A Escuridão Oculta

Prólogo

Sergei Novikov

O interior da sala de interrogatório é monótono. Tudo nesta monstruosidade de complexo prisional parece ser monótono, com exceção das luzes fluorescentes excessivamente fortes, que vivem piscando e zumbindo, mas nunca diminuem a intensidade.

Ser preso certamente não era o plano que eu tinha em mente ao viajar para a América para uma reunião de negócios. Bem, para ser mais preciso, para cometer um pequeno massacre. Três famílias da máfia americana estavam interferindo nos meus negócios sob o disfarce de aliados. Aqueles idiotas pomposos tinham tanta certeza de que eu não sabia do esquema deles — que eu não veria nada chegar até que tivessem roubado todas as minhas alianças e me arruinado.

Então, decidi fazer uma visitinha aos Estados Unidos e organizei um jantar de negócios para celebrar nosso sucesso. Os tolos caíram facilmente, pensando que eu estava totalmente alheio às suas verdadeiras intenções. Naturalmente, eu os matei. Todos eles.

Bem, meu braço direito — Igor — também se divertiu um bocado. E então tudo foi para o inferno: alguém chamou a polícia. A polícia. Uma regra fundamental do crime organizado é pisar em ovos com a lei — ou você paga a polícia local para fazer vista grossa, ou você os evita completamente.

Igor, felizmente, conseguiu escapar. Eu não tive a mesma sorte; fui cercado antes que pudesse fugir. Antes que eu percebesse, me vi trancado em um centro de detenção de segurança máxima, aguardando a data do julgamento para ser indiciado e, então, passar o resto da minha vida na prisão.

Felizmente, a prisão não é tão segura quanto os agentes gostariam de pensar. Igor levou seis horas para estabelecer contato comigo através de um guarda que está na minha folha de pagamento desde que cheguei ao poder, onze anos atrás.

Nas últimas duas semanas, temos nos falado regularmente via celular descartável. Ele já organizou minha fuga, mas, infelizmente, essas coisas exigem planejamento e precisão. Por isso, estou preso nesta desculpa ridícula de centro de detenção por mais alguns dias. Muito antes da data do meu julgamento, mas tempo demais para o meu gosto.

Naturalmente, estou fazendo o que se espera de um detento na minha posição: contratando um advogado excelente, passando por várias avaliações e me preparando para o julgamento. Mas tudo isso não passa de fachada; tenho total confiança de que estarei fora daqui dentro de uma semana, no máximo.

Movo minhas mãos, que estão presas em algemas de metal, acorrentadas à mesa de interrogatório onde me sento. A sala é pequena, apenas com espaço suficiente para uma mesa de prata brilhante e duas cadeiras iguais. Estou esperando pacientemente para conhecer minha psiquiatra temporária; a pessoa que vai decidir se estou apto ou não para enfrentar o julgamento. Mesmo que o resultado da avaliação mostre que não estou apto, o governo provavelmente me condenaria a um manicômio judiciário para o resto da vida, o que seria ainda pior do que a prisão. Ainda bem que nem um manicômio, nem uma sentença de prisão perpétua vão acontecer.

A pior parte da prisão é todo o tempo desperdiçado. Nas últimas duas semanas, eu poderia estar planejando, trabalhando e expandindo meu império. Em vez disso, fiquei preso aqui, o que me manteve em um estado perpétuo de irritação e tédio.

O celibato é só a cereja do bolo. A última vez que fiquei mais de alguns dias sem transar foi no colégio interno só para meninos, quando eu era pré-adolescente. Desde então, tem sido uma garota por noite — às vezes mais de uma, dependendo do meu humor.

A maioria das mulheres que eu fodo só pula em cima de mim pelo desejo de se tornar a rainha da bratva Novikov. Embora eu tenha deixado claro que não tenho intenção de ter uma rainha — gosto de governar sozinho, de ter todo o poder para mim —, isso quase nunca as impede de ficarem chateadas quando eu as expulso depois de uma foda rigorosa.

