Como Adestrar seu Lobisomem

Parker Brooks não se dava bem em reuniões sociais.

Como o Alfa da Alcateia de Willow Creek, seu estilo de gestão habitual envolvia ficar parado, encarando as pessoas até que confessassem seus erros e, ocasionalmente, arrancar a garganta de qualquer ameaça territorial. Nenhuma dessas habilidades era particularmente útil no churrasco de vinte e cinco anos de sua sobrinha.

No momento, ele estava escondido atrás da churrasqueira Weber, armado com um par de pinças de aço inoxidável, irradiando uma aura tão intensa e fechada que os lobos mais jovens estavam dando a volta no pátio para evitar seu campo de visão.

“Tio Parker, você está queimando os cachorros-quentes.”

Parker piscou, desviando o olhar lentamente do nada para sua sobrinha. Paige usava uma coroa de aniversário de papel que deslizava perigosamente para a esquerda, e ela vibrava com aquele tipo de estresse de alta frequência que apenas uma Beta recém-nomeada, lidando com setenta lobisomens bagunceiros, poderia suportar.

“Estou chamuscando eles”, corrigiu Parker, com sua voz grave e rouca que geralmente fazia Alfas rivais se submeterem na hora.

“Você está transformando eles em briquetes de carvão”, rebateu Paige, totalmente imune à sua presença aterrorizante. “Por favor, pelo amor da Deusa da Lua, tente parecer festivo? Ou, pelo menos, relaxe a mandíbula. Você parece que está prestes a executar alguém na fila da salada de batata.”

Parker soltou um suspiro longo e sofrido, um som que ecoou profundamente em seu peito maciço. Ele era uma visão assustadora para os padrões civis, com seus quase dois metros de músculos sólidos e cheios de cicatrizes, olhos cinza-prateados penetrantes e uma carranca permanente. Hoje, ele vestia uma camisa henley preta que esticava sobre seus ombros, fazendo o possível para se misturar ao subúrbio. Ele odiava o subúrbio. Cheirava a amaciante de roupas e gramados recém-cortados.

“Eu estou festivo”, resmungou Parker, virando um cachorro-quente completamente carbonizado com a precisão de um golpe mortal. “Eu comprei os pratos de papel.”

“Você comprou pratos de papel pretos, Parker. Parecem louça de velório.” Paige passou a mão pelo rosto.

“Estavam em promoção”, disse Parker, como se isso resolvesse a questão da estética funerária em uma festa de vinte e cinco anos. “Os laranjas tinham balões. Eu não lido com balões.”

“Ninguém pediu para você lidar com balões, eu pedi para você não fazer um velório.” “Apenas… fique aqui. Não intimide os vizinhos. Minha amiga humana, Abby, deve chegar a qualquer minuto, e ela não sabe sobre… você sabe.” Paige gesticulou vagamente, englobando todo o quintal cheio de predadores metamorfos que bebiam cerveja barata e jogavam cornhole de forma hostil.

“Eu não intimido as pessoas”, disse Parker secamente.

Naquele exato momento, um membro adolescente da alcateia esbarrou na mesa da churrasqueira, lançou um olhar para os olhos semicerrados de Parker, soltou um guincho de puro terror e praticamente engatinhou para trás, entrando nos arbustos de azaléias.

Paige deu a ele um olhar seco e fulminante. “Apenas vire a carne, tio Parker.”

Parker resmungou para si mesmo enquanto Paige corria para separar uma pequena briga de dominância por uma cadeira de jardim. Ele odiava amigos humanos em eventos da alcateia. Significava que todos tinham que reprimir seus instintos, manter a voz baixa e fingir que não queriam se atacar pelo último pedaço de carne.

Ele levantou as pinças para virar outro hambúrguer.

E então, o vento mudou.

Não foi algo gradual. Foi como um tapa violento e cósmico na cara. O cheiro suburbano de grama cortada e carvão barato desapareceu, substituído instantaneamente por algo tão potente, tão esmagadoramente doce, que o cérebro de Parker sofreu um curto-circuito.

Baunilha. Açúcar aquecido pelo sol. E por baixo disso, um aroma nítido e elétrico que lembrava exatamente uma tempestade passando sobre uma floresta seca.

