Capítulo 1 - O Morto
CAPÍTULO UM
O MORTO
Artyom Gromov
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BANG!
Essa foi a primeira coisa que ouvi quando recuperei os sentidos.
Uma mulher gritava, ou talvez já tivesse parado. O quarto apareceu diante de mim em pedaços desconexos: janelas altas, casacos pretos, lírios brancos, um lustre cintilando sobre pessoas que deveriam estar de luto por mim. Cetim estava acumulado ao redor dos meus quadris. Minhas mãos repousavam sobre uma borda de madeira polida, e eu estava sentado em um caixão que custou mais do que a maioria das pessoas gasta em um carro.
Pelo menos tinham pedido o tamanho certo.
A cinco metros de distância, minha esposa segurava uma pistola apontada para o meu peito. O véu de Viktoria tinha escorregado para o seu cabelo ruivo, e havia uma expressão no rosto dela que eu nunca tinha visto em sete anos de casamento. Ela parecia menos uma viúva em luto e mais uma mulher cujo pior pesadelo tinha interrompido a cerimônia.
Ela disparou de novo.
Tentei me abaixar. Meus ombros mal se moveram, e a bala atingiu o painel atrás de mim, cobrindo o cetim com lascas de madeira.
“Tyoma! Abaixa!” Ruslan gritou.
Uma sugestão excelente. Infelizmente, meu corpo não estava disposto a segui-la.
Blyad.
O médico tinha me garantido que eu não acordaria até que meus irmãos tivessem me resgatado em particular. Em vez disso, eu estava consciente diante de uma sala cheia de pessoas em luto e ainda tão drogado que segurar o caixão exigia concentração. O que quer que ele tivesse me dado, o efeito passou cedo demais em um aspecto e nem de longe rápido o suficiente nos outros.
Uma mão agarrou minha manga.
Uma morena pequena estava ao lado do caixão, olhando para mim com grandes olhos castanhos-esverdeados. Ela estava pálida sob sua franja rala, e seu vestido preto ostentava um pequeno crachá de identificação da funerária. Presumi que ela fosse a responsável pelo grito. Ver seu cliente se sentar no meio do próprio funeral testaria a compostura de qualquer um.
“Abaixa!” ela insistiu, puxando meu braço.
“Eu não consigo.”
“Então deite de volta, por favor!”
Tentei fazer isso e quase caí pela borda. Ela segurou meu ombro enquanto outro tiro estilhaçava um vaso atrás de nós. Água respingou no chão. Os dedos dela tremiam contra minha camisa, mas ela não me soltou.
Ela olhou para minhas mãos, depois para minhas pernas. “Meu Deus. Você não consegue se mexer direito.”
“Não”, admiti. “E precisamos ir embora.”
Ela olhou para a saída mais próxima. Correr para lá teria sido sensato. Em vez disso, ela se abaixou mais e disse: “Coloque seu braço ao redor dos meus ombros. Eu vou te ajudar.”
Do outro lado da sala, Dmitri Volkov segurou o cotovelo de Viktoria e a puxou para uma porta lateral. Ele se virou uma vez. Por um instante, nossos olhos se encontraram. Durante dez anos, confiei naquele homem com meus negócios, minha segurança e a vida dos meus irmãos. Agora, ele ajudava minha esposa a escapar depois que ela atirou em mim.
Inclinei-me em direção à morena. A sala oscilou, e ela me segurou antes que eu caísse de cara do caixão.
“Cuidado”, ela disse bruscamente, reposicionando os pés. “Eu não consigo te levantar se você cair.”
“Entendido.” Passei um braço pelos ombros dela e tentei ajudar enquanto ela balançava minhas pernas para fora da borda. Minha bota prendeu no cetim. Ela a puxou com um puxão impaciente, e de alguma forma conseguimos colocar os dois pés no chão.
Meus joelhos cederam imediatamente. Cambaleamos contra o suporte do caixão, quase derrubando as flores no corredor. Ela apertou o aperto em volta da minha cintura e soltou um suspiro que foi metade ofego, metade risada furiosa.
“Não acredito que estou tentando salvar um morto de morrer”, ela resmungou.
