El acuerdo entre nosotros (Dilemas, Libro 3)

Jimin

—Espera —Los ojos de Wyn bailan de una manera que me da la sensación de que estoy a punto de sentirme seriamente molesto—.¿Ese es tu nuevo papi?

Aprieto los dientes y sonrío finamente.

—No es mi papi, idiota. Vivía a dos puertas de mi padre cuando eran niños. Son mejores amigos o algo así.

Nos sentamos en el auto en silencio y consideramos la casa. La arquitectura es ecléctica española, completa con paredes de estuco blanquecino, una amplia entrada arqueada y tejados de terracota. Una jungla ha sido domesticada con simpatía para enmarcar la casa en un estallido de verde, y una buganvilla retorcida ha sido entrenada para crecer sobre el arco. Es todo lo pintoresca que puede ser una casa en las colinas, y eso ya es mucho decir.

La puerta principal se abre y Jungkook sale. Está en el porche con una mano en el bolsillo y la otra levantada en señal de saludo. Está usando unos jeans oscuros y una camisa de botones remangada hasta los codos. Su cabello es rubio polvoriento, salpicado de vetas grises aquí y allá, y sus ojos son de un azul tan brillante que parecen iluminarse desde dentro. Su enorme cuerpo ocupa un espacio desmesurado. En serio, hace que la puerta detrás de él parezca algo de Alicia en el País de las Maravillas.

No estoy seguro al cien por cien, pero creo que la unidad de medida correcta para él sería alto como la mierda.

Hmm. No es sólo alto. También es ancho, así que supongo que también podría usarse la unidad de grande-como-el-culo.

Me trago el nudo en mi garganta y resisto el impulso de aferrarme a Wyn y rogarle que me lleve de vuelta a casa. No pretendo sonar estoico. No lo estoy. Soy lo más alejado de la estoicidad. Ya me quebré dos veces hoy y le rogué a Wyn que se quedara conmigo. Pero no puede. Ha subarrendado mi habitación a su amiga, Sukim, que se está mudando en este mismo momento. Por no mencionar que estoy endeudado hasta las bolas, mis tarjetas de crédito están al límite y, a este punto, literalmente no puedo permitirme mantener un techo sobre mi cabeza a menos que ese techo sea gratis.

Debería considerarme afortunado de que un hombre al que sólo he visto un puñado de veces esté feliz de que me mude con él hasta que me recupere. Es el colmo del privilegio. Ya lo sé. Tengo mucha suerte de que esta sea mi vida.

Vuelvo a echar un vistazo a la casa. Jungkook se está acercando hacia nosotros y, de repente, suerte no es exactamente lo que siento.

—Todo estará bien, Parkie —dice Wyn, tomando un trozo de mi bíceps en su mano y apretándomelo con fuerza—. Ya lo verás. No será para tanto. Jungkook se ve... a-agradable.

No digo que sea mentira, pero agradable no es la primera palabra que usaría para describir a Jungkook Jeon.

Cuando estoy absolutamente seguro de que he pasado todo el tiempo posible escondido en mi habitación con la excusa de deshacer las maletas, bajo a cenar.

—¿Desempacaste todo? —pregunta Jungkook desde su posición reclinada en el sofá, frotándose los pies con calcetines y levantando la vista por encima del libro que está leyendo.

—Sí, más o menos —Le doy una sonrisa y, cuando eso no parece calmarlo mucho, añado—. Gracias.

Siento el revuelo familiar en mis tripas, ese viejo ardor, el anhelo de agradarle a un perfecto desconocido.Deja su libro en la mesa auxiliar y se dirige a la cocina. La planta baja es de concepto abierto, con un estudio independiente y un baño de invitados al final del pasillo. El salón da la sensación de haber sido habitado—una vibra de he coleccionado esta mierda a lo largo de una interesante vida—y la cocina también es bonita. Los armarios son de madera y el salpicadero tiene pequeños azulejos cuadrados con dibujos azules y blancos pintados a mano. A un lado de la encimera hay un surtido de electrodomésticos y junto al horno hay un gran recipiente de cerámica lleno de cucharas y espátulas de madera. El recipiente tiene estampado la palabra utensilios en la parte delantera, lo que ayuda a quienes no pueden deducir lo que contiene a tenerlo todo claro.

