Para fins de pesquisa Obviamente

Sophie

Nathan se joga no colchão ao meu lado como se alguém tivesse cortado os seus fios.

“Porra.”

Eu encaro o teto, com os pulmões ainda tentando lembrar como se respira.

“É.”

Isso arranca uma risada dele.

Não uma risada convencida.

Apenas exausta.

Satisfeita.

Eu viro o rosto.

O cabelo dele está úmido nas têmporas. O peito sobe e desce com força. Um braço está jogado sobre o estômago, como se até levantá-lo um pouco mais exigisse uma autorização especial.

Eu sorrio.

Ok.

Aquilo foi...

Porra.

Bom para caralho.

O melhor deste ano, facilmente.

Possivelmente de mais tempo, mas me recuso a fazer uma análise comparativa enquanto o suor ainda está secando atrás dos meus joelhos.

O silêncio se instala entre nós.

Agradável.

Quente.

Aquele tipo que vem depois do sexo, quando as duas pessoas estão exaustas demais para forçar qualquer conversa.

Eu deixo meus olhos se fecharem.

Três meses.

Três meses do caralho desejando Nathan Davies silenciosamente, como uma adolescente sem noção.

Não de forma obsessiva.

Eu não fico escrevendo o sobrenome dele ao lado do meu em cadernos.

Eu não fico cheirando as camisas dele quando ninguém está olhando.

Eu só tenho reparado nele.

Bastante.

Do jeito que ele sempre me encontra em uma sala cheia.

Das mensagens cada vez mais sugestivas.

Das piadas internas idiotas.

Do fato de que o café de alguma forma virou drinks, os drinks viraram flerte, e o flerte virou esta noite.

E esta noite tinha sido boa antes mesmo de ficarmos nus.

Muito boa mesmo.

O jantar.

O vinho.

Rir até o rosto doer.

A mão dele na minha lombar quando saímos do restaurante.

O beijo lá fora.

A corrida de táxi, onde o polegar dele ficava roçando no meu joelho até eu quase subir no colo dele antes mesmo de chegarmos à rua dele.

Depois, o boquete encostada na porta do quarto.

E então, isso.

Eu estou, neste momento, em algum lugar entre a satisfação plena e o questionamento sobre qual seria o período de recuperação socialmente aceitável para sugerir uma segunda rodada.

Cinco minutos?

Dez?

Eu provavelmente conseguiria esticar para doze, se fosse necessário.

Nathan solta o ar lentamente.

“Isso foi ótimo.”

Meu sorriso se alarga.

“Mm.”

“Com certeza deveríamos fazer isso de novo qualquer dia.”

Eu viro o rosto.

“É.”

Com certeza.

O jantar é opcional da próxima vez.

Eu sou flexível.

Nathan sorri para o teto.

“É raro, sabe?”

“O que é?”

“Encontrar alguém por quem você realmente se sente atraída e que está feliz em manter as coisas casuais.”

Meu cérebro para.

Nada dramático.

Nenhum ruído de disco arranhando.

Nenhum estrondo de trovão repentino.

Ele simplesmente para.

Eu o encaro.

Ele não percebe.

Continua sorrindo.

Vivendo a sua vida da melhor forma possível.

“Normalmente alguém acaba querendo mais”, ele continua. “Aí tudo fica complicado.”

Ah.

Interessante.

Eu não digo nada.

Principalmente porque meus pensamentos estão tentando se reorganizar em torno de uma informação que aparentemente era óbvia para todo mundo, menos para mim.

Casual.

Certo.

Tudo bem.

Casual está bom.

Eu não sou contra algo casual.

Eu já participei de algo casual antes.

Com entusiasmo.

Eu só não tinha percebido que *isso* era casual.

Eu achava que isso era... Bem... Eu não sei o que eu achava.

Ver no que ia dar.

Eu gostava dele.

Ele parecia gostar de mim.

Estávamos flertando há meses.

Ele me convidou para jantar.

Teve talheres.

Guardanapos de pano.

Um garçom que nos chamou de "vocês" umas dezessete vezes.

Aquilo pareceu suspeitosamente com um encontro.

Nathan pega o celular.

“Eu te convidaria para ficar, mas tenho um dia longo amanhã cedo.”

Aí está.

Minha cabeça vira lentamente.

“Esse é o meu sinal para me vestir e ir embora?”

Ele olha para mim.

“Não.”

