Capítulo 1
O zumbido agudo do telefone de Isabelle Carter iluminou a luz fraca de seu camarim privativo, fazendo com que o aparelho dançasse sem parar sobre a mesa de mogno polido. Nome após nome piscava na tela — executivos de estúdios renomados, produtores de alto escalão e diretores aclamados, todos desesperados para oferecer suas felicitações. Isabelle não chegou a lançar um olhar sequer para a tela brilhante. Ela permanecia perfeitamente imóvel diante do espelho, com uma expressão que era uma máscara impenetrável e os dedos delicados descansando silenciosamente sobre seu roupão de seda.
A porta se abriu e Mia Bennett entrou no recinto, segurando um tablet lotado de notificações infinitas e um sorriso radiante.
“Isabelle! As primeiras estimativas de bilheteria acabaram de chegar”, disse Mia, sua voz cheia de um calor genuíno enquanto colocava uma xícara de chá fumegante perto da mesa. “É oficial. Meus parabéns — seu décimo filme é, oficialmente, um sucesso de bilheteria mundial e recordista. Os números são astronômicos.”
O olhar de Isabelle permaneceu fixo em seu próprio reflexo. Uma inclinação minúscula, quase imperceptível, de seu queixo foi o único reconhecimento que ela deu. “Bom”, murmurou ela suavemente. “O estúdio ficará satisfeito.”
“Satisfeito é pouco”, suspirou Mia gentilmente, acostumada ao comportamento distante de Isabelle. Ela rolou a tela do tablet, seu sorriso diminuindo um pouco enquanto escaneava as manchetes dos principais portais de entretenimento. “Embora... a imprensa já esteja martelando na mesma narrativa de sempre.”
Mia limpou a tela e leu uma das manchetes dominantes: ‘A Rainha de Gelo ataca novamente: a atriz mais arrogante do país entrega outro sucesso de bilheteria e recusa todas as entrevistas.’
“Estão te chamando de a estrela mais fria da indústria novamente”, disse Mia baixinho, olhando para ela. “Dizem que nenhuma quantia de sucesso nas bilheterias pode mudar seu gênio e que você se acha superior a todo o país.”
Isabelle estendeu a mão e pegou seu chá, com as mãos firmes apesar da exaustão que persistia sob sua pele pálida. Sua aura permanecia completamente imperturbável, mantendo uma presença intensa e natural que silenciava o ambiente sem que ela precisasse elevar a voz.
“Deixe que escrevam o que quer que mantenha os leitores entretidos, Mia”, disse Isabelle, com a voz suave, calma e totalmente desprovida de calor. “Eles pagam para ver a performance na tela. Não são donos do que acontece fora dela.”
“O chefe do estúdio está na linha dois”, apontou Mia gentilmente, gesticulando para o telefone que ainda tocava sem parar. “Ele quer fazer uma festa de vitória de última hora hoje à noite. Apenas uma hora, Isabelle. Dez minutos que seja. Todos estão te chamando.”
“Diga a ele que eu já fui embora”, respondeu Isabelle calmamente, tomando um gole lento de chá e pousando a fina porcelana sem fazer ruído. “E desligue o telefone.”
Mia olhou para ela com uma mistura de profunda proteção e preocupação silenciosa, sabendo do peso enorme que Isabelle carregava por trás daquela fachada fria e intocada. Com um aceno suave, Mia silenciou o aparelho, protegendo Isabelle mais uma vez de um mundo que aclamava seu gênio enquanto odiava seu silêncio.
O apartamento na cobertura era vasto, silencioso e sufocantemente vazio.
Isabelle fechou a porta de entrada atrás de si, bloqueando o zumbido abafado da cidade lá embaixo. As janelas imensas, do chão ao teto, ofereciam uma vista deslumbrante da metrópole iluminada, mas, lá dentro, o espaço amplo era banhado por um silêncio sombrio. Ela não acendeu as luzes. Não precisava delas.
Passando pela sala de estar grandiosa — intocada, impecável e desprovida de qualquer calor pessoal —, ela caminhou direto para a suíte master no fim do corredor.
Seus passos diminuíram conforme ela se aproximava da mesa de cabeceira. Repousando ao lado de uma pequena vela perfumada que tremeluzia, havia um único porta-retratos de prata.
Isabelle desabou na beirada da cama, com os joelhos cedendo sob o peso esmagador que sempre a atingia no momento em que estava longe dos olhos do público. Seus dedos tremiam enquanto ela se estendia para tocar a superfície de vidro da fotografia.
Na imagem, sua mãe estava rindo, com as mãos dobradas cuidadosamente sobre o colo, enquanto seu pai estava ao seu lado com um sorriso gentil e orgulhoso, com o braço envolto firmemente em seus ombros. A foto fora tirada poucas semanas antes de tudo desmoronar — antes que a luz deixasse a vida de Isabelle para sempre.