—La cena está casi lista —dice, levantando la tapa de una olla y asomándose a ella una vez que la nube de vapor ha desaparecido.

—Huele bien —respondo rápidamente. Y así es. El rico aroma de la carne ha estado tentando mis sentidos durante lo que parecen horas, haciendo que mi estómago se roa a sí mismo con desesperación.

—¿Te gustaría algo de beber?

—Sí, seguro. Una cerveza estaría genial —Estudio su rostro y lo encuentro totalmente ilegible. Sus ojos se clavan en mí de una forma que me hace empezar a dudar de mí mismo—. O vino. Vino tinto estaría bien. O agua. ¿Sabes qué? Soló tomaré lo que sea que estés bebiendo.

Oh, genial.

Sólo jodidamente genial.

No voy a ser capaz de tomar una decisión alrededor de este tipo, ¿verdad? Uno de mis grandes problemas—no el único, pero uno grande—es que tiendo a ser una versión diferente de mí mismo cuando estoy con gente que me pone nervioso. Es lo jodidamente peor. Nunca lo veo venir. En un minuto soy yo mismo, y al siguiente soy Park el que lo sabe todo o Park el que no sabe una mierda de nada o Park el de prepárate, perra, porque voy a compartir más de la cuenta.

La lista de Park en los que puedo entrar bajo presión es tan larga como mi brazo, así que simplemente tendrás que creerme: ninguno de ellos es genial y todos son jodidamente agotadores. Lo peor de todo es que no me dan ninguna advertencia. Nunca sé qué tienen ciertas personas que me hacen sentir así. Sólo sé que es un infierno cuando ocurre, y está totalmente fuera de mi control.

Es sólo mi suerte que mi padre haya arreglado que viva con este tipo los próximos seis meses.

Vuelvo a echar un vistazo a la habitación y me doy cuenta de que todas las superficies soleadas de la cocina y el salón están cubiertas de plantas. Hierbas, suculentas, orquídeas, esos árboles en miniatura con troncos trenzados... Si es verde y tiene la costumbre de convertir el dióxido de carbono en oxígeno, está en casa de Jungkook. Es como una selva tropical aquí. Se ve bastante genial, pero no puedo evitar pensar que está diseñado para enviar un mensaje claro, posiblemente petulante: Mírame. Soy un adulto responsable, no un asesino en masa de plantas de interior.

Estoy casi seguro al cien por cien de que no es un ataque personal contra mí, pero mientras estoy ahí de pie, sintiéndome cada vez más como la pieza de repuesto más grande y patética que existe, empiezo a pensar que podría serlo.

Jungkook pone dos lugares en la mesa del comedor, tomándose su tiempo para colocar manteles individuales tejidos en rojo y blanco y colocando los cubiertos con precisión antes de comenzar a cortar la carne. Estoy de pie torpemente a su izquierda, sin estar seguro de qué debería hacer para aportar algo a la situación. Como no se me ocurre nada en concreto, decido que lo mejor que puedo hacer por él es apartarme de su camino. Mientras observo, me sorprende lo diferente que es su técnica de corte de la de mi madre. Cuando estamos los dos solos en casa, ella suele servir el pollo asado tirándolo en una fuente y gritando alegremente:

—¡A comer!

Es increíble lo que se le puedes hacer a un ave asada con nada más que tus manos desnudas y una falta total de decoro.

Cuando ha cortado el asado con una precisión casi germánica, me entrega un plato cargado con una generosa porción de carne, puré de patatas, zanahorias pequeñas y brócoli.

Brócoli. Jodido brócoli.

