DESEOS DESENMASCARADOS

Brandon Me quedé mirándolo tanto tiempo que las palabras se me grabaron a fuego. La letra de Aria, ensangrentada, era pulcra, cuidadosa, casi demasiado amable. Eso era lo que lo hacía peor.

«No puedo hacer esto ahora. Me confundes. No sé qué es el amor. Necesito tiempo».

Tiempo. ¿Qué carajo significaba eso? Significaba que ella no iba a volver. Eso es lo que significaba.

Mi apartamento estaba en silencio, demasiado silencio. Botellas vacías y cenizas de cigarrillos a medio consumir cubrían la mesa como pruebas de quién era yo realmente. Tenía el pecho oprimido y la garganta hecha polvo, pero no podía quedarme quieto. Estar sentado significaba pensar, y pensar significaba dolor.

El picor estaba ahí de nuevo. Ese hormigueo inquieto bajo mi piel. Esa hambre. Esa maldita necesidad.

Así que agarré mis llaves y salí antes de hacer alguna locura en aquel silencio.

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El bar estaba a tope, lleno de energía, con la música golpeando mis costillas. Era más fácil estar ahí. Más fácil ahogarse. Un trago tras otro bajaba rápido, quemando, adormeciendo. Whisky, vodka, no me importaba. Cualquier cosa para callar su voz en mi cabeza.

Fue entonces cuando la vi.

Piel color caramelo, rizos cayendo sobre su rostro, ojos intensos pero cálidos. Me pilló mirando y sonrió. Cristo, esa sonrisa.

Luego me oyó hablar. Solo una frase: "Another, mate”, le dije al camarero, y sus ojos se iluminaron como si hubiera hecho un truco de magia.

«¿Eres británico?», preguntó acercándose.

Le sonreí con suficiencia, borracho pero encantador. «Eso dicen».

A partir de ahí fue fácil. Demasiado fácil. La forma en que se acercaba, su risa, el modo en que su mano rozaba la mía. Tenía hambre de ese acento, hambre de mí.

Antes de darme cuenta, estábamos fuera, besándonos contra la pared como adolescentes. Sus labios eran suaves, dulces, su lengua impaciente. Mis manos se hundieron en su cabello como si ella pudiera borrar a Aria de mi cabeza. Ella gemía cuando yo hablaba, y cada palabra la excitaba más.

Terminamos en su casa, tropezando al entrar por la puerta, con su boca ya sobre mí. Cayó de rodillas sin dudarlo, con sus rizos rozando sus mejillas, y me perdí. Borracho, necesitado, desesperado.

«Fucck…», gemí, echando la cabeza hacia atrás, mientras sus labios se movían sobre mí como si hubiera esperado toda su vida. El alcohol lo nublaba todo, pero el alivio fue intenso, violento, desgarrándome hasta dejarme sin aliento.

Después, me desplomé en su sofá, con los pantalones a medio bajar y el pecho agitado. Ella se acurrucó a mi lado, con los labios hinchados y una sonrisa de satisfacción.

No me quedaban fuerzas para más. Ni quería más. Ya me había ido, estaba a la deriva, y el whisky me arrastraba hacia el fondo.

Cuando desperté con la luz tenue de su apartamento, con la boca seca y la cabeza martilleándome, me di cuenta.

No se trataba de ella. Nunca fue así.

Se trataba del picor. De la adicción. Y de la maldita carta de Aria de la que no podía huir.

Brandon entró a trabajar tambaleándose, todavía con las gafas de sol puestas, con el cuello de la camisa rígido pero arrugado, y la corbata colgando como si se la hubiera anudado en la parte trasera de un taxi. Le latía la cabeza con cada paso; el mundo estaba demasiado brillante y era demasiado ruidoso. El café no ayudaba. Nada ayudaba.

«Buenos días, colega», dijo alguien al pasar. Él esbozó una sonrisa, con la voz seca pero firme: «¿Todo bien?».

Se le daba bien eso. Fingir.

Dentro de su oficina, las paredes se le venían encima. El escritorio le resultaba ajeno, con los papeles ordenados cuidadosamente desde el día anterior, como si pertenecieran a un hombre que tenía su vida bajo control. Ese no era él. Ya no.

Se sentó, abrió su portátil y se quedó mirando correos electrónicos que no tenían sentido y números borrosos. Sus manos temblaban. Las palabras de Aria se repetían, más fuertes que cualquier alarma: «No sé qué es el amor».

Sintió un nudo en el pecho. No podía respirar. Necesitaba liberarse. Ese viejo picor estaba ahí, arrastrándose bajo su piel, gritando por atención. Cerró las persianas, cerró la puerta con llave y se reclinó en su silla.

Su mano se movió antes de que su cerebro pudiera detenerlo.

Se odiaba por ello, odiaba la desesperación, pero el impulso era más fuerte que la vergüenza. Abrió pestañas que no debía; las imágenes llenaron la pantalla. Se masturbó con la cabeza hacia atrás, la mandíbula apretada, pensando en ella. Siempre en ella. La risa de Aria, los labios de Aria, Aria alejándose. La mezcla de dolor y lujuria se retorció en su interior hasta que se corrió fuerte, rápido, vacío.

Después, se quedó sentado allí temblando, con el pecho agitado y un asco profundo revolviéndole el estómago. Se limpió la mano con un pañuelo, cerró el portátil y se reclinó en la silla, con los ojos ardiéndole.

Para el mediodía ya estaba de vuelta en su escritorio, con la chaqueta del traje puesta, el bolígrafo en la mano y el rostro sereno, como si nada hubiera pasado. Para todos los demás, seguía siendo el mismo Brandon: brillante, seguro, intocable.

Por dentro, se estaba desmoronando.

Cada reunión, cada sonrisa, cada «salud, colega» era una actuación. Era un maldito actor, ¿no? Un hombre con una máscara pegada tan fuerte que nadie podía ver la podredumbre que había debajo.

Y cuando vio su reflejo en el cristal de la sala de juntas, pensó: Esto es lo que mejor hago, ¿verdad? Fingir. Mentir. Actuar.

Pero los impulsos no cesaban. Le susurraban incluso mientras sus colegas reían, incluso mientras estrechaba manos, incluso mientras firmaba papeles con pulso firme. Al final del día, sus nervios volvían a estar en carne viva, y conoció la verdad de la que no podía escapar.

Apenas podía funcionar. Y Aria —su ausencia— era la herida que seguía abriendo una y otra vez.

Yo ya estaba tenso por el día —contratos, reuniones, buitres de la junta acechando, fechas límite amontonadas en mi escritorio como malditos ladrillos sobre mi pecho. Para cuando conduje hasta casa, podía sentir el picor arañando bajo mi piel. Ese ardor familiar. Esa voz susurrando: Solo una liberación, Dean. Solo una.