Noventa e Dois Dias
Capítulo Um
Ponto de vista de Aira
Noventa e dois dias. Esse era o tempo que restava até minha mãe, Vilma, se casar com Alexander Blackwood. Noventa e dois dias até que a minha vida, cuidadosamente estruturada, fosse engolida por um mundo ao qual eu ainda não tinha certeza se pertencia.
A chuva escorria pelos vidros fumê do SUV preto enquanto atravessávamos os enormes portões de ferro forjado. Um "B" dourado brilhava no centro, iluminado pelos faróis enquanto eles se abriam lentamente. Além deles, a propriedade dos Blackwood surgiu diante de nós.
Embora eu já tivesse visto fotos, elas não me prepararam para a realidade. A mansão erguia-se da noite escura e tempestuosa como algo esculpido a partir de fortuna antiga e expectativas impossíveis. Pedra escura, janelas infinitas e brilhantes, colunas maciças envoltas em hera. Parecia menos um lar e mais aquele tipo de lugar sobre o qual as pessoas escrevem histórias – o tipo de lugar onde as pessoas se perdem.
Ao meu lado, minha mãe ajustou a manga de seu casaco creme pela terceira vez em menos de um minuto. Só isso já foi o suficiente para revirar meu estômago.
Vilma nunca ficava inquieta.
Nem quando deixou a Lituânia aos vinte e sete anos, com uma filha de sete e duas malas.
Nem depois que meu pai foi embora, antes que eu tivesse idade suficiente para me lembrar dele.
Nem depois que meus avós morreram com poucos anos de diferença, deixando minha mãe sem nada que a prendesse à Lituânia, exceto memórias e responsabilidades que ela não podia mais sustentar.
Quando surgiu uma oportunidade em Nova York, ela a agarrou.
A maioria das pessoas chamou isso de imprudência.
Minha mãe chamou de sobrevivência.
Ela chegou a Manhattan mal falando inglês, carregando duas malas, uma filha de sete anos e uma determinação tão teimosa que beirava o assustador. Ela fazia turnos exaustivos enquanto estudava design de interiores à noite e passou os dez anos seguintes construindo, aos poucos, um estúdio de design boutique de sucesso a partir de quase nada. Não era o tipo de sucesso que colocava as pessoas em capas de revista.
Não havia jatos particulares. Nem propriedades. Nem fortunas de gerações. Mas isso nos deu algo muito mais importante: estabilidade e um lindo apartamento no Upper West Side. Uma boa escola. Uma vida que ela construiu inteiramente com as próprias mãos.
Não éramos ricas. Não no nível dos Blackwood. Mas éramos confortáveis e seguras. Bem-sucedidas de um jeito que sempre pareceu o suficiente.
Alexander Blackwood nos lembrava silenciosamente do privilégio que nunca tínhamos considerado. Agora, parada diante de sua propriedade, minha mãe parecia nervosa.
Ela me pegou observando e ofereceu um sorriso suave.
"Aira, prašau, viskas bus gerai." (Aira, por favor, tudo vai ficar bem.)
Eu suspirei e voltei a olhar pela janela.
"Aš stengiuosi, mama." (Estou tentando, mamãe.)
E eu estava mesmo.
Tentando me reconciliar com uma vida que tinha mudado drasticamente por quase dois anos.
Alexander Blackwood não era um estranho. Ele entrou em nossas vidas gradualmente, com cautela. Inicialmente, ele era apenas o cliente impossivelmente rico ligado a um dos grandes contratos de design da minha mãe. Depois vieram os cafés, os jantares e os fins de semana em que ele visitava nosso apartamento, trazendo flores para minha mãe e uma sobremesa ridiculamente cara que ele sempre sabia que eu gostava. Com o tempo, ele se tornou alguém familiar e seguro. Ele nunca se forçou a entrar em nossas vidas, nem agiu como se seu dinheiro lhe desse direito à nossa confiança. Ele a conquistou pacientemente, um passo cuidadoso de cada vez.
O filho dele, Sinclair Blackwood, era diferente. Era um nome que eu ouvia de passagem, e Alexander raramente falava sobre ele. As poucas coisas que eu sabia eram vagas demais para serem úteis. Sinclair frequentava a Blackwood Academy, tinha um relacionamento complicado com o pai e passava a maior parte do tempo longe de casa.
Até agora.
O carro parou suavemente sob a entrada coberta, e as portas da frente se abriram imediatamente. Alexander saiu na chuva. Alto e de ombros largos, ele vestia um sobretudo cinza-carvão que provavelmente custava mais do que meu primeiro carro. Ele cruzou a distância sem hesitar.
Mas o que sempre me impressionava não era o dinheiro dele. Era seu calor humano.
No momento em que minha mãe saiu, ele a envolveu com os braços e beijou sua testa. A tensão se dissipou visivelmente dos ombros dela. Então ele se virou para mim.
Sua expressão suavizou.
"Aira." Ele deu um passo à frente e me puxou para um abraço breve e sincero. Não foi estranho ou forçado; foi reconfortante.
"É bom finalmente ter você aqui", disse ele, afastando-se com um sorriso. "Eu falo sério."
"Obrigada."
Ele pousou uma mão tranquilizadora em meu ombro.
"Esta também é a sua casa."
Pela primeira vez no dia, quase acreditei que isso poderia dar certo. Mas então olhei para cima e o vi.
Ele estava no topo da grande escadaria no hall de entrada, completamente imóvel, observando. Tudo em Sinclair Blackwood era intenso: seu cabelo escuro levemente bagunçado, pele bronzeada pelo sol, uma camisa preta justa com as mangas dobradas até o antebraço, revelando tatuagens complexas por baixo do tecido. Seus ombros largos, músculos definidos e olhos tão intensamente azuis que pareciam quase irreais sob a luz âmbar quente, faziam dele a pessoa mais injustamente atraente que eu já tinha visto. O tipo de beleza que não parecia humana.
E ele estava me encarando como se eu tivesse acabado de colocar fogo na casa dele.
Por um segundo suspenso, algo brilhou em seu rosto — choque, cru e imediato. Era como se me ver o tivesse deixado completamente desprevenido. Então, aquilo desapareceu e sua expressão tornou-se fria, controlada e ilegível.
"Sinclair", Alexander chamou.
"Venha aqui embaixo e diga olá."
Uma longa pausa se seguiu. Então ele desceu a escadaria lentamente, com uma calma deliberada; cada passo era calculado e medido.
Quando chegou ao final, ele parou a alguns metros de distância, perto o suficiente para eu sentir a intensidade do seu olhar.
"Esta é a Aira", disse Alexander.
Sinclair não ofereceu a mão, não sorriu e nem sequer acenou. Seus olhos permaneceram fixos nos meus.
"Você vai ficar aqui?"
Sua voz era baixa e suave, controlada, mas a pergunta soou quase como uma acusação. Instintivamente, eu me endireitei.
"Sim."
Algo indecifrável escureceu sua expressão e seu maxilar travou. Então, ele deu um aceno lento.
"Seu quarto é no andar de cima."
Não houve um "olá", nem boas-vindas, nada. Apenas uma fria dispensa. Que babaca.
Antes mesmo de chegar ao segundo andar, eu sabia com uma certeza aterrorizante: Sinclair Blackwood seria um problema.
