Chapitre unique
La chaleur était suffocante dans cet entrepôt désaffecté à la frontière du désert de Sonora. Jack Dalton essuyait la sueur de son front d'un revers tremblant. À ses pieds, Angus MacGyver, son frère d'arme, gisait inconscient, une plaie à la tempe, victime d'un coup de crosse brutal.
Et devant lui, l'ennemi. Non pas un petit caïd local, mais Vicente Torres, un ancien militaire reconverti en mercenaire, armé jusqu'aux dents et visiblement très, très en colère.
— Tu crois que sans lui, t'as une chance, Dalton? Mac est le cerveau. Toi, t'es juste... le chauffeur! ricana Torres, son fusil d'assaut pointé vers Jack.
Jack jeta un regard circulaire. Ils étaient enfermés dans un vieil atelier de réparation mécanique. Des outils rouillés, des câbles, des batteries usagées, des rouleaux de scotch, un extincteur, un vieux grille-pain, un stock de savon industriel.
Pas d'arme. Juste un bric-à-brac. Mac s'en sortirait avec ça. Mais Jack?
- Bon sang, pense, Dalton. Pense comme Mac... murmura-t-il pour lui-même.
Torres approchait lentement. Jack recula prudemment vers une vieille table de travail et posa sa main sur un petit bidon de liquide inflammable.
Étape 1 : Évaluer les ressources.
— Liquide inflammable, mèche improvisée (ficelle huilée), batterie au lithium...
Étape 2 : Improviser une diversion.
Il dévissa le bouchon du bidon, y trempa un vieux chiffon, puis le cala dans le col d'une bouteille en verre. Il posa ça sur la batterie et plaça deux morceaux de métal pour provoquer un court-circuit. La mèche ne tarderait pas à s'allumer.
Jack serra les dents.
- C'est complètement idiot. C'est dangereux. C'est exactement ce que Mac ferait.
Une étincelle. Puis le chiffon s'enflamma. Jack lança la bouteille en feu à travers la pièce, derrière Torres. L'explosion de fortune pulvérisa une étagère métallique dans un fracas assourdissant. Des vis et boulons volèrent dans toutes les directions.
— T'as voulu jouer au héros ? T'as signé ton arrêt de mort! hurla Torres, distrait, alors que Jack se jetait à couvert derrière un établi.
Étape 3 : Tirer profit de la panique.
Jack rampa jusqu'à l'extincteur. Vide. Mais le réservoir contenait encore assez de pression pour un dernier souffle. Il dévissa la tête, inséra un embout de tuyau d'air comprimé récupéré d'un compresseur, le fixa avec du fil de fer, visa à l'oreille...
BOOM!
Le souffle de gaz propulsa la tête de l'extincteur comme un projectile. Elle frappa Torres à la clavicule avec une force inattendue. L'homme vacilla, grogna de douleur.
Jack bondit sur ses pieds, attrapa une chaîne rouillée, et l'utilisa comme fouet pour désarmer Torres. Le fusil tomba. Pas le temps de le ramasser. Il roula sur lui-même et asséna un coup de pied retourné dans le genou du mercenaire, puis enchaîna avec un crochet du droit. Merci entraînement de l'armée.
Torres s'écroula. KO.
Essoufflé, Jack s'appuya contre la table, les bras tremblants. Il entendit un gémissement faible derrière lui.
— Mac!
Il accourut. MacGyver ouvrait lentement les yeux, la pupille gauche dilatée et l'air sonné.
— T'es vivant... Tu m'as manqué, Mac. Mais t'aurais dû voir ça. J'ai pensé comme toi. J'ai utilisé un extincteur pour balancer un... projectile! J'ai fait un cocktail Molotov avec une batterie et... oh mec, je suis toi maintenant!
Mac le regarda un instant, puis grimaça en souriant :
— Tu as balancé... un extincteur? T'es complètement cinglé, Jack.
— Ouais, mais c'est pas moi qui suis dans les vapes, là.
Sirènes au loin. Les renforts arrivaient. Jack jeta un regard vers les flammes maîtrisées, le chaos ambiant, et surtout vers Torres, toujours inconscient.
Il posa une main sur l'épaule de Mac.
— T'es plus seul dans ta tête maintenant, frère. J'peux bricoler moi aussi.
Et Mac, les yeux à demi fermés, souffla :
— Juste... promets-moi de ne jamais refaire ça.
Jack éclata de rire.
— Aucune promesse, Mac. Aucune promesse.