Às vezes, essa é a parte mais cansativa e difícil dos negócios. Todo mundo está atrás de mim por um motivo ou outro. Os poucos policiais incorruptíveis querem ser aqueles que finalmente prenderão o grande Sergei Novikov. Outros chefes querem fazer parte do meu império, exercer pelo menos uma fração do poder que vem com ele. Inimigos querem me superar. Mulheres querem meu dinheiro ou status. Ser o chefe da máfia Novikov é como um grande jogo, e todos os jogadores estão lutando pelo lugar mais poderoso: o meu.

Se eu ganhasse um rublo por cada tentativa de assassinato, poderia comprar um continente. Se ganhasse um rublo por cada vez que alguém tentou e teve sucesso, eu estaria endividado. Muitos tentaram, todos falharam. A monotonia tem pesado para mim muito mais do que o normal ultimamente. Poucas coisas realmente mantêm meu interesse agora — nada fora do meu império.

Olho para cima quando um zumbido alto soa, antecedendo a abertura da pesada porta de metal. Fico sem fôlego quando vejo quem está nela: uma mulher linda. Alguém que parece jovem demais para trabalhar em uma prisão.

"Sr. Novikov", ela cumprimenta. Sua voz é melódica e ressonante, cheia de autoridade e um leve tédio.

Meus olhos percorrem seu corpo, enquanto absorvo cada detalhe dela. Ela tem cabelos pretos como a asa de um corvo, presos em um coque elegante que destaca seu pescoço. Seu torso está coberto por uma blusa social de seda que, apesar de parecer profissional, não consegue esconder completamente os seios voluptuosos por baixo. Uma saia lápis modesta cobre suas pernas, o tecido tão escuro quanto seu cabelo, terminando logo acima dos joelhos. Ela usa sapatos de salto pretos que adicionam alguns centímetros à sua altura relativamente baixa e acentuam suas pernas torneadas.

Talvez seja porque não faço sexo há mais de uma semana — ou talvez porque esta seja, sem dúvida, a mulher mais deslumbrante que já vi na vida — meu pau endurece até parecer um cano de aço, pressionando a frente das minhas calças de prisão ásperas até doer.

Ela parece jovem demais para trabalhar com homens como eu — e bonita demais também. Seu rosto é tão maravilhoso quanto seu corpo: olhos grandes emoldurados por cílios pretos, maçãs do rosto proeminentes e lábios saídos de uma fantasia. Ela não usa maquiagem, e chuto que não deve ter mais de vinte e cinco anos. Pela primeira vez em muito, muito tempo, alguém desperta meu interesse. Ela.

"Meu nome é Kira Roland, e vou realizar sua avaliação psiquiátrica", ela continua, atravessando a sala e colocando uma pasta grossa sobre a mesa antes de se sentar.

Ela olha de volta para a porta, expondo o pescoço que agora sinto vontade de marcar com mordidas e beijos.

Beijos? Algo deve estar errado comigo, já que nunca beijo. Repreendo-me mentalmente. Fiquei tempo demais sem sexo — é por isso que minha psiquiatra parece a encarnação viva de uma fantasia sombria. Eu não beijo. Eu fodo sem dó e depois vou embora.

"Pode ir, Jared", ela diz ao guarda, que está parado na porta, inquieto. "Eu chamo se precisar."

O guarda robusto acena com a cabeça e sai. A porta se fecha rangendo com um clique definitivo.

Kira olha de volta para mim, e seus olhos encontram os meus pela primeira vez. Eles são de um verde-esmeralda vívido, com um brilho vítreo, e por um momento, fico paralisado. Só conheci outra pessoa com olhos daquele tom; um homem que eu gostaria de não ter precisado matar, mas matei. Os olhos dele eram de um verde-esmeralda único, exatamente como os da minha adorável nova psiquiatra — por um segundo, parece quase que estou olhando para ele.

Eu reconheceria aqueles olhos em qualquer lugar. A maioria das pessoas precisaria usar lentes para conseguir tal cor.

O que eu não sabia é que o homem aparentemente tinha uma filha. Uma filha bastarda, suponho, já que ele nunca se casou.

Meus olhos caem sobre seu crachá. Dra. Kira Roland.

Kira, um nome lindo. Um nome russo. Assim, sem mais nem menos, decido que ela será minha — pertencerá a mim, e somente a mim, a partir de agora.

Meus lábios se curvam em um raro sorriso genuíno. "Dra. Roland, é um prazer conhecê-la. Tenho certeza de que vamos nos conhecer muito bem."