BLANCHE NEIGE ET LES SEPT MAFIEUX

⚠️ AVERTISSEMENT – CONTENU SENSIBLE (FR)

Ce roman contient des scènes violentes, sexuellement explicites, et aborde des thèmes durs et dérangeants : traumatisme, agression, manipulation, et vengeance.

L’univers est fictif, brutal, parfois choquant, et ne convient pas à un jeune public.

Certains passages peuvent heurter la sensibilité des lecteurs et lectrices.

À lire avec discernement. Vous entrez dans un conte revisité… et il n’y aura pas de prince charmant.

CHAPITRE 1

Blanche Neige

Ils m’ont tout volé. Ma maison.

Mon héritage.

Mon putain de nom.

Je m’appelle Blanche. Neige, si vous voulez la version complète. Ouais, c’est vraiment mon nom. Une connerie poétique que mon père a inventée quand je suis née, à une époque où il pensait encore que la vie était un conte de fées et pas un cloaque rempli de sang et de trahisons. « Ça marquera les esprits », disait-il, sa voix rauque mais chaude, un cigare toujours pendu à ses lèvres. Et ouais, ça a marqué les esprits – ceux des gamins qui se moquaient de moi à l’école, des hommes qui me prenaient pour une influenceuse tarée avec un complexe de princesse, des femmes qui ricanaient en entendant mon nom, comme si je m’étais échappée d’un asile avec une tiare sur la tête. Un nom de conte de fées pour une vie qui pue la poudre, les deals pourris, et une noirceur qui te colle à la peau comme de la moisissure humide.

Ma mère est morte en me mettant au monde. Elle a quitté la partie avant même d’avoir pu voir dans quel enfer elle m’avait jetée. Je ne l’ai jamais connue – jamais senti ses bras autour de moi, jamais entendu sa voix. Tout ce que j’ai, ce sont les histoires que mon père me racontait, les yeux dans le vague, décrivant sa beauté, sa douceur, la manière dont elle pouvait faire croire à un homme comme lui qu’il existait encore quelque chose de bon en ce monde. Mais ces histoires finissaient toujours pareil : « Elle a donné sa vie pour toi, Blanche. N’oublie jamais ça. » Comme si je pouvais. Comme si le poids de sa mort n’était pas cousu dans chaque respiration que je prends.

Mon père, lui, m’a élevée comme sa princesse. Pas le genre qui vit dans un château rose avec des pantoufles de verre et des oiseaux qui chantent, mais une princesse de cartel, qui a grandi entourée d’hommes aux cicatrices sur les phalanges et aux flingues glissés dans la ceinture. J’ai appris à charger un Glock avant de savoir lacer mes chaussures. Mon éducation, c’était un bordel sans nom, coincée entre deux deals, une réunion de clan dans une arrière-salle enfumée, et des séances de tir sur des bouteilles vides dans la cour de notre immense domaine. J’alignais les bouteilles – whiskey, bière, n’importe quoi que les hommes avaient laissé traîner après une longue nuit – et mon père se tenait derrière moi, ses mains sur mes épaules, guidant mon tir. « Vise bien, Blanche », grognait-il, sa voix basse. « Tu tires pas pour faire peur. Tu tires pour tuer. » À dix ans, je pouvais toucher une bouteille en plein centre à vingt mètres. À douze ans, je pouvais le faire les yeux bandés.

Mais j’ai vite appris que l’amour d’un parrain ne te protège pas d’une balle dans la nuque.

C’est ma belle-mère qui a appuyé sur la détente. Pas littéralement – elle est trop maligne pour ça. Elle se salit pas les mains. Elle manipule, elle ment, elle séduit, et elle met tout le monde à genoux sans même sortir un flingue. Une veuve noire en stilettos, son rouge à lèvres comme un signal d’alarme que la plupart des hommes sont trop cons pour remarquer. Mon père est mort dans un « accident », selon la version officielle. Un accident de voiture par une nuit pluvieuse, les freins qui auraient lâché sur une courbe serrée. Une histoire bidon, le genre de truc que seuls les idiots avalent. Moi, je savais. J’avais vu la manière dont elle le regardait dans les mois avant sa mort – ses yeux froids, calculateurs, une prédatrice qui jauge sa proie. Et je l’ai vue sourire à son enterrement, son voile noir comme une parodie de deuil, sa main manucurée posée sur le cercueil comme si elle revendiquait un trophée.

