1 Pepe
Como todos los días, me levanté a las seis de la mañana... Es confuso, ¿las seis son la mañana o todavía cuenta como madrugada? Si me preguntan, no existe la mañana hasta las ocho, mucho menos en invierno en donde todo sigue oscuro ¿Por que tengo que empezar el día antes de que el mismo Sol lo haga?
En fin, comienzo el día. Uno más, uno de tantos, uno de los mil millones que voy a vivir de exactamente la misma manera hasta mi muerte. Sé lo que pasará toda mi vida, siempre lo supe. ¿No es extraño? Es como si no existiera diferencia entre el pasado, presente y futuro, como si viviera en el bucle del día de la marmota, solo que no estoy en una película, el mundo sigue avanzando y solo soy yo el que se queda atrás.
No siempre me sentí de esta manera, cuando era más chico no podía esperar para ser un adulto. Soy florista, trabajo en la florería de mi familia. Cuando no tenía más de cinco años vivía imaginando este futuro, lo juro. Me despertaba como un gallo a las seis de la mañana, me ponía un jardinero y unas botas de goma para bajar a la florería. Enterraba los dedos en la tierra de las macetas y armaba mis propios ramos con las flores marchitas, las pequeñas y descartadas. Siempre le vi futuro a las flores rechazadas, me daban esa hermosa sensación de tener algo especial. Probablemente armaba los arreglos florales más polémicos y debatibles, pero no importaba, eran mi orgullo.
Tal vez fue cuando cumplí catorce años, en ese momento me derretía de emoción por empezar a trabajar de verdad. Deseaba atender clientes, armar ramos y aconsejar. Ese fue por supuesto mi primer empleo y el único que conocí. Basta con trabajar en la industria del servicio para odiar a la gente, es algo que entendí hasta los huesos. Las personas son muy desagradables con aquellos que están por debajo. Se insulta, se denigra, se manda, quien da un servicio es tratado como un sirviente, como si fuéramos menos, incluso aunque nuestra clase social sea la misma o la edad parecida, existe este límite tácito entre quien sirve y quien es servido. Que desagradable puede ser una orden mal dada, una lección que nadie pidió de boca de alguien que no sabe ni de lo que está hablando. Pero en fín, solo puede molestarte si le permites al sentimiento avanzar.
Han pasado más de diez años desde que estoy en este negocio y lo único que queda de ese niño entusiasta, es el amor por las flores. El aroma de cada una, la dulce forma en que puede conmoverte. Creo que las flores son la existencia más pura del mundo, basta un ramo de flores para aliviar la tensión de cualquier lugar. Vale aclarar que las flores no son bien apreciadas, me paso cada día de mi vida viéndolas y no logro cansarme.
Tal vez el crimen más grave es para con uno mismo, ya no puedo seguir haciendo ramos de rechazadas como antes. Después de todo, ninguna 'Doña Sofía' va a comprar jamás un arreglo de margaritas a las que les faltan pétalos o rosas marchitas. ¿Quién se llevará flores de tallos torcidos, pétalos arrugados o descoloridos? Como si fueran menos valiosas por ser diferentes.
La gente se olvida de lo más importante de las flores, todos se concentran en su increíble belleza pero ¿Que hay de olerlas?, de sentir su esencia en el ambiente. A día de hoy todavía me estremece y conmueve cuando paso por un puesto de Jazmines.
Cada mañana recibo un cargamento de flores para reponer y con todo el dolor de mi alma, termino desechando a mis flores favoritas ¿Quien las apreciará? La gente no suele valorar ni a las que consideran en buen estado ¿Que otro destino pueden tener? Las flores ya están muertas, una vez que las cortan, ellas solo esperan a marchitarse y desaparecer.
¿Cómo somos capaces de hacerles esto a criaturas tan hermosas que solo nos hacen bien? Somos bestias, de eso estoy seguro. Los peores son los que llegan con la billetera llena y los ojos vacíos.
— Un ramo de rosas rojas.
