Chapter 1
Una flor violeta
(¿eres tú, Violeta? ¿o la sombra fumando?)
toca mi mano áspera
y sangra pétalos de tinta.
El aire —de repente—
es tabaco rancio acechante:
fantasma que silba
entre mis nudillos.
La vida pasa lenta...
como un tren descarrilado
arrastrándose
hacia un túnel sin salida.
¿Qué necesitaba mi necesidad?
¿Un cuchillo?
¿Un abrazo?
¿O solo testigos para la podredumbre?
Tenemos momentos aberrantes:
rituales con cucharas oxidadas
donde servimos silencios
y comemos migajas
de nuestros propios huesos.
