Santa.
Esta historia le pertenece a Fallencities. Siendo el Link el siguiente:
https://archiveofourown.org/works/49548658
No soy dueño de Dark Souls.
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En aquel momento:
Se presentan cincuenta eruditos en total, y sólo uno tiene más que un interés pasajero en la leyenda del santo hereje casi olvidado del monasterio. Gwyndolin acerca las pequeñas notas, pequeños trozos de papel que determinarán cuál de los humanos parecidos a ratones sobrevivirá a la era venidera, y luego los tira a un lado descuidadamente cuando no despiertan ni el más mínimo interés.
Hay un escriba que sólo traduce sigilos a las lenguas orientales, según este garabato, con propósitos que escapan por completo al sentido común. Gwyndolin se deshace de ese sin mirarlo dos veces, resoplando un poco mientras el pequeño humano, asignado a observar en silencio y terror, trepa por el suelo para arrebatar la pequeña nota pálida del aire y moverla a la pila de las descartadas.
Gwyndolin le dedica una mirada al humano. Es una cosita extraña, eclipsada por una bata demasiado grande y demasiado manchada para ser un vestido adecuado y demasiado informe y repugnante para ser un harapo.
En cualquier caso, el monasterio está prácticamente abandonado. Lord Gwyn había impuesto fuertes impuestos a este puesto de avanzada en particular, en soldados y deudas, durante años, todo como una silenciosa venganza por mantener vivo a un santo antiguo y herético en todo menos en el nombre. Hay una especie de sensación de vacío en cada centímetro del lugar, y los techos abovedados sólo empeoran la sensación, pero sigue siendo significativamente mejor que el estado de los pueblos por los que habían pasado en su viaje. La tierra alrededor del terreno está muriendo, incluso ahora con las llamas todavía en brasas silenciosas. Pronto sería invadido por los muertos y los no-muertos, con los siniestros moldes de carne que podrían, cuando todo esto termine, seguir llamándose humanos.
Gwyndolin vuelve a las notas, dejando de lado los pensamientos sobre los muertos. Se esfuerzan más por leer la letra confusa de este erudito, pero rápidamente se dan por vencidos, incapaces de seguir las palabras. Seguramente la podredumbre ha comenzado a afectar sus pequeñas mentes humanas. Toman todo el montón de notas sin leer y las tiran al suelo para que las recoja la cosita del rincón. La única nota que queda es la de un pequeño monje blasfemo con deseos de morir y un gran interés en el santo herético que a Lord Gwyn siempre le había resentido.
“Llévame con el que llamas…” comienzan, recogiendo la pequeña nota con cautela, “ Sage ”.
“Oh-”
“Sin hablar”, murmura Gwyndolin, guardándose la nota en el bolsillo y alejándose del humano que se retuerce. No hay nada más que silencio y ningún movimiento del ser humano en absoluto. Gwyndolin le dedica una mirada impaciente.
El pequeño humano simplemente señala su pequeño pecho, sus hombros débilmente encorvados y su rostro de ese extraño color que acompaña a la muerte cuando la llama comienza a extinguirse. Las cejas de Gwyndolin se levantan sorprendidas, frotándose incómodamente contra la pesada capucha.
“¿Oh?”
“Yo…” La cosa comienza a hablar y luego se sobresalta y se queda en silencio, claramente horrorizada.
“Puedes hablar ahora”.
“Soy sabio”.
“Lo entendí“, dice Gwyndolin lentamente, evaluando qué tan profundamente la podredumbre se ha asentado en la mente de la cosa. Sería muy irritante devolverle su humanidad, todo por lo que podría ser un callejón sin salida. “¿Tienes algo que decir sobre esto?” Sacan la nota y la sueltan, viéndola descender hasta aterrizar finalmente a los pies del pequeño humano. Se inclina para recogerlo y luego no se levanta de su improvisado e incómodo arco.