Toda vez que um filme estreava, toda vez que o mundo celebrava seu nome, o luto retornava, abrindo caminho de volta à superfície com força implacável. Hoje não era diferente. A notícia de seu décimo sucesso de bilheteria não trouxe alegria; trouxe uma onda de ansiedade paralisante.
Sua respiração falhou. O quarto de repente parecia sem ar, as paredes escuras fechando-se sobre ela. Seus pulmões lutavam para absorver oxigênio enquanto seu peito se apertava em um nó de puro terror.
A noite voltou instantaneamente para ela.
Faziam cinco anos. Na noite anterior à estreia de seu primeiro longa-metragem — a estreia que deveria realizar seu sonho. Ela estava sentada exatamente neste quarto, explodindo de empolgação nervosa, esperando seus pais chegarem de fora da cidade. Eles tinham prometido estar lá, na primeira fila, segurando suas mãos quando as luzes se apagassem no cinema.
Então veio a batida na porta.
Não eram seus pais. Eram dois policiais, com rostos solenes, segurando um pequeno saco plástico contendo o relógio manchado de sangue de seu pai e a aliança de casamento de sua mãe.
Isabelle se lembrava do frio glacial que inundou suas veias quando o policial pronunciou as palavras que partiram sua vida em duas metades: “Houve uma colisão fatal na rodovia... ambos faleceram no local.”
Ela caiu de joelhos ali mesmo no corredor, apertando aqueles objetos metálicos e frios contra o peito, gritando até sua garganta sangrar. Seu mundo desmoronou em um único segundo. O filme estreou no dia seguinte com críticas brilhantes, consolidando-a como uma estrela da noite para o dia, mas Isabelle caminhou pelo tapete vermelho completamente oca — um fantasma envolto em um vestido de grife.
Agora, sentada no escuro cinco anos depois, o ataque de pânico atingiu o auge. Um suor frio brotou em sua testa. Seu coração batia descompassado contra as costelas como um pássaro preso. Ela agarrou a borda da mesa de cabeceira, ofegante, com a mente girando na realidade sufocante de que, não importa o quão famosa ela se tornasse, não importasse quantos milhões a adorassem de longe, as duas pessoas cuja aprovação significava tudo jamais a veriam vencer.
“Mãe... Pai...” sussurrou ela, com a voz embargada, quase inaudível sobre o som de sua própria respiração frenética.
Lágrimas solitárias romperam seus longos cílios, traçando caminhos silenciosos por suas bochechas. Ela puxou o porta-retratos firme contra o peito, encolhendo-se em posição fetal sobre a cama larga e vazia.
Ela passou anos escondendo essa agonia por trás de uma armadura impenetrável de indiferença gelada, deixando que o mundo a chamasse de arrogante e fria. Que acreditassem nisso. Era muito mais fácil deixar o mundo odiar uma versão falsa dela do que vê-los testemunhar o quão verdadeiramente destruída ela estava por dentro. Sozinha no escuro, despojada de sua fama e estrelato, Isabelle Carter era apenas uma filha em luto, afogando-se em um silêncio do qual não conseguia escapar.
O sol da manhã perfurou a névoa densa que envolvia o set do novo filme de Isabelle — uma propriedade histórica e extensa convertida em um estúdio fechado.
Quando Isabelle saiu de seu trailer, todo o set ficou em silêncio.
Ela era etérea. Vestida em um longo vestido de veludo de gola alta, feito sob medida com perfeição, seus traços marcantes pareciam ter sido esculpidos por um mestre. Sua pele pálida tinha uma qualidade translúcida e de porcelana, contrastada bruscamente por olhos escuros e expressivos que carregavam um mistério pesado e distante. Seu cabelo escuro caía sobre os ombros em ondas perfeitas, movendo-se suavemente com a elegância silenciosa de seu caminhar. Ela irradiava uma aura tão dominante e sobrenatural que as pessoas naturalmente se afastavam, intimidadas por sua presença deslumbrante e intocável.
Para a equipe, ela parecia uma rainha olhando de cima de um trono.
Dentro da mente de Isabelle, no entanto, cada passo parecia caminhar sobre gelo fino.
Seu corpo estava hiperconsciente de cada som, de cada par de olhos fixos nela. O vestido de veludo escuro parecia uma gaiola. Quando seu colega de elenco, um ator popular e charmoso chamado Julian, aproximou-se dela com um sorriso brilhante, as mãos de Isabelle involuntariamente se fecharam em punhos dentro das mangas longas.
“Isabelle! Bom dia”, disse Julian calorosamente, inclinando-se um pouco perto demais para invadir seu espaço pessoal, oferecendo um sorriso largo, treinado para a mídia. “É uma honra absoluta finalmente dividir uma cena com você. Eu estava pensando, talvez depois desta cena, pudéssemos almoçar no meu trailer? Passar o texto, nos conhecermos um pouco melhor?”