Empiezo a sudar. No es que no me guste el brócoli. Es que no lo soporto. En serio, lo odio. Ahora, aquí estoy, frente a un gran montón de brócoli en mi plato, sentado al lado del hombre que lo cocinó. Un hombre que resulta ser alguien a quien me siento obligado a impresionar. Para colmo, sólo somos dos en la mesa, así que no hay forma de esconderlo bajo trozos de carne para que parezca menos llamativo. Miro con esperanza al pequeño perro gris y rechoncho que ha entrado del jardín.

—¿Quién es? —pregunto.

—Oh, es Gureum. Sólo tiene ocho años, pero le gusta hacerse la sorda. Hace unos años, te habría recibido en la puerta y habría corrido en círculos ante la emoción de tener un invitado.

Gureum se deja caer de lado sobre la alfombra del salón y me mira con desconfianza. No hablo fluidamente el idioma perruno porque no tuve una mascota mientras crecía, pero desde donde estoy sentado, Gureum parece decididamente indecisa sobre si le agrada tener un invitado en este momento de su vida.

—¿Cómo sabes que sólo está fingiendo ser sorda?

Gira su rostro lejos de Gureum y susurra en voz tan baja que apenas mueve los labios:

—¿Qué tal un poco de prosciutto?

Las orejas de Gureum se levantan de golpe antes de que esté de pie un instante y trotando expectantemente hacia la nevera al siguiente. Jungkook la sigue y deja caer una loncha en su tazón.

Cuando vuelve a la mesa, le pregunto:

—¿Sólo le gusta la carne o también... otras cosas?

—Sólo comida para perros para ella. Sólo estaba haciendo un punto. No debería haberle dado la carne curada —Baja considerablemente la voz y habla por un lado de su boca—. El veterinario dice que tiene que vigilar su peso, o empezará a tener problemas con sus caderas.

Mierda.

No hay suerte ahí.

Empujo un trozo de brócoli alrededor de mi plato con el tenedor, apuñalándolo tentativamente e intentando por todos los medios no hacer una mueca de repulsión. Jungkook casi ha terminado su comida. Yo apenas he empezado debido a la contaminación del brócoli y al estrés. Me acerco un trozo a la boca, pero al segundo en que está demasiado cerca, lo vuelvo a bajar.

No es sólo el sabor o la textura. También es el olor.

—¿No te gusta el brócoli? —Su pregunta no tiene ningún peso, pero mi estómago se contrae ante la idea de disgustarlo—. Puedes dejarlo si no te gusta.

Estoy tan aliviado que me lleva varios minutos darme cuenta del ligero giro de irritación que siento ante sus palabras. Hay algo en su forma de decirlo que me irrita. Algo que me hace sentir como si pensara que necesito su permiso para dejarlo. Soy un hombre hecho y derecho. Puedo dejar mis putas verduras si quiero. Me apresuro a terminar el resto de mi comida, aliviado y molesto a partes iguales por la situación del brócoli.

Mientras mastico, estudio su rostro.

Sus rasgos son simétricos, y hay algo de inaccesibles en ellos Su expresión predeterminada es la de alguien que se dispone a regañar. He tenido suficientes personas intentando reprenderme como para que me resulte muy fácil reconocer esa mirada, créeme. Tiene dos líneas paralelas entre las cejas y los labios bien apretados, lo que da la vaga impresión de que, aunque ahora mismo no está completamente molesto, podría llegar a estarlo rápidamente. Su piel está bronceada y se asoma por su camisa bien cortada. Una camisa que le queda intimidantemente bien, con un leve fruncimiento donde se estira ajustadamente en la parte más ancha de su pecho.

Mientras lo observo, siento una fuerte sensación de incredulidad al pensar que él y mi padre eran amigos de niños. No hay nada remotamente infantil en él. Parece casi totalmente inverosímil que Jungkook alguna vez fuera un niño.

Parece mucho más probable que saliera de su madre vestido con un pantalón beige y una camisa abotonada, con un rastrojo canoso a los lados del cuello y una ligera mueca de disgusto en su rostro.