“Acerca de... le pido disculpas, mi señora, yo no...”
“El polvo y la podredumbre que hay aquí me perturban; Prefiero hablar afuera”. Gwyndolin no menciona a los ancianos que observan y se balancean en los nichos, las alas y los pequeños túneles de piedra del antiguo monasterio, pero sienten la mirada de cada monje a su paso. La podredumbre en el monasterio es bastante intolerable, pero es más evidente que nunca ya que dejan la sensación de ahuecamiento de las paredes. El brillo constante y siempre presente de Gwyndolin es el único rastro de luz y vida aquí.
El pequeño humano los sigue en trance, su alma oscurecida busca luz y la exige, como fue diseñada para hacerlo. Su rostro parece la luna aquí, como una horrible parodia de esa presencia celestial, y Gwyndolin lucha contra un escalofrío cuando esos labios delgados se estiran en algo que alguna vez podría haber sido una sonrisa educada.
“No hagas eso”. Los labios de la cosa caen inmediatamente, algo parecido a la vergüenza y el horror llenan su rostro. “Gracias”, dice Gwyndolin cortésmente, cuando la horrible mueca desaparece.
“Como te plazca”, murmura la cosa, con los labios cuidadosamente dibujados.
“Tu nota decía”—Gwyndolin la mira distraídamente para recordarse—“que has heredado algún conocimiento de la letanía de este santo”.
“Leyendas y tradiciones, todo, mi…”
“En cualquier caso, ¿tienes alguna idea sobre el origen?”
“No estoy seguro-”
Gwyndolin apenas se abstiene de atacar. Miran fijamente a la pequeña criatura. “¿No lo sabes ?”
“Bueno, en realidad sería…”
“La realidad no tiene importancia. ¿Cómo se hace?
La pregunta parece despertar algo parecido a vida en los ojos y la voz de la pequeña cosa. Cuando habla, su voz transmite y no tiembla. “Nadie lo sabe realmente “, comienza. “Cosas así surgen naturalmente del sufrimiento de la gente. The Chosen Undead es un caso así”.
Gwyndolin reprime una sonrisa, satisfecho de que el nombre del hereje haya surgido de forma natural. “¿Cuál es el significado de este santo humano? ¿Cómo ha sobrevivido a las procesiones de los propios dioses en tus salones? El humano no responde. Gwyndolin saca una serpiente para pincharlo, imaginando que algo se ha soltado en su pequeña cabeza humana. El humano parece retroceder ante el contacto, pero comienza a hablar de nuevo.
“Ninguna lectura o traducción ha revelado los orígenes de un posible No Muerto Elegido, pero creo que los humanos solían rezar para…” El humano se detuvo por un momento, consciente de que sus mentiras caían en los oídos de la Ley misma. . Gwyndolin, acostumbrado a su mente destrozada y a la peculiar cobardía de la clase, esperó.
Finalmente, habló, como si estuviera escupiendo palabras en el suelo de piedra. “Dioses falsos. Quizás el Elegido No Muerto era una figura santa bendecida por ese panteón pagano, para que pudiera trascender la maldición humana”.
“¿Podría morir?”
“No. El Elegido simplemente… seguiría adelante, pero sin locura, y luego no se desvanecerían en absoluto. Lo único que tengo en la memoria son canciones de taberna, canciones de borrachos, porque…” El humano lanza una mirada sombría al monasterio mismo, y Gwyndolin sonríe al recordar los desfiles de su padre. Le encantaría enviar caballeros plateados, autómatas en vida como humanos en la muerte, a aldeas y monasterios para recordarles lo que realmente eran los humanos. “Pero son lo suficientemente mayores como para que nadie recuerde quién los escribió o quién les enseñó las letras a sus bisabuelos. Tiene que servir para algo”.
Gwyndolin se inclina más que nunca para ningún ser humano. “Dime”, insisten, “¿qué crees que habría hecho por ti este santo hereje elegido?”
