Capítulo Um - Parte Um
WHEN THE BORDERS FELL - Série The Thread Across Borders — Livro Um
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CAPÍTULO UM, PARTE UM — DUAS CASAS, UMA NOGUEIRA
Muito antes de políticos discutirem nas telas da televisão, antes de as fronteiras se tornarem postos de controle e os vizinhos começarem a desconfiar uns dos outros, a aldeia de Korda tinha sido simplesmente um lar.
Ela descansava tranquilamente entre colinas verdes suaves e riachos estreitos que brilhavam como prata sempre que o sol da tarde subia o suficiente. Na primavera, flores silvestres rastejavam pelas trilhas. No inverno, a fumaça subia preguiçosamente das chaminés de pedra enquanto crianças, enroladas em lã grossa, corriam rindo através da geada. Todos conheciam todos. As portas raramente eram trancadas. O pão era compartilhado antes mesmo de ser contado.
E bem no coração da aldeia ficava a velha nogueira.
Seus galhos enormes estendiam-se tão amplamente que faziam sombra sobre duas casas ao mesmo tempo.
De um lado, vivia a família Berisha.
Do outro, a família Krasniqi.
Os aldeões frequentemente brincavam que a própria árvore se recusava a escolher entre eles. Suas raízes cavavam fundo sob os dois jardins, retorcendo-se sob o muro baixo de pedra que separava as duas casas. No verão, as folhas formavam uma espessa copa verde acima, salpicando o chão com padrões mutáveis de ouro e sombra. Abaixo dela, as mulheres esticavam massa, descascavam ervilhas, bordavam tecidos e trocavam histórias que viajavam mais rápido do que qualquer jornal.
O perfume sob aquela árvore era sempre o mesmo: pão quente, lenha queimada, ervas da montanha e a fragrância suave e terrosa das nozes secando em cestos de vime.
Teuta Berisha assava pão logo cedo todas as manhãs. Apenas o cheiro já era capaz de tirar os vizinhos de suas camas.
À tarde, Valbona Krasniqi aparecia carregando chá preto forte, preparado do jeito antigo da aldeia, espesso e perfumado, servido em bules de prata amassados, reservados apenas para visitas e familiares queridos. Alguém sempre trazia doces polvilhados com açúcar. Outra pessoa chegava com queijo enrolado em um pano. As crianças entravam e saíam livremente, roubando pedaços enquanto os adultos fingiam dar bronca nelas.
Houve um tempo em que não existia "o lado deles" e "o nosso lado".
Apenas Korda. Apenas vizinhos. Apenas família.
E debaixo da nogueira, duas crianças cresceram acreditando que o mundo sempre permaneceria exatamente assim.
"Arben!"
O grito veio de dentro da casa dos Krasniqi.
Um menino de cabelos escuros saiu disparado pela porta dos fundos momentos depois, quase tropeçando nos próprios pés enquanto corria descalço pela grama.
"Já estou indo!", ele gritou ofegante, olhando para trás.
"Você nem calçou os sapatos!"
Mas Arben já estava sorrindo largo demais para se importar.
Porque, empoleirada na metade da nogueira, estava Lira Berisha.
Ela sentava-se em um dos galhos grossos da parte baixa, com a confiança tranquila de quem acreditava ser dona da árvore inteira. Sua trança escura caía sobre um dos ombros, e a bainha do vestido prendia-se levemente na casca da árvore.
"Você está atrasado", anunciou ela com severidade, embora seus olhos brilhassem com algo totalmente diferente.
"Eu estava ajudando o Baba."
"Você quer dizer que estava se escondendo porque perdeu ontem."
"Eu não perdi."
"Você caiu."
"Eu escorreguei."
"Você chorou."
"Eu absolutamente não chorei."
Lira soltou uma risada tão repentina e brilhante que até os pássaros se assustaram nos galhos acima dela.
Arben ficou parado por um momento mais do que o necessário.
Mesmo aos oito anos, havia algo na risada de Lira que fazia o mundo parecer mais leve. Ele não saberia explicar. Ele simplesmente sabia, da mesma forma que sabia o cheiro da chuva antes de ela chegar: instintivamente, completamente, sem questionar.
Ele rapidamente subiu atrás dela antes que ela pudesse perceber que ele a observava.
O galho cedeu levemente sob o peso combinado dos dois.
Lá embaixo, a reunião da tarde continuava como sempre. Teuta e Valbona sentavam-se lado a lado, esticando a massa sobre uma mesa coberta por um pano. A conversa delas flutuava preguiçosamente pelo ar quente: colheitas, casamentos, cabras vagando onde não deviam, rumores da capital e sobre qual filho tinha sido visto acompanhando uma menina até em casa depois das orações da noite.
