A OBSESSÃO DO MONSTRO

Fiquei perto da longa janela da sala de jantar dos Rossi e observei a chuva escorrer pelo vidro. Do lado de fora, Milão brilhava e se tornava um borrão, com as luzes da cidade tão distantes que pareciam irreais.

Meu nome é Elena de Luca. Tenho vinte e seis anos, filha única de Alessandro e Sofia de Luca. Em seis dias, eu me tornaria Elena Rossi — a esposa de Mateo Rossi, filho mais velho de uma das famílias mais poderosas da Itália.

O noivado tinha sido selado há dois meses, regado a uísque e contratos assinados. Território em troca de influência, silêncio em troca de proteção. Meu pai chamava isso de estratégia. Minha mãe chamava de segurança. Para mim, era uma aliança de negócios. Nada mais.

Eu não era ingênua. Cresci ouvindo o nome Rossi ser pronunciado com cuidado. Eu conhecia as histórias — os desaparecimentos, os funerais silenciosos, o jeito que famílias rivais encontravam motivos para ficarem caladas de repente. A reputação de Mateo tinha chegado a mim muito antes do seu rosto. Frio, eficiente e acostumado a conseguir exatamente o que queria. As pessoas diziam que ele nunca elevava a voz porque nunca precisava. A ameaça já estava implícita.

Pelo menos eu entendia as regras. Passei anos aprendendo como famílias como a nossa funcionavam.

Atrás de mim, a sala de jantar já estava cheia. Taças de cristal refletiam a luz sobre as toalhas de mesa brancas, enquanto as conversas permaneciam baixas e contidas. Meu pai estava perto da cabeceira da mesa, falando com Don Vincenzo Rossi, o pai de Mateo. Minha mãe estava sentada com as mãos cruzadas, o retrato perfeito da compostura. Eu conhecia bem aquela expressão. Minha mãe a usava sempre que queria que todos acreditassem que nada estava errado.

Alisei a frente do meu vestido. Preto. Simples. Modesto. Eu o havia escolhido com cuidado.

A porta se abriu.

Mateo entrou com vinte e três minutos de atraso.

Ele não se apressou. Não pediu desculpas. Seu casaco escuro ainda estava no corpo, com a chuva grudada nos ombros. Havia um celular em sua mão, a tela iluminando seu rosto enquanto ele rolava a página. Ele atravessou a sala sem cumprimentar ninguém, completamente à vontade. Era óbvio que ele sabia que ninguém o questionaria.

As conversas silenciaram. O pai dele o observava com a boca tensa. Meu pai lançou um olhar para mim, um aviso silencioso.

Mateo finalmente levantou os olhos. Ele me encontrou perto da janela. Seus olhos percorreram meu corpo uma vez, brevemente, e o que quer que ele tenha visto, claramente não o impressionou.

"Você está vestindo isso?", ele disse.

Nenhum cumprimento. Nenhuma explicação pelo atraso. Apenas essas três palavras.

Virei-me para encará-lo. "Sim. Estou."

Ele soltou um som curto e impaciente, tirando o casaco e jogando-o em direção a uma cadeira, sem olhar onde caía.

"Minha mãe prefere algo mais suave. Cores mais claras. Você parece que está indo a um funeral."

Alguns homens por perto se mexeram. O sorriso da minha mãe permaneceu no lugar, mas seus dedos se apertaram em volta da taça.

"Talvez eu esteja."

As palavras escaparam antes que eu pudesse contê-las.

Por um momento, ninguém disse nada. O olhar de Mateo voltou para mim, agora mais frio.

"Cuidado, Elena." Sua voz baixou, feita apenas para mim. "Este acordo beneficia ambas as nossas famílias. Não comece a agir como se tivesse escolhas que não existem."

Mantive o olhar nele. De perto, ele era exatamente o que os rumores prometiam: traços marcantes, cabelo escuro ainda úmido pela chuva, uma boca que parecia raramente sorrir. Nada de suavidade. Nada que sugerisse que ele já tivesse aceitado um não.

"Estou ciente do acordo. Também estou ciente de que sou eu quem tem que viver dentro dele. Um pouco de respeito básico não te mataria."

Pela primeira vez, notei um toque de surpresa em sua expressão. Desapareceu quase imediatamente.

Ele se aproximou. Perto o suficiente para que só eu pudesse ouvir as próximas palavras.

"Respeito se conquista. Até agora, você não me deu nada além de atitude e um vestido preto. Esteja pronta na semana que vem. Sorria quando mandarem. Fale quando falarem com você. É só isso que se espera de você."

Ele passou por mim sem esperar uma resposta, já tirando o celular de novo enquanto seguia para a mesa. Seu pai se levantou. Mateo deu-lhe um aceno curto e sentou-se como se a sala estivesse simplesmente guardando seu lugar.

Fiquei perto da janela por mais um momento, com os dedos pressionados contra o vidro frio.

O jantar começou.

Tomei meu assento de frente para ele e duas cadeiras depois. Os pratos chegaram. O vinho foi servido. A conversa recomeçou em tons cuidadosos — negócios que nunca se nomeavam por completo.

Mateo mal participou. Ele respondia quando seu pai falava. Ignorava quase todos os outros. Quando minha mãe tentou uma pergunta educada sobre o casamento, ele a olhou por um segundo a mais antes de dizer que tudo o que era necessário já tinha sido providenciado.

Em um momento, ele olhou para o meu prato, depois para mim.

"Você não está comendo."

"Não estou com fome."

"Coma assim mesmo. Parece ingratidão."

Peguei meu garfo. A comida não tinha gosto de nada.

Passei o resto da refeição observando o homem com quem me casaria em seis dias. Bonito daquele jeito que homens perigosos costumam ser. Controlado. Presente de uma forma que fazia a sala se ajustar ao redor dele. Mas não havia calor. Nenhuma curiosidade sobre a mulher sentada à sua frente. Para ele, eu não era uma mulher com quem ele estava prestes a se casar. Eu era apenas mais uma peça do acordo, já colocada exatamente onde ele queria que eu estivesse.

Pensei nas coisas que tinha ouvido. Que Mateo nunca perdia a calma em público porque perder o controle era fraqueza. Que ele resolvia desentendimentos de forma rápida e definitiva. Que as mulheres ligadas a ele no passado nunca falavam sobre isso depois.

Disse a mim mesma, mais uma vez, que eu entendia as regras.

Quando a noite finalmente terminou, voltei para casa no banco de trás do carro do meu pai. A cidade passava por nós em rastros de luz. Minha mãe sentava ao meu lado em silêncio. Meu pai estava ao telefone no banco da frente, falando no tom baixo que usava para negócios.

Olhei pela janela e deixei a verdade se assentar.

Eu não queria me casar com Mateo Rossi.

Eu não queria sua frieza, sua voz desdenhosa ou o jeito que ele me olhava como se eu já fosse uma transação concluída. Eu não queria a vida que vinha com o seu sobrenome — a vigilância constante, as palavras cuidadosas, a consciência de que o amor nunca tinha feito parte daquele trato.

Mas era assim que as nossas famílias funcionavam.

Em famílias como a nossa, as filhas aprendiam cedo que o casamento poderia fortalecer uma aliança. Os filhos herdavam o poder por trás disso. Uma vez que os papéis eram assinados, querer algo diferente deixava de importar. Você simplesmente aprendia a viver com o que tinha sido escolhido para você.

Pressionei minha testa contra o vidro frio e fechei os olhos.

Seis dias.

Em seis dias, eu percorreria um corredor e me tornaria sua esposa.

Disse a mim mesma que estava pronta.

Por um momento, quase acreditei.