Ragnarok: O Destino do All-Father

Odin

A mulher de joelhos entre as minhas pernas era bonita para os padrões mortais.

O cabelo loiro caía sobre as minhas coxas como seda enquanto ela trabalhava com a boca, lábios bem abertos, olhos semicerrados com uma fome que parecia quase genuína. Suas unhas bem feitas cravavam-se no tecido caro das minhas calças, e ela emitia sons suaves e molhados que ecoavam no silêncio do meu escritório — pequenos ruídos ansiosos destinados a provar o quanto ela queria aquilo; o quanto queria a mim.

Pelo menos, era o que ela pensava.

Recostei-me na cadeira de couro preto atrás da minha mesa, com uma mão segurando casualmente o copo de cristal com uísque, que eu havia parado de sentir o gosto há uma hora, e a outra entrelaçada no cabelo dela, porque ela mesma a guiara até lá, pressionando a palma da minha mão contra seu couro cabeludo como se precisasse se sentir possuída.

A luz âmbar das arandelas cortava a escuridão da sala, refletindo o ouro nas runas esculpidas nas vigas acima, os pisos de mármore preto e o brilho da cidade através das janelas imponentes atrás do meu ombro.

A língua dela percorria toda a minha extensão, lenta e deliberada, e ela gemia como se apenas o gosto fosse o suficiente para deixá-la molhada.

Talvez fosse.

Suas coxas estavam pressionadas uma contra a outra sob a seda franzida do vestido, e eu conseguia ver o balanço sutil dos seus quadris, o jeito que ela se esfregava no nada, buscando seu próprio prazer enquanto servia ao meu. O perfume dela — algo caro e enjoativo, puro jasmim e almíscar — misturava-se ao sal da sua pele e à leve doçura de qualquer batom que ela usava antes de borrar na minha pica.

Ela recuou apenas o suficiente para ofegar, com a respiração quente e irregular, os lábios inchados e brilhantes. “Deus, você tem um gosto tão bom”, ela sussurrou, com a voz carregada de necessidade.

Eu não disse nada.

Apenas a observei com meu único olho bom enquanto ela lambia os lábios e me tomava profundamente de novo, a garganta trabalhando, lágrimas acumulando-se nos cantos dos olhos pelo esforço. Ela queria me impressionar. Queria ser aquela que faria o homem intocável perder o controle.

Ela não seria.

Lá embaixo, o Ragnarok respirava. A música pulsava através da estrutura do prédio. Mortais dançavam sob luzes que não compreendiam, bebiam ao lado de criaturas que chamariam de pesadelos se as vissem claramente, e riam na cara de deuses escondidos em ternos feitos sob medida e pecados caros.

E nada disso prendia minha atenção.

Nem mesmo a mulher se engasgando com a minha pica como se fosse um ato de devoção.

Puxei-a pelo cabelo — sem delicadeza — e ela arquejou, um fio de saliva conectando seus lábios machucados ao meu membro. Suas pupilas estavam dilatadas, o peito subindo e descendo sob o decote baixo do vestido, os mamilos duros e visíveis através do tecido fino.

“Levante-se”, eu disse.

Ela obedeceu imediatamente, levantando-se com as pernas trêmulas, e eu a virei de frente para a mesa. Minhas mãos encontraram seus quadris, puxando-a contra mim, e ela soltou um gemido ao sentir o quão duro eu ainda estava, pressionando contra a curva da sua bunda através da seda.

“Por favor”, ela arquejou, já se curvando contra mim. “Por favor, eu preciso—”

Empurrei o vestido para cima, cobrindo seus quadris em um movimento brusco.

Sem calcinha.

Claro que não.

Ela tinha vindo preparada, com a pele nua e já escorregadia quando meus dedos deslizaram entre suas coxas. Ela estava encharcada, inchada, sua boceta quente e desesperada sob meu toque. Arrastei dois dedos através de sua umidade, lenta e deliberadamente, e ela emitiu um som partido que poderia ter sido o meu nome.

Ou o nome que eu usava aqui, pelo menos.

“Você está pingando”, observei, com a voz monótona.

“Por você”, ela ofegou, esfregando-se contra minha mão. “Deus, por favor, eu estou molhada desde que entrei aqui—”

Empurrei dois dedos dentro dela sem aviso.