Pausa.

“Quer dizer, eu não colocaria nesses termos.”

Eu levanto uma sobrancelha.

“Como você colocaria?”

“Eu realmente preciso dormir um pouco.”

Ainda sorrindo.

Ainda completamente relaxado.

Como se nada disso fosse constrangedor, porque, para ele, provavelmente não é.

“Mas eu falei sério sobre o que disse”, ele acrescenta. “Devemos nos pegar de novo. Em breve.”

Nos pegar.

De novo.

Em breve.

Excelente.

Eu me sento.

O lençol escorrega até a minha cintura.

Os olhos de Nathan caem imediatamente para os meus seios.

É claro que caem.

Homens podem não entender o contexto emocional, mas peitos continuam sendo algo reconfortantemente direto.

Eu estico a mão para pegar minha calcinha.

“Então era isso que a noite de hoje significava?”

Ele se apoia em um dos cotovelos.

“O quê?”

“Uma ficada.”

“É?”

Ele diz isso como se eu tivesse perguntado se a água continua molhada.

Visto minha calcinha.

“Hum.”

Ele franze a testa.

“Eu achei que você soubesse disso.”

“Não.”

“Ah.”

Contribuição magnífica.

Localizo meu sutiã.

“Ficadas normais geralmente não me levam para jantar primeiro.”

Nathan dá uma risadinha.

“Desde quando?”

“Desde sempre.”

“Jantar não significa relacionamento.”

“Eu não disse que significava.”

Prendo o sutiã.

“Eu não estou perguntando onde você guarda a chave reserva, Nathan. Só achei que estávamos vendo no que ia dar.”

Ele se senta.

“Eu gosto de você.”

“Claramente.”

“Eu gosto mesmo.”

“E?”

“E eu não estou procurando um relacionamento.”

Pronto.

Simples.

Sem tragédias.

Sem crueldade.

Apenas um fato que, pelo visto, me escapou.

Concordo com a cabeça uma vez.

“Ok.”

Ele me observa.

“Você está puta.”

“Um pouco.”

“Eu não estava tentando te enganar.”

“Talvez não.”

Encontro meu vestido perto do pé da cama.

“Mas você podia ter mencionado essa coisa de ‘estritamente casual’ em algum momento entre o primeiro mês de flerte e o seu pau começar as negociações.”

Nathan solta um riso anasalado.

Passo o vestido pela cabeça.

“Estou falando sério.”

“Eu sei.”

“Não, você não está.”

“Eu realmente achei que estivéssemos na mesma página.”

“Bem, obviamente não estávamos.”

Ajeito o cabelo para fora do decote.

“Senão eu não teria desperdiçado o Sophie Special em você.”

Nathan congela.

Depois ri.

“O quê?”

Endireito a postura.

“O Sophie Special.”

“Isso não pode ser uma coisa real.”

“Agora é.”

Ele parece encantado.

Já me arrependi disso.

“O que exatamente compõe o Sophie Special?”

“Um boquete premium.”

As sobrancelhas dele sobem.

“Premium.”

“Sim.”

“Existe um sistema de níveis?”

“Agora existe.”

Nathan ri.

Aponto para ele.

“Não zombe do serviço.”

“Estou tentando não fazer isso.”

“Você recebeu esforço.”

“Notei.”

“Notou mesmo?”

O sorriso dele muda.

“Obviamente.”

“Porque aquele não foi o padrão.”

“Existe uma versão padrão?”

“Sim.”

“O que ela envolve?”

“Menos entusiasmo. Menos língua. Definitivamente menos deep throat.”

Nathan se engasga com uma risada.

“E absolutamente nada de brincar com as bolas.”

As sobrancelhas dele disparam para cima.

“Jesus Cristo.”

“Exatamente. Você recebeu o pacote completo, porra.”

Ele parece entretido demais com isso.

“Então eu deveria me sentir honrado?”

“Você deveria se sentir devastado por ter sua assinatura cancelada.”

“Tão sério assim?”

“Eu achei que tínhamos algo rolando. Eu te promovi de nível.”

A boca dele treme.

“Promoveu.”

“Sim.”

“E esse serviço premium deveria me impressionar?”

Eu encaro ele.

“Impressionou.”

“Impressionou?”

“Você gozou na minha garganta.”

“Tecnicamente—”

“Não venha com esse ‘tecnicamente’ para cima de mim depois de ter gozado na minha garganta.”

