Le retour des dragons

L'horizon s'étend à perte de vue sous un ciel lourd et grisâtre. Altaïr arrive sur un champ de bataille, ses pas lents et mesurés contrastant avec le chaos qui s'étale devant lui.

L'herbe autrefois verte est désormais piétinée et souillée, teintée par endroits du rouge sombre du sang séché. Des étendards déchirés flottent mollement au vent, leurs couleurs et emblèmes à peine reconnaissables. La fumée s'élève encore de quelques brasiers épars, formant des colonnes sinueuses qui se dissolvent dans l'atmosphère chargée.

Les corps gisent par dizaines, guerriers figés dans leur dernier combat, armes encore serrées dans leurs mains crispées. Leurs armures, jadis rutilantes, sont maintenant bosselées et maculées de boue. Le silence est presque total, parfois rompu par le croassement de corbeaux qui commencent à tournoyer au-dessus de la scène.

Altaïr s'avance avec précaution, sa silhouette blanche se détachant comme une apparition au milieu de cette désolation. Sa capuche dissimule partiellement son visage, mais on peut deviner ses yeux scrutant attentivement les environs, à la recherche de survivants ou d'indices sur ce qui s'est produit ici.

Le vent se lève soudain, faisant claquer sa tunique et emportant dans son souffle les derniers échos de la bataille, comme les murmures d'âmes qui n'ont pas encore quitté ce lieu funeste.

Il secoua lentement la tête, le cœur lourd devant ce gâchis de vies. Cette bataille n'était qu'un énième conflit entre deux barons locaux, une querelle futile comme tant d'autres. Le puissant royaume d'Ir, dans sa politique calculée, permettait à ses seigneurs de s'entretuer pour le moindre prétexte, tant qu'ils répondaient présents lorsque le roi les convoquait. Ainsi, bien que le royaume maintînt une paix apparente avec ses voisins, ses terres étaient perpétuellement abreuvées de sang. Cette tradition macabre perdurait depuis des générations, ancrée si profondément dans les mœurs que personne n'osait la remettre en question.

Le regard d'Altaïr balaya méthodiquement le champ de carnage à la recherche d'éventuels survivants, tout en sachant que ses espoirs étaient vains. Le baron Elt, victorieux, avait déjà fait récolter ses blessés et, selon la coutume impitoyable, ordonné qu'on achève les hommes du baron d'Olt laissés pour morts.

Après une heure de recherche infructueuse, ses bottes lourdes de boue et son âme de désolation, Altaïr regagna la lisière du champ de bataille où Neige l'attendait patiemment. Le magnifique pur-sang elfique, d'un blanc immaculé contrastant avec l'horreur environnante, broutait tranquillement l'herbe encore vierge de sang. C'était une monture impressionnante, alliant la puissance d'un destrier de guerre à la grâce légendaire des chevaux elfiques. Altaïr se hissa en selle d'un mouvement fluide, puis éperonna doucement sa monture. Ensemble, ils prirent la direction de la baronnie d'Olt, laissant derrière eux un tableau de désolation.