Trois jours plus tard, elle m’a foutue dehors.

Je la revois encore, debout dans l’embrasure de la porte de notre domaine familial, les bras croisés, sa robe de créateur moulant ses courbes comme une seconde peau. Elle me regardait comme si j’étais un chewing-gum collé sous ses escarpins, un truc sale et insignifiant qu’elle avait hâte de gratter.

— T’as pas ce qu’il faut pour être une héritière , a-t-elle dit, sa voix dégoulinante de venin, chaque mot comme un poignard planté dans mon cœur. « Tu salis le nom de ton père. »

Ce sourire. Froid. Confiant. Le genre de sourire qu’ont les gens qui n’ont jamais souffert parce qu’ils se nourrissent de la souffrance des autres au petit-déjeuner. Le genre de sourire qui dit : « Tu vas crever, et j’espère que ce sera lent. » Ses yeux brillaient de malveillance, et pendant un instant, j’ai vu la vérité dans son regard – elle me jetait pas juste dehors. Elle me marquait pour la mort. J’étais une gêne, une menace pour son nouvel empire, un rappel de l’homme qu’elle avait assassiné pour prendre sa place.

J’ai pas pleuré. Pas devant elle. J’ai verrouillé mon regard dans le sien, ma mâchoire serrée si fort que j’ai cru que mes dents allaient se briser, et j’ai ravalé ma rage comme un shot de tequila : d’un coup, sans tressaillir. Mes mains tremblaient en attrapant la petite valise qu’elle m’avait laissée remplir – quelques vêtements, une photo de mon père, le couteau de cuisine que j’avais caché dans la doublure – mais j’ai gardé la tête haute. Mes bottes étaient pleines de boue à cause de la pluie dehors, mon cœur en miettes, mais j’ai quitté cette maison comme si j’avais encore quelque chose à quoi me raccrocher.

J’ai erré pendant trois jours. Trois jours à dormir dehors, à éviter les regards, à cacher mon visage pour que les chiens de garde de la Reine Salope ne me reconnaissent pas. La première nuit, j’ai trouvé un parking souterrain, le béton froid et humide contre mon dos alors que je me recroquevillais dans un coin, ma valise en guise d’oreiller. Le bourdonnement des néons vacillants m’a empêchée de dormir, chaque ombre me faisait sursauter, ma main serrant le couteau de cuisine que j’avais volé. J’ai pas vraiment dormi – pas vraiment. Chaque bruit était une menace, chaque écho un rappel que j’étais traquée.

Le deuxième jour, j’ai fouillé pour trouver de quoi manger, plongeant dans une poubelle derrière un fast-food pour récupérer les restes d’un repas oublié sur une table – un burger à moitié mangé, des frites froides, une canette de soda avec quelques gorgées restantes. J’ai mangé comme une bête, accroupie dans une ruelle, mes yeux scrutant les environs pour repérer le moindre danger. La nourriture avait un goût de honte, mais elle m’a maintenue en vie. Cette nuit-là, je me suis cachée dans un parc, sous un banc, l’herbe humide contre ma peau, le couteau pressé contre ma poitrine alors que j’écoutais les sirènes au loin et les rires des ivrognes qui titubaient en rentrant chez eux. Chaque battement de cœur me rappelait que j’étais seule. Sans argent. Sans armes. Sans avenir.

Le troisième jour, j’étais un fantôme. Mes vêtements étaient crasseux, mes cheveux collés par la saleté, mon corps perclus de douleurs à cause du froid et du manque de sommeil. J’avais arrêté de ressentir la faim, arrêté de ressentir quoi que ce soit, sauf ce besoin brûlant de survivre. Je savais que je pouvais pas continuer à fuir comme ça – j’avais besoin d’aide, d’un plan, de quelque chose. C’est là que je l’ai rencontré, un type louche dans une laverie, les mains tachées de graisse, les yeux qui balayaient la pièce comme s’il s’attendait à ce qu’on lui saute dessus. J’étais entrée pour me réchauffer, pour m’asseoir quelques minutes sans que la pluie me trempe jusqu’aux os, et il m’avait remarquée, il avait vu la manière dont je sursautais à chaque bruit.

