Les Douze : Le prince et le sorcier

Si nous étions arrivés plus tôt, nous aurions pu le tuer avant qu’il ait des plumes.

Albarath reprit son souffle, une main plongée dans sa bourse de bille, l’autre sur le manche de son épée, il scrutait l’obscurité s’engouffrant dans la ruelle. Des pas résonnaient. Il arrive. Deux yeux jaunes et luisants percèrent la pénombre. Puis une silhouette au torse tapissé d’une couche noire en émergea. Albarath frémit, un plumage aussi noir que l’encre recouvrait le corps du démon. Ignoble.

Tel était le prix pour ceux qui dérogeaient à l’une des douze règles saintes.

D’un geste vif, Albarath jeta une bille dans le ciel et partit à l’opposé de la créature. La bille se fixa dans l’air à hauteur des toits et s’enflamma d’une lueur bleue.

Les bottes d’Albarath résonnaient sur les pavés alors qu’il s’enfonçait dans les rues désertes. Sa silhouette svelte flottait dans son manteau bleu. Le démon le poursuivait inlassablement. Les maisons en pierre défilaient autour de lui alors qu’il parcourait les ruelles tortueuses de la ville portuaire, disséminant des billes sur sa route qui retraçaient son chemin de lueurs bleues. Rares étaient les lumières émanant des fenêtres. Et seule la clarté de la lune révélait sa peau claire et ses cheveux châtains.

En apercevant le clocher de la chapelle qui s’érigeait au cœur d’une place déserte, Albarath accéléra. Ses yeux balayèrent l’édifice avant de se fixer sur la porte ancrée dans un mur de pierre effritée. Ouverte comme convenu. Il grimpa les marches avec diligence et s’engouffra dans l’intérieur d’où émanait une lueur orangée.

Torches et chandeliers éclairaient les rangées de bancs autour de l’allée menant à l’autel. Il s’avança à grand pas dans le lieu saint, ses yeux scrutant les environs avec panique.

Personne.

—Merychel ?

—Je suis là.

Une silhouette mince se dévoila à la lumière. Albarath laissa échapper un souffle de soulagement en l’apercevant. Un gilet bleu clair et la peau noire, le jeune homme aux cheveux d’ébène frisés esquissa un sourire timide.

L’ombre du démon surgit dans l’embrasure de l’entrée, ses yeux luisants toujours fixés sur Albarath. Ils le regardèrent avec stupéfaction, puis le démon le chargea, en se ruant dans l’allée.

Albarath bondit dans les bancs, sous les yeux horrifiés de Merychel qui frémit en découvrant ce plumage d’ébène.

—Ils n’ont pas béni la chapelle ? rugit Albarath.

—Ils ont dû oublier.

Albarath dégaina son épée en se mettant à l’abri derrière un pilier.

—Sonne ta cloche ! Je te couvre !

Le démon se rua entre les bancs, une flopée de plumes virevolta autour de lui alors qu’il heurtait son poing dans le pilier en pierre.

Merychel s’affairait à retirer le chapeau de laine du battant de sa cloche dorée, pas plus grande que son poing. Une fois fait, il tendit le bras, la cloche au bout des doigts et un premier tintement aigu résonna dans la chapelle avec le martèlement du démon sur le pilier. Les lèvres du sorcier se mirent à remuer en silence alors qu’il incantait le premier verset.

Albarath esquivait la pluie de coups du démon en se protégeant derrière le pilier, mais en voyant la pierre s’effriter, se fissurer et vibrer ; il frissonna et bondit vers les bancs. Le démon suivit et son poing effleura les cheveux d’Albarath avant de fracasser un pan du dossier du banc. Albarath blêmit en voyant le creux dans le meuble éventré et fuit vers l’autel. Il grimpa dessus et pointa sa lame vers le démon qui fonçait vers lui.

Merychel sonna sa cloche, deux tintements aigus résonnèrent alors qu’il continuait l’incantation silencieuse.

La porte de la chapelle claqua d’un bruit sourd.

—Irimel ! s’exclama Albarath, d’un ton ravi.

Un homme venait de rentrer et dévisageait le démon qui attaquait Albarath avec fureur. Il saisit son poignard dans sa main à la peau mâte, coinça une mèche noire et ondulée derrière son oreille et s’élança à son secours.

