ANATOMIA DA OBSESSÃO

Valeria

Eu nunca estive tão aterrorizada em toda a minha vida. Nas últimas duas semanas, eu senti isso: a presença constante e incômoda dele. Alguém está me seguindo. Me observando. Me perseguindo. Não é apenas paranoia. É algo mais profundo, mais sombrio. Um instinto primitivo, como um sussurro de um lugar ancestral dentro de mim, dizendo que estou em perigo. Que algo vai acontecer em breve.

Há momentos em que quero fazer as malas e desaparecer, fugir para algum canto remoto do mundo onde ninguém nunca possa me encontrar. Mas, mesmo assim, uma certeza gelada se instala no meu peito: quem ou o que quer que esteja atrás de mim não vai parar. Fugir não será o bastante. Eu sinto isso. Como se eles estivessem dez passos à minha frente.

O que mais me assusta é que não sou uma pessoa fácil de abalar. O medo não me atinge assim. Talvez seja por causa do caminho que escolhi, aquele que exige calma sob pressão e força no caos. Estou no último ano da Faculdade de Medicina de Varsóvia, treinando para ser médica traumatologista. Não é uma profissão para os fracos.

Acabei de voltar para Varsóvia depois de passar os últimos dois anos em Madri num intercâmbio Erasmus. Foi uma época boa, agitada, intensa, cheia de plantões noturnos no hospital e fugas ocasionais para o sol espanhol. Mas esse retorno parece diferente. Estranho. Como se eu tivesse voltado para algo que estava me esperando. Observando.

Fico repetindo para mim mesma que é só estresse, que estou sobrecarregada, exausta. Que é a mudança do brilho de Madri para o ritmo cinzento de Varsóvia que está me deixando confusa. Mas, no fundo, sei que não é isso. Eu conheço o medo. Eu o senti em momentos em que segundos significavam vida ou morte.

Mas isso não é algo que se possa tratar com remédios ou lógica. É outra coisa. E está se aproximando. Nos meus vinte e três anos de vida, só senti medo de verdade uma vez: quando eu tinha dezesseis anos, no dia em que perdi meus pais em um acidente de carro.

Eu estava sentada no banco de trás. Ainda me lembro do guincho dos pneus, do silêncio sem peso antes da batida e do som do vidro estilhaçando, que ainda ecoa nos meus pesadelos. O impacto me jogou através do para-brisa; caí no capô do outro carro. De alguma forma — milagrosamente — eu sobrevivi.

Quando recobrei a consciência, o mundo era um caos. Metal retorcido como papel, fumaça subindo dos motores quebrados, pessoas gritando. Arrastei-me em direção ao carro dos meus pais. Meu pai tinha ido embora — seu corpo sem vida atrás do volante. Minha mãe ainda respirava, presa, sangrando. Eu a puxei para fora com minhas próprias mãos, pressionei contra o peito dela, tentando estancar o sangue.

“Onde está essa porra de ambulância?!”

Lembro-me de gritar, minha voz falhando entre soluços. Quando ela chegou, já era tarde demais. Aquele momento me destruiu — e me reconstruiu. Transformou-me em alguém fria, alguém focada. Decidi então que, se a morte queria levar, eu passaria minha vida lutando para retomar.

Voltar para a minha cidade natal deveria parecer um recomeço. Eu deveria me sentir empolgada, orgulhosa até. Mas tudo em que consigo pensar é nessa sensação estranha de estar sendo observada. Onde quer que eu vá, mesmo que seja só para ir ao supermercado, sinto essa presença sombria e poderosa ao meu redor.

Talvez não seja nada. Talvez eu esteja imaginando coisas depois de tantas noites sem dormir. Mas não consigo ignorar a sensação de que alguém está me seguindo. Toda manhã, acordo com minha janela entreaberta e um cheiro fraco de perfume masculino paira no ar. Do lado de fora do meu apartamento, há sempre um carro preto estacionado; o mesmo acontece na minha universidade.

Talvez seja inofensivo. Talvez seja apenas coincidência, mas minha intuição sussurra o contrário. Então, eu espero. Para que ele se mostre. Mesmo que eu esteja aterrorizada.