Agron Berisha e Valon Krasniqi sentavam-se por perto com seus pequenos copos de chá, conversando no ritmo lento e confortável de homens que se conheciam há quase toda a vida.
De vez em quando, um deles olhava para cima, em direção às crianças na árvore.
"Esses dois praticamente moram lá em cima agora", murmurou Agron com uma diversão contida.
Valon riu. "Pelo menos a árvore os mantém longe de encrencas."
Lá no alto, Arben e Lira sentavam-se ombro a ombro debaixo das folhas que farfalhavam. De lá, a aldeia parecia infinita e perfeitamente segura. O sino da igreja distante ecoava suavemente pelo vale. Fumaça subia das chaminés. Mulheres riam lá embaixo. Um rádio antigo tocava música folclórica baixinho, vindo de uma janela aberta em algum lugar próximo.
Nenhuma das crianças notou os breves silêncios que pairavam entre os homens sempre que notícias de além do vale surgiam. Nenhuma entendia por que os adultos às vezes baixavam a voz ultimamente, quando a política era mencionada.
Eles estavam ocupados demais planejando aventuras.
"Um dia", sussurrou Lira, equilibrando-se cuidadosamente no galho, "eu vou sair de Korda e ver o mundo inteiro."
Arben franziu a testa imediatamente. "Por que você iria embora?"
"Para que eu possa voltar com histórias."
"Eu posso te contar histórias."
"Você só sabe histórias sobre cabras."
"Isso não é verdade."
"É verdade, sim."
"Eu sei histórias heroicas também."
Lira riu de novo. "Então me conte uma, Primeiro-Ministro Arben."
Ele se endireitou na hora ao ouvir o título, tentando parecer importante, apesar dos joelhos ralados e da camisa torta.
"Está bem", declarou ele com orgulho. "Quando eu for Primeiro-Ministro, vou construir estradas por toda a Dardavia."
Lira inclinou a cabeça. "E o que eu vou fazer?"
Arben olhou para ela como se a resposta fosse óbvia. "Você vai ficar aqui."
Algo passou pelo rosto dela: diversão, sim, mas por baixo disso, algo mais feroz e mais certo.
"Não", disse ela baixinho. "Eu não vou."
Por um momento, a brisa moveu suavemente as folhas de nogueira acima deles, trazendo o aroma de tomilho selvagem da encosta além da aldeia.
Nenhuma das crianças percebeu o quão proféticas aquelas três palavras se tornariam um dia.
O VERÃO DAS LONGAS TARDES
Quando o calor de julho se instalou de vez sobre Korda, a aldeia diminuiu o ritmo para um compasso sonolento só seu.
As tardes se estendiam preguiçosamente em noites douradas. As janelas permaneciam abertas muito depois do pôr do sol. A roupa no varal balançava suavemente entre as casas de pedra. Ao longe, cabras baliam nas trilhas da encosta enquanto as cigarras cantavam tão alto sob o sol do verão que o silêncio parecia impossível.
As aulas tinham terminado semanas antes. Para as crianças de Korda, isso significava liberdade. Para os adultos, significava tentar, sem sucesso, manter o controle sobre elas.
"Você viu o Arben?", perguntou Valbona certa noite, enquanto sovava a massa.
Teuta nem sequer levantou os olhos de fatiar pimentões. "Com a Lira."
"E a Lira?"
"Com o Arben."
Ambas as mulheres suspiraram em uma resignação idêntica antes de caírem na risada.
Metade da aldeia tinha desistido silenciosamente de procurar as duas crianças separadamente. Onde quer que uma aparecesse, a outra nunca estava muito longe.
Naquela tarde, eles tinham desaparecido em direção aos vinhedos além das colinas baixas. O ar cheirava a grama seca e terra quente enquanto corriam pelas trilhas estreitas entre as fileiras de videiras carregadas de frutas, ainda não prontas para a colheita. As montanhas erguiam-se cinza-azuladas ao longe, esfumaçadas sob o calor do verão.
Lira andava na frente, equilibrando-se cuidadosamente sobre as pedras de irrigação como se estivesse se apresentando para uma plateia invisível.
"Você está trapaceando", reclamou Arben atrás dela.
"Estou ganhando."
"Isso é porque você inventa as regras no meio do caminho."
"É isso que pessoas inteligentes fazem."
"Você é impossível."
Ela olhou por cima do ombro triunfante. "E ainda assim você me segue em todo lugar."
Arben abriu a boca para discutir antes de perceber, com profunda irritação, que ela estava totalmente certa. Ele chutou levemente a poeira, em vez disso.
