada. Maxilar definido. Cabelo escuro e bagunçado.

Mas os olhos dele —

Azul-prateados e brilhando levemente sob as sombras do beco.

Um puxão magnético e estranho tocou algo profundo em meu peito.

Quente.

Familiar.

Pelo mais breve segundo, a expressão dele mudou.

Choque.

Choque genuíno.

Como se ele tivesse visto um fantasma.

Então isso desapareceu sob uma carranca ainda mais profunda.

Ele examinou minha roupa e soltou um suspiro rude e exasperado.

“Preciso da sua permissão para usar um pedaço da sua camiseta”, disse ele bruscamente.

Pisquei, com a cabeça girando. “O quê?”

“Você está perdendo sangue demais. Precisamos estancar agora.” A impaciência pontuava cada palavra.

Ele agarrou a barra da minha camiseta e olhou para cima, esperando — claramente ressentido por ter que pedir.

“Por que você não usa a sua?”, perguntei fracamente.

“É blindada. Não rasga fácil.” O tom dele sugeria que a pergunta era ridícula. “Não temos muito tempo.”

Assenti, tonta demais para discutir.

Ele rasgou a metade inferior da minha camiseta e amarrou-a firmemente ao redor da minha coxa com movimentos rápidos e eficientes. A pressão ardeu, mas ajudou.

Minhas pernas cederam.

“Droga”, ele murmurou, me segurando com clara relutância. “Vou te levar para receber ajuda.”

O braço dele se apertou ao meu redor.

“Fica comigo”, ele rosnou.

Por alguma razão, apesar de tudo, eu acreditei nele.

Então o mundo girou e a escuridão me engoliu por completo.