Parpadeo con fuerza para centrarme y retomar la conversación. Jungkook está diciendo algo sobre cómo las personas no suelen comer suficientes verduras de hoja verde. Supongo que es un ataque apenas disimulado en represalia por haber rechazado su brócoli.

—Me gusta la col rizada —digo con un ligero titubeo—. Y las espinacas. Como muchas de esas en batidos y cosas así.

Asiente sabiamente, pero no puedo decir si logré impresionarlo. Desearía que no me importara, pero me importa.

Me ofrece algo dulce cuando terminamos de comer, pero mi respuesta es tan confusa que él interpreta que no quiero postre.

Recoge los platos, y esta vez me encuentro de pie a su derecha, aunque muy lejos de su camino. Sigue siendo incómodo como la mierda. Una vez que el lavavajillas está cargado y en marcha, vierte lo que queda de la botella de vino en una bandeja de hielo. Intento no mirarlo como si se hubiera vuelto loco, pero no creo que tenga mucho éxito porque considera necesario explicar:

—Congelo el vino sobrante y lo uso para cocinar.

¿Vino sobrante?

¿Qué demonios es el vino sobrante? ¿Qué clase de maníaco no se termina la botella?

Después de cenar, nos sentamos en el sofá y Jungkook habla largo y tendido sobre las cosas que él y mi padre solían hacer de niños. Me esfuerzo por cuidar mi postura y sentarme derecho. Paso el resto del tiempo intentando no preguntarme qué mierda le ha pasado a mi vida. Las cosas eran tan buenas. Todo iba tan bien, pero se vino abajo tan rápido. La semana pasada por estas fechas, salía con mis amigos. Estaba viviendo a lo grande, aprovechando al máximo lo que bien podría haber sido el apogeo de mi época de puta.

Mírame ahora. En casa un sábado por la noche con un tipo en sus cuarenta que parece tener una gran afición por hablar de los viejos tiempos.

—Tenía once años cuando me mudé a Goseong. Vivía a dos puertas de tu padre. Era un par de años mayor que yo y mucho más genial de lo que yo aspiraba a ser. Íbamos a la misma escuela y tomábamos el autobús a casa. Nos dejaba en la esquina, a unos cientos de metros de nuestras casas. El primer día de clase, tu padre se dio cuenta de que yo caminaba detrás de él y se paró a esperarme. No hablamos de nada importante, pero nos reímos mucho. Desde el principio, nos llevamos de maravilla. Teníamos nuestros propios amigos en la escuela por la diferencia de edad, pero cuando terminaban las clases éramos inseparables.

A medida que Jungkook avanza, me encuentro en una extraña calma, casi hipnotizado. Habla en voz baja, pero su voz se escucha claramente. Lo observo mientras habla, prestando atención a cómo sostiene su cuerpo y mueve las manos. No hay incertidumbre en él. Ni una pizca. Ni siquiera un atisbo de vacilación o indecisión. No hay duda al respecto: Jungkook Jeon es un hombre que sabe lo que quiere. Está tan completa y totalmente seguro de sí mismo que me hace pensar que, por una vez, sé qué es lo que ha provocado mi horrible compulsión de actuar como un completo idiota a su alrededor: en la escala de ser una persona segura versus ser un desastre caliente, Jungkook y yo estamos tan lejos como dos personas puedan estarlo.

A pesar del hecho de que llevo años trabajando en mí mismo, años intentando llegar a un punto en el que no base mi autoestima en si mi padre me llama o viene a verme, es obvio que sigo teniendo un anhelo latente de conocerlo. A medida que avanza la noche, me encuentro escuchando atentamente mientras Jungkook habla.

Mi padre vive supremamente el momento, y cuando recuerda que existo, pasa la mayor parte del tiempo hablando de cosas y personas de su vida en este momento. Aparte de los fragmentos que me ha contado mi madre a lo largo de los años, no sé nada de la persona que era cuando era más joven.

No puedo evitarlo. Aunque sé que es un mierda, quiero conocerlo.