Uma brisa quente atravessou os vinhedos, trazendo os sons distantes da vida na aldeia: risadas, um cachorro latindo, o toque rítmico de alguém martelando madeira bem longe.
Então, o chamado para a oração subiu suavemente pelo vale.
Poucos momentos depois, os sinos da igreja responderam da encosta oposta.
Os dois sons sobrepunham-se gentilmente no ar de verão, familiares e ordinários como respirar. Nenhuma das crianças parou para pensar sobre isso. Para eles, era simplesmente Korda, como sempre fora, como com certeza sempre permaneceria.
Eles chegaram ao pequeno riacho além dos vinhedos, onde pedras lisas revestiam as margens debaixo das árvores que pendiam sobre a água. Os sapatos foram tirados quase imediatamente.
Lira entrou primeiro e soltou um arquejo agudo devido ao frio.
Arben a espirrou instantaneamente.
Ela deu um grito. "Você fez isso de propósito!"
"Obviamente."
Em poucos segundos, ambos riam tão alto que quase perderam o equilíbrio nas pedras escorregadias.
Quando o sol começou a baixar atrás das montanhas, as bainhas de suas roupas estavam completamente encharcadas e seus cabelos úmidos pela água. Eles sentaram lado a lado nas rochas planas maiores, recuperando o fôlego, deixando o ar da noite se instalar ao redor deles.
"Você vai fazer com que gritem com nós dois", murmurou Lira, embora estivesse sorrindo.
"Minha mãe só grita alto quando há visitas."
"A minha grita alto o tempo todo."
"Isso é porque ela te ama."
Lira ficou quieta com isso. Não triste. Apenas pensativa, da maneira que ela frequentemente ficava quando algo real a tocava sem aviso.
Ela arrastou os dedos preguiçosamente pela água, desenhando padrões que se dissolviam quase antes de se formarem.
"Meu pai diz que as coisas estão mudando", ela disse eventualmente.
Arben franziu a testa. "Que coisas?"
"Eu não sei." Aquela incerteza parecia frustrá-la mais do que o fato em si. "Ele para de falar sempre que eu entro na sala."
"O Baba diz que política é chata."
"Meu pai diz que a política muda tudo."
Nenhum deles falou por um tempo depois disso. O riacho corria calmamente ao redor das pedras. Acima deles, andorinhas voavam baixo pelo céu desbotado em arcos largos e descuidados.
Então Arben cutucou o ombro dela gentilmente.
"Quando eu for Primeiro-Ministro, ninguém mais vai brigar."
Lira bufou. "Isso parece muito fácil."
"Vai ser."
"Você nem sabe como a política funciona."
"Eu sei o suficiente."
"Ah, é? Então explique."
Arben se endireitou levemente, imitando as expressões graves dos homens que se reuniam no café da aldeia.
"Política", ele declarou, "é quando homens velhos bebem chá demais e reclamam das pessoas na capital."
Lira se dissolveu em uma risada desamparada. "Você é completamente ridículo."
"Mas eu estou certo."
Ela não conseguiu nem discutir com isso.
O sol tinha se escondido completamente agora, pintando o vale de âmbar e ouro profundo. Fumaça subia das chaminés de toda Korda enquanto as famílias preparavam o jantar. Eles precisariam voltar logo. Ambos sabiam disso e nenhum dos dois se moveu.
Nenhuma das crianças notou o caminhão militar movendo-se lentamente pela estrada distante, além dos vinhedos.
Nenhuma entendeu por que homens estranhos tinham começado a aparecer em cidades próximas, fazendo perguntas que ninguém queria responder. Nenhuma percebeu como as conversas em Korda às vezes morriam abruptamente quando o rádio mencionava discursos da capital, ou os olhares quietos e assustados que passavam entre os pais depois disso.
Para eles, o verão ainda parecia infinito. Seguro. Intocável.
Enquanto finalmente pegavam seus sapatos para caminhar para casa, Lira parou de repente ao lado da trilha.
"O que foi?", perguntou Arben.
Ela apontou para cima.
As primeiras estrelas tinham aparecido acima das montanhas, fracas e prateadas, mal visíveis contra a última luz do céu.
"Minha avó diz que as pessoas que saem de casa sempre seguem as mesmas estrelas para voltar", sussurrou ela.
Arben olhou para ela de forma estranha. "Você fala como uma mulher velha às vezes."
"E você fala como um criador de cabras."
"Cabras são importantes."
Lira riu mais uma vez antes de começar a caminhada morro abaixo em direção às luzes de Korda.
Arben a seguiu logo atrás.
Como sempre.