—Ils ont encore oublié de bénir leur chapelle ?

Merychel jeta un rapide coup d’œil à l’ombre menaçante qu’était Irimel dans son manteau noir alors qu’il progressait vers l’autel où Albarath dansait avec agilité pour esquiver les coups du démon.

—Gougnafier de prêtre, grommela Irimel.

—On le tient juste le temps qu’il finisse son sort ! Prends pas de risque ! ajouta Albarath en frôlant des plumes de la pointe de son épée. Il faut seulement couvrir Merychel.

Irimel s’arrêta dans l’allée.

—T’as sorti l’eau bénite ?

Un sourire en coin, Albarath sortit une fiole de cristal de son manteau et la jeta avec force au visage du démon.

Sous leurs regards ébahis, la fiole rebondit sur le plumage et s’éclata par terre.

Un autre double tintement aigu résonna dans la chapelle, avec le son des débris de verre sur lesquels marchait le démon.

Cette action inefficace fit soupirer Irimel et eut un autre effet inattendu, car le démon se tourna vers le sorcier dont la cloche dorée scintillait à la lueur des torches.

Il fonça vers lui.

Irimel et Albarath furent pris du même élan, chargeant le démon qui se ruait en direction du sorcier. La créature se frayait un chemin, à la force de ses bras, éventrant les bancs sur sa route.

Le cœur de Merychel tambourinait dans sa poitrine alors qu’il reculait avec précaution. Un tintement de trop et le sortilège serait ruiné. Alors il continua d’incanter en silence et lorsqu’il croisa le regard jaune et luisant détouré d’un plumage d’ébène, il ferma les yeux.

Un double tintement résonna en même temps qu’un craquement sinistre, suivi d’un bruit sourd et d’un hurlement guttural.

Aux pieds de Merychel, Irimel se tordait de douleur.

La respiration saccadée, Irimel regardait son poignard à terre, puis son bras tordu avec lequel il avait encaissé le coup d’un regard horrifié. Il tendit son autre bras pour attraper son poignard, avant de remarquer l’ombre du démon au-dessus de lui.

Albarath surgit derrière la créature à plume et leva son épée mais le démon bifurqua soudainement vers la porte de la chapelle ; elle s’était à nouveau ouverte. Un homme en robe noire avec un motif de croix blanche brodé s’y tenait, capuche sur la tête. Lorsqu’il remarqua le chaos à l’intérieur de la chapelle, le démon se trouvait à deux pas de lui. Le prêtre se jeta à terre en couvrant sa tête.

La cloche résonna une dernière fois et le démon se figea dans son mouvement.

Le prêtre le contempla avec stupéfaction. Immobile, le démon semblait inoffensif et c’est sans difficulté qu’Albarath lui transperça le cœur. Une giclée de sang décora les joues pâles du prêtre. Ce dernier rampa en direction de l’autel, tremblant de peur. Il se leva en titubant et balada son regard. D’un côté Albarath remuait sa lame dans une tentative vaine d’en retirer le sang, de l’autre Irimel souffrait au sol et Merychel rangeait sa cloche avec hâte. Les yeux du prêtre s’arrondirent.

D’une main tremblante il pointa le sorcier au gilet bleu clair.

—Vous avez lancé un sort sur un démon ?

Albarath cessa de secouer sa lame.

Avachi contre un banc, son bras cassé replié contre lui, Irimel sembla retrouver des forces et se leva d’un coup. Il fut pris de vertige mais clopina avec détermination vers la porte.

Lentement, Albarath approchait du prêtre, sa lame toujours couverte de sang au bout de son bras. Le souffle coupé, le prêtre dévisageait la cicatrice du prince qui déchirait son sourcil avant de plonger dans sa chevelure avec effroi. A la lueur des torches, les yeux d’Albarath semblaient enflammés.

—Vous insinuez qu’il est un hérétique ?

La voix claire et distincte d’Albarath résonna dans la chapelle alors que les yeux du prêtre clignaient à toute allure.

Albarath soupira et Merychel commença à faire non de la tête.

—Changement de plan, déclara Albarath.

Comme s’il pouvait lire dans ses pensées, Irimel ferma la porte de la chapelle d’un coup de pied et s’y appuya de tout son poids en serrant les dents.