El pequeño humano moribundo luce notablemente feo ahora. “No adoro a ese santo. Es simplemente historia; historias que recuerdo”.
“Por supuesto”, dice Gwyndolin, con esa voz que siempre hace que los pequeños humanos cedan, para decirles quién dijo eso sobre Lord Gwyn, para decirle a su Señora del Sol Oscuro quién dijo esa cosa horrible sobre la Sagrada Familia de su Señor. . “Simplemente quiero saber qué significan las historias”. Gwyndolin mira fijamente a la cosita que tiembla en su bata y suspira cuando no hay respuesta. Hacen un gesto hacia las puertas del monasterio. “Ven conmigo, cosita”.
El humano parece resignado a su destino, por lo que asiente y avanza arrastrando los pies, con el dolor claro en cada paso. Gwyndolin observa cómo avanza por los jardines irregulares y abandonados del monasterio.
Sí, incluso ahora, incluso mientras las llamas todavía chisporrotean y chasquean con débil vida, la tierra está cayendo en ruinas. Gwyndolin lo sigue a través de las puertas y hacia el carruaje que espera.
El monasterio es una monstruosidad en las colinas de la tierra sagrada. La gran ciudad de Anor Londo amanece con el sol a sólo un día de viaje de la decrépita inmundicia del monasterio. La vergüenza de tener esta cosa tan cerca golpea a Gwyndolin mientras dejan atrás la masa podrida y agitada. Lord Gwyn nunca lo había eliminado, aunque enviaba sus ejércitos a través de él con regularidad, para consumir la comida y el grano almacenado, para cobrar impuestos a los monjes, pero nunca lo había eliminado simplemente.
El pequeño no muere en el camino de regreso a Anor Londo, pero Gwyndolin bien podría haber estado planeando matarlo. Se detienen en cada posada y reunión, en cada fuego, hogar y templo por el que pasan, y cada vez Gwyndolin envía al humano delante del carruaje para sentarse en silencio y escuchar, espiar y luego informar.
Siempre es lo mismo: las posadas están vacías de canciones, la gente cae como flores marchitas y la vida de la ciudad se ha ido.
Gwyndolin recuerda una gran guerra que obligó a los humanos a esconderse bajo tierra. La ciudad entonces era muy parecida a ésta, pero no se sentía vacía. Pero eso había sido antes de las grandes traiciones, antes de quemar los retratos y mucho antes de que su padre, Lord Gwyn, cerrara las bibliotecas con cadenas. Entonces, la ciudad vacía había sido divertida. Lord Gwyn se mantuvo poderoso, indiscutible, su hermano mayor era alto y fuerte, y su voz y su risa retumbaban en los pasillos vacíos, y Gwynevere había sonreído en aquel entonces, había trenzado el cabello de Gwyndolin todos los días.
El humano intenta subir débilmente al carruaje, luchando en vano hasta que Gwyndolin reprime un suspiro y lo levanta, dejándolo caer al suelo y cerrando la puerta.
“¿Bien?”
“No están cantando”.
“Mmm. Recuerdo claramente que dijiste que estas baladas eran famosas”.
“Supongo que la historia de un humano no-muerto, elegido por el destino, no es muy favorable cuando el público mira...” El humano extiende su pequeña y débil mano, blanca a la luz de la luna que atraviesa el hueco en el cortinas. “Como esto.”
“¿No debería ser inspiradora una historia así? ¿No debería sobrevivir, especialmente para ti?
“Las historias mitigan el miedo, no lo eliminan”.
“¿Tienes miedo?”
El humano guarda silencio. Su cabello extraño y en espiral está lacio y húmedo alrededor de su rostro cansado y hueco. El efecto es patético. “Sí”, dice. “Tengo miedo. También lo son todas las demás almas vivientes de este lugar”.
Gwyndolin sonríe, satisfecho. “Si me sirves en Anor Londo, puedo prescindir de ti”.