Compruebo mi teléfono a medias, echando un vistazo a la pantalla furtivamente para que Jungkook no se dé cuenta. Me preparo para sentirme molesto porque estoy casi seguro de que todos se habrán olvidado de que existo. Me sorprende gratamente ver mensajes de mis amigos Kai y Wooyoung, de Wyn y de Trouble y sus dos novios, Mingyu y Chanyeol.

Más tarde, cuando ya me he metido en la cama y he logrado patear las sábanas sueltas que estaban tan metidas al colchón que parecían una camisa de fuerza, me encuentro pensando que tal vez, sólo tal vez, vivir aquí no sea tan malo.

Sé que no soy perfecto. Tengo un montón de defectos. Estoy trabajando en algunos de ellos y haciendo todo lo posible por ignorar el resto, pero una cosa buena que tengo es que cuando me equivoco, digo que me equivoco.

Me equivoqué cuando pensé que no sería tan malo vivir aquí. Muy, muy equivocado.

Es exactamente tan malo como pensé que iba a ser. Tal vez peor.

Llevo aquí una semana, y cada día, Jungkook se las ha arreglado para encontrar defectos en algo que he hecho. Quiero decir, Jesús, sé que tienes que poner una pastilla en el lavavajillas. Lo olvidé, ¿de acuerdo? Y sé que dejar mis zapatos en las escaleras es un peligro de tropiezo. Iba a volver por ellos. Y lo habría hecho si no se hubiera levantado tan rápido del puto sofá para regañarme.

Esa es otra cosa que me está volviendo loco. La forma en que me dice lo que tengo que hacer es una de las cosas más exasperantes que he experimentado nunca. Habla en voz baja, regañando suavemente como si estuviera estuviera completamente convencido de que lo está haciendo para ayudarme. Su voz se desliza bajo mi piel y me araña por dentro. Hace que mi temperatura y mi presión arterial se disparen.

Muchas personas me han dicho que soy hipersensible. Tantas personas. Todas las personas. Tantas personas, que al menos he tenido que considerar la posibilidad de que sea cierto. Pero en este caso, no lo es. No me lo estoy imaginando. Jungkook Jeon definitivamente la tiene conmigo. Parece absolutamente seguro de que necesito ayuda para ser adulto, y lo que es más, parece seguro de que él es el hombre que me ayudará con eso.

Es jodidamente molesto.

—¡Jimin! —Ugh, hablando del diablo—. La cena está lista.

—¡Ya voy! —grito antes de que tenga tiempo de llamarme de nuevo.

Llevamos a cabo nuestro ritual nocturno, pero ahora, en lugar de que me deje estar de pie a un lado y ayudar manteniéndome fuera de su camino, me da órdenes.

—Jimin, ¿podrías poner los manteles individuales? —Cuando empiezo a moverme hacia el arcón donde los guarda, añade—. Los redondos, por favor. No, esos no, los del cajón del medio.

Me pide que saque los manteles individuales cada noche. Y me dice cuáles usar. Y me dice que los vuelva a guardar después de cenar. Y me dice cómo hacerlo. Quién sabe cuál es su jodida obsesión con los manteles individuales, pero es extremadamente pedante al respecto. Tengo la clara sensación de que en el mundo de Jungkook Jeon, las personas que no usan manteles individuales tienen una categoría inferior a la de los animales.

Me siento a la mesa y me sirve la comida toda emplatada. Esta noche es pollo a la cazuela. Se ve y huele estupendo, pero me irrita a la mierda que insista en servirme la comida. Lo odio. Hay demasiada verdura y no la suficiente carne en mi plato.

—Entonces —dice, mirándome con una de esas sonrisas espeluznantes que te dedicaban los padres de tus amigos de la secundaria cuando empezabas a ir a sus casas—, ¿qué tal el día?

—Bien, gracias —No hace falta mencionar que hoy fui a una importante reunión sin mi computadora, un bolígrafo, o siquiera un trozo de papel. Lo último que quiero es darle más ideas sobre cosas que tengo que mejorar.