Eu ri antes que pudesse me impedir. Doeu no meu peito. Ela olhou para mim como se não conseguisse decidir se ficava aliviada por eu estar respirando ou ofendida por eu achar aquilo engraçado.
“Sinto muito”, eu disse, apoiando uma mão no suporte para tirar um pouco do peso dela.
“Guarda essa desculpa”, ela respondeu, subindo o braço para as minhas costas. “Você consegue ficar em pé naquela perna?”
Testei meu joelho direito. Ele aguentou, por pouco. Ela assentiu e continuou me movendo.
Além do ombro dela, um enlutado estava sangrando ao lado de uma cadeira virada. Ilya estava ajoelhado ao lado dele, pressionando algo contra o ferimento enquanto gritava por ajuda. Ruslan afastava as pessoas do tiroteio; Tikhon e dois seguranças protegiam a sala do lado oposto.
Essas eram pessoas que tinham vindo enterrar um homem. Agora, algumas delas poderiam morrer no seu funeral. Eu esperava uma armadilha para expor os aliados de Dmitri, não um massacre público. A falha foi minha, independentemente de quem puxou o gatilho.
“Ruslan!” chamei. Ele se virou para nós. “Tire os convidados daqui!”
Ele olhou para a mulher que me apoiava, depois para as cortinas atrás dela, e sinalizou para irmos. Ilya olhou para cima, vindo do homem ferido.
“Tyoma, fique com ela”, ele gritou. “Nós vamos te encontrar.”
Assenti e deixei a morena me guiar em direção à porta de serviço.
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A porta fechou atrás de nós, abafando os tiros sem fazê-los desaparecer. Paramos em uma passagem cheia de cadeiras empilhadas e caixas de velas. Ela trancou a porta, pressionou a palma da mão contra ela e ouviu por passos do outro lado.
Quando ela se virou, vi uma fina linha de sangue escorrendo pelo pulso dela.
“Você está ferida?” perguntei.
Ela olhou para a mão como se percebesse aquilo pela primeira vez. “É só um arranhão.” O olhar dela voltou para o meu rosto. “Sr. Gromov, o que aconteceu lá embaixo?”
Eu não tinha certeza de por onde começar. Pela traição? Pela certidão de óbito falsificada? Pelo fato de que minha esposa aparentemente decidiu terminar o serviço ela mesma?
“Eu vou explicar”, eu disse, “mas não neste corredor.”
Por um segundo, ela pareceu pronta para discutir. Então, algo atingiu a porta atrás de nós, e ela se encolheu.
“Tudo bem. Há uma escada dos fundos. Meu avô e eu moramos acima da funerária.” Ela passou por baixo do meu braço novamente. “Me avise se começar a se sentir fraco.”
“Já estou me sentindo fraco.”
“Então me avise antes de cair.”
Ela soava exausta, não indelicada. Fiz o meu melhor para colocar mais peso nos meus próprios pés enquanto passávamos pelos armários de armazenamento. Ela sabia para onde estava indo; eu mal conseguia distinguir uma parede branca da outra. A mão dela permaneceu firme contra minhas costelas, me estabilizando cada vez que eu tropeçava.
“Qual é o seu nome?” perguntei.
“Zoya Belova.”
“Obrigado, Zoya.”
Ela olhou para cima. “Você não precisa me agradecer ainda. Eu assinei pelo seu caixão, Sr. Gromov. Eu gostaria de tirar você do prédio sem ter que pedir outro.”
Senti um sorriso relutante surgir na minha boca. Ela mesma não tinha sorrido. O humor parecia chegar sem permissão, da maneira que às vezes acontece quando alguém está assustado além da conta.
No pé da escada, ela parou e olhou para cima. Dois lances. Eu já tinha subido coisas mais difíceis enquanto bêbado, mas agora minhas pernas tremiam ao ver o primeiro degrau.
“Você consegue?” ela perguntou.
“Com ajuda.”
“Então use o corrimão. Eu não consigo te carregar.”
