His Final Affair
Esta história é uma obra de ficção e não endossa ou tolera abusos de autoridade religiosa, infidelidade ou violência no mundo real. A discrição do leitor é fortemente recomendada. Se qualquer um desses temas for difícil para você, considere pular esta história.
His Final Affair
AERIS
Homens são um lixo do caralho.
Mentirosos. Cobras. O pior erro que Deus já cometeu, porra.
Fiquei parada diante do túmulo, observando enquanto baixavam aquele caixão para a terra como se não fosse nada. Como se a minha vida inteira não estivesse sendo enterrada junto com ele.
A mãe de Philip soluçava ao meu lado, choramingando num lenço de renda estúpido, enquanto parentes sussurravam orações falsas e davam tapinhas nas costas dela. Eu? Eu não chorei.
Nem uma única lágrima caiu por Philip.
Ele morreu nu num quarto de hotel, com a amante ao lado, enquanto eu achava que ele estava de plantão. Aquele bastardo andou se esgueirando por cinco anos e, ainda assim, me olhava fixamente nos olhos toda manhã, beijava minha testa como se me amasse, chamava-me de “querida” antes de sair para mentir de novo.
O padre falava pelos cotovelos sobre paz e céu, mas que tipo de paz um homem recebe quando morre com tesão, transando com outra mulher?
Nenhuma. Não tem paz nenhuma para você agora, seu babaca.
Quando começaram a jogar terra sobre o caixão, eu não recuei.
Não gritei.
Não implorei a Deus para trazê-lo de volta ou qualquer porcaria sagrada desse tipo.
Eu apenas me virei quando cobriram tudo... caminhei direto para o meu carro sem olhar para trás.
Onze minutos depois, parei em frente à nossa casa, aquela que compramos juntos no verão passado depois de fazer turnos dobrados só para conseguir pagar a entrada.
A mesma casa maldita de hoje: luz da varanda apagada (ele sempre a deixava acesa), garagem vazia (sua caminhonete geralmente ficava estacionada torta). Nenhum sinal de vida lá dentro também; tudo em silêncio... silencioso demais...
Limpo demais.
Nenhuma TV ligada no andar de cima, onde ele costumava dormir assistindo a reprises de esportes...
Nenhuma playlist de música tocando nas caixas de som Bluetooth...
Apenas... o vazio ecoando pelo piso de madeira quando eu caminhava por ele...
Como se este lugar já tivesse esquecido como vidas humanas funcionavam aqui...
Pisei dentro da casa com as chaves ainda na mão.
O cheiro me atingiu primeiro.
Sua colônia barata misturada com aquele sabonete estúpido de sândalo que ele sempre usava. O cheiro grudava nas almofadas do sofá, na jaqueta dele pendurada perto da porta como se ele tivesse acabado de sair há cinco minutos.
Puta que pariu.
Não toquei em nada. Não me sentei. Apenas passei direto pela nossa foto de casamento na parede (rostos sorridentes que eu não conseguia mais olhar), passei pelos tênis malditos dele jogados no tapete e fui para o nosso quarto.
O lado dele estava intacto: moletom preto jogado sobre uma cadeira, meias empilhadas ao lado das gavetas da cômoda entreabertas... como se ele esperasse voltar para casa hoje à noite e se trocar para dormir novamente...
Como se tudo estivesse normal.
Mas nada nunca esteve.
Provavelmente não desde o primeiro dia.
Todos aqueles turnos extras “cobrindo chamados de emergência”? Balela.
Aquelas “viagens de negócios” onde eu recebia uma foto de hotel borrada, sem contexto nenhum?
Mentiras sobre mentiras sobre mentiras do caralho.
E agora aqui estavam todas as suas coisas, ainda com o cheiro dele... ainda ocupando espaço...
Como se tivessem algum direito de estar aqui depois do que ele fez.
Meu peito apertou, não de tristeza, mas de raiva.
Aquele silêncio de pura raiva, onde seu sangue ferve, mas você não diz uma palavra em voz alta...
A porta do guarda-roupa estava escancarada, como se ele tivesse remexido nela por último.
Fileiras das camisas dele penduradas ali. As mesmas que eu passava todo domingo. As mesmas camisas xadrez de botão que ele usava para ir à igreja, só para bancar o bom marido diante de Deus e de todo mundo.
Uma tinha uma mancha de café na gola de meses atrás, do dia em que discutimos sobre dinheiro e ele saiu batendo a porta sem tomar café da manhã.
Não toquei nelas.
Não peguei nenhuma.
Não gritei nem joguei porra nenhuma pelo quarto como elas mereciam.
Mas eu odiava todas elas profundamente.
Odiava como eram limpas, como tudo estava dobrado com cuidado... odiava que, mesmo agora, na morte, ele ainda parecesse arrumado, enquanto minha vida inteira desmoronava porque ele era um mentiroso de merda que me traiu por anos.
Minhas mãos se fecharam em punhos ao lado do corpo enquanto eu encarava aquele guarda-roupa cheio de mentiras, vestindo suas roupas como se fossem fantasias...
Então me virei rápido antes que eu fizesse alguma estupidez...
Peguei meu celular no criado-mudo, com a tela trincada de tê-lo deixado cair na semana passada, quando recebi aquela mensagem de um número desconhecido com uma foto em anexo.
Um quarto de hotel. Uma cama com lençóis emaranhados. E Philip, sem camisa, com os braços em volta da cintura de alguma loira, como se ele também fosse dono dela.
Eu gritei naquela hora.
Joguei o celular do outro lado do quarto.
Chorei por três dias seguidos antes que a raiva tomasse conta.
Agora? Ver as roupas dele... estar de volta a esta casa...
Tudo voltou à tona, fervendo mais do que nunca.
Minha mãe ligou de novo enquanto eu estava lá, paralisada.
“Aeris?” A voz dela soa suave, mas firme pelo viva-voz. “Você está bem?”
Nenhuma mentira poderia encobrir essa merda agora.
“Estou em casa”, eu disse secamente. “Na nossa casa.”
O silêncio do outro lado por dois segundos foi o tempo suficiente para saber que ela entendeu tudo sem que eu dissesse mais uma palavra.
“Querida... venha para casa hoje à noite.”
Soltei um suspiro pesado pelo nariz, com o polegar pairando sobre o botão de "encerrar chamada".
Casa.
Não esta casa. Não esta casca vazia de uma vida que construí com Philip, o homem que morreu transando com outra como se não significasse nada.
Não. Minha casa de verdade era onde a mamãe morava, três horas ao norte em Larkhaven, aquela cidadezinha tranquila com pinheiros e sem nenhuma lembrança dele.
“Estou fazendo as malas”, eu disse por fim, com a voz firme, mas fria como gelo. “Vou embora hoje à noite.”
“Que bom.” Apenas uma palavra, mas você podia ouvir o alívio por baixo dela. O jeito como os ombros dela provavelmente relaxaram ao me ouvir dizer isso.
Eu não chorei.
Não hesitei.
Já me movendo em direção ao nosso guarda-roupa, o meu de um lado, as merdas dele ocupando o dobro do espaço do outro.
A primeira coisa? Uma mala puxada da prateleira de cima.
Então comecei a jogar roupas dentro: jeans... blusas... meias... qualquer coisa que não estivesse manchada por ele ou ligada a esta vida...
Nenhuma foto saiu.
Nenhuma porcaria sentimental...
Apenas o modo sobrevivência agora.
Sair daqui.