Companheira.

A palavra não veio de sua consciência humana. Veio do lobo ancestral, adormecido, de setenta quilos, enrodilhado no fundo de sua alma. O lobo, que estava perfeitamente contente em tirar uma soneca e ignorar a festa barulhenta, jogou-se violentamente contra as grades de sua caixa torácica, rugindo com um frenesi primal e possessivo.

MINHA.

A mão de Parker apertou as pinças com tanta força que o aço inoxidável grosso dobrou ao meio com um estalo metálico agudo.

Ele girou a cabeça em direção ao portão lateral de madeira.

Lá, lutando com a tranca, estava uma mulher. Ela era humana, pequena, mas macia nos lugares certos, com um coque despojado de cachos escuros escapando de uma presilha e uma mancha de cobertura rosa na bochecha esquerda. Ela equilibrava uma caixa enorme de confeitaria em um dos quadris, murmurando uma série de palavrões altamente criativos enquanto tentava chutar o portão para abrir sem derrubar a caixa.

O coração de Parker parou. O mundo ao seu redor perdeu a cor, ficando em preto e branco, deixando-a como a única fonte de cor, a única fonte de gravidade em todo o universo.

Vá até ela, comandou seu lobo, completamente descontrolado. Reivindique. Morda. Proteja. Traga um alce enorme para ela.

Parker deu um passo vacilante à frente, seus olhos brilhando em um prateado luminescente.

Como os lobisomens operam sob um vínculo de alcateia profundamente enraizado, o estado emocional de um Alfa funciona como um sistema climático psíquico para o resto do grupo. Quando o Alfa sente uma leve irritação, a alcateia sente coceira. Quando o Alfa está furioso, a alcateia sente vontade de lutar.

Quando a alma do Alfa subitamente se conecta a uma parceira destinada com a força de uma detonação nuclear, toda a alcateia recebe o equivalente psíquico de uma granada de luz no lobo frontal.

Setenta lobisomens congelaram.

Simultaneamente.

O quintal ficou em silêncio absoluto. As almofadas do jogo de cornhole caíram na grama. Um jovem lobisomem que pulava na piscina simplesmente aceitou seu destino e mergulhou de barriga em silêncio na água. Cada par de olhos, lenta e mecanicamente, virou-se do Alfa, junto à churrasqueira, para a mulher humana alheia ao que acontecia, parada perto do portão.

Abby finalmente conseguiu chutar o portão e fechá-lo. “Tome essa, seu pedaço de madeira estúpido”, murmurou ela triunfante.

Ela se virou, ajeitando a caixa de cupcakes, com um sorriso brilhante de “desculpe-me pelo atraso” já se formando em seu rosto.

O sorriso vacilou.

Setenta pessoas estavam encarando-a em um silêncio absoluto, aterrorizante e imóvel. Ninguém se movia. O único som era o chiado dos cachorros-quentes queimados na grelha.

Abby piscou. Ela olhou para suas roupas para verificar se estava subitamente nua. Não estava. Ela olhou de volta para cima. Eles continuavam encarando. Era aquele tipo de foco predatório intenso que você geralmente só via no National Geographic, logo antes de uma gazela ter um dia muito ruim.

“Hum”, disse Abby, sua voz ecoando no silêncio mortal. “Oi? Eu… eu interrompi uma reunião de culto? Porque eu só trouxe duas dúzias de cupcakes, e isso não parece ser suficiente para um sacrifício adequado.” Ela estreitou os olhos para a multidão silenciosa por mais um momento. “Além disso, só para constar, se isso for um culto, quero deixar registrado que eu só me inscrevi para o clube do cupcake.”

No centro do pátio, Marcus, um dos mais antigos e estoicos anciãos da alcateia, segurava uma tigela de vidro enorme da famosa salada de batata com sour cream e cebolinha da Paige. Marcus estava encarando Abby. Então ele olhou para Parker. Depois voltou a olhar para Abby.

As mãos de Marcus relaxaram lentamente.

Crash.

A tigela de vidro atingiu o pátio de concreto, estilhaçando-se em cem pedaços e enviando uma onda de maionese e batatas pelo convés.

O som quebrou o feitiço.

