Les crocs du hasard

La pleine lune se pavane dans les flaques d'eau du Vieux Lyon, narguant Lucas Mercier qui sent monter en lui une envie viscérale de hurler. Pas à la lune – ce cliché, il le laisse volontiers aux alphas qui se donnent en spectacle les soirs comme celui-ci, tels des stars de téléréalité lupine. Non, son hurlement tient plus de la frustration que de l'appel ancestral, plus du cri de rage que du chant de meute.

Six mois qu'il survit avec ses économies, depuis que Victor Delorme l'a viré de l'agence avec la délicatesse d'un loup-garou dans une boutique de porcelaine. Six putains de mois à encaisser les regards condescendants des alphas – ces aristocrates à quatre pattes – et les « oh, mon pauvre » mielleux des omégas, qui suintent la fausse compassion comme d'autres transpirent. Comme si être un bêta au chômage était une tare de plus à son palmarès de paria, la cerise radioactive sur le gâteau empoisonné de sa vie sociale. Même si pour le coup, il n'a aucune vie sociale.

Son téléphone vibre pour la dixième fois, aussi agaçant qu'un moustique un soir d'été. Encore un message de son ancienne meute, aussi chaleureux qu'un contrôle fiscal :

«Rassemblement mensuel obligatoire. L'absence sera signalée au Conseil.»

— Qu'ils aillent se faire foutre, grommelle-t-il en éteignant son portable avec la satisfaction d'un ado qui claque sa porte.

Ils n'ont même pas eu la décence de le retirer du forum des lycanthropes de la société. Rien qu'à y penser, il a l'impression d'être devenu un humain parmi les loups. Un vent d'effroi le submerge rien qu'à être comparé par ces sauvages. Brrrrr. Il range ses mains dans son anorak et décide de s'enfoncer dans les ombres des immeubles pour se faire discret. Il ne faudrait pas qu'il croise un de membres de sa meute.

La transformation le démange sous sa peau comme une armée de puces particulièrement motivées, mais il la contient. Pas question de céder à l'appel, pas ce soir. Il est peut-être un lycanthrope, mais il refuse d'être un mouton. L'ironie le fait sourire – un loup qui ne veut pas suivre le troupeau, on dirait le début d'une mauvaise blague.

Les rues pavées résonnent des échos lointains des célébrations, une cacophonie de hurlements qui ressemble à un karaoké de loups-garous ivres. Dans le quartier, les restaurants gastronomiques débordent de couples alpha-oméga s'affichant sans pudeur, comme si la ville entière était devenue leur chambre à coucher.

Lucas sent leurs phéromones agresser ses narines sensibles, un cocktail odorant aussi subtil qu'un coup de taser. Un oméga particulièrement excité passe près de lui, pendu au bras de son alpha telle une guirlande de Noël à son sapin.

— Sérieusement, ils ne peuvent pas garder ça pour leurs chambres ? marmonne-t-il, retenant un haut-le-cœur.

Il accélère le pas, cherchant à s'éloigner du centre-ville et de cette mascarade mensuelle, ce festival de l'amour lupin qui lui donne envie de se rouler en boule sous sa couette. Ses pas le mènent vers les quais de Saône, moins fréquentés. L'air y est plus respirable, même si...

Un frisson parcourt sa nuque. Une odeur. Non, une absence d'odeur. Dans un monde où chacun pue son rang à des kilomètres comme un fromage trop fait, ce vide olfactif est aussi subtil qu'un coup de poing dans le museau. La suite se passe en un éclair. Une main dans sa poche arrière, aussi discrète qu'un éléphant dans un magasin de cristal. Ses réflexes de loup. Un poignet attrapé. Un corps plaqué contre le mur.

— Merde, souffle son agresseur avec l'élégance d'un poète de rue.

Lucas cligne des yeux. Le pickpocket est... différent. Pas d'odeur dominante d'alpha, pas de parfum soumis d'oméga. Juste un mec quelconque, un simple bêta. Comme lui. Un autre mouton de la bergerie des loups.