Ela gritou, batendo as mãos na mesa para se apoiar, e suas paredes internas se contraíram firmemente ao redor da invasão. Eu a abri com precisão clínica, curvando meus dedos para encontrar o ponto que fazia suas pernas tremerem, enquanto meu polegar circulava seu clitóris em movimentos constantes e implacáveis.

Ela estava balbuciando agora, uma torrente de súplicas sem fôlego e palavrões, com os quadris balançando para encontrar cada estocada da minha mão. “Sim, sim, porra, exatamente aí, por favor, não pare—”

Eu parei.

Ela choramingou em protesto, um som desesperado e carente, e retirei meus dedos lentamente, observando como o corpo dela tentava se agarrar a eles. A excitação dela cobria minha mão, brilhando sob a luz baixa, e eu a limpei com desleixo na seda franzida em sua cintura.

Então, libertei-me totalmente das calças e me posicionei atrás dela.

A cabeça da minha pica pressionou sua entrada, e ela ficou imóvel, com a respiração presa, cada músculo do corpo tenso de expectativa.

“Por favor”, ela sussurrou novamente, e desta vez soou como uma oração.

Entrei nela com uma única estocada longa e brutal.

Ela gritou.

Não de dor — embora eu não tenha sido gentil, e ela estivesse tão apertada que o alongamento devia ter ardido —, mas de alívio, de prazer, da satisfação avassaladora de finalmente ser preenchida. Sua boceta me agarrou como um torno, quente, molhada e perfeita, e ela se empurrou contra mim avidamente, tomando-me até o cabo.

“Oh Deus, oh porra, você é tão grande—”

Eu puxei quase completamente e entrei de uma vez.

Ela soluçou, com os dedos buscando apoio na madeira polida, e eu estabeleci um ritmo punitivo, cada estocada profunda e forte o suficiente para fazer a mesa balançar para frente. O som da pele encontrando pele preencheu o escritório, obsceno e molhado, pontuado por seus gritos cada vez mais incoerentes.

Ela já estava perto.

Eu podia sentir no jeito que suas paredes palpitavam ao meu redor, no tom dos seus gemidos, na forma desesperada como ela empurrava para encontrar cada estocada. Uma das minhas mãos deslizou pela sua espinha, agarrando seu cabelo novamente, e puxei a cabeça dela para trás, forçando suas costas a se arquearem.

“Goze”, eu ordenei.

E ela gozou.

Seu orgasmo a atingiu como uma onda quebrando, seu corpo inteiro ficando rígido antes de se dissolver em tremores, a boceta contraindo-se ritmicamente ao redor da minha pica enquanto ela gritava seu prazer para o teto. Senti o jorro da sua liberação, escorregadio e quente, cobrindo meu membro e escorrendo pelas coxas dela.

Continuei a fodê-la durante todo o processo.

Ela estava supersensível agora, cada estocada arrancando gemidos ofegantes, mas ela não se afastou. Não pediu que eu parasse. Apenas aceitou, flexível e disposta, seu corpo uma manga quente e molhada para o meu uso.

E eu não senti nada.

Nenhuma fome.

Nenhuma satisfação.

Nenhum calor.

Apenas o prazer mecânico do atrito, a consciência distante de um corpo respondendo ao estímulo. Eu a observei no reflexo da janela escura — cabelo loiro emaranhado no meu punho, costas arqueadas, seios balançando com cada impacto — e cataloguei tudo com o mesmo distanciamento que daria a um relatório de negócios.

Minha mente divagou.

Para relatórios de agitação no meu território oriental.

Para um sussurro que Loki havia deixado em meu ouvido há três noites com um sorriso afiado demais para ser confiável.

Para Baldr, e para a estranheza que eu sentia nele ultimamente, brilhante e podre sob toda aquela beleza dourada.

A mulher gozou novamente, mais fraca desta vez, um tremor indefeso ao redor da minha pica e um gemido partido.

Eu puxei para fora.

Ela emitiu um som confuso de protesto, virando-se para me olhar por cima do ombro com olhos atordoados e vítreos. Sua maquiagem estava arruinada, rímel escorrendo pelas bochechas coradas, batom borrado pelo queixo.

“Vire-se”, eu disse. “De joelhos.”

Ela se ajoelhou imediatamente, ansiosa mesmo na exaustão, e abriu a boca sem que eu precisasse pedir. Masturbei-me duas vezes, observando-a me observar, e então gozei na língua dela, nos seus lábios, no seu rosto, marcando-a com a mesma indiferença com que a fodi.