O peito de Isabelle apertou instantaneamente. Um pico de ansiedade gelada subiu por sua espinha com a proximidade dele. Sua mente brilhou com um medo repentino e invasivo — uma vontade avassaladora de recuar, de empurrá-lo antes que ele pudesse chegar perto das rachaduras em sua alma. Ela não podia deixar ninguém se aproximar. A distância era sua única segurança.
Em vez de mostrar seu pânico, Isabelle ergueu seu escudo impenetrável. Ela olhou para Julian, com a expressão totalmente desprovida de calor e os olhos frios como o inverno.
“Isso não será necessário, Julian”, disse ela, com a voz suave, firme e totalmente distante. “O roteiro é claro. Podemos passar o texto no set antes que a câmera rode.”
Ela se virou sem dizer mais uma palavra, caminhando em direção à sua marca.
O sorriso de Julian vacilou, substituído por um rubor de constrangimento. Ele bufou baixinho, cruzando os braços enquanto murmurava para um membro da equipe próximo: “Inacreditável. Ela realmente se acha uma deusa.”
Por perto, Victor Harrington — o prestigioso e altamente reverenciado diretor do projeto — observava toda a interação. Um sorriso silencioso e calculista surgiu em seus lábios.
Mia correu até Isabelle, entregando-lhe uma garrafa de água, com os olhos cheios de uma preocupação cautelosa. “Você está bem? Seu pulso estava acelerado agora há pouco.”
“Estou bem, Mia”, sussurrou Isabelle, com a respiração curta. “Apenas mantenha todos longe de mim hoje. Por favor.”
“Eu vou. Estou aqui com você”, tranquilizou-a Mia, ficando à sua frente para bloquear o olhar persistente de Julian.
Algumas horas depois, após encerrar a primeira sequência emocional complexa do dia, Victor chamou Isabelle para um canto mais silencioso do set, perto de seu monitor.
Victor era um homem perto dos 50 anos, carismático, polido e com imensa autoridade na indústria. Ele olhou para Isabelle com uma expressão que parecia profundamente compreensiva.
“Isabelle, trabalho excepcional hoje”, começou Victor, com um tom suave e respeitoso. “Vi o que aconteceu com Julian mais cedo.”
Isabelle manteve a cabeça erguida, preparando-se para uma palestra sobre sua ‘atitude’. “Prefiro manter meu trabalho estritamente profissional, Sr. Harrington.”
“E você está inteiramente certa em fazê-lo”, cortou Victor suavemente, levantando uma mão em sinal de segurança. “Julian é jovem e se distrai facilmente. Ele não entende os limites que um verdadeiro artista precisa. Na verdade, eu dei um puxão de orelha nele minutos atrás — lembrei-o de lhe dar seu espaço e não incomodá-la com conversa fiada.”
Isabelle piscou, momentaneamente pega de surpresa. Uma pequena onda de alívio lavou suas defesas. Ele me defendeu? pensou ela. Em uma indústria cheia de pessoas que a rotulavam como difícil, ter um diretor protegendo seu espaço pessoal parecia um conforto raro.
“Obrigada”, disse Isabelle, com a postura relaxando apenas uma fração. “Eu agradeço por isso.”
“Não há de quê. Eu protejo minhas atrizes principais”, sorriu Victor calorosamente, com um tom gentil e paternal. “Escute, temos alguns ajustes cruciais de personagem para discutir para as cenas dramáticas pesadas de amanhã. Estava pensando que poderíamos tomar um café e conversar sobre eles.”
“Café?” Isabelle hesitou, seus instintos vacilando levemente.
“Se formos a um café público ou ao saguão de um hotel, os paparazzi vão enlouquecer”, explicou Victor com naturalidade, rindo baixinho como se afirmasse o óbvio. “Você sabe como a imprensa é. Vão imprimir manchetes amanhã alegando que estamos tendo um caso ou que temos conflitos criativos durante o jantar. Não precisamos desse barulho.”
Ele se inclinou levemente, baixando a voz para um tom tranquilizador e profissional.
“Por que você não sobe ao meu escritório no último andar depois que a equipe encerrar hoje à noite? É silencioso, totalmente seguro, sem câmeras, sem mídia. Apenas vinte minutinhos para alinhar o roteiro e, depois, você pode ir para casa descansar. O que me diz?”
Isabelle olhou para ele. Victor era uma figura lendária, altamente respeitada, e acabara de protegê-la de Julian. Sua guarda, geralmente impenetrável, suavizou sob a ilusão de seu aparente respeito por seus limites.
“Tudo bem”, concordou Isabelle baixinho. “Meu horário de expediente termina às sete. Passarei no seu estúdio às sete e meia.”
“Perfeito”, sorriu Victor, com os olhos demorando-se no rosto dela um segundo a mais enquanto ela se virava para sair. “Deixarei tudo pronto.”