Ele ri.

Cruzo os braços.

“Você tem que admitir que aquilo não foi um boquete preguiçoso e sem vontade.”

Nathan dá de ombros.

“Foi ok.”

Eu paro.

“Ok?”

Ele já está sorrindo.

Ele sabe exatamente o que está fazendo.

“Fez o trabalho necessário.”

Meu rosto inteiro fica sério.

O sorriso de Nathan piora.

Ah.

Então é por esse caminho que vamos.

“Fez o trabalho necessário.”

“É.”

“Você estava segurando o batente da porta.”

“Estava perto.”

“Você me disse para não parar.”

“Frase comum.”

“Você quase dobrou ao meio quando eu—”

Me calo.

Ele levanta uma sobrancelha.

“Quando você o quê?”

“Não importa.”

“Não, por favor. Continue a autoavaliação.”

“Você está sendo um babaca.”

“Estou te provocando.”

“Eu sei.”

E, irritantemente, eu sei mesmo.

O que de alguma forma torna tudo pior.

Eu consigo lidar com ele não querer um relacionamento.

Eu não consigo lidar com ele difamando minhas capacidades orais por esporte.

“Foi bom”, ele diz.

“Obrigada.”

“Não tão bom assim.”

Meu queixo cai.

Pronto.

Aí está essa porra.

“Você está mentindo.”

Nathan ri.

“Você é ridícula.”

“Você está reescrevendo a história ativamente só porque eu fodi com o seu ego.”

“Talvez você seja apenas muito apegada à sua reputação.”

“Eu conquistei a minha reputação.”

“Talvez devesse trabalhar na técnica.”

Tudo dentro de mim fica maravilhosamente, mortalmente calmo.

“Trabalhar?”

“Sim.”

“Na minha técnica.”

Ele está rindo agora.

Ele sabe que passou dos limites.

Ótimo.

Deixe-o aproveitar seus últimos momentos.

Eu sorrio docemente.

“Quer saber? Você tem razão.”

Isso o faz hesitar.

“Eu tenho?”

“Com certeza.”

Eu pego minha bolsa.

“Da próxima vez, vou guardar meu esforço para alguém que valha a pena impressionar.”

“Sophie—”

“E Nathan?”

“O quê?”

Eu o olho de cima a baixo.

Então, sorrio.

“Trabalhe na sua também.”

O sorriso dele vacila.

Perfeito.

Eu vou embora.

A primeira lufada de ar noturno deveria me acalmar.

Não ajuda.

Eu caminho até a metade do quarteirão antes de murmurar, “Inacreditável”, para absolutamente ninguém.

Então, digo de novo, mais alto.

“Não tão bom assim.”

Uma mulher passeando com um terrier minúsculo me lança um olhar cauteloso.

Eu sorrio.

“Não é com você.”

Ela se apressa para ir embora.

Justo.

Eu continuo andando.

Ficar irritada é mais fácil do que sentir vergonha, então me agarro a isso.

Nathan não é nenhuma decepção amorosa trágica.

Isso seria absurdo.

Eu tive uma quedinha por ele durante três meses, não criei filhos com ele.

Mas eu gostava dele.

De verdade.

O suficiente para sentir aquele friozinho na barriga quando o nome dele aparecia no meu celular.

O suficiente para me perguntar se o flerte estava indo a algum lugar.

O suficiente para passar tempo demais escolhendo a calcinha de hoje, fingindo que eu absolutamente não estava escolhendo a calcinha de hoje.

E, aparentemente, eu entendi tudo errado.

Tudo bem.

Irritante, mas tudo bem.

Existe uma pessoa que eu quero quando a vida me faz sentir, ainda que minimamente, estúpida.

Rhys.

Existe uma pessoa há onze anos.

Rhys, quando meu primeiro namorado sério terminou comigo dois dias antes do meu aniversário e eu me recusei a chorar até ele aparecer com batatas fritas.

Rhys, quando tive uma intoxicação alimentar em Barcelona e passei seis horas convencida de que estava morrendo, enquanto ele ficava sentado no chão do banheiro dando notas de zero a dez para os meus discursos dramáticos de despedida.

Rhys, quando minha mãe fez uma cirurgia e eu fingi que não estava preocupada porque todos os outros já estavam preocupados o suficiente. Ele nunca perguntou se eu estava bem. Ele apenas apareceu com café, sentou ao meu lado na sala de espera e ficou.