Ivan

Duas semanas. Esse é o tempo desde que a encontrei de novo. Por dois anos, achei que ela tivesse ido embora para sempre. Meu anjo. Eu nem deveria chamá-la assim. Anjos não pertencem ao meu mundo. Meu mundo é sangue, balas e traição.

Eu governo a máfia polonesa. O poder é meu e, com ele, vêm os inimigos. Os albaneses pensaram que podiam acabar comigo. Naquela noite, eles quase conseguiram.

Era verão quando a emboscada aconteceu. Meu comboio foi cercado, os SUVs crivados com mais de cinquenta balas. Meus homens caíram um após o outro. Levei um tiro no peito — perto demais do meu coração. Continuei atirando até o pente esvaziar, matando alguns daqueles cães albaneses, mas eram muitos.

O carro saiu da estrada e caiu em uma ravina. Todos lá dentro estavam mortos, todos menos eu. Sangrando, arrastei-me dos destroços; cada passo era uma guerra contra a própria morte.

Os albaneses me deixaram para trás, convencidos de que eu estava acabado. Deveriam saber que não era tão fácil. Cheguei a um posto de gasolina antes que meu corpo cedesse. Estava a segundos do fim quando a vi.

Meu anjo.

Ela apareceu do nada, frágil, mas destemida. Suas mãos pressionaram minhas feridas; sua voz era firme, embora seus olhos traíssem o terror que sentia. Não sei como ela colocou um homem do meu tamanho no carro, mas ela conseguiu. Ela dirigiu como se o próprio diabo estivesse nos perseguindo, sussurrando palavras que nunca vou esquecer.

“Não se atreva a morrer em mim. Fique acordado. Fique comigo.”

No hospital, os médicos me arrancaram dela. Eu estava apagando rápido, perdendo a consciência, mas lembro dela correndo ao lado da maca, aqueles olhos verdes fixos nos meus como se pudessem me manter preso à vida. Depois, tudo ficou escuro.

Acordei duas semanas depois, saindo do coma, e o primeiro pensamento na minha cabeça foi ela. Exigi saber onde ela estava. Tudo o que os médicos me deram foi um nome: Valeria. Meu irmão estava lá, chocado por me ouvir perguntar sobre uma mulher. Ele nunca me viu amar. Eu não amo. Eu fodo, eu tomo, eu uso. Esse é quem eu sou. Mas ela? Ela não foi uma distração. Ela não foi um erro. Ela foi minha nova obsessão.

E quando eu quero algo, nada neste mundo vai me parar. Nem homens. Nem a morte. Nem mesmo ela. Por dois anos, eu procurei. Ruas, hospitais, sussurros no submundo. Nada. Até duas semanas atrás, quando a vida decidiu me surpreender.

Eu estava na minha limusine quando a vi. Ela passou pelo meu carro, tão perto que eu poderia ter estendido a mão e tocado nela. O tempo parou. Congelei, encarando-a como se tivesse visto um fantasma. Mas ela não era um fantasma. Ela era minha.

A única palavra que saiu dos meus lábios foi uma ordem.

“Sigam-na.”

Valeria

Esta manhã, acordei com uma sensação estranha de novo — sutil, como um sussurro sob a minha pele. No entanto, meu humor estava mais leve do que nas últimas semanas. Pela primeira vez em muito tempo, não o senti. Nem nos meus sonhos, nem atrás de mim na rua, nem nas sombras do meu apartamento. Dias se passaram sem aquela sensação sufocante de estar sendo observada, e ousei acreditar que talvez, só talvez, a vida estivesse voltando ao normal.

Já fazia um mês desde que voltei para Varsóvia, minha cidade natal. Senti mais falta desta cidade do que imaginava. Minha família se foi, meus amigos mais próximos estão espalhados pelos continentes, mas Varsóvia ainda me mantém presa. Suas ruas, cafés e estações de bonde carregam o peso da minha infância, dos meus primeiros anos de universidade, da minha solidão… e dele. O homem que salvei naquela noite.