Ela engoliu o que caiu em sua boca e lambeu os lábios, olhando para mim como se tivesse conquistado algo.

Ela não tinha.

Eu já estava guardando meu membro, ajeitando minhas roupas, alcançando o uísque em minha mesa.

Ela permaneceu de joelhos, recuperando o fôlego, esperando por algo. Elogios, talvez. Afeto. Um convite para ficar.

Eu não lhe dei nada.

Apenas tomei um gole lento de uísque e voltei minha atenção para os monitores de segurança na parede.

Foi quando eu senti.

Uma sensação me atingiu tão violentamente que foi quase como um soco.

Não era dor.

Não exatamente.

Algo mais frio. Mais afiado. Mais antigo.

Magia.

Um poder ancestral e instintivo surgiu através do assoalho e subiu pela espinha da torre como uma lâmina passando pelo osso. Cada runa no meu escritório brilhou intensamente sob as paredes. Os corvos empoleirados no suporte de ferro ao lado da lareira se endireitaram de uma vez, com as asas negras tremendo e os olhos brilhando na penumbra.

A mulher disse algo atrás de mim, um protesto confuso enquanto finalmente se levantava com as pernas trêmulas.

Eu a ignorei.

Porque lá estava de novo.

Uma pulsação.

Não era magia divina. Nem seiðr. Não era nada nascido de Asgard, de sacrifícios de sangue ou das runas antigas gravadas nas fundações desta cidade.

Aquilo era diferente.

Suave no início, quase abafada pela pressão dos corpos e pelo barulho abaixo de nós, mas inconfundível assim que encontrou o caminho para debaixo da minha pele — uma corrente viva de espírito, morte, misericórdia e ruína, tudo entrelaçado em um fio impossível.

Meu olho bom se estreitou.

Não.

Não era impossível.

Raro.

Meus corvos se moveram inquietos. Huginn soltou um grasnido baixo, com as penas eriçadas. Muninn raspou o bico contra o poleiro de ferro, agitado.

Eles também sentiram.

A mulher estava tentando ajeitar o vestido agora, alisando a seda amassada sobre os quadris e limpando o rosto com os dedos trêmulos. — Foi algo que eu fiz? — ela perguntou, com a voz baixa.

Eu olhei para ela como se tivesse esquecido que ela estava ali.

Na verdade, eu tinha.

Ela ainda estava corada e completamente usada, meu gozo secando em sua pele, o cabelo uma bagunça por causa das minhas mãos. Bonita. Ansiosa. Descartável. Uma mortal que sairia daqui esta noite achando que quase teve minha atenção.

Quase.

— Vista-se — eu disse.

Suas sobrancelhas se franziram. — Como é?

— Agora.

A palavra atravessou a sala como uma ordem dada em um campo de batalha. A suavidade desapareceu de seu rosto, substituída por um lampejo de orgulho ferido, mas até os mortais sabiam instintivamente quando não me pressionar. Ela pegou sua bolsa sobre o sofá e me encarou.

— Sabe, você poderia pelo menos fingir que não é um babaca.

Busquei o uísque na minha mesa e tomei um gole lento, com o olhar já fixo na transmissão de segurança que brilhava no monitor na parede atrás dela.

O salão principal do Ragnarok surgiu em foco.

Cem corpos se movendo sob luzes douradas e carmesins. Mortais em vestidos de festa e ternos de grife. Criaturas usando glamour como uma segunda pele. Garçonetes serpenteando entre as mesas com bandejas de bebidas. Fumaça, música, calor.

E ali.

Perto do centro da boate, na meia-sombra de uma coluna esculpida com runas antigas, estava uma mulher de jeans simples e uma blusa clara de mangas compridas, o cabelo loiro caindo em ondas suaves sobre os ombros, os olhos azuis abertos demais para o lugar onde ela tinha entrado.

Ela parecia ter entrado na boca de um lobo e ainda não tinha percebido que os dentes estavam se fechando.

Humana.

Rosto suave. Curvas. Bonita de um jeito que não era polido o suficiente para o meu clube, como se ela pertencesse a algum lugar mais gentil do que aquele. Algum lugar com luz do dia, silêncio e seres vivos pequenos o suficiente para serem embalados com cuidado.

E ainda assim, cada criatura sobrenatural a menos de três metros dela estava se virando.

Observando.