O caos irrompeu.

“Pólen!” Paige gritou, correndo pela grama como uma mulher possuída, balançando os braços freneticamente. “Meu Deus, a contagem de pólen hoje! Uau! Tão alto! Todo mundo está apenas… tendo uma reação alérgica em grupo! Às árvores!”

A alcateia, percebendo que estavam encarando a nova parceira destinada de seu Alfa aterrorizante como um bando de estátuas assustadoras, imediatamente lutou para parecer normal. Foi um fracasso espetacular. As pessoas começaram a falar alta e agressivamente sobre o clima. Dois dos adolescentes começaram a rir de forma tão forçada que parecia que estavam engasgando. Marcus, o respeitado ancião, estava de mãos e joelhos, colocando freneticamente a salada de batata nos bolsos para esconder as evidências.

“Abby!” Paige abraçou sua melhor amiga em um abraço desesperado, manobrando sutilmente seu corpo para bloquear a linha de visão de Parker. “Você conseguiu! E trouxe os cupcakes daquela confeitaria boa!”

“Paige, o que está acontecendo?”, perguntou Abby, confusa, espiando por cima do ombro de Paige. “Por que todo mundo está agindo como se eu tivesse acabado de entrar em Matrix? E por que aquele senhor cavalheiro está colocando maionese nas calças cargo?”

“É uma tradição de família!”, guinchou Paige, sua voz uma oitava acima do normal. “Somos excêntricos! Somos uma família muito excêntrica e unida que adora… bolsos úmidos e… ele perdeu uma aposta.”

Abby levantou uma sobrancelha, totalmente descrente, mas sua atenção já havia se desviado da equipe frenética de limpeza da salada de batata. Ela pousou na churrasqueira.

Ou, mais precisamente, na montanha de homem que estava atrás dela.

Ele a encarava.

Não era um olhar educado ou casual. Era um olhar pesado, ardente e completamente devorador que fez os pelos da nuca dela se arrepiarem. Ele parecia o tipo de homem que cortava sua própria lenha, construía cabanas de madeira com as próprias mãos e não tinha absolutamente nenhum senso de humor. Ele era robusto, perigosamente bonito e, no momento, segurava um par de pinças de churrasco que estavam dobradas ao meio como um macarrão mole.

A respiração de Abby falhou, uma reação completamente involuntária a um homem que era inegavelmente, objetivamente lindo. Mas também havia algo selvagemente intenso nele. Algo… feral.

“Paige”, sussurrou Abby pelo canto da boca. “Quem é o cara da churrasqueira? Aquele que parece estar tentando me incendiar com o cérebro?”

Paige se virou, olhou para Parker e engoliu em seco. Parker não tinha se movido. Seu peito subia e descia. Seus olhos prateados estavam fixos em Abby com o foco inabalável de um homem faminto olhando para um banquete.

“Oh”, Paige riu nervosamente, seu olho tremendo. “Aquele é apenas… meu tio Parker. Ele está… organizando tudo.”

“Seu tio?” As sobrancelhas de Abby subiram até a linha do cabelo. No instante em que a palavra “tio” foi registrada em seu cérebro, um cofre de aço enorme e impenetrável se fechou sobre sua crescente atração.

Tio. Isso significava que ele era da família. Ele era mais velho. Era um patriarca. Ele era totalmente, fundamentalmente proibido. Abby tinha uma regra pessoal estrita: nunca sair com um membro da família de um amigo, e definitivamente nunca sair com o tio assustador, intenso e taciturno de um amigo que parecia capaz de esmagar uma bola de boliche com uma mão só.

De repente, seu olhar intenso não parecia mais tão escaldante. Parecia apenas que ele era profunda e estranhamente antissocial.

Ah, coitado, pensou Abby, sua empatia natural superando completamente seus instintos de sobrevivência. Ele provavelmente está preso organizando uma festa para um bando de jovens na casa dos vinte anos e odeia isso. Olha só para ele, está se divertindo nada. Ele nem sabe como ter uma conversa normal sem encarar os outros.

“Deixa eu ir lá dar um oi”, disse Abby, ajeitando a caixa de cupcakes.