“¿Cómo?”
Gwyndolin recoge el frío y dolorido calor del Sol Oscuro en una mano y desata una parte en el carruaje oscuro y ligeramente iluminado por la luna. El efecto es inmediato, y el pequeño humano parece hincharse de repentina vitalidad, de repentina vida. Gwyndolin lo retira inmediatamente y observa cómo la cosita se desploma en el suelo.
“¿Eres una mujer? ” Pregunta Gwyndolin, casi sorprendido. La humana, Sage , se llamaba, se mueve cuando las serpientes pinchan su cuerpo, hueco una vez más. Gwyndolin la mira con cierta incomodidad; es una forma patética de existir, entre la vida y la muerte, superada y destrozada por ambos extremos, obligada a caminar por algún estrecho puente de la mortalidad. Frágil , piensa Gwyndolin, ella es frágil . El pensamiento es extrañamente conmovedor: algo dentro de su pecho vibra profundamente ante el pensamiento, observando la espalda de Sage estremecerse a través del fino material que la cubre.
“Lo soy”, murmura la humana, levantándose de nuevo y buscando cualquier cosa que la ayude a ponerse de pie nuevamente. Ni una sola vez alcanza a Gwyndolin. Gwyndolin la observa levantarse en silencio por un momento, hasta que está parada frente a ellos con la mirada fija en el suelo. Ella ya es diferente. Gwyndolin mira fijamente, hambriento.
“¿Porque me quieres?” pregunta Sage. Todo es diferente de esta manera, se da cuenta Gwyndolin. Todo en ella es diferente, por lo que todo en Gwyndolin cambia en respuesta.
“Tengo uso de tus historias”.
“No son míos. Elige a cualquier bardo de las calles si quieres historias .
“¿Dejarías de lado el honor de convertirte en mi discípulo? ¿Un sirviente del Sol Oscuro? Gwyndolin no necesita más sirvientes, pero sí algo que observar y de qué aprender. Los humanos son partes del mundo más grandes de lo que su señor padre jamás había insinuado con su desdén y sospecha. Gwyndolin siempre había pensado que era asco, pero ahora lo siente como miedo. Como si mi padre los hubiera evitado, encerrado en asentamientos, ciudades y jaulas, porque les tenía miedo.
Por lo general, lo que mi padre temía quedaba en el olvido. Pero alguna vez debieron haber sido útiles para que los humanos se quedaran.
La humana se muerde el labio inferior. Es repugnante ver cómo una cosa tan ahuecada se muerde a sí misma. Gwyndolin le hace un gesto con la mano para que se detenga. Ella no. Ha encontrado algo en el regalo de Gwyndolin, algo muy inconveniente.
“Muy bien”, dice finalmente el humano, con un tono de fatalidad y derrota. Qué grosero. “Sería un honor para mí servirle”. Gwyndolin libera la humanidad de la pequeña cosa ante la aceptación moderada y observa al humano desplomarse una vez más. Su cara es interesante. Gwyndolin observa atentamente.
“Háblame de las profecías”.
“El Elegido está destinado a salvarnos”, dice el humano, vacío y cansado, pero humano al fin y al cabo. “La leyenda permaneció, incluso después de que las viejas costumbres se pudrieran, porque... Debimos haberla dejado quedarse”.
La cosa diminuta se sacude como una caña al viento, pequeña y rota. Su padre nunca se había preocupado por estas cosas más que para encender fuego. A Gwynevere no le importaba mucho más, pero...
le habían importado los humanos. Pigmeos, como llamaban a esas cosas en aquel entonces. Probablemente era por eso que los dragones habían alejado a su hermano de su familia; por qué él... Gwyndolin detiene ese pensamiento en seco. “Sigue adelante y vuelve cuando escuches algo”, ordenan, ansiosos por deshacerse de la mujer que tiene a sus pies. Sage obedece, estremeciéndose, y casi se cae del carruaje a la calle una vez más.