Albarath pointa son épée vers le prêtre qui tressaillit.

—Répondez par oui ou non. Vous pensez qu’il est un hérétique ?

Il montra Merychel du regard.

—Oui, Votre Altesse. répondit le prêtre d’une petite voix.

Albarath abaissa son épée.La menace ne marche jamais.

—J’aurai préféré que vous mentiez mais les prêtres brisent rarement les douze, admit le prince. J’aurai pu abattre deux démons au lieu d’un. Vous m’en voyez navré.

Il saisit le prêtre par le col. Ce dernier gigota et se débattit alors qu’Albarath le tirait vers l’entrée, là où une flaque de sang s’écoulait autour du plumage noire.

—Seigneur ! Par tout les saints ! Vous fricotez avec un sorcier hérétique ! L’enfer vous att-

Ses mots se transformèrent en un couinement lorsque la main d’Irimel vint le saisir au cou. Albarath le dévisagea en fronçant les sourcils.

—Laisse-moi faire, murmura Irimel d’une voix faible. On ne m’interrogera jamais.

—Ton bras.

Albarath observa le bras recroquevillé dans le manteau d’Irimel. Le visage en sueur, son compère avait du mal à tenir debout mais sa poigne autour du cou pâle du prêtre restait ferme.

—J’en ai deux.

Lorsqu’il souleva la tête du prêtre au-dessus du coin du banc, Merychel ne put que détourner le regard. Il se boucha les oreilles mais le cri et le son du bois heurtant le crâne éclatèrent dans la chapelle.

Bref et efficace.

Le prince poussa le prêtre du pied. Aucun mouvement. Il grimaça en scrutant le sang s’écoulant de la capuche noire.

—Dommage qu’il n’ait pas menti, je préfère tuer des démons que des humains. Aussi crapuleux soient-ils. dit Albarath avant de se tourner vers le sorcier. Et puis la transformation est rarement instantanée, ça aurait été une occasion pour toi de tester ton sortilège.

Merychel observait les deux corps avec appréhension. Il n’y avait plus aucun son dans cette chapelle défigurée à part la respiration agonisante d’Irimel qui peinait à coincer son bras cassé dans son manteau. Malgré son état déplorable, il esquissa un sourire à Merychel.

Doucement le sorcier se faufila entre les bancs en évitant les débris de bois avec précaution et rejoignit ses compères près des cadavres. Puis il sortit sa cloche et la fit sonner pour Irimel.

Albarath s’enquit d’un papier et d’un fusain dans sa poche et commença à griffonner le parchemin dépeint d’un iris doré en prenant appui sur un banc.

Ils restèrent parfaitement silencieux pendant l’incantation du sortilège de Merychel. Six tintements de cloches plus tard, le sorcier acheva le sort d’un tintement final et Irimel se redressa en soufflant.

—C’est parfait.

—C’est cassé. répliqua Merychel en rangeant sa cloche.

—Mais c’est supportable donc cela ira.

Il remercia le sorcier en tapotant son épaule.

Albarath déposa son parchemin replié sur le corps du prêtre.

—J’ai noté “Nous avons fait aussi vite que possible, bénissez vos chapelle”. Heureusement que l’on peut mentir à l’écrit.. Avec le sceau royal cela suffira amplement.

Un sourire assuré aux lèvres, Albarath passa une main dans ses cheveux, mais son sourire disparut en croisant le regard de Merychel. Les yeux noirs du sorcier le dévisageaient avec horreur.

—Ils vont faire le lien.. Trois mois que je vous accompagne et c’est le troisième prêtre qui...

Irimel hocha la tête.

—Un par mois, c’est une bonne moyenne. Te tracasses pas.

Sans un mot de plus, Irimel s’accroupit près du démon à plume.

Une main sur sa cloche attachée à sa ceinture, Merychel serra les dents.

—Il n’est pas la première victime d’un démon au sein d’une chapelle mal entretenue, ajouta Albarath. Ses collègues auront sa mort sur la conscience.

Une poignée de plume à la main, Irimel s’approcha du corps et les dispersa autour du prêtre. Puis il se releva, un sourire satisfait aux lèvres.

—Une scène parfaite.

Les yeux de Merychel ne lâchaient pas le filet de sang qui s’écoulait dans le cou du prêtre.