Kapitel 1 – Die Stunden danach
Nachdem ich die Leiche endlich an den üblichen Käufer übergeben hatte, zog ich so schnell es ging vom Parkplatz ab. Meine Finger umklammerten das Lenkrad, meine Reifen warfen graue Staubwolken auf, als ich aufs Gas trat. Ich wollte nur noch weg – weg von diesem abscheulichen Geschäft, weg von diesen kranken Menschen.
Manchmal rede ich mir ein, dass ich irgendwann genug Geld haben werde, um das hier alles hinter mir zu lassen. Aber bis dahin? Bis dahin schleppe ich weiter tote Körper durch die Nacht, für reiche Bastarde, die ihre Drecksarbeit nicht selbst machen.
Ich versuchte, mir nicht vorzustellen, was danach mit den leblosen Frauen geschah. Doch die Bilder brannten sich trotzdem in meinen Kopf. Ich schüttelte sie ab, während ich nach Hause fuhr, und als ich endlich in meiner Wohnung ankam, riss ich mir die Klamotten vom Leib, warf sie achtlos in die Wäsche. Vor dem Spiegel blieb ich stehen, starrte mein eigenes Gesicht an – die dunklen Schatten unter meinen Augen, der verbitterte Zug um meinen Mund.
Die letzten Nächte hatten mich nicht schlafen lassen. Immer wieder dieselben Träume. Träume von lebendigen Frauen, die unter mir stöhnten und wimmerten – nicht tot, sondern heiß und schreiend, mein Name auf ihren Lippen.
Diese Nacht würde es anders sein, diese Nacht würde es ihr Gesicht sein was mich träumen ließ.
Ich drehte die Dusche auf, ließ das Wasser laufen, doch es brauchte ewig, um warm zu werden. Während ich wartete, lehnte ich mich gegen die Fliesen, den Kopf nach hinten, die Augen geschlossen. Ihr Bild kam sofort wieder – wie sie am Fenster stand und mich ansah. Ihr Blick … verdammt, dieser Blick.
Mein Körper spannte sich an, das heiße Verlangen schoss mir durch die Adern. Ich stellte mir vor, wie sie unter mir liegen würde, wehrlos, wie ihre Lippen meinen Namen schreien würden – aus Schmerz, aus Lust, aus beidem. Ich hörte sie in meinem Kopf, wie sie sich winden würde, wie ihre Haut unter meinen Händen zittern würde. Ob sie so schmecken würde, wie ich es mir vorstellte? Ob sie mir irgendwann alles erzählen würde? Auch wenn sie nicht wollte – ich würde es herausfinden.
Meine Hand glitt über meinen Körper, glitt tiefer, als die Fantasie mich überrollte. Mein Atem ging schneller, die Erregung pochte in mir, so heftig, dass es fast schmerzte. Ich schloss die Augen und malte mir jedes Detail aus – ihre Lippen, ihre Brüste, wie ihre Beine sich um meine Hüften schlingen würden, oder wie sie sich winden würde, wenn ich ihr meine Finger aufdrückte, meinen Willen in sie drängte.
Ich konnte nicht mehr anders, meine Hand umfasste mich fest, während ich die Bilder in meinem Kopf weiterdrehte. Jeder Gedanke an sie ließ mein Verlangen stärker werden, ließ mich meine Kontrolle verlieren. Ich pumpte härter, schneller, bis mein ganzer Körper bebte – und dann, gerade als ich den Höhepunkt erreichen wollte, wurde das Wasser schlagartig eiskalt.
Ich fluchte laut, der Schock zog die Hitze aus mir heraus, ließ die Erregung wie Glas zerbrechen. „VERDAMMT!“ Meine Faust knallte gegen die Fliesen. Keuchend stützte ich mich ab, zitternd vor Frust.
Langsam trocknete ich mich ab, zog mir ein schwarzes T-Shirt über, schlüpfte in eine frische Unterhose. Doch ihr Bild, ihr verdammter Blick, ließ mich nicht los. Alles an ihr schrie danach, herauszufinden, was sie verbarg – auch wenn ich es ihr aus dem Leib zwingen müsste.
Da klingelte mein Handy. Erst leise, dann immer dringlicher. Ich griff danach, zog es aus meiner Jeans, und las die Nachricht:
„Schau mal vor deiner Wohnungstür :)“
Ich runzelte die Stirn. Wer zur Hölle schreibt noch solche Smilies? Die Nummer war nicht gespeichert. Für einen Moment pochte der Gedanke in meinem Kopf: June? Unmöglich – oder doch nicht?
Mit einem flauen Gefühl im Magen öffnete ich die Tür. Vor mir stand eine Plastiktüte, darin mein Lieblingsgericht aus einem der besten Restaurants der Stadt. Obenauf ein Zettel:
„Du hattest einen harten Tag, guten Hunger Matt Lincolm <3“
Ich starrte auf den altmodischen Emoji und fühlte, wie mir ein Schauder über den Rücken lief. Wer zur Hölle spielte hier mit mir? Ich tippte eine Antwort, aber die Nachricht wurde nicht zugestellt. Noch vier weitere Versuche – immer wieder dasselbe: „Zustellung nicht möglich.“
Ich ließ das Handy sinken und starrte das Essen an. Die Tüte war noch warm, die Tropfen liefen an ihr herab. Es roch verlockend. Aber ein dunkler Gedanke grub sich in meinen Kopf:
Vielleicht ist es vergiftet.