Sentindo o que eu senti.

Aquele poder.

O ar ao redor dela brilhava com isso, quase invisível para a visão mortal. Mas eu via claramente — a borda prateada e pálida de algo antigo roçando sua pele como o luar sobre a água. Espíritos se aglomeravam no véu ao redor dela, pressionando-se. Não atacando.

Atraídos.

A mulher no meu escritório continuava falando, algum insulto ou reclamação que eu já não me importava em ouvir.

Lá embaixo, a loira deu mais um passo cauteloso para dentro da boate, e um homem bêbado esbarrou com força em seu ombro.

No momento em que a pele dele tocou a dela, o mundo no monitor pareceu oscilar.

O homem congelou.

A loira congelou.

E então o espírito preso às costas dele — uma coisa magra e faminta que eu pretendia mandar remover do clube há semanas — recuou como se tivesse sido queimado.

Meus dedos apertaram o copo.

A loira deu um solavanco, os olhos arregalados. Não de medo.

De conhecimento.

Nenhum mortal deveria ter visto aquilo.

Nenhum mortal deveria ter sentido aquilo.

Mas ela sentiu.

Ela olhou diretamente para o espírito agarrado aos ombros do homem, com os lábios entreabertos em choque, e a coisa morta sibilou.

O som veio pelos alto-falantes do escritório em uma rajada de estática e podridão.

Interessante.

Muito interessante.

Coloquei meu copo sobre a mesa com cuidado deliberado.

A mulher mortal no meu escritório finalmente pareceu perceber que eu não estava mais ouvindo. Ela fez um barulho de desdém, murmurou algo cortante e saiu disparada para a porta, com o bater de saltos e vaidade ofendida. Deixei que ela fosse embora sem olhar para trás.

Assim que a porta bateu, eu me levantei.

Com minha altura total, o escritório pareceu encolher ao meu redor. As sombras se aprofundaram. O paletó do meu terno estava abandonado no encosto da cadeira, então eu o peguei e vesti, com dedos ágeis apesar da tensão que zumbia em meu sangue. Huginn voou do seu poleiro para o meu ombro, com as garras cravando levemente no tecido preto. Muninn pousou no encosto esculpido da cadeira, observando-me com olhos brilhantes e conhecedores.

— Fique — eu disse a ele.

Ele me ignorou.

Claro que ele ignorou.

Meu olhar permaneceu fixo no monitor.

A loira tinha avançado mais para dentro do recinto, parecendo completamente deslocada entre os predadores e pecadores polidos do Ragnarok. Mas não havia nada de fraco no jeito como ela se portava. Nervosa, sim. Cautelosa. Gentil de uma maneira que este mundo destruiria se tivesse a chance. No entanto, havia uma firmeza por baixo disso, algo suave que tinha aprendido a sobreviver ao ser maltratado.

O espírito avançou para ela.

Cada runa no escritório brilhou em branco.

A loira levantou a mão por instinto, com a palma voltada para fora, e a coisa foi arremessada para trás como se atingida por uma força que ninguém mais na sala podia ver.

O clube inteiro ficou em silêncio.

Mesmo através do monitor, senti o impacto do poder dela.

Espírito.

Alma.

Véu.

Julgamento.

Uma médium.

Não. Mais do que isso.

Algo antigo vivia no sangue dela. Algo que os mortos reconheciam e que os deuses matariam para possuir.

Lentamente, eu sorri.

Não porque eu estava satisfeito.

Porque, depois de séculos de monotonia, de política, guerra, tédio e mulheres que não deixaram marca — mulheres que eu acabei de foder até o esquecimento enquanto não sentia absolutamente nada —, algo impossível tinha acabado de entrar no meu clube usando jeans e uma expressão assustada.

E pela primeira vez em muito tempo, eu não estava mais entorpecido.

Eu estava interessado.

Muito, muito interessado.

Eu fui em direção à porta.

Lá embaixo, a loira estava no meio do Ragnarok com a respiração presa na garganta e uma coisa morta se contorcendo a seus pés, e ela não fazia ideia de que todos os monstros ali tinham acabado de notá-la.

Não fazia ideia de que eu a notei.

Não fazia ideia de que qualquer vida que ela levava antes de cruzar as minhas portas tinha acabado de terminar.

O canto da minha boca se curvou em algo sombrio enquanto eu descia para a boate.

— Vamos ver o que você é, pequena médium.