Ele é irritante, invasivo e patologicamente incapaz de me deixar sofrer com dignidade.

Mas ele também me conhece melhor do que qualquer pessoa viva.

Não romanticamente.

Nunca romanticamente.

Rhys é apenas o Rhys.

Minha constante.

A pessoa para quem eu ligo quando algo é tão engraçado que esperar até amanhã doeria fisicamente.

A pessoa que conhece todos os meus ex, todos os meus cortes de cabelo ruins, todas as minhas decisões estúpidas e a maioria das minhas senhas, apesar de ter sido avisado repetidamente que isso é um problema de segurança.

Nós nos conhecemos aos dezoito anos e, de alguma forma, nunca paramos de escolher um ao outro.

Empregos diferentes.

Relacionamentos diferentes.

Apartamentos diferentes.

A mesma amizade.

Ele tem as chaves da minha casa.

Eu tenho as chaves da dele.

A mãe dele me manda cartões de aniversário.

Meu pai uma vez ligou para ele em vez de para mim quando meu aquecedor quebrou, porque aparentemente competência é uma questão de gênero.

E quando algo dá errado, meu primeiro instinto nunca foi ligar para casa.

Sempre foi o Rhys.

Eu pego meu celular.

Já tem uma mensagem.

Rhys: Relatório de status.

Claro que tem.

Eu encaro a tela por um segundo.

Então digito.

Eu: Você está em casa?

A resposta vem quase instantaneamente.

Rhys: Sim.

Eu: Vinho?

Rhys: Aquele seu vinho horrível ainda está aqui.

Eu: Quinze minutos.

Pausa.

Rhys: A porta está aberta.

E, só assim, algo no meu peito relaxa.

☆☆☆

Ele me dá uma única olhada quando entro pela porta da frente e diz:

“Quem eu vou matar?”

Eu chuto meus saltos para longe.

“Ninguém.”

“Você está com cara de assassina.”

“Estou.”

“São coisas diferentes.”

“Você não está ajudando.”

“Eu tenho ajudado há onze anos. Meu contrato permite erros administrativos ocasionais.”

Eu passo por ele em direção à cozinha.

Rhys me segue.

Já existe uma taça no balcão ao lado do meu vinho.

Eu paro.

“Você serviu?”

“Você parecia homicida.”

“Você é um bom amigo.”

“Eu sei.”

“Não estrague tudo.”

“Já estou me arrependendo do vinho.”

Mostro o dedo para ele e tomo um gole da bebida.

Ele se encosta no balcão oposto, com a cerveja na mão, me observando.

Rhys é irritantemente bonito.

Isso não é nenhuma novidade.

Eu tenho olhos.

As mulheres ficam olhando para ele.

As mulheres olham para ele desde o momento aproximado em que a puberdade terminou qualquer que fosse o projeto industrial que ela tinha empreendido nos ombros dele.

Mas ele é o Rhys.

Meu melhor amigo.

O homem que uma vez prendeu o pênis no zíper da calça jeans e me ligou do pronto-socorro porque precisava de apoio emocional.

Mistique permanentemente destruída.

“O que aconteceu?”, ele pergunta.

Tomo outro gole.

“O encontro foi realmente muito bom.”

“Ok.”

“O jantar foi ótimo.”

“Ok.”

“Nós voltamos para a casa dele.”

Rhys dá um gole na cerveja.

“Ok.”

“Nós transamos.”

A garrafa dele para brevemente contra a boca.

Então ele abaixa.

“Esse foi o problema?”

“Não. O sexo foi bom.”

“Certo.”

“Muito bom, na verdade.”

“Fico feliz por você.”

“Você não parece feliz.”

“Não sei qual nível de entusiasmo é apropriado ao discutir o desempenho de outro homem dentro da minha melhor amiga.”

“Justo.”

Ele pega uma cerveja da geladeira.

“Então por que você está com cara de quem planeja um incêndio criminoso?”

“Porque, depois, ele me agradeceu por ser gostosa e casual.”

Rhys faz uma pausa.

Com a cerveja no meio do caminho até a boca.

“O quê?”

“Aparentemente nós ficamos.”

A expressão dele muda.

“Ele disse isso?”

“Quase isso.”

“Você sabia que estavam ficando?”

“Não.”

“Ele sabia?”

“Aparentemente.”