Él redobla su falsa preocupación.

—¿Todo bien en el trabajo?

—Estupendo.

Hmm, no sé de dónde vino eso. Debe ser un efecto secundario de vivir con un viejo gruñón.

Me meto una gran cucharada en la boca y sigo con otra tan pronto como trago.

—Cuidado —sonríe con complicidad—. Te dará una indigestión.

—Sé comer —Igualo su expresión con mi propia sonrisa falsa.

No esperaba decir nada, pero tampoco me sorprende del todo que lo haya hecho. Aunque quiero gustarle a todo el que conozco, tengo una mecha corta. Es un hecho. Estoy harto de que este viejo me diga lo que tengo que hacer. Ha ido creciendo desde el primer día que llegué aquí, y ha aumentado exponencialmente cada día desde entonces.

Me mira durante un segundo y luego baja la mirada significativamente. Mi mantel está lleno de granos de arroz. No dice nada, pero sé que está pensando: Claro que sí, amigo.

La rabia que incita en mí es instantánea. Siento una presión caliente alrededor de los pulmones y la garganta. Respiro hondo varias veces para calmarme y me recuerdo una y otra vez que este tipo me está ayudando. Vivo aquí sin pagar alquiler. También está pagando por mi comida y no me ha pedido ninguna contribución. De hecho, cuando me ofrecí a pagar, se negó en redondo. Si no vivo aquí, mis opciones incluyen volver a Goseong a vivir con mi madre o vivir en la calle. No me malinterpretes, amo a mi madre, pero también—por lo general—amo mi trabajo. Trabajo en gestión de redes sociales y creación de contenidos para una productora de Busán, y es prácticamente un sueño. He pasado los últimos seis años construyendo una vida en Busán y, lo más importante, todos mis amigos están aquí. Todos y cada uno de ellos. Aparte de mi madre, hay menos que nada para mí en Goseong. Volver se sentiría como el mayor fracaso imaginable.

Termino de comer antes que él, así que me siento a observarlo. Se toma su tiempo, masticando lentamente, saboreando cada bocado. Apuesto a que es una de esas personas que leyó en alguna parte que se supone que hay que masticar cada bocado veintiocho veces, y en lugar de hacerlo una o dos veces como una persona normal, se ha empeñado en hacerlo desde entonces. Parece totalmente despreocupado por el hecho de que está claro que estoy deseando ser excusado para poder encerrarme en mi habitación el resto de la noche. En todo caso, puede que esté comiendo más despacio por ello. No me extrañaría. Levanta su tenedor pensativamente y se detiene antes de abrir la boca. Sus labios se separan y, cuando los cierra alrededor del tenedor, deja escapar un suave suspiro antes de retirarlo y volver a masticar. Su parpadeo se ralentiza y el músculo de la base de su mandíbula se contrae cada vez que muerde. Su nuez de Adán se mueve ligeramente hacia arriba y luego hacia abajo mientras traga.

Lo observo así más tiempo del que debería y, cuando empiezo a sentirme incómodo, dejo de mirarlo. Está usando una camisa vaquera desteñida con un parche bordado en el lado izquierdo del pecho que dice Jeon Paisajismo y Plantación.

La palabra plantación me parece totalmente redundante y, por un instante, considero decírselo. Lo pienso mejor e intento echar un vistazo al reloj en su muñeca. Creo que dejé el mío en mi antigua casa. Eso me recuerda algo. Tengo que pedirle a Wyn que lo busque. Jungkook, de Jeon Paisajismo y Plantación, ha dejado muy claro que no considera aceptable el teléfono en la mesa. Lleva las mangas de la camisa remangadas hasta debajo del codo, igual que todos los días. Tiene los antebrazos bronceados y salpicados de cabello rubio. Su rostro también está bronceado, y su cabello probablemente sería castaño claro en lugar de rubio oscuro si no fuera por el hecho de que le da demasiado el sol.

