En el timón
Incluso si lo tangible es destruido, la memoria se mantiene unida a los cercanos, como un virus, va cambiando, acompaña en el día a día y hasta que no queda rastro de este, la humanidad es capaz de mantenerlo, mezclándose con más pérdidas. A esto se le llama cultura. Hemos Sido capaces de mantener la cultura en pequeños objetos que le otorgan capacidades sobrehumanas a los portadores.
Ellos son llamados Disonantes.
Gente que se encuentra apartada de las comunidades, pero llevan en su interior la materia prima de la sociedad, se han sometido a un pacto que los vuelve medios en los que la ciencia, medicina, arte y las emociones más puras pueden seguir a pesar de los años más duros para un país.
Esta no es la historia de un Disonante.
Es la historia de un Errante.
La gran ceremonia había comenzado, la única que el país puede costearse. Sobre las nubes una mansión magnifica en tamaño y lujos nunca antes vistos por el presidente y sus ministros. Flores como vestidos, trajes de seda y niños bien peinados. El pequeño príncipe del presidente se encontraba dando una entrevista en la televisión nacional, su hermano menor se encargaba de los invitados antes de que los fuegos artificiales dejarán en silencio a todos.
Más abajo en la ciudad se celebraba la fiesta de la porcelana, calles sin mucha luz, poco pavimentadas, ventanas rotas y una incertidumbre de vida o muerte.
Son las doce en punto y la ley sale a patrullar las calles.
De amarillo y vino se dejan ver en las luces de una discoteca, discretamente se voltean y retiran al no ver Disonantes.
—Recuérdame como identificarlos—pide en voz baja y acercando su mano a su boca.
Al ser su primer año de servicio no es capaz de reconocer a un Disonante si no lo acompaña alguien con esas capacidades, es conocida de mala forma como la chica del afro.
—Recapitulemos; Es fácilmente reconocible por tener algo parecido a joyería, una parte de su cuerpo deformada, traer un animal específico a todos lados con él y ser "rarito".—Responde su compañera con incomodidad.
Este chico de amarillo impermeable no es policía ni un asistente, Aria intentó dejarlo en una comisaría después de recibir la orden de que un fugado de prisión llegó a la ciudad petrolífera. Ahora debe mantenerlo como un secreto ante todo el departamento por no ser competente en su trabajo, Su nombre es Morgan y aceptó ayudarla a pesar de recibir múltiples disparos a quema ropa y ser insultado por su crianza. Algo en él lo hizo aceptar estar en un trabajo donde debe cazar gente con su misma precariedad económica y educacional.
Después de horas el confeti que anunciaba fiestas se volvía más basura en las calles.
—Ya son la cuatro de la mañana— Resaltaba Morgan tomando la muñeca de Aria para ver su reloj—¿No crees que es hora?.
—Veo que entiendes mis términos, después de todo no te metí a trabajar conmigo para ayudar a la comunidad— Asume Aria con una risa confiada antes de guardar su placa y mantener en sus manos un revólver con el nombre "Olivia" gravado en él.
¡Vamos a buscar a mi madre!.