“Não!”, Paige agarrou seu braço. “Quer dizer, não precisa! Ele está muito ocupado! Queimando a carne! Ele adora queimar carne! É o passatempo favorito dele. Não queremos atrapalhar o processo.”

“Paige, não seja rude, a casa é dele”, Abby afastou gentilmente a mão da amiga. “Vou me apresentar.”

Enquanto Abby atravessava o pátio, os mares praticamente se abriram para ela. Os lobisomens se pressionaram contra a cerca, dando a ela um amplo espaço, apavorados com a possibilidade de esbarrar acidentalmente na parceira do Alfa.

Parker observou sua aproximação. Seu lobo interior estava dando voltas de vitória em sua psique. Ela está vindo até nós. Ela se aproxima. Apresente-lhe um tributo. Dê a ela a carne.

O cérebro de Parker, no entanto, estava passando por uma falha catastrófica no sistema. Ele havia negociado tratados de paz com alcateias rivais. Havia lutado contra vampiros renegados. Administrava uma empresa de construção multimilionária. Mas, quando essa pequena humana de cabelos escuros parou na sua frente, cheirando como o paraíso absoluto, seu vocabulário evaporou completamente.

“Oi”, disse Abby, com a voz quente e melódica. “Você deve ser o tio Parker da Paige. Eu sou a Abby.”

Ela sorriu para ele.

Parker olhou para baixo. De perto, o perfume dela era inebriante. Ele podia ver o pulso batendo freneticamente na base do pescoço dela. Ele precisava falar. Precisava dizer algo suave, autoritário e profundamente impressionante.

Diga olá, seu idiota, exigiu seu lado humano.

LAMBA O ROSTO DELA, rugiu seu lobo.

Parker abriu a boca.

Um rosnado baixo, vibrante e distintamente animal ecoou de seu peito. Parecia o motor de uma Harley-Davidson em ponto morto.

Abby piscou. Ela olhou para as pinças dobradas e retorcidas. Ela olhou de volta para o rosto dele.

Em vez de gritar e fugir como um ser humano racional ao encontrar um predador, o rosto de Abby suavizou com uma piedade profunda e equivocada.

“Oh, uau”, ela disse gentilmente, baixando a voz para que os outros não ouvissem. “Ansiedade social, né? Eu entendo totalmente. Festas são o pior. Especialmente quando é um bando de crianças estragando seu quintal perfeitamente bom.”

Parker parou de rosnar. Ele piscou, o prateado em seus olhos momentaneamente diminuindo em pura confusão. Ansiedade social?

“Você não precisa falar se não quiser”, continuou Abby, dando-lhe um tapinha simpático e totalmente platônico em seu bíceps maciço. O corpo inteiro de Parker ficou rígido ao toque dela. Faíscas dispararam pelo braço dele, instalando-se diretamente em seu peito.

“Eu…”, Parker conseguiu coaxar. Sua voz soava como se tivesse sido arrastada sobre vidro quebrado. “Eu sou… Parker.”

“Eu sei”, Abby sorriu brilhantemente. “Paige fala de você o tempo todo, Sr. Brooks. Obrigada por me receber. Vou deixar esses cupcakes lá dentro para que você possa voltar a… qualquer coisa que você estivesse fazendo com esses pobres e indefesos cachorros-quentes.”

Ela deu a ele um último sorriso caloroso, totalmente assexuado, e entrou na casa.

Parker ficou paralisado atrás da churrasqueira. Seu bíceps ainda formigava onde ela o tocara. Sua mente estava girando.

Sr. Brooks.

Ela o chamara de Sr. Brooks. Como se ele fosse um diretor de ensino médio. Como se ele fosse um vizinho idoso e frágil.

Atrás dele, ouviu Paige soltar um guincho de desespero.

O Alfa da Alcateia de Willow Creek olhou para suas pinças arruinadas. O vínculo de parceiro cantava em seu sangue, um elo perfeito e inquebrável conectando sua alma à mulher que, no momento, arrumava os doces em sua cozinha.

E ela achava que ele era um tio de meia-idade socialmente desajeitado que precisava de um tapinha de pena no braço.

Bem, o lobo interior de Parker bufou, acomodando-se em sua mente com um baque descontente. Isso vai exigir uma mudança tática de estratégia.