Pasa mucho tiempo antes de que lleguen a la gran ciudad, deteniéndose en cada taberna y pueblo en el camino, y pasa mucho tiempo antes de que la humana finalmente, estremeciéndose, murmure que había escuchado un susurro, una oración de un mendigo al santo. de la maldición agonizante de la humanidad.
Gwyndolin envía a los guardias a buscar al mendigo, y cuando Sage cae en el carruaje y se desploma en el suelo, acurrucada en forma de concha, Gwyndolin le permite permanecer allí hasta que lleguen a las puertas. Sage brilla allí, quieta y silenciosa, y Gwyndolin bebe hasta saciarse.
Ahora:
Lady Gwyndolin vuelve a mirar ese lugar. Por lo general, esto no llamaría ningún tipo de atención, y los ojos de Sage bajarían respetuosamente al suelo hasta que pasara el peligro. Pero estos últimos meses han estado lejos de ser lo habitual y el mundo se ha ido inclinando constantemente sobre su eje, directo a los pozos de la oscuridad.
Tampoco es un lugar para contemplar durante tanto tiempo. Es sólo un pedestal en ruinas y desmoronado donde una vez estuvo una estatua. Justo a la derecha de la pequeña ruina está la imagen de la Gwynevere Dorada, y junto a Gwynevere se encuentra la imponente imagen del propio Gwyn, flanqueada por Gwyndolin, aunque en una forma más antigua. Antigua, pero reconocible, siempre, con esos labios sombríos y tristes hacia abajo y serpientes retorciéndose. Incluso en piedra, Gwyndolin parece cerca del movimiento, cerca de...
“¿Has muerto de pie, humano?”
Sage se sobresalta y casi deja caer el recipiente con agua clara y bendita al suelo de mármol. “No”, dice ella.
Gwyndolin no aparta la vista del pedestal y no la mira. El silencio es un claro despido, por lo que Sage endereza la espalda y se va, mientras el agua chapotea en el maltrecho recipiente mientras regresa al trabajo. Después de eso no toma ni un solo momento de descanso, por miedo a la reprimenda, por miedo a que esos ojos la miren de nuevo.
Gwyndolin no siempre se da cuenta de que existe, pero a veces la mirada del Sol Oscuro es como mil ojos, tal vez mil cuchillos, y la sigue como...
Sage no quiere decir el pensamiento en voz alta ni quiere pensarlo con claridad. Está demasiado ocupada, se dice con firmeza, y atiende las estatuas como un autómata. El símil que casi había encontrado cae sobre su cerebro como hojas de un dosel en agua tranquila, pero aparta la mirada, como si cada hoja fuera una extremidad de Gwyndolin, desechada pero aún retorciéndose, esperando.
A veces hay un momento para reflexionar cuando el sol se pone y la noche cae sobre el palacio. El caos del mundo derriba pensamientos y momentos enterrados, derramándolos sobre las costuras de edades y mundos que chocan, por lo que los momentos de tranquilidad rara vez llegan. A veces, Sage ni siquiera recuerda haber dormido. A veces los días se alargan tanto que ella jura que es obra de Gwyndolin, que Gwyndolin mantiene el sol en el cielo con nada más que una mirada. Durante esos momentos, Sage se pregunta por qué llama a Gwyndolin por su nombre. ¿De qué pozo antiguo surge ese nervio en carne viva?
A veces siente la perdición que se avecina pisándole los talones. A veces, Gwyndolin la mira fijamente durante mucho tiempo y luego le devuelve algo a Sage. En esas ocasiones, Sage lo mira fijamente, siniestro, hosco y sin miedo, mirando directamente a los ocho ojos huecos de metal de Gwyndolin. Se despierta sintiendo como si hubiera estado soñando, acurrucada como una concha desechada en el suelo mientras el día se prolonga y sigue y sigue.
