Capítulo 1: ¿Otra pesadilla mas?
El metal del banco mordia sus muslos a través de la delgada tela de su pantalón. En la estación, el aire olía a cigarrillos apagados y diésel podrido. Las vías relucían bajo farolez agonizante, como serpientes de acero esperando su tributó. Las 7:15 , rugió el altavoz. El tren avanzaba, Su rugido sordo vibrando entre sus dientes, en sus fragiles huesos
-Saltar sería fácil- Pensó, observando cómo las luces frontales cortaban la oscuridad - un segundo de vértigo, y luego... silencio
La vida le volvio a escupir en la cara con aquel recuerdo:
El sofa de terciopelo verde -SU sofa-, sudor brillando sobre la piel de él.Dos cuerpos enredados como raices venenosas . la risa de su "mejor amiga", un sonido húmedo, animal . Y sus propios pies, clavados en el umbral, incapaces de huir....
Un vacío glacial se expandió en su pecho. Ni rabia, ni llanto. Solo el asco profundo de quien descubre gusanos bajo una piedra. Cerró los ojos, deseando que todo fuera otra pesadilla, otra muerte en el bosque de la que despertaría sudando.
Cuando los abrió, la niebla le arrancó el aliento
Espesísima. Gélida como la hoja de un cuchillo Olía a tierra mojada , sangre seca y algo dulzón... como fruta fermentando en un ataúd.
Los árboles se alzaban como criaturas petrificadas, sus ramas retorcidas en un dosel que ahogaba la luna. El silencio era total, roto solo por un zumbido agudo, persistente, como el lamento de una mosca atrapada en ámbar.
—¿Es un sueño? — musitó, levantándose del fango negro que la había vomitado. Su bota pisó una rama. El crujido resonó como una vértebra partiéndose bajo una bota militar.
Y allí, tendido como una ofrenda rota entre las raíces**, estaba él.
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### 🔪/ EL CHICO DE SUS PESADILLAS
Yacía boca abajo,
Inmovil como un muñeco abandonado
. Visto de cerca, su figura era frágil casi adolescente: sudadera negra rasgada, vaqueros oscuros empapados en barro, botas negras con suelas desgastadas. Un tapabocas de cuero manchado de tierra y algo rojo oscuro. gafas de esqui naranja, resquebrajadas como caparazones de insecto, ocultaban sus ojos. A su lado, dos hachas —óxido y filo dentado— brillaban con avaricia bajo la niebla.
un frío le corrió la columna:
> Era él. El que setenta y tres veces le había abierto el vientre con esas mismas hachas. El que reía mientras sus dedos se cerraban alrededor de su garganta, sus ojos amarillos brillando en la oscuridad.
Quiso correr.*"Alucinación. Solo otra puta alucinación", se repitió, clavándose las uñas en las palmas. Pero sus pies eran raíces hundidas en el fango. Se arrodilló junto a él. tres agujeros negros perforaban su ropa: hombro, costado, muslo. sangre espesa casi negra, empapaba la tierra, formando charcos viscosos que olían a Cobre y podredumbre dulce
—Deberías estar muerto — susurró, la voz ronca por el desuso....
De la pequeña cartera colgada a su costado sacó una jeringa de cristal Dentro, un un líquido azul neón —el Suero X-29— pulsaba con luz propia.
—Si mueres aquí... ¿importa? —dijo, clavando la aguja en el cuello del chico, justo bajo la línea del cabello. —Yo despertaré en mi cama. Como siempre.
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### 🩸LA CABAÑA/
Lo arrastró su cuerpo era un saco de huesos y ropa mojada que se enganchaba en cada raíz, cada piedra. El bosque parecía cerrarse a su paso, las ramas arañándole los brazos como dedos ansiosos. Cuando la cabaña apareció entre los árboles, fue como un espectros surgieron de la bruma: madera carcomida, ventanas rotas como cuencas vacías, techo hundido por el peso de siglos imaginarios. La puerta, torcida en sus goznes, crujió al abrirse, liberando un olor a moho hierro óxido y carne pasada.
Sin vendas, rasgó la manga de su sudadera gris —ya mugrienta, ya manchada de vida real—. Mientras empapaba tiras de tela en el agua estancada de un barril agrietado, **el recuerdo la atravesó:**
> *El sudor frío de su ex resbalando por el terciopelo verde del sofá. Los gemidos cortos, ahogados. La mirada de su "amiga", desafiante, triunfal, clavada en ella desde entre los brazos de él.*
—Asquerosos — escupió, apretando la tela húmeda contra la herida del hombro del chico. **La sangre caliente empapó la tela, roja como el vino tinto que él derramó sobre su alfombra nueva aquella noche de "celebración".
Las vendas se volvieron carmesí profundoen segundos. Ella contuvo una arcada. No por la sangre... sino por el recuerdo del olor a colonia barata y laca en el pelo de ella.
—Despierta ya, maldito — le escupió al chico inconsciente, frotándose los brazos como si quisiera arrancarse la piel. Su reloj —caro, pesado, obsesivo— marcaba las 3:42 AM. Cualquier momento.
Pero el bosque solo respondió con un
zumbido repentino, ensordecedor
, como un enjambre de avispas metálicas perforándole los tímpanos. Y entonces,
bajo las gafas narajas resquebrajadas
algo
