Oriente: La Unión Soviética

1985.

Unión Soviética.

Un hombre recorria los fríos y oscuros pasillos de una base militar en medio de la nada, un oficial del KGB se aproximaba a una puerta que se encontraba al final de un tramo laberíntico.

Al llegar presionó un botón para comunicarse hacia el interior del cuarto.

—Diga— Se escuchó en una bocina que se encontraba en una esquina, junto a una cámara de vigilancia.

—Novedad política, un revisionista ha elegido para el cargo de Secretario General— Explicó el oficial.

Un silencio breve inundó el ambiente. Poco después la pesada puerta se abrió lentamente mostrando a cuatro soldados armados esperando el ingreso del oficial.

Al entrar, la gruesa puerta de acero se cerró y procedió a recorrer el cuarto antes de presionar otro botón que abrió las puertas blindadas de un ascensor. Al ingresar a dicho ascensor insertó una tarjeta especial en un compartimento camuflado con las divisiones remachadas. La tosca tarjeta activó el elevador, el cual comenzó a cerrarse ya descender.

Los escoltas no se despegaron y lo acompañaron hasta bajar al último piso de dicho búnker.

Al salir del ascensor pudo ver todo un centro de operaciones en funcionamiento, sin apartarse de su camino se dirigió hasta el fondo de dicho centro.

Al llegar fue recibido por un soldado que custodiaba otra entrada.

—Camarada Capitán— Hizo un saludo militar al recién llegado. —Antes de que pase es necesario que deje su arma de cargo, por favor deje su Makarov en la bandeja. Es requerimiento del camarada en jefe para acceder a su despacho.

—Entiendo— El oficial sacó su arma de su funda y la colocó sobre la mesa de metal.

A continuación el soldado abrió la puerta y permitió la entrada del capitán.

—Hussein , ¡Cuánto tiempo si verte amado hijo! ¿A qué se debe tu visita?— Habló un anciano, el cual tenía un uniforme de general.

El capitán devolvió el saludo y se sentó en un sillón del despacho.

—Ayer ascendió él nuevo Secretario General— Habló el capitán.

—Oh, escuché de eso. ¿Hay algo malo en él?— El anciano se recostó en su silla.

—Bastante mal, Ligachov no fue elegido—

—¿Cómo?— Se reincorporó el anciano.

—Es como he dicho, de hecho quien fue elegido fue Gorbachov—

—Ya veo, uno de los protegidos de Andropov. Las ideas de ir removiendo la gerontocracia están dando los efectos esperados— El viejo no pudo esconder su emoción.

—Respecto a eso, hay alguien cercano a Gorbachov que tiene el potencial de dañar gravemente a la Madre Patria—

—¿Ah si?, ¿Quién es?— La intriga del anciano no se hizo esperar.

—Alexander Yakovlev—

La cara del jefe cambió muy drásticamente de humor.

—¿Por qué esos cabrones siempre se cuelan en el poder?— Se llevó la mano derecha a frotar su frente — Es gravísimo que alguien como él esté en una posición de poder, a éstas alturas Gorbachov es insalvable—

—¿Qué hay que hacer?— Preguntó el capitán.

—Es obvio que debemos retirar a Gorbachov del poder y desaparecer de la faz de la tierra a Yakovlev. Deja que piense el momento y como será para que el futuro de la Madre Patria esté asegurado—.

—Entiendo, ¿Necesitas que haga algo— Preguntó el capitán.

—… Si, consígueme perfiles de potenciales candidatos para ser Secretario General. De preferencia no me traigas a un revisionista—.

Palabras fueron y vinieron.

La cólera del viejo comenzó a crecer, ese día revivió el juramento que en algun punto del pasado hizo: No más traidores.

[Fin del prólogo.]