Cinco Contra Uma

A grade da cerca cravava-se nas costas de Markum através da sua camisa, o padrão de losangos pressionando a sua pele a cada pequeno movimento. Ele conseguia sentir cada saliência, cada interseção fria do arame, como se a cerca estivesse a mapear o seu corpo para aquele momento que ele repetiria pelo resto da sua vida. A mão de Marcus apertava-se mais fundo no seu colarinho, o tecido cortando a parte de trás do seu pescoço, os nós dos dedos moendo contra a sua garganta.

Algures do outro lado do campo, uma bola bateu contra o poste da baliza. Distante. Normal. Um som vindo de um mundo que ainda tinha regras.

“Para de te contorcer, Chen.” A respiração de Marcus estava quente contra o seu ouvido, ácida e pesada. “Tu querias atravessar o campo. Aqui estás tu.”

As mãos de Markum encontraram a cerca atrás dele, os dedos enroscando-se na rede. O metal estava quente devido ao sol da tarde. Ele agarrou-se como se isso pudesse prendê-lo a algo firme.

A quase dois metros, a blusa de Roxy estava amarfanhada aos seus pés. Tecido branco contra o asfalto cinzento. Ela estava ali de sutiã preto e saia, os braços esticados ao lado do corpo, o queixo levantado como se ainda estivesse a decidir se devia ter medo. O seu cabelo escuro apanhava a luz e o sol brilhava contra a sua pele morena, e Markum queria fechar os olhos, mas não conseguia.

Damien deu um passo em frente. As suas chuteiras arrastaram-se contra o asfalto, um som lento e deliberado. Ele enganchou o polegar sob a alça do sutiã preto dela, sem puxar, apenas descansando ali, o seu sorriso espalhando-se como algo que ele esteve a guardar.

“Olha só para ti”, disse Damien, suave o suficiente para que Markum mal conseguisse ouvir. “Aqui parada, como se tivesses escolha.”

O maxilar de Roxy contraiu-se. “Eu fiz a minha escolha.”

“Pois é.” O polegar de Damien moveu-se ao longo da alça, traçando-a em direção ao seu ombro. “Fizeste.”

Atrás dele, Kevin soltou um assobio baixo, longo e apreciativo. O som ficou suspenso no ar, e Tyrone riu-se — um ruído curto e faminto que cortou a tarde como vidro.

“Cara”, disse Kevin, saltitando sobre os calcanhares, as mãos enfiadas nos bolsos dos calções de treino. “Ela não está a brincar.”

Jalen estava de braços cruzados, o seu porte robusto imóvel, acenando uma vez. Lento. Como se estivesse a dar uma permissão que ninguém tinha pedido.

“Cala a boca”, disse Damien, e o riso morreu. Ele não desviou o olhar de Roxy. “Quero ouvi-la.”

A alça do sutiã ainda estava enganchada no seu polegar. Ele ainda não a tinha puxado, não tinha feito nada. Apenas ficou ali, deixando o momento esticar-se, deixando Roxy sentir o peso do que estava para vir.

Os dedos de Markum apertaram-se na cerca. “Roxy—”

“Eu disse para calares a porra da boca.” Marcus puxou o seu colarinho, torcendo o tecido até pressionar a sua traqueia. A cerca cravou-se mais fundo nas suas costas. “Estás aqui para ver, não para falar.”

Os olhos de Roxy voltaram-se para ele. Só por um segundo. Um vislumbre de algo — não. Não tornes isto pior. Depois, ela olhou de volta para Damien, e os seus dedos moveram-se para a outra alça do sutiã, deslizando-a pelo ombro antes que ele pudesse pedir.

“Mais devagar”, disse Damien.

Os dedos dela congelaram.

A palavra ficou suspensa entre eles, e Markum sentiu o peso dela instalar-se no seu peito. Mais devagar. Não parar. Não dizer que não. Mais devagar.

A respiração de Roxy estava curta, e Markum observou o peito dela subir e descer sob a renda preta. Ela estava a calcular, ele conseguia ver — a forma como os olhos dela ficaram distantes por meio segundo antes de se mexer novamente. Os seus dedos encontraram a alça e ela deslizou-a pelo ombro, um centímetro de cada vez, o tecido prendendo-se na sua pele antes de se soltar.

Damien não moveu o polegar. Ele deixou que ela o fizesse sozinha.

A alça passou pelo seu ombro e ficou solta contra o seu braço. A outra mão dela moveu-se para a frente do sutiã, os dedos encontrando o fecho entre os seios. Ela pausou ali, as pontas dos dedos pressionando o tecido, e Markum pôde ver as suas mãos a tremer. A única parte dela que tremia.