Foi há dois anos, antes de eu partir para Madri. Eu estava voltando para casa quando o vi perto do posto de gasolina perto do meu apartamento — quebrado, ensanguentado, deixado para morrer. Sem pensar, arrastei-o para o meu carro e corri para o hospital. Ele estava em coma quando saí do país. Nunca soube se ele sobreviveu, ou se ele se lembrava de mim — do poste de luz piscando acima de nós, do sangue encharcando minhas mãos, da minha voz implorando para que ele não morresse.

Espero que ele tenha sobrevivido.

Mas agora eu estava de volta e era hora de começar um novo capítulo na minha vida, deixando o passado para trás. Outubro em Varsóvia é uma das minhas épocas favoritas do ano. Eu amo quando o outono abraça a cidade, mesmo que a natureza esteja morrendo; eu me sinto o oposto. É como se o clima rigoroso me deixasse mais viva.

Hoje foi uma exceção: o sol estava quente, e minhas intenções também. Ana, minha amiga mais próxima da universidade, tinha me convidado para uma festa durante o dia com os amigos dela. Desde que voltei, um mês atrás, ela insistia para que eu saísse, e eu sempre a recusava.

Eu não era a pessoa mais sociável, mas algo dentro de mim ansiava por conexão novamente — risadas, conversas, talvez até o toque de um homem. Fazia tempo demais desde que senti a proximidade de alguém.

O local da festa era um belo jardim a uma curta distância do meu apartamento. Quando chegamos, a música suave tecia o ar. Não fazia muito tempo que estávamos lá quando os amigos da Ana nos cercaram.

“Por que você não nos disse que tinha uma amiga tão linda?”, um dos homens brincou.

“Olá, linda”, outro emendou.

“Alex, não a assuste”, alguém riu.

Sorri educadamente. “Oi, pessoal. Prazer em conhecer todos vocês.”

“Quer uma bebida?”, uma garota perguntou.

“Sim, obrigada.”

A festa virou um borrão de risadas, bebidas e música. Logo, eu estava dançando com Alex. Ele era ousado, suas mãos vagavam, e embora o álcool tivesse diminuído minha resistência, eu o parei quando ele tentou me beijar. Foi quando meu telefone vibrou. Uma mensagem de texto.

Olá, anjo. Se você não quer vê-lo morto nos próximos minutos, afaste-se dele. Agora.

O sangue sumiu do meu rosto. Alex franziu a testa.

“Você está bem?”

“Eu… eu preciso ir ao banheiro”, sussurrei, forçando um sorriso antes de me afastar.

Dentro do banheiro, encarei meu reflexo, o pânico arranhando meu peito. Minhas mãos tremiam enquanto eu lia a mensagem novamente. Um número privado. Meus instintos gritaram. Forcei-me a responder.

“Quem é você? O que você quer?”

A resposta veio instantaneamente.

Você saberá em breve.

Minha garganta apertou. Talvez fosse uma piada de mau gosto, mas meu instinto sabia que não. Um minuto depois, outra mensagem apareceu.

EU QUERO VOCÊ.

O telefone escorregou na minha mão. Corri de volta para a Ana, murmurei uma desculpa e peguei minha bolsa. Sem me despedir, saí da festa correndo. Meu apartamento ficava a apenas dez minutos dali. As ruas estavam desertas, lojas fechadas para o domingo à noite. Cada passo ecoava alto demais. O medo me pressionava como um peso.

Então eu ouvi. O motor de um carro atrás de mim. Andei mais rápido. Depois corri. Outro carro cantou pneus na minha frente, um SUV preto cortando meu caminho. Três homens grandes saíram, suas sombras se esticando longas sob a luz fraca do poste. Virei para escapar, mas uma limusine tinha parado silenciosamente atrás de mim. Seus vidros fumê não revelavam nada.

Antes que eu pudesse gritar, um homem segurou meus braços. Outro pressionou um pano contra meu rosto; o cheiro forte de clorofórmio queimou meus pulmões. O mundo se dissolveu em escuridão.

Eu fui levada.