—On dirait que t’es dans une merde noire , avait-il dit, sa voix basse, une cigarette pendue à ses lèvres.

J’avais rien répondu, mais il avait continué à parler.

—Va voir Dante , avait-il dit, en griffonnant une adresse sur un bout de papier déchiré. « Si quelqu’un peut t’aider, c’est lui. »

J’ai pris le papier, mes doigts tremblants, et j’ai marché. Pendant des heures, sous la pluie, à travers les bas-fonds de la ville, passant devant des prostituées qui grelottaient sur les trottoirs, des dealers qui échangeaient des sachets dans l’ombre, toute cette misère qui te colle à la peau comme une seconde peau. J’ai marché jusqu’à trouver la ruelle, une étroite bande de crasse qui puait l’urine, la bouffe frite, et le désespoir. Une porte en métal, taguée et cabossée par des années d’usure, me faisait face. Elle grinçait à peine quand le vent soufflait, un gémissement sourd qui sonnait comme un avertissement.

J’ai attendu un long moment, la pluie dégoulinant sur mon visage, se mêlant à la saleté et aux larmes que j’avais pas laissées couler. Mon cœur battait à tout rompre, un tambour de peur et de détermination. C’était le moment – un point de non-retour. Je pouvais partir, continuer à courir, à me cacher, jusqu’à ce que les hommes de la Reine Salope me trouvent et me collent une balle dans le crâne. Ou je pouvais frapper à cette porte et tenter ma chance avec un homme que je connaissais pas, un homme qui pouvait être ma salvation ou ma perte.

J’ai frappé. Une fois. Deux fois. Trois fois.

Pas de sonnette. Pas de caméra. Pas de « qui est là ». Juste le long grincement lent de la porte qui s’ouvrait, un bruit qui m’a fait frissonner jusqu’aux os. Et là, dans la faible lumière de l’embrasure, je l’ai vu.

Premier mafieux. Premier ange gardien. Premier obstacle sur le chemin de la vengeance.

Dante.

Il m’a regardée sans bouger, ses yeux noirs insondables, une barbe de trois jours ombrageant sa mâchoire. Une cigarette pendait à ses lèvres, la braise rougeoyant faiblement alors qu’il tirait une bouffée, la fumée s’enroulant autour de son visage comme un fantôme. Il portait un long manteau noir usé, les manches effilochées, le genre de manteau qui avait vu trop de combats, trop de nuits sous la pluie. Il avait pas l’air surpris de me voir – juste fatigué, comme si chaque personne qui frappait à sa porte était un rappel qu’il vivait dans un monde pourri jusqu’à la moelle.

— T’as une sale gueule , a-t-il dit, sa voix rauque, rocailleuse, le genre de voix qui portait le poids de trop d’années dans le jeu.

—J’ai vu pire , ai-je répondu, la voix éraillée mais ferme. « On dirait un vieux flic corrompu, toi. »

Il a souri, juste un coin de sa bouche, un rictus tordu qui atteignait pas ses yeux. Le genre de sourire qui dit : « Entre, t’es foutue, mais t’es chez toi maintenant. » Il a tiré une autre bouffée de sa cigarette, la fumée s’échappant de ses lèvres alors qu’il soufflait, son regard toujours fixé sur moi. Puis il s’est écarté, la porte grinçant plus largement, une invitation que je pouvais pas refuser.

J’ai hésité une demi-seconde. Pas parce que j’avais peur – j’avais affronté pire que ça ces trois derniers jours. Mais parce que franchir ce seuil, c’était comme signer un pacte avec le diable. Un point de non-retour. Une fois à l’intérieur, y’aurait pas de retour en arrière. Je serais dans son monde, jouant selon ses règles, et ce qui arriverait ensuite – que je vive ou que je crève, que je me venge ou que je finisse dans une fosse peu profonde – ça dépendrait de moi.

Mais j’ai pensé à elle. La Reine Salope. Son sourire froid, ses mots venimeux, la manière dont elle m’avait tout pris. J’ai pensé à mon père, son sang sur ses mains, son héritage volé. Et j’ai pensé à l’homme dans la forêt, ses mains sur moi, sa menace qui résonnait encore dans mes oreilles.

J’ai pensé : OK, Reine Salope. Le jeu commence.

Et j’ai franchi le seuil.