“Continua”, disse Damien, com a voz baixa, quase gentil. Como se estivesse a persuadi-la a algo.

Os dedos de Roxy manipularam o fecho. De um lado. Depois do outro. O tecido afrouxou e ela segurou-o contra o peito com os braços, as alças já penduradas nos ombros.

Ninguém falou.

O baque distante da bola contra o poste da baliza tinha parado. O campo estava silencioso. O mundo inteiro tinha parado para ver Roxy Vega deixar o seu sutiã cair.

O polegar de Damien pressionou contra a alça ainda enganchada, e ele puxou-a, apenas ligeiramente, apenas o suficiente para afastar o tecido da sua pele. A renda preta levantou-se e Markum viu a primeira curva do seio dela — pele morena, mais macia do que qualquer coisa que ele já tivesse tocado, exposta ao sol da tarde e a cinco pares de olhos.

Os braços de Roxy não se moveram. Ela manteve o sutiã no lugar, os cotovelos pressionados contra os lados do corpo, e Markum podia ver o músculo no maxilar dela a trabalhar, a forma como ela engolia tudo o que queria dizer.

“Braços para cima”, disse Damien.

Ela não se moveu.

Kevin arrastou a sola contra o asfalto, inquieto, ansioso. O sorriso de lado de Tyrone alargou-se e ele inclinou a cabeça, estudando-a como se ela fosse algo que ele estava prestes a desembrulhar.

“Eu disse—”

“Eu ouvi-te.” A voz de Roxy estava firme. Tensa, mas firme. “Não sou surda.”

O sorriso de Damien vacilou. Algo mais frio moveu-se por trás dos seus olhos. “Então mexe-te.”

Os braços de Roxy levantaram-se. Lentamente. O sutiã levantou-se com eles, a renda revelando os seus seios, e Markum observou o tecido subir como uma cortina. A sua pele morena apanhou a luz, a curva dos seus seios exposta, os seus mamilos escuros contra o brilho da tarde. Ela segurou o sutiã acima da cabeça, com os braços esticados, e não olhou para ele. Olhou em frente, para a cerca atrás dele, para o céu, para qualquer coisa menos para os cinco rapazes que já estavam a decidir o que vinha a seguir.

O assobio de Kevin foi mais suave desta vez. Quase reverente.

Os braços de Jalen caíram do peito. Ele deu um passo em frente, depois conteve-se, à espera.

Tyrone manteve o sorriso, mas os seus olhos tinham ficado escuros, focados, o humor a esvair-se deles.

O aperto de Marcus no colarinho de Markum afrouxou. Apenas ligeiramente. O suficiente para que Markum pudesse respirar mais fundo, e ele odiou ter notado, odiou que o seu corpo estivesse grato pela folga.

O polegar de Damien traçou a alça mais uma vez antes de a deixar cair. O sutiã ficou pendurado nas mãos de Roxy, e ele não lho tirou. Ele recuou, olhando para ela da forma como Markum o tinha visto olhar para um recetor livre no campo — calculando o seu próximo movimento.

“Tens muita coragem, Vega”, disse Damien. “Aparecer por aqui como se fosses a dona do lugar.”

“Não estou aqui para ser dona de nada.”

“Não.” Os olhos dele percorreram o corpo dela, lentos, fazendo o inventário. “Estás aqui para pagar.”

A palavra instalou-se no espaço entre eles. Pagar. Markum sentiu-a no estômago, um nó frio que não se soltava.

Os braços de Roxy não baixaram. O sutiã permaneceu acima da cabeça, e ela ficou ali, nua da cintura para cima, a saia ainda pendurada nas ancas, os saltos cravados no asfalto como se estivesse a desafiar alguém a derrubá-la.

“Então, o que vem a seguir?”, perguntou ela, com a voz monótona. “Vão ficar a olhar o dia todo?”

O sorriso de Damien voltou. Mais largo desta vez. “Ansiosa, é?”

“Quero acabar com isto.”

“Não és tu quem decide quando acaba.”

Ele moveu-se para mais perto, tão perto que o seu peito quase tocou no dela. O sutiã ainda estava entre eles, e Damien esticou a mão, tirando-o dos dedos dela, deixando a renda balançar na sua mão antes de a atirar para o chão. A peça caiu ao lado da blusa, preta contra branco, os dois pedaços de tecido já a contar a história do que estava a acontecer ali.