O maxilar de Rhys se tensiona.

“Ele é um babaca.”

“Obrigada.”

“Meses de paquera, ele te leva para jantar, transa com você e, de repente, estamos todos muito relaxados e casuais?”

“Exatamente.”

“Você queria algo sério?”

“Não.”

E eu nem preciso pensar sobre isso.

“Eu só achei que estávamos vendo no que ia dar.”

Rhys acena com a cabeça uma vez.

“Justo.”

“Talvez outro encontro. Talvez nada. Não sei.”

“Também é justo.”

“Eu só teria gostado de ter acesso ao maldito cronograma antes de fazer a prova.”

Rhys solta uma risada pelo nariz enquanto bebe a cerveja.

“Melhor?”

“Um pouco.”

Ele abre o armário.

“Torrada?”

“Sim.”

Ele começa a preparar.

Eu o observo por um momento.

Então suspiro.

“E ele insultou o meu boquete.”

Rhys para.

Completamente.

Eu fecho meus olhos.

Por que eu disse isso?

Porque, aparentemente, eu gosto de sofrer.

Ele vira a cabeça lentamente.

“Ele o quê?”

“Nada.”

“Não.”

“Esquece.”

“Absolutamente porra nenhuma.”

Eu aponto para ele.

“Não ria.”

A boca dele já está tremendo.

“Estou te avisando.”

“O que ele disse?”

“Rhys.”

“O. Que. Ele. Disse?”

Eu lanço um olhar furioso.

“Ele disse que foi bom.”

Rhys espera.

“Mas?”

“Não tão bom assim.”

Silêncio.

Então, o bastardo se dobra sobre o balcão da cozinha rindo.

“Vai se foder.”

Ele faz um barulho que fica entre uma tosse e uma foca morrendo.

“Isso não tem graça.”

“Na verdade, tem sim.”

“Eu sei que sou boa.”

Isso faz com que ele levante a cabeça.

“Ah, é?”

Pronto.

Aquele olhar.

Eu conheço.

Onze anos de amizade e eu sei exatamente quando Rhys Calloway sente cheiro de sangue no ar.

“Não ouse.”

“Eu não disse nada.”

“Sua cara disse.”

“Minha cara está neutra.”

“Sua cara está sendo uma puta.”

Ele pega a faca de pão.

“Talvez Nathan tivesse padrões excepcionalmente altos.”

“Ele gozou na minha garganta.”

A faca de Rhys para.

Apenas por uma fração de segundo.

Então continua.

“Argumento forte.”

“Ele estava fazendo barulho.”

“Homens fazem barulho.”

“A mão dele quase atravessou a porra da parede.”

“Fragilidade estrutural.”

Eu o encaro.

Ele dá um sorriso malicioso.

“Você está curtindo isso demais.”

“Imensamente.”

“Eu sei o que estou fazendo.”

“Aparentemente.”

“Isso soou cético.”

“Soou?”

“Sim.”

Rhys passa manteiga na torrada.

“Eu sei que sou boa”, repito.

Rhys se encosta no balcão da cozinha e me observa por cima do gargalo da cerveja.

“Sério?”

Estreito os olhos.

Lá está.

Aquele brilho maldito.

“Você está me provocando.”

“Estou perguntando.”

“Não, você está se divertindo.”

“Imensamente.”

Tomo mais um gole.

“Você já fez boquete o suficiente para saber o que é bom.”

Rhys solta uma risada pelo nariz.

“Essa talvez seja a coisa mais gentil que você já disse sobre meu histórico sexual.”

“Estou falando sério.”

“Eu também.”

Ele me analisa por um segundo.

Então, coloca a cerveja de lado.

“Tudo bem.”

“O quê?”

“Me explica como.”

Pisco os olhos.

“O meu boquete?”

“O seu suposto boquete de classe mundial.”

“Vai se foder.”

“Não.” Ele cruza os braços. “Fala sério. Eu já experimentei de tudo, desde dentes raspando com força suficiente para me fazer repensar a religião, até aquele tipo que faz você esquecer até o próprio CEP. Eu sei o que funciona.”

Eu o encaro.

Ele me dá um sorrisinho convencido e encolhe os ombros.

“Então me convença.”

Ah.

Ele acha que eu não consigo.

Isso é ofensivo.

Coloco meu vinho sobre a mesa.

“Tudo bem.”

Suas sobrancelhas se levantam.