Las rosas rojas significan heridas, los que compran rosas rojas no deberían ser perdonados, mucho menos los que ni siquiera ven el ramo, solo llaman encargando y dan la dirección a donde deberá volar un sentimiento que no existe. Tampoco confío en quienes dan rosas blancas porque siempre tienen la mente negra. Y los que dan rosas de color rosa, esos no existen.
Las señoras que desean decorar sus mesas con un lindo detalle, siempre piden pimpollos de jazmín. Se rodean de un delicioso perfume a vainilla y una tarjeta que dice "te amo" para que sus vecinas crean que los maridos las enviaron románticamente.
¿Por qué la gente corrompe el significado de las flores? Nadie escucha mis consejos, a nadie le importa el lenguaje de las flores. Se equivocan, solo porque no tienen voz, no quiere decir que no puedan hablar, dicen mucho sobre las decisiones de los demás y la verdad de sus almas. Las flores nunca mienten.
Mi abuela solía decir: "La gente no sabe apreciar las flores y la pura felicidad que te pueden dar. ¿A quién no le alegra el día un geranio?"
Extrañamente para el ojo, la vida y la muerte, la florería de mi familia se encontraba justo en frente de un cementerio. Es simple, la gente compra flores para sus muertos, es una ganancia segura... Pero no deja de ser extraño.
Jamás pisé un cementerio, tengo uno frente a mi ventana, pero nunca me llegó el olor de la muerte. Ningún familiar o amigo, ningún conocido o alguien a quien apreciar, soy de esas personas que no carga ningun muerto. Jamás tuve que llorar, tal vez eso es aún más extraño.
Mi abuelita querida, es una anciana torpe y olvidadiza que ya está en una etapa muy avanzada de alzheimer. Apenas recuerda quien soy o quién es ella, pero sus manos conocen bien el oficio que empleó toda su vida. Si la busco, la encontraré confinada en su habitación, con una cesta de flores rechazadas, las que alguna vez me enseñó a descartar, ahora son su única compañía. Siempre tarareando, siempre armando ramos que nadie se llevará.
A mi abuela querida, quien se rodeó de hermosas flores evitando la mirada del cementerio, a quien ahora las manos de la muerte arrastran a las tierras estériles. Una mujer que fue tan dulce como rigurosa, una talentosa amante de la estética que levantó a sus hijos luego de enviudar y creó una vida para sí misma. Esa es mi abuela o tal vez es quien fue, pero hablar de ella como si ya estuviera muerta es como ignorar que dentro de ella, de ese caparazón titubeante, aún existe, aún me mira y me habla en silencio. Mi querida abuela, justo como una flor.
Traicionando a mi yo del pasado, dejé un balde completo de flores estrambóticas fuera de la tienda justo cuando lo conocí. Quiero ser fiel al momento pero a veces mis recuerdos me mienten.
Lo sentí antes de verlo, no fue difícil, lo escuché tararear a unos metros de distancia cuando sus botas saltaron sobre un charco de agua en el medio del camino. Mojó accidentalmente a una señora malhumorada y no pudo evitar reír por su travesura. Juro que jamás había escuchado una risa como esa, incluso no creía que existiera algo así hasta que la escuché de él.
Sus botas de cuero revestidas en tachas de metal que tintineaban con cada paso, guiaban piernas largas y delgadas enfundadas en pantalones capri de jean, cortados por varios cinturones de metal enrredados en su cadera. Finalmente una chaqueta metalizada mitad roja, mitad azul, sobre una camiseta blanca de algodón con desordenadas manchas de pintura. Tal vez él era lo más extraño que había visto en mucho tiempo ¿Mencioné que su cabello estaba teñido de múltiples colores? Por que lo estaba. Solo me bastó una mirada para relacionarlo instintivamente con mis antiguos ramos de flores extrañas, con ese encanto casi mágico y fúnebre. Tal vez fue eso lo que más me atrajo, la primera y maravillosa flor que cargaba con el desconocido olor de la muerte.
Un pequeño impulso dentro de mí me gritó que debía conocerlo.
