Entre dos Mundos

“A veces lo que más miedo da no es lo desconocido, sino lo que hemos dejado de mirar dentro de lo familiar.”

1. Mañana en la vida de Elena

La mañana rompió fría en la gran casa de estilo neoclásico donde Elena vivía junto a su esposo y su hijo de dieciséis años. El reflejo en el espejo le devolvía una imagen impecable: cabello recogido, labios apenas teñidos de carmín, ropa profesional. Todo en su lugar. Todo bajo control. Pero, por dentro, algo crujía.

—Te dejé el desayuno en la mesa —dijo su marido al pasar, sin mirarla.

Elena sonrió por inercia. Su esposo, político de medio rango, calculaba cada gesto; pero sus sonrisas eran tan medidas que parecían deformes. Él la acompañó con un beso fugaz en la frente – casi un protocolo – y salió rumbo al despacho.

Ella se quedó un momento junto a la ventana. En el patio, su hijo desayunaba con una amiga. Rieron, bromearon, como si la tensión de la casa quedara afuera. Elena apretó la taza de café con tanta fuerza que le dolieron los nudillos.

En la universidad, sus alumnos la adoraban: la claridad de sus clases, la pasión con que hablaba de Neruda, la ternura con que corregía un ensayo. Pero cada aplauso solo la recordaba cuánto extrañaba esa chispa que la había llevado a la poesía… y que hoy sentía muerta.

Al mediodía, fingió un compromiso y salió sin avisar. Empacó en una mochila dos mudas, un cuaderno de apuntes y su colgante favorito —un pequeño símbolo solar que hacía años no usaba—. “Necesito silencio”, se dijo mientras cerraba la puerta.

2. Madrugada en el mundo de Lucía

Horas antes, muy lejos de ahí, Lucía estaba sentada en penumbra frente a su altar casero. Afuera, el viento mecía suavemente las cortinas de gasa, trayendo consigo el aroma del jazmín nocturno.

Había descubierto su don años atrás, cuando por primera vez tuvo un “viaje” durante una sesión de reiki. Al principio pensó que eran alucinaciones, producto del cansancio. Pero los sueños siguieron, cada vez más reales: un bosque violeta, compañeras vestidas con túnicas, una llama que susurraba secretos en una lengua ancestral.

Su esposa, la reconocida escritora Sara, había tratado de acompañarla al principio. Habían acudido juntas a psicólogos, chamanes y brujos urbanos. Nada calmaba las visiones. Al final, Sara se cansó. Ahora apenas la miraba, y Lucía lo sentía como un puñal diario.

—¿Otra vez vas a salir con tu gente? —preguntó Sara esa mañana con un deje de resignación.

—Al retiro —respondió Lucía, intentando sonar firme—. Necesito… entender.

No mencionó el planeta al que viajaba en sueños. Nadie creería que existe un lugar fuera de la Tierra. Pero ella sí creía. Y ese convencimiento la impulsó a inscribirse en aquel retiro costero, donde prometían “conexiones más profundas con tu ser interno”.

Antes de partir, recogió su chal de lana, cerró el cuaderno donde hacía garabatos de símbolos desconocidos y salió sin encender la luz.

3. Camino al retiro

La carretera de curvas infinitas junto al mar era un puente entre dos realidades. Elena conducía en silencio, con la radio apagada, dejando que el paisaje mojado por la bruma la acompañara. Sentía como si cada kilómetro fuera desprendiéndose de su propia vida.

Lucía, en un minibús con otros asistentes, revisaba una y otra vez una frase que se había escrito en la frente durante sus viajes nocturnos:

“Cuando el velo cae, todo se recuerda.”

El paisaje rural se alternaba con pequeños acantilados y playas rocosas. Por el camino, vista de lejos, la silueta hostil de un faro roto le recordó al bosque de Elaris: estructuras antiguas, testigos mudos de un pasado que pedía regresar.

4. La llegada y la primera visión compartida

El crepúsculo arropaba el pequeño caserío con un manto de sombras alargadas, mientras el aroma de salvia y cedro se mezclaba en el aire. Las antorchas, alineadas a lo largo del sendero de piedra, proyectaban destellos danzantes en las fachadas rústicas. Dos por dos, los asistentes cruzaban la plaza central, donde un antiguo pozo de paredes musgosas parecía susurrar secretos.

Elena entró primero, sintiendo cada paso como un eco en su pecho. Observó los murales pintados a mano en las paredes: figuras femeninas que sostenían antorchas, símbolos de sol y luna entrelazados, todo en tonos terracota y dorado. Se inclinó para tocar una inscripción en un pilar: “Aquí comienza el viaje al corazón”. Un cosquilleo la recorrió, como si esas palabras vibraran en su sangre.

Casi al mismo tiempo, Lucía cruzó el umbral de la puerta. Sus dedos rozaron el aire cargado de energía, y su corazón latió con fuerza. Respiró hondo y notó el pulso lumínico de las velas, cuyas llamas parecían inclinarse hacia ella, reconociendo a una de sus guardianas. En un rincón, un cuenco de cristal emitía un leve zumbido, como una nota baja que se enredaba en su mente.

Se les indicó que tomaran asiento en cojines dispuestos en círculo. Elena sintió la firmeza de la piedra bajo el cojín y, por un instante, supo que estaba allí no por azar, sino porque algo la había traído. Lucía, al acomodarse, percibió un destello violeta en el borde de su visión; los símbolos del altar en su casa parecían replicarse en las tallas de los bancos de madera.

Elías, el líder, se plantó en el centro, con su túnica blanca moviéndose como una bruma. Invitó a dos voluntarias para el testimonio:

—Comparte tu voz —dijo—. Deja que nuestro círculo escuche tu búsqueda.

Elena se levantó con el cuello erguido. No había preparado palabras, solo un deseo visceral de ser escuchada.

Elena: “He vivido en el reflejo de otros: una esposa, una madre, una profesora. He aprendido a dar sin preguntarme qué deseo yo. Vengo a este retiro para encontrar ese deseo que creí perdido.”

Sus palabras flotaron, y el silencio que siguió fue más elocuente que cualquier aplauso. Entre la multitud, alguien soltó un suspiro contenido.

Luego tomó la palabra Lucía. Sus manos temblaron levemente al sostener el micrófono de madera.

Lucía: “Cada noche me adentro en sueños que no son míos: bosques violetas, agua que habla y lenguas antiguas. Siento un llamado, una urgencia que no comprendo. Hoy vengo a escuchar lo que mi alma me susurra.”

Cuando Lucía habló de sus viajes, una ola de calor recorrió la sala. Elena sintió como si la voz de la otra mujer resonara dentro de su propio pecho.

El círculo cerró la ceremonia con un suave cántico que se elevó y se desvaneció en la noche. Se invitó a los asistentes a un refrigerio: manzanas asadas con miel, galletas de jengibre y agua infusionada de romero y laurel.

Elena probó una manzana y descubrió en su sabor un matiz amargo-dulce que encendió una curiosidad inesperada. Lucía, mordiendo una galleta, reconoció en su paladar el eco de Elaris: las primeras frutas que vio junto al río luminoso.

De regreso a sus asientos, Elena y Lucía, sin planearlo, acomodaron sus cojines de modo que sus muslos se rozaran. Ni se miraron; no hacía falta. Entre ellas fluía un pulso antiguo, un reconocimiento más allá de palabras o gestos.