“Tudo bem?”

“Você quem pediu.”

Rhys se apoia de forma mais confortável contra o balcão.

“Me dê uma aula.”

Idiota.

“Você não chega simplesmente e coloca a boca nele, balançando a cabeça como um daqueles pássaros de plástico que bebem água em um copo.”

Sua boca se contrai.

“Começou forte.”

“Você usa a mão primeiro. Devagar. Deixe que ele sinta o que você está fazendo. Provoca a ponta com a língua antes de pegar ele de verdade.”

A diversão de Rhys continua lá, mas seu foco aumenta.

Eu percebo.

Naturalmente, continuo.

“Você mantém a mão se movendo junto com a boca. No mesmo ritmo. Não é uma mão trabalhando por conta própria, como se estivesse tentando fugir.”

“Coordenação. Útil.”

“Cala a boca.”

“Estou aprendendo.”

“Então presta atenção, porra.”

Ele gesticula para eu continuar.

“Você varia. Língua por baixo. Mais pressão quando você volta. Preste atenção no que realmente gera uma reação, em vez de decidir que encontrou um truque e ficar batendo nele até alguém morrer.”

Rhys ri.

“E contato visual.”

Sua risada diminui um pouco.

“Obviamente.”

“Não o tempo todo. Fica estranho. Mas o suficiente.”

“O suficiente para quê?”

“Para que ele saiba que você sabe exatamente o que está fazendo.”

Algo brilha em sua expressão.

Um detalhe minúsculo.

Interessante.

Continuo.

“E se ele gosta de garganta profunda, você não enfia tudo de repente, esperando que seu reflexo de vômito tenha tirado férias.”

Rhys solta uma tosse seca.

Eu sorrio.

“Você controla.”

“Como?”

“O ângulo importa. A respiração importa. Você relaxa primeiro. Leva ele mais fundo aos poucos, depois segura o tempo suficiente para ele sentir a diferença.”

Rhys me olha.

“Certo.”

“E, às vezes, você engasga de propósito.”

Suas sobrancelhas sobem.

“De propósito.”

“Sim.”

“Por quê?”

Eu o encaro.

“Porque os homens perdem a cabeça, porra.”

Ele ri.

“Justo.”

“Você não precisa se sufocar até ficar inconsciente. Só o som suficiente, a bagunça suficiente, aquele pouquinho de luta que faz ele pensar que é demais para você.”

Rhys já não está rindo tanto assim.

Bom.

Estou ganhando.

“E enquanto faz isso, você usa as mãos corretamente. Na base, se precisar. Acaricia o que você não consegue pegar. Mantenha tudo conectado.”

Ele assente lentamente.

“Ok.”

“E os testículos.”

Seus olhos se estreitam levemente.

“Os testículos.”

“Sim, Rhys. Eles estão grudados no resto. Tenta acompanhar.”

“Continue.”

“Você não ignora eles como se fossem uma porra de um enfeite decorativo. Mão por baixo. Pressão suave. Rola eles. Acaricia a parte de trás.”

Ele fica imóvel.

Finjo que não percebo.

“E se ele gostar, use a língua.”

Seu olhar desce para a minha boca.

Lá está.

Aquilo foi definitivamente real.

Algo lá no fundo da minha barriga dá um solavanco estranho.

Não.

Não vou mexer com isso.

“Ou chupe eles,” continuo, porque, aparentemente, meu instinto de sobrevivência abandonou o recinto. “Um de cada vez. Suavemente. Talvez um pouco mais de pressão se ele reagir bem.”

Rhys engole em seco.

Eu vi isso.

De repente, fico agudamente consciente de que estou na cozinha do meu melhor amigo, explicando, com muitos detalhes, como eu chupo rola.

Escolha interessante.

Ainda assim.

Já estou comprometida com isso.

“E você fica alternando. Boca. Mão. Garganta profunda. Recua. Provoca. Testículos. Boca de novo. Então, quando ele começar a chegar lá, você para de testar as coisas, porra, e continua fazendo o que quer que tenha feito ele começar a perder a cabeça.”

Rhys fica em silêncio por um segundo.

Então:

“Isso soa bem.”

Eu encaro.

“Sons?”

“Muito bom.”

“Obrigada.”

“Não significa que você executou direito.”

Minha boca se abre.

Lá está ele.

Ele está fazendo isso de propósito.

Aquele bastardo convencido.