— Tu devrais être à la cérémonie de la pleine lune, dit Lucas, sans relâcher sa prise sur le col. Au lieu d'être ici à me voler !

Le bêta noir décide de lui retirer sa capuche et révèle ainsi les cheveux en bataille du voleur bas de gamme, qui toussote un peu avant d'ouvrir enfin les yeux. Lucas se fige. Le bêta, un brun aux yeux vert et aux lèvres pincés en forme de cœur, le dévisage un instant. Même si c'est évident qu'ils sont de la même classe sociale, comment un si joli garçon serait un simple bêta ? Sa peau un peu bronzé fait ressortir la beauté de son regard, Lucas est sans voix.

Soudain, le sourire insolent de son vis-à-vis tranche le cours de ses pensées :

— Toi aussi.

Leurs regards s'accrochent. Dans les yeux verts de l'inconnu, Lucas reconnaît la même lueur de défi qu'il voit chaque matin dans son miroir. Cette étincelle de « je t'emmerde » qui caractérise les bêtas ayant choisi la liberté plutôt que la soumission au système, comme des punks dans un monde de costards-cravates poilus.

Le voleur se dégage d'un mouvement fluide, gracieux comme un chat – l'insulte suprême dans leur monde.

— Et techniquement, je ne t'ai rien volé.

— Techniquement, tu as essayé.

— Les temps sont durs, répond le joli bêta qui a une taille au-dessus de Lucas.

Il hausse les épaules, nullement gêné.

— Surtout, ajoute-t-il, quand on refuse de lécher les bottes des alphas ou de jouer les omégas en détresse façon demoiselle de soap opera.

Un hurlement collectif résonne au loin, faisant grimacer les deux hommes simultanément, comme s'ils venaient d'entendre le pire tube de l'été.

— Quand je pense que ça va durer tout une semaine, bordel, tuez-moi !

Pris au dépourvu, Lucas éclate de rire. On dirait bien que ce gars a les mêmes tendances répulsives que lui, c'est trop drôle. Depuis six mois, c'est seulement maintenant qu'il trouve quelqu'un d'assez distrayant pour lui faire oublier cette saison de merde. Il se calme un peu et fixe son interlocuteur. L'inconnu semble rougir, mais ce gratte immédiatement la gorge en regardant ailleurs. Il se demande pourquoi il réagit ainsi.

— Heu... Je connais un bar, dit-il brusquement. Le patron est un bêta. Pas de phéromones, pas de rituels débiles. Juste de la bière et du calme. Le paradis version poilu.

— Et alors ?

Le mec le juge de haut en bas. Est-ce qu'il était sensé comprendre quelque chose.

— T'as pas l'habitude qu'on t'offre une bière, c'est ça ?

Lucas hésite. Sa raison lui hurle de ne pas faire confiance à un pickpocket rencontré dans une ruelle sombre, comme dans le début d'un mauvais film d'horreur. Mais son instinct... Son instinct de loup reconnaît quelque chose de familier chez cet inconnu aux mains agiles.

— Si tu essaies encore de me voler, je te mords, prévient Lucas.

Le rire gras et un peu moche du gars résonne contre les murs centenaires :

— Promis, ce soir, je garde mes mains dans les poches. Enfin, dans les miennes. Parole de scout-garou, ricane-t-il. En passant, moi c'est Théo.

— Pour Théodore ?

— Non... Théophile.

Après un bref moment de jugement moqueur.

— Va pour Théo. Moi c'est Lucas.

— Lucas pour ?

— Lucas. Désolé, ma famille est normale.

Théo rigole, il a un sacré sens de l'humour le Lucas.

— Allons-y, Lucasj'aiunefamillenormale.

Derrière eux, la lune monte dans le ciel, indifférente aux rituels et aux règles, tel un arbitre céleste se fichant royalement du match en cours. Deux loups solitaires s'éloignent des quais, laissant derrière eux les hurlements de leurs congénères et l'ordre établi d'un monde qui n'a jamais su quoi faire des électrons libres.

Ce soir, peut-être, la meute peut attendre. Après tout, même les rebelles ont droit à une pause café.