Aquí, en palacio, la muerte tal vez no la tocara. Pero allá abajo, en otros lugares, la muerte comienza a hundirse en la tierra, una y otra vez. O más bien, había dejado de fluir a través de los ríos, los árboles y los viajeros de la tierra y se había estancado en estanques, lagos y casas de personas en descomposición.
Con el tiempo llegaría otro día en el que el sol ya no estaría alto sobre el patio, ni brillaría de manera tan extrañamente fría y abismalmente húmeda.
Pero hoy el sol está más bajo que nunca y hace frío, y Gwyndolin ya no mira ese muñón. No, esos ojos están puestos en los de Sage ahora, y la forma de Gwyndolin también es diferente. Todavía imponente, todavía aterrador, todavía dorado, pero diferente. Como aquellos momentos antes de que Sage se sintiera odiosa, enojada y hosca. Su corazón se acelera.
“Debemos viajar esta noche”, dice Gwyndolin en voz baja.
Sage mira hacia el cielo y ve que el sol está bajo porque se está poniendo. No se ha puesto desde hace mucho tiempo, y los comienzos de color la encantan mientras los contempla. Dedos de crepúsculo arrastrándose sobre su superficie helada, ocultándola ahora a un color más frío; tal vez fue la luna todo el tiempo.
“¿A dónde iremos?” ella pregunta.
Gwyndolin la mira sin concentrarse realmente. “Ya te lo dije”, dicen, sin impaciencia. “¿Ya lo has olvidado?”
“No lo sé”, responde con sinceridad.
Gwyndolin no responde durante un rato. “Preparen un carruaje”, dicen. “Dudo que decírtelo ayude. Sólo lo olvidarás otra vez”.
Sage hace lo que le dicen, un horror helado crece en su corazón donde la esperanza se había desmoronado.
Cabalgan y las agujas de Anor Londo se pierden en la distancia detrás de ellos. La luna, por primera vez en mucho tiempo, ocupa el lugar del sol, y Sage observa cómo se eleva sobre ella. Quizás la luna y el sol fueran iguales. Quizás se haya vuelto loca.
Gwyndolin no está mirando a la luna. Gwyndolin está mirando a Sage.
Pasan por otra puerta, no la puerta que ella recuerda vagamente de hace mucho, mucho tiempo, y llegan al frente de una fortaleza. Se eleva, amenazador y brutalmente construido, con piedras pesadas y torres poco elegantes entrelazadas. Es nuevo. Esto es todo, piensa, y se juntan pensamientos que no se había permitido pensar durante mucho tiempo.
Ésta es la muerte que se filtró en los bosques y los ríos, ésta es la podredumbre acumulada, esto es lo que ella creó. Es una fortaleza y es una jaula. Gwyndolin sale primero del carruaje y se queda a un lado, esperando. Sage la sigue, torpe, y por primera vez se da cuenta de que los huesos de su mano ahora están quebradizos. Está parada a la luz de la luna, ignora a Gwyndolin y mira fijamente su propia mano. Sus huesos... se siente débil. El caparazón abandonado de alguna criatura marina de vientre blando, que se alimenta en el fondo, algo bonito de encontrar arrastrado a la orilla, pero sólo su caparazón. Gwyndolin la mira, hambrienta, y Sage cubre su mano huesuda con otra, presionando ambas contra su pecho. La jaula que tiene delante se eleva ante sus ojos, amenazando con envolverla.
Sage extiende su mano hacia el Sol Oscuro, sin pensar en ello, su cuerpo se mueve mecánicamente, sin necesidad de pensar. No busca sujetar las faldas de la Diosa ni adorar su forma. Sage extiende su mano, esperando, audaz y audaz, sabiendo por algún instinto enterrado en su cerebro que Gwyndolin tiene algo suyo, algo que es suyo por derecho. Algo que Gwyndolin había robado hacía mucho tiempo. Si vas a hacerme esto , piensa, lo harás mientras yo sé quién eres y verás cómo te conozco . No puedes hacerle esto a un caparazón, piensa Sage, y le duele mucho la garganta. No puede hablar, está muy apretada. Entonces Sage extiende su mano, exigente, en silencio. Una acusación y no un alegato.