Obedeci. Cada passo era uma discussão entre minha vontade e a droga ainda agindo no meu sistema. No meio do caminho até o patamar, um tremor percorreu meus joelhos e tivemos que parar. A respiração de Zoya estava ofegante ao meu lado. Ela esperou, com uma mão nas minhas costas, até que eu estivesse estável o suficiente para continuar.
“Você sempre morou acima da funerária?” perguntei, tentando ficar acordado.
“Desde que eu era pequena.”
“Não te incomoda?”
“Normalmente, os mortos são silenciosos.” Ela olhou para mim, um vinco de cansaço se formando entre suas sobrancelhas. “Normalmente.”
Olhei para ela então, de verdade. Ela tinha testemunhado algo horrível, sido arrastada por tiroteios e estava carregando um estranho com o dobro do tamanho dela escada acima até sua própria casa. Ela tinha todos os motivos para me odiar. De alguma forma, me vi esperando que eu tivesse a chance de conhecê-la novamente em circunstâncias que não envolvessem um caixão.
Um estrondo ecoou lá de baixo. Ela congelou, depois me incentivou a continuar.
“Só mais alguns, Sr. Gromov.”
Lá no topo, minha visão começou a escurecer nas bordas. Ela alcançou a porta do apartamento e chamou: “Dedushka! Abra, por favor. Preciso de ajuda!”
Fechaduras estalaram. Um homem idoso com cabelos prateados bem penteados abriu a porta. Sua expressão mudou quando viu Zoya me apoiando.
“Zoya, você está ferida?”
“Estou bem. Por favor, me ajude com o Sr. Gromov.”
Ele olhou para o meu rosto, depois de volta para ela. “O cavalheiro do funeral lá embaixo?”
“Sim, Dedushka.”
“Aquele que você estava enterrando?”
Ela soltou um som estrangulado. “Por favor. Não consigo explicar agora.”
O velho não perguntou mais nada. Ele deslizou por baixo do meu outro braço, e juntos eles me levaram para dentro.
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O apartamento cheirava a chá e livros antigos. Fotografias de família cobriam o parapeito da lareira, e um cobertor dobrado estava sobre o encosto de um sofá. Era uma casa comum, vivida, e o contraste com a carnificina lá embaixo fez meu estômago apertar.
Eles me acomodaram nas almofadas. Zoya se afastou, esfregando o ombro, enquanto seu avô se agachava ao meu lado.
“O que aconteceu com ele?” ele perguntou.
“Eu não sei, Dedushka.” A voz dela vacilou. “Ele se sentou no caixão. Todos gritaram, e então a esposa dele começou a atirar.”
Ele me estudou por um momento. “Isso é verdade, Sr. Gromov?”
“Sim.”
Ele suspirou, como se decidisse qual pergunta poderia esperar. “Zoya, traga a caixa de primeiros socorros. Seu pulso está sangrando.”
Ela foi para o próximo cômodo. Tentei sentar mais ereto, mas o teto parecia oscilar acima de mim. O homem mais velho estabilizou meu ombro sem hesitação.
“Imagino que você tenha uma explicação”, ele disse calmamente.
“Tenho. Devo uma a vocês dois.”
Ele assentiu, embora eu pudesse ver que ele não estava satisfeito. Pensei nos meus irmãos ainda lá embaixo e tentei dizer a ele como contatá-los. Minha língua se recusou a formar as palavras.
Zoya voltou carregando uma caixa branca. Ela me deu uma olhada e a colocou de lado apressadamente.
“Sr. Gromov?”
Os dedos dela se fecharam em torno dos meus, quentes e surpreendentemente firmes agora. “Fique acordado. Por favor.”
Eu queria prometer a ela que meus irmãos chegariam, que ela e seu avô estariam protegidos, que eu resolveria isso. Em vez disso, segurei a mão dela por mais alguns segundos enquanto o quarto escurecia.
Então, a escuridão me levou.
GLOSSÁRIO RUSSO
Blyad (Блядь): Uma exclamação vulgar em russo, aproximadamente equivalente a "porra" ou "caralho".
Tyoma (Тёма): Um apelido carinhoso para Artyom, usado por seus irmãos.
Dedushka (Дедушка): Avô.