Jugueteo con la idea de sugerirle que empiece a llevar sombrero al trabajo, pero decido no hacerlo cuando mis ojos se cruzan con los suyos. Sus ojos son de un azul tan intenso que es como mirar agua cristalina en un día de calor hirviente. Es chocante como la mierda.

—...y luego Gong dijo: “¿Por qué no seguimos conduciendo y tomamos el ferry hasta llegar a Jeju para ver las olas?” ¿Te imaginas? Y la cosa fue que lo hicimos. Sólo Dios sabe cómo consiguió convencer a mis padres, pero lo hicimos —Se ríe a carcajadas de eso.

—Hmm —digo. Sé que dije que quería conocer a mi padre y todo eso, pero una semana aquí me ha desengañado de esa idea. Las divagaciones de Jungkook han dejado de ser interesantes a este punto. Ahora, todas sus historias sobre mi padre no hacen más que plantear la pregunta: si es un tipo tan bueno, ¿por qué demonios ha sido siempre un padre de mierda? He perdido la cuenta del número de cumpleaños que se ha perdido sin mejor razón que el hecho de que las olas eran buenas. Quiero decir, se perdió mi maldita graduación el año pasado porque alargó su estancia en Indonesia después de que un reportero meteorológico predijera un gran oleaje—. Eso suena como el tipo de cosa que Gong diría.

Parece igual de sorprendido ahora como lo estuvo la primera vez que llamé a mi padre Gong en su presencia.

—¿Por qué lo llamas Gong? —pregunta, alterando su tono para que sea especialmente suave y no amenazador.

—No lo sé —Siento mi filtro escapándose, pero no tengo tiempo de hacer nada al respecto—. Supongo que sólo imaginé que Papá es un título que hay que ganarse, ¿sabes?

Se estremece visiblemente, haciendo que las finas líneas alrededor de sus ojos se arruguen. Frunce los labios, apretándolos durante un largo rato antes de hablar. Cuando lo hace, sus ojos se inundan de una emoción tan densa que me cuesta mantener el contacto visual. Tardo uno o dos segundos en identificarla. Cuando lo hago, me sorprende porque contrasta con todo lo que ha dicho sobre mi padre hasta la fecha. No es sólo frustración lo que veo en sus ojos. Ni siquiera es simple disgusto o incomodidad. Es decepción.

—Tienes razón —dice tras una larga pausa.

Me disculpo y me levanto de la mesa, empujando mi silla hacia atrás. Se pone en pie, toma nuestros platos y dice:

—¿Te importaría guardar los manteles individuales?

—Seguro —La mirada que me dio antes me está haciendo sentir divertido. No estoy seguro de por qué, pero no me gusta. Me hace sentir un montón de mierda en la que paso mucho tiempo intentando no pensar. Para detenerme, añado—. Aunque parece un poco un desperdicio —Me mira con una ceja arqueada—. Quiero decir, piénsalo, todo esto de sacar y volver a poner los manteles individuales, día tras día, es una gran jodida pérdida de tiempo, ¿no crees?

Decide ignorar eso.

—¿Podrías sacudirlos sobre el fregadero y limpiarlos?

—En mi casa no nos molestamos con ellos. Sí, simplemente ponemos los platos directamente en la mesa. Y sabes qué, nunca ha pasado ni una cosa mal...

—Jimin —La palabra corta como un cuchillo a través de la mantequilla. Deslizándose en mi cerebro, interrumpiendo mis procesos cognitivos, haciendo que mi polla se ponga tan dura y tan rápido que no sé qué hacer con mi rostro—. En esta casa usamos manteles individuales.

Y ahí está. La cosa que más me irrita de Jungkook. Puede que me irrite más de lo que nada me ha irritado nunca.

Me confunde aún más.

Jungkook Jeon acaba de hablarme con superioridad. Otra vez. Me ha corregido y me ha puesto en mi lugar. Lo ha hecho con firmeza.

Me he equivocado. Estoy furioso por ello, completamente indignado y molesto.

Lo odio.

Pero joder si a mi polla no le encanta.