A garganta de Markum estava seca. Ele tentou engolir e não conseguiu.

“A saia”, disse Damien.

As mãos de Roxy foram para a cintura. Os seus dedos encontraram o fecho e ela puxou-o para baixo — um raspar lento de metal que Markum ouviu sobre o bater do seu próprio sangue. A saia soltou-se e ela empurrou-a pelas ancas, deixando-a cair até aos tornozelos. Ela saiu de dentro dela, um pé de cada vez, e agora não estava senão de cuecas pretas e saltos, a sua pele morena a brilhar sob o sol baixo.

Tyrone riu-se novamente, mas foi mais curto desta vez. Os seus olhos estavam fixos na curva da anca dela, na forma como a cintura dela se alargava até às coxas.

Kevin tinha parado de saltitar. Ele estava imóvel, as mãos fora dos bolsos, os dedos a flexionarem-se ao lado do corpo.

Marcus puxou o colarinho de Markum com mais força e ele tropeçou para a frente, o peito pressionando contra a cerca. Os losangos cravaram-se através da camisa, frios e implacáveis, e ele podia sentir o metal contra as suas costelas.

“Vais ter uma boa vista daqui”, disse Marcus, com a boca perto do ouvido de Markum. “Não pisques.”

As mãos de Markum agarraram a cerca, e ele observou Roxy parada no meio do semicírculo, o queixo ainda levantado, os braços agora ao lado do corpo, os dedos curvados em punhos relaxados. Ela não se cobriu. Não tentou esconder-se. Ela estava ali, nua e à espera, e Markum compreendeu que ela estava a fazer o que sempre fazia — a levar o golpe para que ele não tivesse de o fazer.

Damien circulou-a. Lento. As suas chuteiras a estalarem contra o asfalto, passo a passo. Ele passou por trás dela, e Markum viu os ombros de Roxy contraírem-se, viu a forma como as mãos dela quase se moveram para cobrir o rabo antes de ela as parar.

“Alguma vez foste observada assim?”, perguntou Damien, com a voz vindo agora de trás dela. “Todos aqueles olhos em cima de ti?”

Roxy não respondeu.

“Fiz-te uma pergunta.”

“Não.” A sua voz estava mais fraca agora. “Não, nunca fui.”

“Bom.” Damien deu um passo de volta para o campo de visão dela, virado para ela novamente. “Então vais aprender como é que se sente.”

Ele estendeu a mão, os dedos roçando a curva da cintura dela, tão levemente que poderia ter sido um acidente. Roxy encolheu-se — apenas um espasmo, apenas um tremor na sua pele — mas não recuou.

A mão de Damien pousou na anca dela. O polegar traçou a linha da cueca, seguindo a borda do tecido onde encontrava a pele. “Sabes o que vamos fazer contigo?”

A respiração de Roxy falhou. “Disseste que qualquer coisa que eu quisesse.”

“Eu disse qualquer coisa que nós quiséssemos.”

A correção caiu como uma bofetada. Markum viu o rosto dela mudar — o brilho de algo a partir-se por trás dos seus olhos, a forma como a boca dela abriu e fechou antes de encontrar palavras que não vieram.

A mão de Damien moveu-se mais para baixo, o polegar pressionando a concavidade da sua anca, e Kevin deu outro passo em frente, fechando o círculo, os cinco a apertarem o cerco à volta dela como um nó corredio.

Markum ouviu-se a chamar o nome dela. “Roxy.”

Ela não olhou para ele. Não conseguia. Os seus olhos estavam fixos nos de Damien, e Markum observou-a render algo que ele não conseguia nomear — algum último pedaço de si mesma a que ela se tinha agarrado desde que saíra de trás daquele contentor de lixo.

O polegar de Damien enganchou-se sob o cós das suas cuecas. Ele não puxou. Apenas segurou, à espera, deixando-a sentir a pressão do que estava prestes a acontecer.

“Aposto que gostarias de ter passado por aqui mais depressa agora”, disse Damien, com o sorriso a rasgar-lhe o rosto. “Não gostarias, Vega?”

A voz de Roxy era pouco mais do que um sussurro. “Apenas faz.”

“Nós vamos.” O polegar de Damien puxou o cós, esticando o tecido, e a primeira curva do rabo dela começou a aparecer — pele morena, macia e quente, exposta um centímetro de cada vez. “Mas como eu disse.”

Ele fez uma pausa. Deixou o silêncio encher-se com tudo o que ela estava prestes a perder.

“Mais devagar.”