“Você acha que eu não sei como fazer o que acabei de descrever?”

“Eu acho que teoria e prática são coisas diferentes.”

“Você está gostando disso.”

“Muito.”

“Você sabe que eu poderia provar que você está errado.”

Rhys sorri.

“Como?”

Eu encaro ele.

Ele sabe.

Eu sei que ele sabe.

E é exatamente por isso que ele disse isso.

Meu pulso dá um solavanco forte.

“Quer que eu desenhe?”

“Eu achei que você era a pessoa desesperada para defender a própria reputação.”

Eu rio.

“Você fala muita merda.”

“Provavelmente.”

“Você não me deixaria.”

Isso o pega de surpresa.

Só por um segundo.

Então, seus olhos se estreitam.

“Será?”

Ah.

Certo.

Aí está.

Meu cérebro, essa coisa traiçoeira do caralho, imediatamente me traz uma imagem que eu não pedi.

Rhys inclinado para trás.

Meus joelhos entre os dele.

A mão dele—

Não.

Definitivamente não.

Aquele é o Rhys.

Meu Rhys.

Rhys, meu melhor amigo.

Rhys que já me viu vomitar dentro de uma bolsa.

Nada sexual.

Exceto que, aparentemente, uma parte do meu cérebro gostaria de apresentar uma objeção.

Eu afasto esse pensamento.

Ele está blefando.

Obviamente.

E agora estou irritada o suficiente para pagar para ver.

“Se você não calar a boca”, eu digo, “eu vou te prender aí e mostrar exatamente o quão boa eu sou, porra.”

Rhys me encara.

Por um segundo.

Dois.

E eu sei que ele teve o mesmo pensamento.

Eu sei porque algo no rosto dele muda antes que ele disfarce.

Então, a expressão convencida volta na hora.

“Você não faria isso.”

Eu rio.

“Você está com medo.”

“Nem um pouco.”

“Você pularia fora.”

“Pularia?”

“Sim.”

Rhys se afasta do balcão.

Não na minha direção.

Apenas o suficiente para ficar ereto.

Mas, de repente, a cozinha parece menor.

“Você é quem está fazendo ameaças.”

“Sou perfeitamente capaz de cumpri-las.”

“Então cumpra.”

Meu estômago gela.

Ah.

Ele não acabou de...

Ele acabou de fazer isso, porra.

Eu encaro ele.

Ele me encara de volta.

E agora estamos presos.

Porque, se eu rir primeiro, ele ganha.

Se ele recuar primeiro, eu ganho.

E, aparentemente, onze anos de amizade não nos ensinaram absolutamente nada sobre como resolver conflitos de forma sensata.

Eu levanto o queixo.

“Ótimo.”

A boca dele contrai.

“Ótimo.”

Nenhum de nós se mexe.

Um segundo passa.

Depois outro.

E, por um momento ridículo, minha mente divaga direto para a imagem que acabei de rejeitar.

Rhys embaixo de mim.

Com a calça de moletom arriada...

Não.

Eu fecho essa porta com força.

À minha frente, o maxilar dele tensiona quase imperceptivelmente.

Interessante.

Talvez ele esteja com o mesmo problema.

Bom.

Que ele sofra.

Dou um passo em direção a ele.

Rhys não se move.

Ainda blefando.

Dou outro passo.

Nada.

O bastardo está determinado.

Agora estou perto o suficiente para que a brincadeira tenha perdido bastante a graça.

Os olhos dele descem para minha boca.

Os meus descem.

Rapidamente.

Muito rapidamente, porra.

Mais para baixo.

Ah.

Isso foi um erro.

Olho para cima de novo.

A expressão de Rhys diz que ele percebeu.

Babaca.

“Você ainda pode pedir desculpas”, eu digo a ele.

“Por questionar suas credenciais com boquete?”

“Sim.”

“Absolutamente não.”

“Você pode admitir que não quer a prova.”

O sorriso dele surge lentamente.

“Eu nunca disse isso.”

Meu pulso dispara novamente.

E, desta vez, nenhum de nós finge que não percebeu.

Rhys inclina a cabeça.

“Então, vá em frente.”

Eu encaro ele.

Ele me encara de volta.

Ainda esperando que eu ceda.

Ainda achando que eu não vou fazer isso de verdade.

E o mais catastrófico de tudo é que acho exatamente a mesma coisa dele.

Então, nenhum de nós recua.