Gwyndolin toma un duende de humanidad del aire y lo coloca en la mano expectante de Sage, y los dedos de Sage se cierran instintivamente sobre su extraña superficie, aplastándolo en su puño. Pulula, enciende su alma y perfora su garganta. Ella saborea la oleada de poder y claridad mientras lo consume, empujándolo aún más profundamente en su boca abierta, regocijándose con su sabor.
Ella abre los ojos. El mundo es más agudo. Una película que durante mucho tiempo se había posado sobre sus ojos ya no está. Gwyndolin la mira con avidez, como una serpiente enrollada alrededor de un ratón, enamorada de sus intentos fallidos y desesperados de liberarse. Enroscándose más, más fuerte, más fuerte aún. Como si un depredador adorara a su presa.
Entonces ella será la primera.
“Dark Sun”, dice Sage, aunque el título no contiene asombro ni respeto. Las manos de Sage se acercan a su cara, pero Gwyndolin las agarra a ambas con fuerza, manteniéndolas quietas. Los guantes de Gwyndolin ya no están. Sage mira fijamente su mano, fría y dura como una piedra, enjaulando las suyas en un solo puño. Ella se queda congelada mientras Gwyndolin la acerca y la lleva de la mano hacia las puertas. Un dedo frío aparta el cabello de Sage de sus ojos y se posa en algún lugar de su garganta, acariciando la piel allí; ahora está suave. Es como ser tocado por un carámbano o por una roca mojada. Sage mira fijamente los fríos ojos grises de Gwyndolin. Desconcertado, tropezando, parpadeando, Sage se da cuenta tardíamente de que Gwyndolin ya no lleva el yelmo del Sol Oscuro.
Gwyndolin abre las puertas y lleva a Sage al interior. Allí finalmente le soltaron las manos, pero no el cuello. Ese dedo frío permanece quieto en su pulso. Otra mano descansa sobre su pecho.
“Tú, por encima de todos los demás, debes encontrar el camino de regreso”.
Sage respira profundamente y se da cuenta de que el aleteo de su pecho no es un latido del corazón. Es un enjambre de humanidad, una tormenta de duendes, moscas, pestilencia y vitalidad. La vida misma, bullendo en su pecho. Hormigueo en su garganta.
“Todas las leyendas terminan igual, ¿sabes?” La mirada de Gwyndolin es intensa. “Contigo masacrando a los dioses”.
“¿A mí?”
“En un sentido. Te he convertido en algo grande, algo hermoso e inmortal, algo que sobrevivirá y me consumirá. ¿No es eso lo que querías?
La garganta de Sage se atasca con la palabra “No”, que habría surgido de su lengua golpeando su paladar en un grito hueco, y mira en silencio estrangulado mientras las manos de Gwyndolin abandonan su garganta, mientras sus manos son tomadas y colocadas alrededor de algo frío y pesado. . Ella mira hacia abajo. Una espada.
“Serán traídos aquí, legiones de ellos, de todas partes, para representar tu historia, pero ninguno de ellos eres tú”.
“Has creado mil santos”. Las palabras salen marcadas.
“Más que eso.” Gwyndolin la besa. Se siente como la hoja de un cuchillo en sus labios, con el borde plano y descansando allí, esperando. Los ojos de Sage se cierran y un suspiro la abandona. Su pecho estalla con moscas, ácaros del polvo, duendes y aleteos, pero ningún latido del corazón.
Gwyndolin se va.
Se reencuentran. Ahora-santa y entonces-diosa, y una le susurra a la otra como una espada de filo plano en sus labios, y el sol nunca vuelve a salir. O eso decía una historia.
